Documente Academic
Documente Profesional
Documente Cultură
CUVÂNT ÎNAINTE
PĂRINŢII
Dragă Mircea,
14 mai 1975
FRAŢII MEI
ANII DE LICEU
De la stânga la dreapta:
Rândul I: Profesor Ovidiu Dumitrescu, Profesor
Mihail Filoneanu, Profesor Marin Bădescu, Profesor Ion
Steriopol, Profesor Cecilia Mânu, Profesor Gheorghe
Muranievici, Profesor Tatiana Muranievici, Profesor Ion
Besoiu, Profesor I. Caracostea, Profesor Florin Cosmescu.
Rândul II: Ghiţescu Vasile, Duminică Ana, Marin Ion,
Matei Ion, Fianulon-Victor, Constantin Dumitru, Profesor
Iulian Matei, Dumitrescu Mircea, Constantinescu Dan,
Alecu Dan, Opriţoiu Dumitru.
După 20 de ani
1953. Suntem la numai câţiva ani după un război, ce
scindase omenirea în două tabere opuse, un război ce nu
iertase pe nimeni. O clipă doar uniţi în faţa pericolului,
care îi ameninţa cu hegemonia unui spirit distructiv,
odată depăşită, oamenii încep să fie din nou animaţi de
orgolii politice, din nou să se duşmănească - cu şi fără
motiv. În sfera estică pătrunde un spirit nou, şi, ca în
orice început, lumea speră, se entuziasmează, se agită
pentru o viaţă pe care o vedea pe atunci roză, dar care
avea să se dovedească, la fel cum este orice viaţă cu
sacrificii, bucurii şi tragedii, cu reuşite şi erori. De abia
ridicaţi din cenuşa războiului, trăiam o viaţă la limita
modestiei, cu excepţiile din care norocul sau destinul a
făcut întotdeauna lege. La oraş se mergea încă cu căruţa
cu boi hurducată pe drumuri de piatră bolovănoasă,
petrecând câte şase ceasuri pe o distanţă de 27 km până
în târgul Obor ce se afla „În Vale” - cum i se spunea pe
atunci perimetrului destinat pentru târg din orăşelul
Piteşti. De veacuri slugă pe moşia altora, în inima
ţăranului încolţesc gânduri noi. Începe să întrevadă
posibilitatea de a se ridica din ţărână instruindu-se. Unii,
nedezmeticiţi încă, îşi hărăzeau copiii pentru aceeaşi
trudă aspră a unui pământ sărac şi vitreg ca şi a lor, alţii
însă...
Într-o noapte cu un cer întunecat de septembrie,
ultimul copil al unei familii „nevoiaşe” îmbrăcat în haine
„de duminică” ia drumul spre Piteşti în aceeaşi căruţă
seculară. Cu toată naivitatea sa de adolescent rural, el
simte că părăseşte iremediabil o lume care până atunci
reprezentase totul pentru el: dragostea şi căldura mamei,
grija şi asprimea tatălui, copilăria cu visurile ei, libertatea
câmpului şi vuietul pădurii însufleţite. Pe atunci satul se
menţinea încă în lumea obiceiurilor rămase din străbuni,
tradiţii care îşi aveau savoarea lor, care fermecau cu
puteri mirifice sufletul unui copil.
...Clasa a VIII-a A. Într-o sală situată pe latura
dreaptă la etajul I al clădirii liceului, odinioară „faimosul
Brătianu”, s-au adunat la ora 8,00 peste 30 de copii, unii
gălăgioşi şi zeflemitori, alţii sfioşi şi modeşti, copii care
aveau să fie timp de 3 ani colegi. Majoritatea se cunoşteau
nu numai între ei, dar şi cu profesorii. Multora nu li se
spunea de către profesori Ionescu sau Popescu ci Bebe,
Gigei, etc. Era într-un fel o clasă în care se adunaseră
„elitele”, băieţii „lumii bune” din oraş. Şi printre ei,
rătăceam noi, câteva progenituri de ţărani. Era desigur o
întâmplare. Sau probabil direcţia şcolii a voit să confere
întrucâtva un caracter mai democratic clasei,
îmbunătăţindu-i cu noi, cei de la ţară, compoziţia socială,
aşa cum se voiau a fi vremurile...
