Pomii-şi scuturau povara, Locuia o cuconiţă Blondă şi frumoasă: – Clara!
Avea trup de crin, – şi gură
Roşie ca o muşcată, Sânii, – doua crizanteme Şi era şi măritată.
Soţul ei, Avram Barbulea
Voiajor prin toată ţara, Pleca luni de dimineaţă Şi venea sâmbătă seara.
Astfel că, în alte zile,
Clara dulce, drăgăstoasă, Marţi şi joi, să se distreze Mă primea pe mine-n casă.
Îi citeam poeme, versuri,
Mă-mbătam de glasul ei, Ne spuneam poveşti şi-n urmă, Petreceam, ca de-obicei.
Casa-n care dragei mele
Îi fusese scris să şadă, Avea două apartamente Cu balcoanele spre stradă.
Jos în gang, urcai pe-o scară,
Care-aşa din construire, Nu avea altă intrare, Nu avea altă ieşire. Iar alături şedea Sprinta Cu bărbatul său, Haim-Malne, Care-avea tot astfel casa Şi tot astfel de balcoane.
Nimeni, nimeni, numai scara
Luminată de un bec, Mă ştia când vin la Clara, Mai ales, ştia când plec.
Vremea-şi împletea cununa
Şi destinul priveghea, Să gustăm din fericirea, Dragostei, – şi eu şi ea.
Da-ntr-o noapte violentă,
Când cu draga mă distram, Se aude paşi pe scară Şi ea-mi spune: – Vine Avram!
Mă îmbrac în fugă, fulger,
Vinovat ca un borfaş, Şi deschid în grabă uşa Şi-mi dau drumu-n balconaş.
Doamne, Tu, care scăpată-i
De la jertfă pe Isac, Fă şi-acuma o minune Şi mă-nvaţă ce să fac?
Şi precaut, fără voie,
Instinctiv, eu fac un salt, Şi-ntr-o clipă sunt alături În balconul celălalt.
Situaţia e gravă Simt în creier un ciclon, Ce mă fac dacă vecinul Mă găseşte în balcon?
Să sar jos – cu neputinţă
Trotuarul e departe, Simt în cerebel o luptă Şi pe viaţă şi pe moarte.
Şi deodată se deschide Uşa-ntr-un moment fatal, Şi-n chenarul ei apare Soţul Clarei, – personal!
Eu îngheţ şi gura-mi mută
Nici o şoaptă nu îndrugă, Şi ridic în semn de spaimă Braţele, în semn de rugă…
Pe când el, văzându-mi halul
Ca să-mi cruţe umilinţa, A dedus fără-ndoială, Că am fost surprins la Sprinta.
Şi întelegând din semne
Că-i cer milă ca un prost, Mi-a dat mâna să sar iarăşi În balconu-n care-am fost!
A deschis cu grija uşa,
Nici un zvon să n-o alarme, Şi, cu patos, i-a spus Clarei Care se făcea că doarme:
– Nu ţi-am spus eu, Clara dragă,
Cum că Sprinta-i o stricată? Uite, de-unde are blană, Skong, cu care-i îmbrăcată!
Vino-ncoa, poete dragă
Şi îţi jur pe Dumnezeu, Că n-o să te ştie nimeni Nici soţia, nici chiar eu!
M-a condus de mână vesel,
Iară eu priveam cuminte, Trupul Clarei strâns în braţe, Cu o oră înainte. Şi când m-am văzut în stradă M-am rugat, c-aşa mi-e firea, Să trăiască inginerul Care-a construit clădirea.
Fiindcă, ce faceam eu dacă,
Mă păştea un ghinion, Şi aceasta casă-a Clarei Avea numai un balcon?