ntmplri din grdina mea

n grdina mea, o orhidee. Sfios trece lumina prin boabele de rou i ajunge la floarea mea, care, deschizndu-i timid petalele de poezie, m cuprinde parc asemeni unui pui de leoaic ce are s se joace cu mine. Ea e alb, la fel ca versurile sale; ce s-ar face oare dac nu ar avea i un strop de culoare n gura ei cea minunat, care mi optete sau mi cnt ce cuvinte potrivite, cu deosebite nelesuri, trebuie s scrijelesc pe coaja copacului? Nu cred c ar muri, ea nu moare niciodat; dar m gndesc c ar rmne fr glas i m-ar lsa pe mine, muritoarea, s cioplesc de una singur cu minile mele stngace. M-a strdui s o fac ct mai bine, de parc a avea talent, dar cred c ar iei doar nite caractere dintr-o limba inventat de mine, fr neles, dar care totui arat frumos n neantul lor. Ori a merge la margaretele din grdin; dar, of, i ele tot albe sunt! Iar soarele din miezul lor parc nu e la fel ca cel din apele din cer, care i ofer orhideei mele chintesena creaiei prin razele sale. Mi-a lipi urechea de pmnt s vd dac mi optete el ceva; dac mi-ar opti, a nsemna pe o frunz verde cu o boab sublimat de lumin cuvintele lui, i a atepta cu nerbdare s se trezeasc floarea mea, s-mi zic dac merit s notez pe coaja copacului acel imn al rdcinii noastre sufleteti. Sau a lua cearceafurile goale i albe i a alerga cu ele, apoi le-a da drumul lor, ngerilor, ctre cer, s mi aduc poate cteva idei de la mndrii nori, ce mi-au hrnit mie stpna atia ani de zile, cu picturi dulci de ploaie Dac s-ar ntoarce, a nota imediat totul cu cerneala mea, i a atepta n continuare. Dar m gndesc dac a termina toat lumina prin ncercrile mele disperate? Cum ar fi s triesc ntr-o cumplit noapte, cluzindu-mi privirea doar cu frunzele fosforescente ctre puin din orizont? Le-a folosi s-i citesc de pe dragul meu totem frumoasei mele orhidei, spernd c arta ei o va renate, i mi va opti iari minunatele ei cuvinte, ba chiar i va reda viaa soarelui prin spectrul ei plenitudinar de lumin, de art, de perfeciune, gura ei. Eu singur nu m-a descurca, cci niciodat nu am ncercat s nv. Eu nu am fcut dect s transmit mireasma buchilor ce mi-au fost oferite, fr s ncerc mcar o dat s o pstrez adnc n plmnii mei pentru zilele cele inodore. Nici s nu-mi rup unghiile adnc din carne

tiprind ceva n lemn nu a putea, cci altceva pentru mine nu nseamn via, ci un niciodat ntr-un totdeauna, un eafodaj efemer, susinut de un corp slab, gol, fr de sentimente sau vreun rost. Pot spune c grdina n care am zburdat desctuat nencetat m-a mplinit, m-a fcut un om, chiar mi-a mprumutat o via. Ea mi-a oferit mie, profanului, o raz de lumin pe care pot trece prin gndurile mele translucide, pot cltori prin infinitul sferei mele, mrginite, de altfel, de petalele creaiei, limitele mele de transcendere. Orhideea m-a crescut, mi-a oferit o ans, un deixis personal, dar tot ea a fost cea care m-a oprit din traiul meu redundant, cea care m-a trezit din nevinovata mea copilrie, din linitea n care eram profund scufundat, printr-o und cald i dulce de vnt, ce mi-a prefcut neclintirea ntr-un tremur agitat, poezia. Acum eu nu pot dect s i mulumesc mreei mele orhidee, o prezen himeric n lume, c m vegheaz nencetat, i c-mi ofer mie, unui om ca toi alii, posibilitatea s imprim o pecete asupra eternitii prin cuvintele ei minunate, acompaniate de ritmuri dulci ca de flaut, i scrijelite cu atenie i team pe sacrul meu totem.