La primul catalog a trebuit să ne ridicăm în picioare
şi să ne „dezvăluim” originea. Adeseori apelativul „ţărane”
adresat celor de la ţară li se părea multora mai la
îndemână decât numele propriu. De altfel, la un
extemporal despre „Codul lui Napoleon”, când prof.
Ovidiu Dumitrescu, celebrul „Sulă”, mi-a pus nota 10 cu
+, el însuşi m-a privit mirat din creştet până-n picioare şi
mi-a spus: „Bravo, ţărane, ai fost tu în stare de-aşa un
extemporal?!” Sigur, nu erau de acuzat aceşti oameni.
Până atunci în şcoli ţăranii pătrundeau greu şi în orice
caz erau rara avis, aşa încât, atunci când reuşeau să-şi
depăşească propria condiţie, surprindeau.
Către mijlocul primei săptămâni de viaţă la oraş, m-
a cuprins un dor cumplit de casă. Simţeam că lumea se
termină, că pământul se prăbuşeşte, dacă nu-mi revăd
casa părintească. Era un fel de „vreau la mama” al
copilului înstrăinat. Sâmbătă am plecat acasă. Când am
ajuns în sat am savurat fiecare metru de pământ până
acasă, am trecut prin ecranul minţii fiecare colţişor pe
care-l părăsisem numai cu o săptămână în urmă, de
parcă m-aş fi întors din prizonierat. Acasă, tatăl meu, care
rămăsese singur numai cu mama cu toată munca
gospodăriei şi mai ales a câmpului, m-a primit rece. „Ce-
ai căutat acasă? Avem bani de cheltuit pe drumuri?” M-
am trezit brusc. Drumul era fără întoarcere. Am înţeles ce
sacrificii mari fac părinţii pentru ca eu să „învăţ carte”.
Odată întors la şcoală m-am apucat serios de muncă.
Criza adaptării trecuse.
...Şi au trecut şi cei trei ani în care n-am înţeles decât
că trebuie să învăţăm. Şi am zburat apoi fiecare în alte
zări, aşa după cum vântul sorţii şi forţa de sustentaţie a
propriilor aripi, ne-a purtat. Am lăsat în urmă o lume de
visuri, lumea copilăriei şi a adolescenţei fermecate, din
care cu totii ne trezim adulţi.
Ne-am revăzut şi după 20 de ani, mulţi dintre noi
nemaiavând ocazia să ne întâlnim chiar deloc. La apel n-
au mai răspuns toţi: unii pentru că treburile i-au reţinut
pe alte meleaguri, alţii pentru că n-au putut fi anunţaţi,
alţii pentru că firul vieţii le-a fost întrerupt. Toţi colegii l-
am regretat pe Milică Udrescu. Deşi de la ţară, era un
băiat fin, cu nişte ochi mari, blânzi şi generoşi. Era omul
care nu deranja pe nimeni, nici măcar prin prezenţa sa.
Şi s-a dus atât de tragic secerat de o leucemie.
Mulţi dintre noi am rămas aproape neschimbaţi. La
copilul de acum 20 de ani s-a adăugat adultul cu griji,
probleme - vremea semănându-le doar puţin argint în păr
sau altora, şi mai simplu, dispărându-le chiar de tot. Alţii
însă, n-au mai putut fi recunoscuţi. Cei care ieri ne
trimiteam cu atâta uşurinţă în „origină” azi ne adresam
politicos: „Dumneata cine eşti?”. Iată-l pe Model Cornel,
ieri un copil îndesat cu un zâmbet ironic şi nepăsător pe
buze, un ţăran bine hrănit cu un păr buclat aruncat într-
o parte, azi un domn înalţ, brunet, mult prea brunet
pentru pielea albă şi fină de ieri, cu o fizionomie care
aminteşte greu prin colţurile reliefate şi prin cele câteva
fire de păr care încearcă să acopere o chelie generoasă, pe
copilul de acum 20 de ani. Când mi s-a prezentat „Model”
m-am speriat. Ce mi s-a părut mai ciudat însă a fost
puterea de devotament a omului de azi şi pe care n-o
ştiam la cel de ieri.
