FRANOIS VILLON BALADE

n romnete de Dan Dnil

Balada doamnelor de altdat
Pe unde-s, prin ce ri de vis,
Flora, romana-ncnttoare,
Alcibiada sau Thais,
Ce fost-au bune verioare,
Echo, dnd zvonuri chemtoare
Pe stnci i ape spre liman,
Frumoas de pereche n-are?
Dar unde-i neaua din cel an?
Dar neleapta Helois?
De dragu-i, ct a ptimit
Pierre Abelard la Saint Denis,
Scopit i-apoi clugrit.
La fel, Doamna ce-a poruncit
S se nece Buridan
n sac i-n Sena azvrlit?
Dar unde-i neaua din cel an?
Regina Blanche ca floarea-nvoalt
Cntnd cu voce descntat,
Betris, Alis, Berte cea nalt,
Erembourg, doamn-n Maine odat,
Lorena Jeanne, nevinovat
De englezi ars la Rouan,
Unde-s, Fecioar preacurat?

Dar unde-i neaua din cel an?

Prine, nu ntreba pe unde,
Nici de al vremilor noian,
Doar un refren i va rspunde:
Dar unde-i neaua din cel an?
Balada domnilor de altdat
urmnd zisele dinainte
Unde-i Calist al treilea, care
Ca ultimul cu-acest blazon
Doar patru ani fu pap, oare?
Alfons, rege n Aragon
Sfiosul duce de Bourbon,
i Artus, duce de Bretaigne,
Carol, al aptelea pe tron?
Dar unde-i mndrul Charlemagne?
Aideri, regele scotist
Cel ce avea, precum se tie,
Jumate chip ca de-ametist,
Din cretet pn la brbie?
Al Ciprului domn und s fie,
Ori riga Spaniei, sunt ani
i numele-i uitai, vai mie?
Dar unde-i mndrul Charlemagne?
Nu zic de alii, tac mai bine,

Deertciune-i lumea toat.

S-nfrunte moartea n-are cine,
Ori s-o amne, nici cu plat.
Dar a mai ntreba o dat:
Lancelot, duce de Behaigne
Unde-i? dar spia lui bogat?
Dar unde-i mndrul Charlemagne?
Unde-i Claquin, bravul breton
Sau contele Delfin dAuvergne
Ori rposatul dAlencon
Dar unde-i mndrul Charlemagne?
Balad cu acelai tlc
n vechiul grai frncesc
Dar sfinii-apostoli undi-s oare,
Cu patrahire, strai bogat,
ncini cu stole i stihare,
Ce-l iau de gt pre necurat
ncins de ru i de pcat?
Ca orice om de rnd s-au frnt,
Cu toii lumea o-au lsat:
Ca pleava spulberat-n vnt.
Dar din Constantinopol cei
Chezari cu pumnul daurit,
i nc, riga Franciei,
ntre toi regii-mpodobit
Ce pentru Domnu a ctitorit
Loca de-nchinciuni preasfnt?

Fost-a la vremea lui slvit?

Ca pleava spulberat-n vnt.
Ci undi-i, din Vienne i Grenobles
Delfinul scump, viteaz; i mai,
Cei din Dijon, Salins ori Doles,
Domnii i-odraslelele de crai
Cu oameni, curte i alai,
Crainici, trompei, urmai? ei snt,
Orict se ghiftuir, vai,
Ca pleava spulberat-n vnt.
Prinii aideri morii-s dai
Ca orice om de pre pmnt,
Geaba s triti ori mniai,
Ca pleava spulberat-n vnt.

Balada i povaa frumoasei coifrese

la fetele de dragoste
Deci cuget, Mnuereas,
Ce te-am colit cnd erai jun;
i tu, Blanche, Pingelreas,
Acum e vremea cea mai bun:
Cu amndou mini adun,
De crui brbaii, ai greit,
C vremea babei va s-apun
Ca banul scos din circuit.
i tu mndr Crnreas
Ce dnuieti cu dibcie,

Tu, Guillemete, Tapiereas,

Nu-mi rde sfatul, c-o s vie
Vremea s-nchizi la prvlie;
Btrn, cnd te-ai vetejit,
Doar popi cruni o s te tie,
Ca banul scos din circuit.
i tu Jeaneto, Scufreas,
Vezi s nu pici n la cumva;
Catrino, ce croieti mtas,
Brbaii nu-i mai alunga:
Cine-i urt, s nu stea,
Cu zmbete tot i-a momit.
Doar hoaca nimeni nu o vrea,
Ca banul scos din circuit.
Fetelor, pricepei odat
De ce m-am plns i jeluit:
C nu-s de nimeni cutat,
Ca banul scos din circuit.
Dubl balad
cu acelai tlc
Iubii, de-aceea, ct v place,
Fii veseli i petrecrei,
C pn la urm, orice-ai face,
Capetele vi le pierdei.
Nerozi ajung cei prea iubei:
Salmon czu-n idolatrie,
Samson n tagm la orbei.
Ferice-i care nu le tie!

