puloverul atîrnă pe umeri, zgomotele îndepărtate se aud aproape şi limpezi. E tȃrziu şi niciun trol de pădure pe stradă, numai copaci cu scorburi ştiute pe dinafară şi un cîine care scoate aburi pe nas şi caută în gunoi.
Și brusc începe - și se termină la fel de brusc:
casele dispar, crengile dispar, cîinele se duce cu bezna, rămîi singur în lumina metalizată în care te-ai născut. O mînă de asistentă coboară din ceruri și îți palpează capul, să vadă din ce ești făcut.
În serile ciudate, cînd pescărușii de pe
madgearu se-nvîrt mai încolo, în lahovari, rupi guma de la creion și o mesteci mecanic. Te-ai masturbat gîndindu-te la aceeași și aceeași fetiță care-ți lega șireturile la grădiniță, acum fotomodel, și dormi liniștit.
E o chestie de secunde pînă cînd lumina se rupe-n felinare
și-ți pare rău că nu durează mai mult. Cîinele vine, te miroase și se duce la stîlp.