Am rugat pe mulţi să-mi confirme şi nu-mi venea să
cred, când l-am revăzut pe Stănescu George. Era cu totul
altul. Un matur obosit, cu o fizionomie complet
necunoscută. Nu avea nimic comun cu acel elev sosit la
noi în clasa a IX-a de la Liceul comercial, care se
desfiinţase, deci mai mare ceva decât noi, un băiat modest
şi liniştit şi care încerca din greu să depăşească
handicapul creat prin diferenţa de pregătire anterioară. A
rămas acelaşi om modest. A fost imposibil să-l determin
să-mi vorbească la per tu. „Ei, dumneavoastră aţi urmat
mai departe, eu am rămas un simplu funcţionar, cum aş
putea să vă spun... altfel?”.
Cu toţii aveam imaginea unui Ganea cu figură de
copil, timid, un copilaş al clasei de statură mică pe care-l
vedeam în permanenţă venind la şcoală cu câte o corabie
sau un vaporaş din lemn şi pânză construite de el. Azi am
văzut un bărbat înalt, mult mai înalt decât unii dintre noi,
cu o figură de ceea ce se cheamă „bărbat bine”: o faţă fin
cizelată, ceva în stil franţuzesc, un păr bogat, grizonat, o
privire şmecheroasă de amant sigur pe sine. L-am
întrebat dacă se mai ocupă şi acum de vaporaşe. „Ei, mi-
a răspuns el, pe tonul unui copil surprins cu mâna unde
nu trebuie, acum nu mai fac, m-am lăsat”. Mi-a prezentat
soţia, o doamnă distinsă, modestă, cu o figură mult mai
matură decât a soţului. Mi-a vorbit cu multă însufleţire
despre cei doi copii ca despre singurul ei bun.
Emil Constantinescu nu şi-a adăugat la cunoscuta sa
figură decât o barbă neagră cu cioc. În rest, aceeaşi privire
a omului conştient de valoarea sa, acelaşi spirit urban şi
zâmbet rezervat. Din Olimpul său a descins pentru o clipă
şi la masa noastră. A fost rugat să adreseze un cuvânt de
mulţumire profesorilor noştri. A fost scurt, dar
emoţionant: „Din virtuţile cele mai bune ale unei naţii,
după cum ne spune Blaga, se transmite ca o flacără
urmaşilor ceva prin truda foarte grea a dascălilor noştri.
Se cuvine pentru aceasta încă odată să le aducem
mulţumirile noastre”.
S-a cântat apoi pentru profesori: „Mulţi ani trăiască”.
Cred că i-a impresionat profund.
L-am revăzut cu mult interes pe Dascălu Gruia. Îl
reţinusem cu toţii pe adolescentul înalt, puţin grăsuţ cu
o faţă albă, blândă, simpatizat de toată lumea pentru că
nu ascundea nici o răutate. Avea o vorbă molcomă, lentă,
o expresie clară foarte inteligent nuanţată. Surprindea
uşurinţa cu care sesiza latura comică a lucrurilor, ca şi
postura lor inteligentă. Am regăsit acelaşi om, doar puţin
mai maturizat, cu însemnele vremii mai mult exprimate
în părul rarefiat. S-a manifestat cu aceeaşi căldură
nedeghizată, discuta cu aceeaşi sinceritate organică. „D-
apoi, îmi spune el la despărţire, pe o voce mult
tărăgănată, ne-om vedea şi la 25 de ani. În cel mai rău
caz” - a adăugat apoi mucalit.
Cocoş Emil. Tipul de zurbagiu rebel oricărei ordini
prestabilite, omul cu care erai prudent când era vorba să
te cerţi, ţigănos, musculos şi bătăios ca un cocoş, l-am
regăsit aproape afectuos, ceea ce greu îţi vine să crezi,
vesel, bine dispus ca totdeauna şi, surprinzător, cu idei
foarte sănătoase despre viaţă. A fost elementul animator
al întâlnirii, îndrăzneţ, cu iniţiativă în toate, gata să dea o
replică de care să râdă toată lumea. Erau ghiduşii
nevinovate, destul de fireşti pentru nişte copii, chiar dacă
aveau cu 20 de ani mai mult.
Multă vreme m-a preocupat figura lui Dumitru
Valeriu, un băiat modest de la ţară ce trecea aproape
neobservat pe lângă noi. La întâlnirea de 10 ani nu venise.