Orfeu, care din flauturi

i din cimpoi da zvon vrjit,
De cinele cu patru guri,
Cerber, aproape fu-nghiit.
Narcis, c prea mult i-a iubit
Chipul cel plin de gingie,
n pu adnc s-a prbuit.
Ferice-i care nu le tie!
Sardana, cavalerul care
Creta n lupte-a cucerit,
i puse strai de estoare,
Printre muieri, la rzboit.
David, crai i profet vestit,
La bi o coaps durdulie
Vznd, pe Domnul l-a hulit.
Ferice-i care nu le tie!
Amon czu n dezonoare,
(Cic plcinte a mncat),
Cu Tamar, ce ruine mare,
Chiar sora lui, urcnd n pat.
Irod, (nu-s basme), l-a scurtat
Pe Snt Ioan de scfrlie,
Doar pentru danuri i cntat.
Ferice-i care nu le tie!
De mine, bietul, s mai zic:
M-au btut gol, ca pe-un miel,
Ca rufa-n ru, n-ascund nimic.
Cine mi-a dat amaru acel
Dect Catrina de Vaucelles?

Noel, cnd luam pe scfrlie,

La praznic fu prta i el.
Ferice-i care nu le tie!
Dar tinerelul sta oare
De fete crezi c s-ar lsa?
Nici de l-ai arde la frigare
Ca pe-un clr pe mturi, ba!
Prea-s dulci i au pe vino-ncoa.
Dar s le crezi, e nebunie,
Blonde ori brune-s tot aa.
Ferice-i care nu le tie!

Balad ce a fcut-o Villon

la ruga mamei sale
spre a se nchina la Maica Domnului
Stpn-n cer i pre pmnt regin,
mprind a iadului genune,
Primete-o pe umila ta cretin,
i printre drept aleii Ti m pune,
Chiar de mi-e viaa doar deertciune,
Iar darul Tu, Stpn-ndurtoare
Pentru pcatul meu e mult prea mare,
Dar fr el nu-i suflet s-aib parte
De rai; nu-s ademenitoare;
n asta voi a crede, pn la moarte.
C sunt a lui d-i Fiului tu veste,
Prin mila lui s tearg-al meu pcat
Ca Eghiptenei, ce iertat este,

Ori Teofil, de vin curat

Numai fiindc tu te-ai ndurat,
Char de s-a fost la diavol juruit.
Ferete-m de rul cel cumplit,
Fecioar ce-ai fost vrednic s poarte
Trupul cel sfnt, n slujbe preaslvit:
n asta voi a crede, pn la moarte.
Biat btrn-s, cu pcate grele,
i carte n-am, sunt o netiutoare.
n mnstirea parohiei mele,
Vz rai pictat, cu harfe suntoare
i-un iad cu pctoi n cazn mare;
Unul m bucur, cellalt m-nfioar.
D-mi bucuria doar, scump Fecioar,
Ce-o caut pctoi cu viei dearte.
Plini de credin i smerire, doar
n asta voi a crede, pn la moarte.
Virgin prin care s-a zmislit
Isus, al lumii domn fr sfrit.
Lund pcatul nost ne-a mntuit,
La noi s-a cobort i mil-mparte.
Ofrand morii, scump vlstar ceresc,
Nou Stpn, precum mrturisesc:
n asta voi a crede, pn la moarte.

Balada lui Villon pentru amanta lui

(Balada care se termin n R)

Fals frumusee, scump e-al tu dever,

Rea fr margini, de-un dulceag amar,
Amor mai crncen ca un dumicat de fier,
Numele i-l pot spune, sigur c dispar:
Chin prefcut n farmec, inimii calvar,
Orgoliu ascuns, prin tine oameni mor,
Iar ochii ti n-au mil; legea cere doar
S nu dai n srman, s-i fii de ajutor.
Mai cu folos ctam i mai cu spor
Altunde ajutor, cinstire chiar;
Reazim de n-oi gsi, izbvitor,
Trebuie, ruinat, s plec hoinar.
Hei, mic i mare, mil aadar!
Ei, cum e? fr scut va fi s mor,
Sau te nduri, cum scrie n glosar,
S nu dai n srman, s-i fii de ajutor?
Dar vremea ce-ofilete trece-n zbor,
Iar nurii ti, uscate flori mi par.
A rde eu, dar flcile m dor,
Ba-i nebunie, am aceeai soart doar:
Moneag voi fi; tu slut, fr har.
Deci bea, pn izvoru-i curgtor,
Nu mpri la toi din cel amar;
S nu dai n srman, s-i fii de ajutor.
Prin iubitor, amant prea temerar,
Nu vreau s-i fac n ciud, crtitor,
Dar inimii, Domnul nu-i cere n zadar:

S nu dai n srman, s-i fii de ajutor.

Balad i oraie
Tat Noe, al viei plantator,
i tu, Lot care-n peteri ai but,
Pe-att, nct te-a amgit Amor
S-i iei fetele tale-n aternut
(Aici, nu vin s-i aduc am vrut),
Arhitriclin, n arta lor versat,
Tustrei, rogu-v facei cunoscut
Duhul lui Jean Cotart cel rposat!
Din via voastr a purces cndva,
Cci doar un vin de soi l-a mulumit,
i-avere doar un piepten mai avea;
E drept, trgea la toart iscusit,
Din mini s scape cupa n-a greit,
Nici trndav la but nu fu vreodat':
Nobili seniori, lsai nestvilit
Duhul lui Jean Cotart cel rposat!
Ca omul beat, mpiedecat i ui
Adesea l vedeam n drum spre cas
i-odat s-a ales cu un cucui,
mi amintesc, prea o fcuse groas.
Pe scurt, n-a fost beiv pe lume ca s
Bea mai vrtos, din zori n nserat;
De strig, aib calea lesnicioas

Duhul lui Jean Cotart cel rposat!

