Ălora ce zic mereu ca femeile-s ciudate, Intru-n bâza cu nevasta, sictirita pe-undeva, Ca în dimineata asta i-as fi zis ma-sii ceva Nasparliu, bine’nteles, ca-mi tot sare-n sus de snur, Iar eu, caracter ales, n-am cu ea nimic, v-o jur ; Deschid usa, -n zori, la hol, aia care da afara Si ce vad, un geamantan barosan chiar lânga scara (!?) Trei sacose, patru plase, alea mai voluminoase, Printre care, cu stupoare, soacra-mea-n carne si oase ; Somnoros, privind la ea, scarpinându-ma la ochi, Numar ce bagaje-avea, sa nu-i fie de deochi ! Însa dumneaei, nimic, nici “bon jour”, nici “bun gasit” Ori în gât, macar un pic, sa îmi sara c-a sosit, Ma ia scurt, fara pupici, întreabând printre lentile : “Pot sa stau si eu aici…cam vreo trei sau patru zile ?” “Poti sa stai si-un an, chiar doi !”, îi raspund cu nonsalanta, Închizând usa ‘napoi, chiar…tinându-ma de clanta, Altceva nu-mi amintesc sa-i fi zis si ma consum Ca nu pot s-o potolesc pe nevasta-mea nicicum !