Deşi mult schimbat, l-am recunoscut din prima clipă în
care a apărut în clasă, încercând mai mult să ghicesc.
Ceva mai înalt, cu acelaşi tipar din adolescenţă în plus cu
un oarecare capitonaj de grăsime; era mai spiritualizat,
mai puţin speriat. Figura omului care se luptă cu viaţa în
care întâmpini bune şi rele.
Nu ştiu de ce, dar de multe ori, prin anii mulţi ce s-
au scurs de la terminarea liceului gândul mi-a zburat
întrebător spre Nancof. Era ciudată prietenia noastră.
Născut la oraş, cu o fineţe fizică şi spirituală în care se
reflecta de la prima vedere originea şi traiul urban, neam
împrietenit totuşi pe nesimţite. Nu a fost o prietenie a
marilor efuziuni sentimentale, ci o prietenie discretă,
îngăduitoare, cultivată întocmai după stilul de a fi al lui.
Poate şi faptul că locuia vizavi de „prima mea iubire” a
constituit, prin subiectul comun ce ni-l oferea, un motiv,
îmi amintesc bine, într-o vacanţă de vară, i-am făcut o
vizită şi am rămas o noapte la el. I-am fost multă vreme
recunoscător, la vremea în care am început să înţeleg
măreţia gestului. Asemenea primiri la condiţia noastră de
copii de la ţară nu se făceau fără rezerve pe atunci. Or am
simţit în ochii blânzi ai mamei sale căldura şi
generozitatea mamei mele. Probabil că astea mi-au dat
curaj şi nu m-am speriat ca să refuz. Pentru noapte mi s-
a oferit o cameră singur şi condiţii pe care abia mai târziu,
într-o altă postură socială, când oamenii aveau reale
obligaţii faţă de mine, aveam să le primesc.
Aşadar, eram mult mai mult decât curios să-l revăd
pe Gicu. Eram doritor. La capătul unei mulţimi înşirate
pe două rânduri, apare Gicu Nancof. Ne-am îmbrăţişat
sincer, afectaţi de revedere. Nu s-a schimbat aproape de
loc. Doar părul era tuns ceva mai scurt, în concordanţă
cu poziţia sa de „persoană oficială” care ocupa o funcţie
în administraţie. Mai scurt şi mai grizonat. Lăsa impresia
că a venit de la un drum lung şi nu este decât puţin mai
istovit. La restaurant mi- a prezentat soţia. „Cine se
aseamănă se adună” m-am gândit. Aceeaşi discreţie în
manifestare, acelaşi zâmbet amabil în discuţie, aceeaşi
expresie inteligentă a ochilor. Am înţeles din atitudinea
faţă de mine, buna impresie transmisă faţă de soţ şi, în
forul meu interior, m-am bucurat.
Iată-l la aceeaşi masă şi pe „Gică din Papuceşti”, cum
îl gratula profesorul nostru de istorie, care-şi uda adeseori
sufletul la restaurantul al cărui proprietar era tatăl său.
Gică Săndulescu era în clasă căţeluşul, care se alătură
dulăilor mai mari, dacă este de adulmecat vreo pradă.
Gata să dea rapid înapoi însă, dacă se iveşte vreun
pericol. Bonom şi dispus să se împrietenească cu oricine,
deschis, fără complicaţii, fără meandre sufleteşti. L-am
regăsit aidoma. În plus, ceva mai curtenitor cu mine
fiindcă, săracul, îl durea capul şi a auzit că sunt neurolog.
Lângă el se aflau două mogâldeţe blonde, din care la cea
mai mică străluceau două luminiţe albastre. Asta m-a
determinat să-i spun că are vecini frumoşi. Mi-a
confirmat râzând soţia sa, o fiinţă jucăuşă şi drăgălaşă şi
la fel de nevinovată ca şi soţul.