Prine, nici a scuipa n-ar fi putut,
Striga mereu: Vai, gtul mi-e uscat,
Nicicnd s-i sting setea n-a tiut
Duhul lui Jean Cotart cel rposat!
Balada limbilor invidioase
n realgar i praf dearsenic droaie,
n orpiment, salpetru, var pisat,
n plumb topit, mai bine s se moaie,
Leie, smoal, seu amestecat
Cu scrn de evreic i piat,
n splturi de bube de leproi,
n btturi din cizme vechi de moi,
Snge erpesc i droguri veninoase,
n fieri de lupi, vulpi i bursuci scrboi,
S fiarb aste limbi invidioase!
n creier de mrtan fricos de ap,
Negru i tirb de tot, neputincios,
i de dulu btrn, ce mine crap,
Turbat de tot, cu bale pn jos,
n spum de catr tuberculos
Cu foarfecile noi mrunt tiat,
n apen care obolani noat,
Broscoi, salmzdre, bestii sngeroase
oprle, erpi i psrimea toat,
S fiarb aste limbi invidioase!
n sublimat, de neatins vreodat,

n buric de nprc ce se zbate,

n tvi cu snge, puse la zvntat
De brbieri, cnd luna capul scoate,
(Una e neagr, altan verde bate),
n ancru scurs, n zoaiele acele
n care doici nmoaie cheaguri rele,
n splturi de fete pctoase,
(De nu le tii, nai fost pe la bordele),
S fiarb aste limbi invidioase!
Prine, aceste bunti divine,
De nu ai ciur, strecoarle mai bine
Prin funduri de izmene cccioase;
Dar mai nti, n scrn de porcine
S fiarb aste limbi invidioase!

Contrazicerea lui Franc Gontier

Un pop gras n pufuri lenevea,
n cald iatac, cu scoare cptuit;
Madame Sidoine alturi tolnea,
Ginga, alb, trup ferchezuit,
i zi i noapte beau nectar, tihnit,
n rs i-alint, srut i mbiere,
Cu trupuri despuiate de plcere.
i cum i oblicesc prin cep uscat,
mi zic: ca s alungi orice durere,
Cel mai de pre e traiu-ndestulat.

De Franc i cu Elena lui aveau

Asemeni viei de tihn i de pace,
A ai i ceap nu mai miroseau,
Scovard uns nu tiau a face.
Nu dau pe lapte prins i pe potroace
O ceap degerat; nu caut sfad
C dorm sub trandafirii din livad;
Nu-i mai tihnit pe podin un pat,
Ce zicei voi? E rost de vreo tgad?
Cel mai de pre e traiu-ndestulat.
Mnnc pit neagr de secar,
i beau tot anul ap de cimea.
Psri de-aici la Vavilon ce zboar,
Cu preul lor, o zi n-a rmnea,
Un ceas s m opreasc n-ar putea.
D Doamne, Franc Gontier s aib pace,
Lng Elena, sub rozar de-i place;
De le e bine aa, nu-s suprat.
Cu viaa de la ar n-am ce face;
Cel mai de pre e traiu-ndestulat.
Prine, mpac-ne cu-n sfat cuminte.
Ct despre mine, de nu-i cu bnat,
Aud de mic copil i iau aminte:
Cel mai de pre e traiu-ndestulat.

Balada femeilor din Paris

Chiar de le tim c sunt limbute

Pe florentine, veneiene,
La zvonuri tare pricepute,
Chiar i btrnele viclene,
De-ar fi lombarde ori rmlene,
Ori genoveze, tiu precis,
Nici piemonteze ori savoiene,
N-au plisc mai bun ca la Paris.
Cic in curs de-oratorie
Napolitanele; le place
Cotcodceala, cum se tie,
Celor nemoaice ori prusace.
De-s eghiptene ori grecoaice
Sau unguroaice, nici n vis,
Nici castiliene, spanioloaice,
N-au plisc mai bun ca la Paris.
Bretone, vitere? s-nvee,
La fel gascone, touluziene:
La Podul Mic, tiu precupee
De peti ce le-ar mu; lorene,
Ori englezoaice, caleziene,
(Nu tiu, ajunge cte-am zis?)
Nici picarde din Vallencienne,
N-au plisc mai bun ca la Paris.
Prine, d premiu de limbuie
Pariziencelor, chiar dac li-s
Talienele pizmae; dar, se tie,

N-au plisc mai bun ca la Paris!

