ca un fuior de grâu ce-l macină o moară de scânduri de pe râu!, un gol pe care timpul îl umple cu pustiu ce pare gol de sine, dar el e plin de viu.
Viaţa pân-la urmă
e tot acest pustiu pe care-l am în suflet şi-l duc fără să ştiu.
Cum poţi să fii izvorul
aceleiaşi poteci pe care râzi cu lacrimi, iar azi cu lacrimi reci aduni aceleaşi frunze ce par fără folos pe un făraş de viaţă, de sus, sau de pe jos.
Nu cred că bate vîntul
fără să ştie marea şi nu se-ndeamnă briza fără să fii cărarea, nu cade piatra-n baltă, nici nufărul nu moare fără un gol în timpul pustiu pe care-l are...
E-aşa mare pustiul
ce timpu-l are-n sine că nu te duce mintea, şi n-are cine-l ţine, e-atât de mare golul, ca o eternitate... nu are viaţa umblet, dar are libertate...
să moară-n orice clipă...
să plece în pustiu unde şi timpul doarme... etern...dar nu e viu.
Căci viul este-aici
unde îmi sap izvorul, că nu degeaba umplem de-atâtea ori ulciorul, nu vreau să fiu luceafăr... etern, pe cerul vieţii, eu vreau să fiu un Soare... pe cerul dimineţii.
Să simt cum bate vântul,
iar vântul călător, cum se-nfioară frunza, cum mi se face dor de tot ce mă -nconjoară şi n-am putut să fiu mai viu ca niciodată, ...şi totdeauna viu... 30 aug-8 sept 2020