Documente Academic
Documente Profesional
Documente Cultură
Era încă noapte, dar departe, la linia orizontului, o dâră de zare aurie vestea, deja, că lupta
luminii cu întunericul era pe sfârşite. Văzuse răsăritul de mii de ori de pe vârful muntelui,
dar de data aceasta, un iureş de bucurie i-a năpădit inima. A început să toace ca pentru
slujbă şi nu s-a oprit până când discul soarelui nu a ieşit cu totul din spatele munţilor. Era
felul ei de a saluta venirea luminii, în pustiul cel rece al înălţimilor. Şi când primele raze i-
au mângâiat faţa, maica a simţit că soarele îi vorbeşte: "Bună dimineaţa, Vartolomeea, o
sută de ani să trăieşti!". În dimineaţa aceea, împlinea şaptezeci. Era plecată în pustiu de
un deceniu. "Am vrut să fac la fel în anul următor, dar soarele nu mi-a mai răspuns..."
Maica Vartolomeea e micuţă şi plăpândă. Are ochi albaştri, un albastru adânc, ca cerul
de peste munţi, şi o voce blândă, delicată şi mângâioasă. 78 de ani au trecut peste ea,
din care optsprezece i-a petrecut aici, în pustiul uneori miraculos, alteori aspru, al
Cioclovinei de Sus. (Cioclovina de Gorj, "peste drum" de Cioclovina de Haţeg, n.n.) Şi cum
stă aşa, ghemuită, în strana micuţă, cioplită parcă anume pentru ea, pare un copil venit
să se roage. În fond, în adâncul inimii, asta şi este, un prunc înţelept, care a învăţat să Îl
asculte pe Dumnezeu.
De mică visa să plece să se sihăstrească. Îşi aminteşte cerul din nopţile copilăriei, când
dormea afară, în curte, şi-şi spunea - "Dacă rezist acum, atunci înseamnă că trebuie să
merg la pustie." Şi a rezistat. Şi nu doar o noapte. Apoi, peste dorul acesta nebun şi sfânt,
în naivitatea lui, s-a aşternut viaţa, cu grijile şi necazurile ei. Au trecut anii, a făcut şcoală,
a venit în Bucureşti şi s-a angajat. Dar ceva, undeva, în adâncul inimii, îi spunea că nu
merge pe calea rânduită ei de Dumnezeu. Că trebuie să schimbe direcţia vieţii. Să
renunţe la tot şi să plece.
S-a întâmplat într-o zi obişnuită, la fel ca toate celelalte. Se rugase la biserica Sfânta
Ecaterina, lăcaşul studenţilor teologi din Bucureşti, punându-şi în ruga aceea toată
zbaterea, toate îndoielile, toate căile pe care viaţa i le aşternea, faţă în faţă cu dorul ei
după mânăstire. Iar Domnul i-a răspuns. În adâncul inimii, a auzit atunci - "Nu vrei să-Mi
urmezi Mie? Dacă rămâi în lume, vei ajunge paiul societăţii; dacă vei merge după Mine, te
voi ajuta şi te voi salva din viaţa asta!" Întrebarea a năucit-o. Aşa că a întrebat, la rândul
ei: "Dar cine eşti, să te cred sau să te urmez?" "Am fost, sunt şi voi !". Atât. Apoi s-a
aşternut tăcerea. Din acea clipă, scurtă cât o răsu are, a fost alta. "Să ştiţi că nu e
poveste, eu chiar am trăit-o. Dialogul acela mi-a dat multă putere. M-am simţit deodată
stăpână pe mine şi am avut curajul ca imediat, chiar a doua zi, să le spun la serviciu că
eu nu mai stau. Voiau să mă facă membru de partid, aşa că s-a dat un fel de alarmă, dar
până la urmă am biruit." Şi a plecat. Nu era uşor să te călugăreşti în acele vremuri. Mâ-
năstirile abia se redeschiseseră, după ce fuseseră aproape des inţate de decretul din
1959, care urmărise transformarea lor în muzee, ateliere sau CAP-uri. Ea a ales Tismana,
străvechea ctitorie a Sfântului Nicodim. Ucenicia i-a fost însă presărată cu spini, o cale a
durerii, pe care Hristos i-o pregătise ca să crească în smerenie.