Balada lui Villon pentru trupea Margot

Frumoasa de-o slujesc i curte-i fac
Se cade a-mi zice ui ori minte goal?
Cu ce-are ea, oricui i-ar fi pe plac,
De dragul ei ncing i scut i pal.
Cnd muterii sosesc, nfac o oal
i le-aduc vin, cu mna linitit,
Le-atern i poame, brnz, ap, pit,
Zic Bene stat de-s darnici la pltit,
Poftii, de-i fi-n clduri i cu ispit,
n st bordel unde ne-am pripit.
Dar seara, cteodat, iese tmblu,
Margot de-apare-n pat fr para.
Nu pot s-o vd c mi se face ru;
i smulg surtucul, brul, rochia,
Zlog s fie pentru partea mea.
Cu pumnii-n old, m suduie c-s drac,
Zbiar, se jur pe Isus c-i fac
O nedreptate. C-un ciob ascuit
i scriu pe nas o buche i-o nfac,
n st bordel unde ne-am pripit.
Ne mpcm apoi i-un pr mi las
Mai ru dect gndacul de gunoi.
Rznd, un pumn pe cretet mi apas,
Zice Gogo, m bate pe urloi,

i-apoi dormim butean, bei amndoi.

n zori, i chiorie n pntec parc,
M-ncalec i poama i-o ncearc.
Eu gem sub ea, ca scndura turtit
De preacurvie; vlaga vrea s-mi stoarc,
n st bordel unde ne-am pripit.
Vnt, ploaie, geruri, pita nu lipsete,
Iar de-s curvar, curvia molipseste,
La orice sac un petec se gsete.
La m rea, ru oarec s-a prsit;
Ocara ne urmeaz i-n gunoi,
Ne-am rs de cinste, rde ea de noi,
n st bordel unde ne-am pripit.

Balada bunei nvturi

pentru cei cu viaa pctoas
Ori vinzi nscrisuri de iertare,
Ori eti la cri i zar trior
Sau clpuzan, tot la frigare
Ori n ulei se fierb i mor
Sperjuri, proclei de teapa lor,
Hoi, japnici i orice miel:
Ce crezi, unde-s przile lor?
Toate-s la crme i bordel.
Cni din tambale i glumeti,
S-neli nu i-e pcat deloc,
Rzi, zici din flaut i vrjeti,

Prin sate, trguri, iarmaroc,

Farse, mscri. Ctigi la joc
De zar, popice, cri? La fel
N-ai parte de al tu noroc,
Toate-s la crme i bordel.
De-aa mocirl te ferete,
Cosete, ar i esal,
De cai i de catri grijete;
De nu te-ai purtat pe la coal,
i-ajunge ce i cade-n poal.
Dar, drcind fuior cu zel,
Nu duci ce-ai strns agoniseal,
Toate la crme i bordel?
Ndragi, ab cu nur, mantii,
Rochii i haine de-orice fel,
Ducei, pn mai ru n-a fi,
Toate la crme i bordel.

Balad prin care Villon

cere tuturor iertare
La Cartezieni, ca i la toi
Clugrii, la Devotate,
La pierde var cu saboi,
La slugi, cocote-mpestriate
n rochii strmte-ncorsetate,
La fantele sfios de moare,
Cu cizmulie moi, rocate,

La toi le cer smerit iertare.

La fete care sfrc arat
S-nhae muterii de soi,
La hoi ce numai certuri cat,
La saltimbanci cu maimuoi,
La ghiuji, nebuni i papioi
Ce fluier de i-e mirare,
Cu beici, prapuri, trboi,
La toi le cer smerit iertare.
Dar nu la cini i trdtori
Ce mi-au dat numai coji uscate
De mestecat, din noapte-n zori;
De frica lor m doare-n spate.
Le-a da be, rgial poate,
Dar nu pot, c nu-s pe picioare.
Dar toate vrajbele-s uitate;
La toi le cer smerit iertare.
De cinpe coaste li s-ar frnge,
Mrunt, dar cu barosul mare,
Ori bici cu plumbi, pn la snge:
La toi le cer smerit iertare.

Balada de ncheiere a
Testamentului Mare

Ici testamentul s-a-ncheiat,

Sfrind, al bietului Villon.
Venii cnd clopotele bat
i dau de mormntare zvon,
n straie roii vermillon.
El fu, (pe fudulii jurase),
Amant martir, morii plocon
Cnd lumea asta o lsase.
i cred c nu minea deloc,
Cci l-au gonit fr pardon
Iubitele, hane foc,
C de-aici pn-n Roussillon
Nu-i spine, ghimpe ori ghimpon
S n-aib, (nu exagerase),
Din straie, zdrene de baron,
Cnd lumea asta o lsase.
Aa a fost, nu altcumva,
Gola pieri, fr zorzon;
Ba, pe deasupra, cnd murea,
Simea al dragostei canon
Mai ascuit ca un piron
De la curea, pn la oase.
(Noi dm mirrii noastre ton),
Cnd lumea asta o lsase.
Prine ca oimul acvilon,
Plecnd, o duc bun trase
De rou vin, acest craidon

Cnd lumea asta o lsase.