Foarte afectuos mi s-a părut a fi Alecu, un tip înalt,
voinic, bine dispus, gata să accepte orice năstruşnicie i-
ai propune. Părea schimbat fizic. La masă cu el stătea
Tudose Alexandru, puştiul care a venit în clasa a X-a de
la un liceu militar. Era mic şi insignifiant. Nimeni nu i-a
sesizat aproape prezenţa, după cum nimeni nu i-a
semnalat acum absenţa. Ne întrebam cu toţii curioşi ce
caută tipul acela înalt, brunet şi rece printre noi. Nu
zâmbea şi nu vorbea cu nimeni pentru că nimeni nu-l
cunoştea. „Cică ar fi Tudose, tu îl mai ştii?” îmi spune la
fel de mirat ca şi mine cineva. Mi-am amintit imediat de
băieţelul plăpând de altădată. În scurt timp, cu concursul
a câtorva coniacuri, Tudose era colegul nostru din
totdeauna. Încălzit prea repede, în stilul grăbit ofiţeresc,
propunea la toată lumea ca viitoarea noastră întâlnire s-
o facem la Casa Armatei. „Are şi fanfară, care-o să ne
cânte”, încerca el cu o mină naiv de sinceră să-i
ademenească pe colegi. Trăit din fragedă copilărie lângă
ea, nu-i putea înţelege pe colegi că n-au nimic comun cu
spiritul cazon, iar etapa „Cânta fanfara militară”, o
depăşiseră de mult.
Gică Frânculescu mă întreabă în timp ce-mi întinde
mâna: „Hai, zi-i, cum mă cheamă”. Am căutat zadarnic în
memorie ca să găsesc ceva asemănător bărbatului solid,
gras chiar, bine bronzat de natură, care se afla acum în
faţa mea. Fiindu-mi jenă de incapacitatea mea, am parat
simulând: „Ei, cum să nu ştiu, ce părere ai?”. Se părea că
m-a crezut. Două minute mai târziu eram edificat de la
Gicu Nancof. Mi-a făcut plăcere când Frânculescu mi-a
spus că a citit despre mine în ziare. M-a recunoscut după
numele de Mârghia. Şi-a adus aminte probabil de la
vechile noastre ironii. Dovadă că orice rău este spre bine.
Mârghia a devenit nu o insultă, ci chiar un nume. De fapt
acelaşi lucru mi l-a spus şi Emil Constantinescu şi, foarte
curios, profesorul Bădescu, actualul director al liceului.
Am uitat tocmai pe omul care a rămas aproape
conservat adolescent, Dumitru Stan. Nici o schimbare
fizică sau psihică. Doar desenul era ceva mai conturat de
vreme.
Seara am mers la Restaurantul Argeş unde s-a
continuat, pentru cei care au mai dorit să vină, distracţia,
în stânga mea la masă se afla Ilie Bădicuţ, un adult rămas
neschimbat din adolescenţă. A fost un fel de copil minune
al clasei a IX-a B. Îl reţin însă din internat, iar ulterior ne-
am întâlnit ca membri ai Societăţii de Studii Orientale,
înzestrat cu o memorie prodigioasă, înclinat mai mult
spre litere, impresiona întotdeauna prin profunzimea şi
vastitatea cunoştinţelor din domeniul literaturii. A
absolvit liceul în doi ani, după ce şi aşa era de numai trei.
Omul acesta a fost creat doar pentru „carte”. A studiat la
Leningrad (azi Sankt Petersburg) limba arabă, fiind apoi
lector la universitate. Stingher între noi băieţii, dar şi mai
stingher între femei. Ele nu sunt docile ca o carte pe care
o poţi deschide la ce pagină vrei. Femeile îşi aleg singure
cititorii, care să le deschidă. De aceea este probabil şi
astăzi neînsurat. De la o întrebare a lui Sile Ghiţescu
asupra expresiei corecte ce o denumeşte pe „femeia de la
garderobă”, ne-a monologat apoi minute grele de răbdare
etimologică în faţa unui pahar cu vin, ce se voia distrat şi
nu dăscălit. Pe Sile Ghiţescu l-am cunoscut abia acum
mai bine. M-a abordat mai mult el, deoarece lucra în
presa locală din Piteşti şi era la curent cu începutul
afirmării mele ştiinţifice prin lucrările publicate. Vedeam
acum un om matur, bine educat, inteligent, afectuos şi de
o mare probitate intelectuală.