Mânăstirea
Locul ciumaţilor
Întâi i-a degerat obrazul, pentru că se culca pe scândurile îngheţate bocnă. Şi acum are
partea dreaptă a lui mai roşie decât cealaltă. Apoi piciorul, pe care l-a scos într-o noapte
de sub folia de nailon cu care se învelea. Maica Vartolomeea tăinuieşte încercările prin
care a trecut, aşa că despre suferinţele răbdate am a at de la o altă monahie, care-i ştie
bine viaţa. Când am întrebat-o dacă nu i-a fost frig în plină iarnă, în vârf de munte, mi-a
spus doar atât - "Ieşeam afară, în muşcătura gerului, iar când intram înapoi, mi se părea
cald."
Când a ajuns la Cioclovina a trebuit să-şi dureze un adăpost. Avea la îndemână lemn şi
cuie rămase de la restaurarea bisericuţei. A aşezat câteva scânduri pe pământ,
închipuind o podea. Apoi, din crengi, a construit un soi de colibă, pe care a acoperit-o cu
o folie de nailon şi a legat-o cu sârmă. Acum avea un adăpost de ploaie, dar înăuntru nu
putea să facă foc, pentru că şi-ar topit bruma de acoperiş. Aşa că toată iarna s-a
"încălzit" cu o candelă improvizată dintr-o cutie de pateu, în care punea puţin ulei. A
rezistat în chilia aceea un an de zile. "Dar eram fericită! Într-o zi am ieşit afară şi am
simţit aşa o bucurie, încât am zis - «Cioclovina, ăsta-i visul meu de-o viaţă şi viaţa mea de
vis!» Nu adia niciun vânt, dar când am ieşit, a venit aşa, deodată, o boare şi a scuturat
crăcile de zăpadă pe faţa mea. Pentru mine a fost ca şi cum locul mi-ar răspuns printr-
un sărut. Cu fericirea aia nu ştiu dacă o să mă mai întâlnesc vreodată..."
Sihăstria
- Începe frumos. Lumina taie parcă tot covorul ăsta de nori de noapte şi săgeţile care vin
la orizont anunţă soarele. Lumina îţi dă putere! Într-o iarnă, nu mai văzusem soarele de
vreo două luni de zile şi eram necăjită rău, indcă eu depind foarte mult de el. Aşa că am
intrat în chilie şi m-am rugat cu rugăciune sinceră la Maica Domnului. Am simţit pe loc că
mă mângâie şi când am ieşit iar afară, nu-mi mai era frică şi necaz pe zăpadă că nu e
soare. Mi s-a schimbat cugetul în bine. E o mare experienţă să stai la pustie. Că multe lu-
cruri înveţi în singurătate şi în sihăstria adevărată. Cel mai mult înveţi să-l iubeşti pe
aproapele tău, aşa cum este el.
- Cum să înveţi asta singur, în vârf de munte, fără niciun om prin preajmă?
- Sunt oameni destui, ţi-e plină mintea de ei: uite, cutare ţi-a făcut cutare, uite-aşa... Şi
atunci, eu stau liniştită şi îi zic gândului: "Du-te la Mântuitorul, vezi ce zice El, că eu nu ştiu
să gândesc". Asta e şi o probă de smerenie, şi un ajutor nepreţuit din partea lui
Dumnezeu. Uite-aşa, stai în pustie, nu te deranjează nimeni, dar te deranjează gândurile.
Şi până nu te împaci cu toţi oamenii pe care i-ai cunoscut, până nu înveţi să-i iubeşti
necondiţionat, gândurile nu te lasă. Eu mă şi rog pentru toţi oamenii cu o rugăciune
intensă.