Balada proverbelor
Att se scarpin o capr pn moare,
Atta-i oala bun pn se ciobete,
Att arzi fierul pn-i rou tare,
Att dai cu barosul pn ce pleznete,
Atta face omul ct se preuiete,
Atta te tot duci pn cnd uii de tine,
Atta eti de ru pe ct te urgisete,
Atta strigi urri pn Crciunul vine.
Att vorbeti pn i calci cuvntul,
Att ai cinste pn-o terfeleti,
Att promii pn uii legmntul,
Atta te tot rogi pn primeti,
Atta face-un lucru ct plteti,
Atta-l caui pn dai de bine,
Ce-i lesne de gsit nu i doreti,
Atta strigi urri pn Crciunul vine.
Att ine la cine, pn l hrnete,
Atta zici un cntec pn' l-ai nvat,
Atta ii o poam pn viermuiete,
Atta bai cetatea pn s-a predat,
Att atepi o ans pn i-a scpat,
Atta te avni pn e ru de tine,
Att o mngi pn-i cade-n pat,
Atta strigi urri pn Crciunul vine.

Att te-ntreci cu gluma pn-i jale,

Atta cheltuieti pn ai srcit,
Att eti darnic de-ajungi coate-goale,
Att zici " ia " pe ct eti druit,
Att ct vezi altarul eti smerit,
Atta dai pe ct i-ar da oricine,
Att adie pn-i vnt cumplit,
Atta strigi urri pn Crciunul vine.
Prine, att e tont pn s-a viclenit
Atta se tot duce pn cnd revine,
Att ia ghioni pn s-a dumirit,
Atta strigi urri pn Crciunul vine.

Balada ziselor mrunte

tiu musca-n lapte de-a picat,
tiu rang pe haina omului,
tiu de-i senin ori nnorat,
tiu bine rodul pomului,
tiu dup clei de soiul lui,
tiu lucrurile ce-s de-un hram,
tiu cine-i harnic ori haihui,
tiu tot, de mine habar n-am.
tiu haina dup epolet,
tiu orice ras monahal,
tiu pe stpn i pe valet,
tiu pe micu dup poal,
tiu houl dup ciripeal,

tiu cine-i lacom la bairam,

tiu unde-i vin ori bute goal,
tiu tot, de mine habar n-am.
Catr, catrc tiu ce mi-s,
tiu cte poart n spinare,
tiu de Belet i de Beatrice,
tiu pe abac o adunare,
tiu de-amgiri i de visare,
tiu pe husit de ce-i infam,
tiu Roma ce putere are,
tiu tot, de mine habar n-am.
Prine, tiu despre fiecare,
tiu dup chip oriice neam,
tiu c de moarte nu-i scpare,
tiu tot, de mine habar n-am.

Balada adevrurilor false

Nu-i ca flmndul om voios,
Nici ajutor ca dumnitul,
Nu-i prnz ca fnul de gustos,
Nici paznic bun ca adormitul,
Nu-i om milos ca necinstitul,
Nici sprijin ca de la-ngrozit,
Nu-i mai smerit ca afurisitul,
Nici minte ca la-ndrgostit.

Nu-s nateri multe ca n baie,

Nu-i mai flos ca surghiunitul,
Nu-s rsete ca la btaie,
Nici laud ca nepltitul,
Nu-i dragoste ca linguitul,
Noroc ct la nenorocit,
Nu-i adevr cum e scornitul,
Nici minte ca la-ndrgostit.
Nu-i mai tihnit ca srcitul,
Nici cinste ca-n obrazul gros,
Nu-i laud ca msluitul,
Nici ca puhavul sntos,
Nu-i cutezan ca-n fricos,
Nici sfat bun ca de la icnit,
Nu-i ca nuca om duios,
Nici minte ca la-ndrgostit.
Vrei s zic adevrul? Fie:
In boal joaca te mbie,
Litera-i viaa cea mai vie,
La e doar cine a-ndrznit,
Oroare nu-i ca-n melodie,
Nici minte ca la-ndrgostit.

Balad mpotriva dumanilor Franei

S-i iese-n cale bestii scuipnd foc,
Ce Iason, Lna cutnd, zrise;
S se preschimbe-n animal pe loc,

Cum apte ani Nabucodonosor pise;

S piar n rzboi precum troienii
n jaf viclean, din pricina Elenii;
Cu Tantal mpreun fie azvrlit
i Proserpina-n iadul nesfrit;
Mai ru ca Iov chinuie viaa toat,
Ca Dedalus n turn nlnuit,
Cine-ar vrea rul Franei vreodat!
S cnte patru luni pe fund de iaz,
Cu capu-n jos, ca un buhai de balt,
nlnuit la vsle, pe-un barcaz,
Ca boul trag-n jug, vndut la Poart,
Ca Magdalena, ani treizeci rmn
Gola, fr vreun strai de in sau ln;
n lac precum Narcis piar-necat,
Ca Absalom, de plete spnzurat,
Ca Iuda, singur s i dea rsplat,
Ca Simon Magus moar ne-mpcat,
Cine-ar vrea rul Franei vreodat!
De-ar fi ca-n vremea lui Octavianus iar:
S-i dea s-i bea tot aurul topit,
S-l pun ntre pietrele de moar,
Precum pe Sfntul Victor l-au zdrobit;
Sau aruncat n mare piar-nbuit,
Mai ru ca Iona, de balen nghiit;
Pe veci de razele lui Feb fie uitat,
De-al Herei har, de Venus alungat,
Loveasc-l Marte cu puterea-i toat
Cum lui Sardanapal i s-a-ntmplat,

Cine-ar vrea rul Franei vreodat!

