Mai întotdeauna, ajunul Sărbătorilor Pascale mă cufundă în
gândurile placentare care încearcă să deslușească sensuri. Cel mai adesea, în această atmosferă spălată pe față cu sânge și oțet, „sensul iubirii”. Nici cu Nichita timpul n-a mai avut răbdare. La două săptămâni după ce volumul de convorbiri „Antimetafizica ‒ Nichita Stănescu însoțit de Aurelian Titu Dumitrescu” a apărut între coperte, Marele Blond a plecat. Își dorea nespus ca amândoi să o continue cu o alta, „Școala de la București”. Aceasta era, în viziunea lui, o școală de poezie care să selecteze autorii în funcție de sinele lor abisal, singurul criteriu ce i-ar fi salvat de la a-și imita maestrul. Era scrisă în mintea lui, dar a mai apucat doar să-i comunice esența: „Fiecare un altul sau asemănarea prin neasemuire”. „Discipolii ar fi urmat să ocupe scaunele mesei sale rotunde din sufragerie, la care se trăia, prin Nichita, după pricipiul <primus inter pares> ‒ <primul între egali>. Tinerii poeți ar fi fost <cavalerii mesei rotunde>”, își amintește Titu. Eu văd aici expresia unui respect princiar față de semeni: să iubești la celălalt nu atât valorile comune cu cele ale tale, cât mai ales pe acelea ce-l face diferit de tine. Să cauți să pricepi de ce nu sunteți la fel și să ai reverență în concluzii. De pildă, mi se pare că multe nenorociri ni se întâmplă dintr-o pricină simplă: nu vrem sau nu suntem în stare să iubim prin adăugare, ci numai prin excludere sau prin împărțire. De parcă ni s-ar fi dat un recipient finit cu iubire și, când vrem să ne dăruim și altcuiva sau către altceva, trebuie mereu s-o frângem și s-o împărțim ca Iisus pâinea la Cina cea de taină, mereu să frustrăm pe cineva de întregul ei și să-l facem să sufere din cauza asta. Uitând că pasca hristică se poate divide la nesfârșit fiindcă, de fapt, ea sporește astfel dinlăuntru. Tabla adunării ne rămâne mereu străină, iar asta ne pune pe frunți stigmatul micimii. Asta se constată în literatura de azi, unde niște puberi lucrează sistematic la demolarea lui Eminescu, de-asta ne izbim în metrou și pe stradă, asta se vede în politică, de-asta ne ciomăgim în parcări. Dacă, pentru o clipă, am lăsa furiile deoparte și am privi împrejur cu îngăduință, am constata că e loc pentru toată lumea. Că ura este entropie controlată, o pierdere de energii care palmează înțelesul capătului de drum. Cu adevărat, mor cei care nu cred în Înviere. Și, acum, pe bune, cine își dorește să moară definitiv? Însă dacă n-ai îndoieli când te privești dimineața în oglindă, e ok. Keep walking! O să obosești la timp.