- Este grea, dar şi ajutorul este mult din partea lui Dumnezeu. De multe ori mă culcam, că
nu mai puteam să mă rog... Vin şi demoni, şapte demoni ne luptă pe noi, şi cel mai
periculos este demonul accediei, care vine cu deznădejde şi nesimţire. Te paralizează şi
îţi dă o indiferenţă, că, de unde până atunci credeai în Dumnezeu, în frumuseţe, deodată ţi
se schimbă traiectoria şi nu-ţi mai vine să crezi în nimic, şi îţi dă şi o moleşeală, de nu
mai poţi... Eu cred că de acolo numai Dumnezeu te mai poate scăpa. E ca o mlaştină:
când cazi în ea, orice ai face, nu te mai poţi salva, te tot duci la fund; trebuie să vină
cineva din afară, de Sus, de undeva, să-ţi întindă o mână de ajutor, să te salveze. Într-o
dimineaţă, m-am sculat tare răvăşită şi am zis: "Doamne, m-ai uitat, sunt sigură că m-ai
uitat!" Şi a venit răspunsul: "Dacă te uitam, nu te mai sculai!" E grea singurătatea, da, dar
dacă Îl ai pe Dumnezeu, atunci se uşurează. Dacă Îl iubeşti pe Dumnezeu, trebuie să Îl
cauţi în orice făptură, în orice loc, în orice r de iarbă care răsare, şi să te bucuri, că este
un dar mare de la Dumnezeu.
Ultima încercare
Pustnicie în bastoane
Ani de zile, maica Vartolomeea a făcut singură drumul până la Mânăstirea Tismana.
Mergea ceasuri întregi prin pădure, pe vreme frumoasă sau pe zloată, îngânând
rugăciuni, ca să-şi aducă de-ale gurii sau să-şi care cele necesare traiului de zi cu zi.
Drumuri grele, pe care le făcea de multe ori singură, o monahie ajunsă la şaptezeci de ani
de viaţă, dar care, sub veşmântul fragilităţii, ascunde un su et cu o tărie de oţel.
În urmă cu câţiva ani, maica s-a împiedicat şi a căzut. Şi-a rupt atunci amândouă
picioarele. Au venit şi au coborât-o din munte cu Salvamontul, apoi au operat-o la spital,
la Craiova. Oasele, plăpânde, la fel ca întreaga ei făptură, nu s-au mai supus su etului de
oţel. S-au frânt şi nu au mai vrut să se vindece pe deplin. De atunci, măicuţa merge în
două bastoane, aşezând cu grijă ecare pas. Chilia ei din singurătate părea că va rămâne
goală. Dar maica Vartolomeea nu s-a înduplecat. Nu putea să renunţe la sihăstrie tocmai
acum, în amurgul vieţii. Aşa că le-a rugat pe celelalte maici să o ducă înapoi. Să o ia pe
sus de subsuori, dacă e nevoie, şi aşa să o urce la chilia din vârf de munte, ca să moară
în "visul ei de-o viaţă". Şi pentru că o iubeau, maicile i-au împlinit voia, dar de atunci, i-au
rânduit şi o ucenică alături de ea.
"Eu zic aşa, că nu există fericire deplină fără ajutorul lui Dumnezeu. Chiar dacă, hai să
zicem, uite, ai casă, ai maşină, ai nu-ştiu-ce, şi zici că eşti fericit, aia nu-i fericire. Nu e, dar
oamenii o cred fericire. De aceea, când vin peste ei nenorocirile, nu-şi mai revin. Dar dacă
Îl iubeşti pe Dumnezeu, aşa ceva nu se întâmplă. Chiar dacă vin necazuri, cum au venit la
mine, ele îţi dau o stabilitate şi o putere, pentru că sunt trecătoare şi tu ştii că Domnul e
cu tine şi te ajută. Fără necazuri nu ne putem mântui, aşa spun şi s nţii părinţi, şi eu cred
că necazul ne dă posibilitatea să alergăm la Dumnezeu. Alţii aleargă în altă parte, dar noi,
ortodocşii, trebuie să alergăm la Dumnezeu. Gândind aşa mereu şi trăind viaţa asta cu
smerenie - la dumneavoastră, la mireni, se cheamă bunăcuviinţă, la noi, la monahi, se
cheamă smerenie - este imposibil să nu simţi dulceaţa dumnezeirii."