Prine, s-l poarte Eol, vijelie,
La Glaucus n codrii din pustie,
De unde i sperana-i alungat,
i-n veci de virtute lipsit s fie
Cine-ar vrea rul Franei vreodat!

Balada concursului de la Blois

Lng fntn mor de-al setei chin,
ncins ca focul, clnnesc din dini,
n ara mea sunt pe meleag strin,
La gura sobei, drdieli fierbini,
Gol ca un vierme, mbrcat n prin,
Cu lacrimi rd, n van ateptare,
Alean mi este trista disperare,
M bucur, dar plcerile-s strine,
Lipsit de orice vlag m simt tare,
Bine primit, gonit de oriicine.
Nu-mi pare sigur dect ce-i neclar,
Ce-i limpede, de neptruns mi pare,
De ce-i n mn zic c n-am habar,
tiina-mi vine doar din ntmplare,
Ctig mereu i pierd fr-ncetare,
Zic "bun seara" cnd zorile mijesc,
M tem, ntins pe spate, c m prbuesc,
Sunt nstrit, dar n-am un ban la mine,
N-am rude, dar atept s motenesc,

Bine primit, gonit de oriicine.

N-am griji de fel, dar m cznesc mereu
S strng averi ce nu mi le doresc,
De bine-mi zice doar dumanul meu,
Cinstii sunt cei care m pclesc,
Prieteni mi-s acei ce-mi povestesc
C lebda e corb negru tciune,
Cine-mi vrea rul are gnduri bune,
Minciun, adevr, tot una-s pentru mine,
in minte tot, dar uit ca prin minune,
Bine primit, gonit de oriicine.
Prine ndurtor, ca s-i spun drept,
Multe pricep, dar nu-s de loc detept,
Nedrept sunt, dar de lege mi-e ruine;
Ce-altc mai tiu? Rsplat s atept,
Bine primit, gonit de oriicine.

Epistol ctre prieteni

V ndurai de mine, ndurare,
Att mcar, prieteni, de-ai avea!
n hrub zac, nu sub un pom n floare,
Aici, n surghiunia cea mai grea,
Cum Domnul se-nvoi cu Soarta mea.
Cocote, crai, novici i tinerei,
Voi acrobai, voi dansatorii cei
Mai iui ca strechea, ageri ca iatanul,
Cu voci ca zvonul unor clopoei,

Aici l lsai pe Villon srmanul?

Voi menestrei cntnd n voia lor,
Craidoni, ce numai rdei i glumii,
i risipii bani buni ori calpi cu spor,
Oameni de duh, oleac aiurii,
Estimp el moare de mai zbovii.
Stihuitori de cntec, vers, oraii,
De se va stinge, facei-i libaii.
El zace, raze nu-i aduc aleanul,
Nici adieri, i-s ziduri grele fraii.
Aici l lsai pe Villon srmanul?
Venii s l vedei n ptimire,
Nobili iertai de orice bir i dare,
Neaplecai la legi i crmuire,
Ci doar n faa Domnului cel mare.
Postind duminici, marile, oricare,
Lui dinii ca de grebl i se fac,
(Din coji uscate, nu din cozonac),
i-i toarn-n mae ap cu toptanul,
n hu adnc nu-i mas, nici hamac,
Aici l lsai pe Villon srmanul?
Juni ori btrni, prini ce v pomenesc,
Aducei-mi iertare cu sigil domnesc,
i scoatei-m-n co, tras cu arcanul.
Aa se-ajut porcii, m gndesc;
Gui unul doar, n turm o tulesc.
Aici l lsai pe Villon srmanul?

Petiie la ducele de Bourbon

Stpn al meu i prine preatemut,
Lujer de crin, din rege zmislit,
Franois Villon, ce soarta l-a btut
Cu vnti avane, crunt lovit,
Te roag prin scrisoarea lui, smerit,
S-i dai un mprumut dac ai vrea;
La toate Curile e gata a jura
C-i d 'napoi, nu pierde-ncredinarea:
Nici pagubi, nici ctig nu ai avea,
Nimic n-ai pierde, dect ateptarea.
De la ali prini lescaie n-a cerut,
Doar de la tine, robul tu, cel care
Din ase scuzi primii cu mprumut,
Mai toi i-a cheltuit pentru mncare.
De-odat a-i plti, dup onoare,
Uor i de ndat se-mplinete;
n codrul din Patay ghinzi de gsete
i din castane mplinind vnzarea,
La anc, fr zbav te pltete;
Nimic n-ai pierde, dect ateptarea.
Ci de puteam s-mi vnd din sntate
Unui lombard, ce-i lacom prin natur,
Lipsa de bani cum m mna din spate,
Poate-ncercam i ast aventur.
N-am bani n sn, nici pung la centur;
O, Doamne bun, i spun mirarea toat,

C orice cruce-n cale mi se-arat,

De lemn ori piatr-i, asta mi-e onoarea;
De-ar fi s-o vz pe cea adevrat,
Nimic n-ai pierde, dect ateptarea.
O, prin de crin i plin de buntate,
Ce greu mi-ar fi, vei nelege poate,
De nu mi s-ar plini acum rugarea.
Ascult, rogu-te, m-ajut i socoate:
Nimic n-ai pierde, dect ateptarea.