Într-un târziu a venit şi profesorul Ovidiu
Dumitrescu. Ce diferenţă faţă de, omul prezent la
întâlnirea de 10 ani! Dispăruse buna dispoziţie,
zeflemeaua, vioiciunea. Era o palidă copie fizică, dar nu şi
spirituală a celui pe care toată lumea îl ştia de „Sulă”,
după numele cu care ne gratula în permanenţă când ne
asculta: „Bă, Sulă!”. Mi-a spus că din cauza unui diabet
a făcut o hemipareză dreaptă. „Am rămas cu o greutate în
vorbire, nu mai pot vorbi repede şi să articulez chiar bine”
- îmi spune el cu o voce stinsă şi cu ochii întredeschişi
într-un zâmbet autocompătimitor şi resemnat. La plecare
mi-a cerut adresa. „Să ştii că am să te caut” îmi spune şi
s-a pierdut în noapte...
Către sfârşitul serii apare o pereche de prinţi de
operetă. Erau realmente două frumuseţi la care visau pe
vremuri adolescenţii provinciali şi nu numai provinciali.
El arăta la 38 de ani ca un adolescent. Nici un însemn al
vremii pe figura lui de Adonis al Pompeiului în plin apogeu
de desfrâu. Nici un rid, nici un colţ osos, nici un fir de păr
căzut, nici un fir albit. O perfecţiune de statuie antică pe
care îţi vine greu să crezi că o vezi aidoma.
Soţia - o femeie în care natura n-a uitat nimic să
pună. Frumuseţe, distincţie, seducţie, podoabă capilară,
rotunjimi diafane, statură, culoare a tenului, expresie a
feţei, fascinaţie a privirii, gestică, mimică, manieră,
conştienţa de sine. Două perfecţiuni într-o pereche.
Discut mai întâi cu el în timp ce soţia este luată cu
asalt de toţi colegii bărbaţi. Fiecare este fericit, dacă
apucă să-i adreseze un cuvânt, să prindă din zbor un
zâmbet. Cu o semeţie de regină, conştientă de frumuseţea
şi atotputernicia ei, îşi roteşte ochii, care vor s-o facă şi
mai interesantă, printre cocoşii care o sorb din toate
măruntaiele.
Nu mi se destăinuie că-l interesează un lucru
nemaipomenit de care eu ca medic, zice el, s-ar putea să
nu fiu străin - banii. „Nu mă interesează decât banii,
dragul meu. Banii şi femeile. Astea sunt ofurile vieţii
mele”. Mă întreabă apoi dacă ştiu ceva despre
parapsihologie. Nu uită să-mi spună că pleacă în
străinătate, unde soţia are un contract pe 2 ani. „Sper să
pot face filme acolo şi să câştig bani”.
La un moment dat îşi cheamă soţia la masa noastră
şi mi-o prezintă. Îmi oferă locul lângă ea. De ce aş fi
demagog şi n-aş spune că îmi doream o asemenea poziţie
... La început am discutat banalităţi, în care încercam să
strecor câte o poantă, dacă nu inspirată, cel puţin nu
nesărată - ca să nu devină gafă. Treptat am adus-o pe
terenul meu preferat. Ca unul care m-am ocupat ani de-
a rândul cu filosofia m-am declanşat ca un resort fără
oprire. N-a părut s-o impresioneze prea mult, deşi
declarativ o auzeam din când în când, probabil când
inspiram adânc aer ca să încep din nou atacul: „Este
interesant ce spuneţi”. Dar ochii parcă vroiau însă să
spună: „Ce-o fi vrând omul ăsta de la mine?”. În fine, într-
un târziu, obosind probabil, m-am oprit. „Sunteţi foarte
pasionat când vorbiţi despre asta” a declarat princiara
mea interlocutoare. S-a concentrat apoi într-un vizibil
efort cerebral ca să găsească ceva la fel de interesant şi a
spus: „Vreau o îngheţată”. Şi i s-a făcut voia.
Cât despre mine cred că nu m-aş putea defini mai
bine decât a făcut-o colegul meu Gruia Dascălu: „Eu pe
tine te reţin că erai solid cu un piept scos în afară şi un
mers ţanţoş de militar. Erai un adevărat militar. Acum ai
slăbit, mergi uşor aplecat. Eşti un adevărat civil.”
Piteşti, 5 septembrie 1976
CAPITOLUL 9 - ANII DE FACULTATE