SCAPATOS

Imaginile de pe retina ochilor notri, nu sunt ntodeauna adevrul. Sunt pri ale realitii tranzitorii, a existenei de multe ori mizere. Ziare atrn n toaleta contiinei noastre, n fiecare zi. Unii nu au mcar nici toalet. Scapatos rde diavolete, naintea flcrilor de pe peretele pierzaniei. Ne tergem cu viaa altora, cu lumea la cur, fr a ne psa c dincolo de ea, nu existm. De ce s ne pese? Calul n strnsura pietrei sau a bronzului din faa bucrului ntins pe mai multe hectare, se-ntreab; Doamne de ce m-ai nepenit n aceast postur, drept bajocur-n hidoas ograd? Nietzsche este cel care a spus c Dumnezeu e mort. "Care este adevrul? E omul una din gafele lui Dumnezeu sau Dumnezeu e una din cele ale omului?" Suntem parivi, dar nu recunoatem. Rdem cu minciuna n noi drept virtute, iar fundul lor a devenit artizanul succesului. Le privim cu plcere. Ele sunt multe i pe ecran defileaz. Unii chiar salivez i-i onoreaz falusul cu mngieri. Unele au chiar forme rubensciene. Sunt lascive. Ne ndeamn. Ne-o i arat. Nu cost bani, dect ochi care s nu ne vad. Parlamentarii nu vor bordeluri. Ele exista-n televiziuni. Si ele conteaz. Aduc voturi. Noi mrlanii facem economii. De ce s ne ducem la bordeluri? Stm acas i privim la Antena 3! Cred c am greit, dar tot aia e! D-o-n msa de via, odat trim i mai las-m dom-le cu morala-n pace. O pun cu cine vreau i rufele sunt ale mele. Intr-o garsonier confort trei, uitat o bab-i numr firmiturile printre gingii. A fost i ea frumoas odat. Nu-i dat oricui s fie doamn! Un gtlan i mic capul i ochii pe-o canapea, alturi de-o fost odrasl comunist. Fosta odrazl, nc nu a ajuns s rgie n direct sau s ne scuipe, dar i arat blana de pe piept, drept de ras.

Rsul de brbat de tip golan, ne amuz. Ne face s fim fericii pentru o clip. Blaceanca nu mai apare. Probabil i-a crpat buzele i nu mai poate s nghit. Nu-i o mai vrea nimeni, gura. aele stau n bnci, pe scaune sau n fotolii, la fel cum stau rufele n orae, din Italia, nirate pe frnghii i aplaud prostia. Aa este, face parte i ea din viaa noastr. Din pcate, a scpat Dumnezeu cel mort a lui Nietzsche, prea mult-n Romnia.

Clipa care trece se opune celei care vine. Contiina regret trecutul, pentru c existm doar prin el. De ce unii nu mai vor trecut? Ne raportm aciunile la existen sau nu, n limitele dintre a fi, a fost i vom mai fi? Ne permitem sau nu, s ne punem gndurile i faptel e dincolo de moarte sau de via, pentru a fi o scpare? Goe nu Goya, i nici mcar tablou de blci mzglit de un ratat n spasmele alcolului, nu-i poate zugrvii adevratul chip. Peretele bisericii sufer. Chipul lui a fost pictat drept icoan, de unii popi zugrvit. Goe face mtnii i construiete ce nu poate fi construit! A ajuns de-a murdrit, nu oamenii bisericii, cci i tia sunt muli parvenii, ci construcia trecutului nostru. La multele Atos a dat 1 milion de argini, s-i cumpere ce? Suflete de copii drept ngeri pentru el? Grav nemernicie. Nici gropi nu sunt prin cimitire, cte suflete nu mai sunt, cci a furat cruci n monezile iadului. Maina de splat a viitorului oare va reuii s spele toate rufele murdare ale trecutului? Nu trebuie uitate undeva ascunse, cci se vor mpuii i fiecare generaie le va simii mirosul. Unii din pcate poart rufe murdare, toat viaa. Sau obinuit. S le fie ruine, cci au mpuit i viaa multora dintre noi! Oare mai exist ruine?

By Viorel Muha