Pe dosul scrisorii
Du-te scrisoare, iute salt,
Chiar de n-ai limb, nici picioare,
S spui n a ta cuvntare
C srcia ru m-asalt.

Cearta dintre inima i trupul lui Villon

Ce-aud? Eu sunt! Cine? Inima ta,
Ce m mai in doar ntr-un firicel:
Licoare n-am, nici vlag a btea,
Vzndu-te retras i singurel,
Trist, alungat la col ca un cel.
De ce-s aa? De viaa ta ucheat.
Ce-i pas ie? Port durerea toat.
D-mi pace! Cum? A cugeta m las.

 Cnd va fi asta? Cnd oi crete-odat.

Altc nimic nu i mai zic! Nu-mi pas!
Ce gnduri ai? S fiu om de valoare.
Ai mplinit treizeci! Ct un catr, i ce!
Pi eti copil? Ba! Mi se pare
Eti apucat! i cum, de gt ai vr?
Nimic nu tii! Ba tiu de musca-n lapte e,
Ce-i alb de ce e negru osebesc.
Ce, asta-i tot? Ia vezi c m zburlesc,
i iar ne hruim de eti ciudoas.
Eti chiar pierdut! O s m opintesc.
Altc nimic nu i mai zic! Nu-mi pas!
Eu am mhnirea; chinu-i pentru ine.
Dac erai un biet netot, zevzec,
Te-a fi iertat, hai, treac de la mine.
N-ai griji: bun, ru, la tine se petrec,
i-e capul bolovan ori tare sec,
Ori vrei s dai onoarea pe nesbuin!
S-nvei din asta, nu ai trebuin?
De toate oi scpa, ntins pe mas.
Doamne, ce alinare! Ct elocin!
Altc nimic nu i mai zic! Nu-mi pas!
De unde st necaz? E nenorocul care
nsui Saturn mi-l puse n boccea,
Ursita cnd mi-a scris. Prostie mare!
Stpn pe soart eti, nu sluga sa,
Cum Solomon n cartea lui scria:
"Stau n a celui nelept putere,

i zodii, i planete, dup vrere"

Rmn cum sunt, ursita mi-e aleas.
Ce spui tu? Zu, credina-mi cere.
Altc nimic nu i mai zic! Nu-mi pas!

Vrei s trieti? Domnul s-mi dea putint!

i trebui . . . Ce? Mustrri de contiin,
Lectur mult. Ce? Cri de tiin.
Las smintiii! Oi mai vedea eu, las . . .
O s ii minte? Dac-mi dau silin.
Nu sta pn cnd dai de suferin.
Altc nimic nu i mai zic! Nu-mi pas!

Pricina sau balada Soartei

Fortuna mi-au pus crturarii nume,
Iar tu, Franois, strigi c sunt rea i crud,
Ce nu eti om cu fal i renume.
Mai buni ca tine-n vrrii asud
i sparg n ocne pietrele cu trud.
Te plngi, cu toat viaa de ruine?
Nu eti tu singurul, i nici nu se cuvine;
Privete-mi faptele de-odinioar bine,
Ce muli viteji s-au prpdit prin mine;
Pe lng ei, tiu, eti un biet poltron.
Stai linitit i vorba i-o aine.
S te-nvoieti cu ce i-am dat, Villon!

Pe marii regi mi cunase mie

n vremurile vechi, de altdat'.
Priam muri cu-ntreaga lui armie,
Cetate, turn i zid nu l-au scpat;
Lui Hanibal, ce soart i s-a dat?
n Cartagina moartea l-a nvins,
Pe Scipio, aideri l-a cuprins;
Senatului pe Cezar l-am vndut;
Pompei n Eghipet a fost pierdut;
ntr-un vrtej pe mri pieri Iason;
Prin foc poporul Romei l-am trecut.
S te-nvoieti cu ce i-am dat, Villon!
Iar Alexandru, care-att s-a rzboit,
Tnjind spre stelele Pleiadelor, i el
De mna mea pieri: l-am otrvit.
Regele Alfazar czu peste drapel
Pe cmpul de btaie. n st fel
Mi-s faptele i-asemeni vor urma,
Cci n-am la nimeni socoteli a da.
Pe Holofrenes, idolatru blestemat,
Iudita l-a strpuns, dormind n pat,
n cortul lui, cu un pumnal. Pe Absalon?
Pe cnd fugea, de pr l-am spnzurat.
S te-nvoieti cu ce i-am dat, Villon!
Franois, de-aceea s asculi ce-am zis:
Socoat de n-a da la Domnu-n Paradis,
Te-a fi tras ca pe-o zdrean prin drmon,
i pentru un pcat, zece-a fi scris.
S te-nvoieti cu ce i-am dat, Villon!

