Putrezit-am blânzi în propriile colțuri. Și ca niște rame goale care-și așteaptă tablourile, Ne-am atârnat sufletele de pereții pictați de lumina soarelui...
Iar acum, ca niște sticluțe goale,
Ce se izbesc de mal când lumina lunii estompează cu furie ochii noștri; Se izbește și inima de peretele corpului fraged, Vrând să alerge în flăcările apelor cu zbucium, Și să mângâie marea cu nisipul mărgelat de pe tălpi...
Așteptat-am multă vreme, pețitori nu au trecut,
Ne-am înmuiat rănile în apa cu sare; Venit-a primăvara, trecut-a vara, Și până în iarnă nu a locuit nimeni în inimile ce le-am dat spre închiriere Chiar de toamna trecută... Un fel de anotimp
A câta primăvară-i asta oare?
Și de unde atâta semeție? Când nu mai sunt de mult o floare, Și nu mă pot trezi din veșnica beție?
Copacii de safir dau s-ajungă la bolta cerească,
Macii nenăscuți zbiară spre marele-mpărat; Mălinii încearcă nasul să mi-l zăpăcească, Făcandu-mă să uit de iarba cu un gust sărat.
În depărtări, ascuns și în neființă:
Într-o semilună îi țin numele ascuns. Aparte de orice fel de credința, Oh, împăratul meu de mult răpus...
Cum te imploră primăvara-ți să revii,
Omorând toate păpădiile în inconștiență. Amintirea anotimpului tău încearcă a mă otrăvi, Neștiind că oricum beau otrava-n dependență... Nu sunt Narcis sau bolnav
Putrezit-au spaimele în mine.
Să mă ierte că le-am înfometat atât; Dar să-și găsească altă casă-n ruine, Căci mie îmi stau acum bucuriile la rând...
Azi e timpul când mor și când trăiesc,
Azi e noaptea cu cel mai mare soare: Când toate dorințele se-ndeplinesc, Și nicio stea ce s-a născut nu moare...
Tot azi și-a distrus Narcis oglinda.
Dar de unde să fi știut el de iubit, Când dragoste a primit cât ghinda? Sărmanul meu bolnav închipuit...
Nu sunt eu! Și am fost mereu. Același bolnav închipuit, De dragoste lipsit... Dar nu sunt eu!