Margie a și scris-o în jurnal în acea noapte.

Pe pagina care începea cu „17 mai, 2155”, ea

a scris „Astăzi Tommy a găsit o carte reală!”.

Era o carte foarte veche. Bunicul lui Margie i-a spus la un moment dat că, atunci când era
mic copil, bunicul lui i-a spus că exista o vreme în care toate poveștile erau printate pe hârtie.

Au întors paginile, care erau îngălbenite și încrețite, și era chiar foarte comic să citească
cuvinte care stăteau nemișcate în loc să se miște cum ar fi trebuit – pe un ecran, bineînțeles. Iar
apoi, când s-au întors la pagina de dinainte, avea aceleași cuvinte pe ea ca atunci când o citiseră
pentru prima oară.

„Uau”, spuse Tommy, „ce risipă. Când ai terminat cu o carte, pur și simplu o arunci,
bănuiesc. Ecranul nostru trebuie să fi avut un milion de cărți pe ele și încă mai are loc pentru
multe altele. Nu l-aș arunca.”

„La fel și al meu”, spuse Margie. Avea 11 ani și nu văzuse încă atâtea telecărți ca
Tommy. El avea 13 ani.

Îl întreabă, „Unde ai găsit-o?”.

„La mine acasă.” Arătă cu degetul fără să se uite, pentru că era ocupat cu cititul. „În
pod.”

„Despre ce e?”

„Școală.”

Margie era disprețuitoare. „Școală? Ce-ai putea scrie despre școală? Urăsc școala.”
Margie întotdeauna urâse școala, dar acum o ura mai mult decât niciodată. Profesorul mecanic i-
a dat teste peste teste la geografie, iar ea le rezolvase din ce în ce mai prost, până când mama ei a
dat din cap deznădăjduită și a contactat Inspectorul Județean.

Era un om mic, dolofan, cu o față roșie și cu o întreagă cutie de unelte cu butoane și fire.
I-a zâmbit fetei și i-a dat un măr, apoi a dezmembrat profesorul. Margie spera să nu știe cum să
asambleze la loc profesorul, însă el se descurca numai bine și după cam o oră, iată-l din nou,
mare și negru și urât, cu un ecran mare pe care toate lecțiile apăreau și întrebările era puse. Nu
era chiar atât de rău. Partea pe care o ura cel mai mult era crăpătura prin care trebuia să-și bage
tema și testele. Mereu trebuia să le scrie într-un cod perforat pe care au pus-o să-l învețe când
avea 6 ani, iar profesorul mecanic calcula nota în câteva secunde.

Inspectorul a zâmbit după ce a terminat și a mângâiat-o pe cap. I-a spus mamei, „Nu e
vina fetiței, doamnă Jones. Cred că sectorul geografic fusese programat un pic cam avansat.
Lucrurile astea se mai întâmplă. L-am încetinit pentru nivelul obișnuit al unui elev de 10 ani. De
fapt, tiparul ei de progres este destul de satisfăcător.” Și a mângâiat-o din nou pe Margie pe cap.

Margie era dezamăgită. Sperase că îi vor lua profesorul de tot. La un moment dat, îi
luaseră profesorul lui Tommy pentru aproape o lună pentru că sectorul de istorie dispăruse
complet.

I-a zis lui Tommy, „De ce ar scrie cineva despre școală?”

Tommy se uită la ea cu superioritate. „Pentru că nu e felul nostru de școală, prostuțo. E

genul de școală pe care au avut-o acum sute și sute de ani.” Adăugă el încrezut, pronunțând
cuvintele cu atenție, „Cu secole în urmă.”

Maggie se simțea rănită. „Păi, nu știu ce fel de școală aveau ei cu atâta timp în urmă.”
Citise din carte peste umărul lui pentru o perioadă, apoi spuse, „Oricum, aveau un profesor.”

„Evident că aveau un profesor, dar nu era un profesor obișnuit. Era un om.”

„Un om? Cum ar putea un om să fie profesor?”

„Păi, pur și simplu le spunea fetelor și băieților lucruri și le dădea teme și le punea
întrebări.”

„Un om nu e suficient de deștept.”

„Sigur că e. Tatăl meu știe la fel de multe ca profesorul meu.”

„Nu are cum. Un om nu poate ști la fel de multe ca un profesor.”

„Știe aproape la fel de mult, fac pariu.”

 Margie nu era pregătită să pună asta la îndoială. Îi spuse, „Nu aș vrea să am un om
necunoscut la mine în casă să mă învețe.”

Tommy strigă râzând, „Nu știi prea multe, Margie. Profesorii nu trăiau în casă. Aveau o
clădire specială și toți copiii mergeau acolo.”

„Și toți copiii învățau același lucru?”

„Desigur, dacă erau de aceeași vârstă.”

„Dar mama mea spune că un profesor trebuie să fie ajustat ca să se potrivească cu mintea
fiecărui băiat și fată pe care îi învață și că fiecărui copil trebuie să i se predea diferit.”

„Nu făceau chiar totul la fel pe atunci. Dacă nu-ți place, nu ești obligată să citești cartea.”

„N-am spus că nu-mi place”, zise Margie imediat. Voia să citească despre acele școli
caraghioase.

Nu ajunseseră nici măcar la jumătate când mama lui Margie strigă, „Margie! Școală!”

Margie ridică privirea. „Nu încă, mama.”

„Acum”, spuse doamna Jones. „Și probabil că e timpul și pentru Tommy.”

Margie îl întrebă pe Tommy, „Pot să mai citesc din carte cu tine după școală?”

„Poate”, zise el nonșalant. Se ridică și plecă fluierând, cu cartea prăfuită așezată sub braț.

Margie s-a dus în camera de școală. Era fix lângă dormitorul ei, iar profesorul mecanic
era aprins și o aștepta. Se aprindea în fiecare zi la aceeași oră, mai puțin sâmbăta și duminica,
pentru că mama ei spusese că fetițele învață mai bine la ore stabile.

Ecranul era pornit și a început să zică: „Lecția de aritmetică de astăzi e despre adunarea
fracțiilor proprii. Te rog să introduci tema de ieri în fanta potrivită.”

Margie a făcut-o, oftând. Se gândea la școlile vechi pe care le aveau când bunicul
bunicului era mic copil. Toți copiii din toate cartierele veneau, râzând și strigând în curtea școlii,
stăteau împreună în sala de clasă, mergeau acasă împreună la sfârșitul zilei. Învățau toți aceleași
lucruri, ca să se poate ajuta unii pe alții la teme și să vorbească despre asta.

Iar profesorii erau oameni...

Profesorul mecanic arăta pe ecran: „Când adăugăm fracțiile ½ și ¼ __”

Margie se gândea la cum copiii probabil că iubiseră vremurile vechi. Se gândea la ce se

mai distrau.