Laud Curii Parlamentului

Cinci simuri toate: ochi, urechi i gur
Cu nas i pipitul dimpreun
Cu mdulare, slabe de-o msur,
Din locul lor, fiecare astfel spun:
Slvit Curte, care-aici ne-adun,
Necazul nostru ai tiut a-l drege,
Ori, numai limba n-ar putea alege
Destule vorbe ca s-i multumeasc;
Deci toate i grim, fiic de Rege
Mam a celor buni, sor-ngereasc!
Frnge-te inim-n frigare nepat
i nu te-ncrncena aa de tare
Ca stnca din deert, ce altdat
Iudeilor fu setei alinare;
Curgei, voi lacrimi, pentru ndurare;
Ca inima-n umilu-i suspinat,
Laud Curii, soaa Sfntului Regat,
ansa francezilor, strinii te slveasc,
nalt zmislire-n cer curat,
Mam a celor buni, sor-ngereasc!
Voi, dinii mei, din gingie sltai,
Ieii 'nainte, mulumire dnd,
Ca org, clopot, goarn s cntai,
Azi grija mestecatului uitnd;
Gndii c morii ai fi fost, pe rnd,
Splin, ficat, plmn cu suflul tu,

Tu trup stricat, ce i plcuse, zu,

Ca ursul, porcul s se mocirleasc;
Curtea slvii-o, pn nu-i mai ru,
Mam a celor buni, sor-ngereasc!
Prine, trei zile ps nu-mi interzice,
S-i vd pe-ai mei, adio s pot zice,
Cci fr ei n-am cine s-mi plteasc,
Slvit Curte, fiat, nu dezice,
Mam a celor buni, sor-ngereasc!

Balada apelului
Ce crezi, Garnier, de jalba mea,
A fost cuminte ori sfruntat?
Orice fptur i-ar scpa
Pielea cu sila-nctuat
Ea se dezleag, doar s poat.
S-mi ie predici, le-a plcut
i dscleli, la judecat:
Se cuvenea s fi tcut?
Pe Hue Capet de-l moteneam,
Ce-i fiu de mcelar, se tie,
n zdrene, nu m mai umflam
Cu ap chioar-n pucrie.
Pricepi cea neltorie?
M osndir cum au vrut,
Dar pe nedrept, cu mielie:

Se cuvenea s fi tcut?
Sub plrie oare crezi
C n-am nici pe att glagoare
S spun cuvntul "Apelez"?
Ba am destul, mi se pare,
Chiar de nu m ncred prea tare.
Iar cnd sentinta a czut:
"Spnzurat fi-vei!" spune, oare
Se cuvenea s fi tcut?
Prine, de n-aveam piuit,
Precum Clotar m-ar fi fcut,
Par la rscruce, colbuit.
Se cuvenea s fi tcut?

Balada franco-latin
Un sfat profund i minunat
Din cartea sfnt izvorete:
n csnicie, un brbat,
S n-o ia razna, nebunete.
Pricina: simul se tocete,
La orice om, cum l-ar chema.
Pe prost nu-i chip a-l stura.
Lecia, vd, se-adeverete:
S nu-i pui vlaga la mezat,
Mai bine e s stai muete

i s-nduri orice murmurat

Cnd soaa strig: Hai n pat!
F-te c nu pricepi ce vrea:
Pe prost nu-i chip a-l stura!
Mai tari dect Samson au dat
Asaltul i-au pierdut prostete.
Scutul Venerei, ne-nfricat,
Oriice bt o blegete.
(........................................te)
Cine nu tie vorba mea:
Pe prost nu-i chip a-l stura!
Prine prea nelept, citete
O pild: i-un viclean sadea,
Bun la mpins, tot se-amgete.
Pe prost nu-i chip a-l stura!

Epitaful lui Villon n form de balad

Frai oameni, care dup noi trii,
N-avei spre noi inime mpietrite tare,
Cci mila voastr de ne-o druii
Domnul v va primi mai cu-ndurare.
Cinci, ase, iat-ne-n spnzurtoare,
Iar carnea, mbuibat altdat'
De mult e putrezit de pcat;
Ni-s oasele cenui i spulberare.
Nu rdei de necazul ce ni-e dat,

Ci s-l rugai pe Domnul de iertare!

Frai de v zicem, s nu ne privii
Cu scrb, chiar de moartea ne-a plit
Prin mna legii. ns bine tii
C nu toi calea dreapt au gsit.
Rugi pentru noi, acum c am pierit,
Spre Fiul Preacuratei s-nlai,
De mila Lui s nu sfrim uitai,
Fereasc-ne de iad i fulgerare.
Ci mori suntem, s nu ne tulburai,
Ci s-l rugai pe Domnul de iertare!
Ploile ne-au muiat i ne-au splat,
Soarele ne-a uscat i nnegrit;
Corbi, coofene, ochii ne-au scurmat,
Brbi i sprncene ni le-au ciugulit.
O clip de hodin n-am gsit;
ncoace-'ncolo vntul de-a suflat,
n voia lui mereu ne-a legnat,
De psri mai ciupii ca nite degetare.
S n-avei soarta noastr niciodat',
Ci s-l rugai pe Domnul de iertare!
Isuse, Prin al lumii, mila Ta
Pzeasc-ne de iad, s nu ne ia
Nici sufletul plocon, nici alt dare:
Oameni buni, nu ne luai n zeflemea
Ci s-l rugai pe Domnul de iertare!

Din volumul Franois Villon Balade,

Editura Hermann, Sibiu 1997
ISBN 973-97815-5-1