Documente Academic
Documente Profesional
Documente Cultură
CALITATEA DE MARTOR
ANTIJURNAL
Jurnalul unui poet este o noiune lipsit de sens pentru c viaa
poetului nu are absolut nici o importan. Poetul exist i rmne numai
prin ceea ce reuete s nu triasc i, netrind, s creeze doar. Pentru c,
dup cum bine se tie, numai ceea ce nu exist n planul vieii se realizeaz
n planul artei. O dragoste mprtit nu nate poeme mrturie st
ntreaga istorie a poeziei lumii. Deci, pentru a xa dintru nceput termenii,
pentru a turna n ei nelesul dorit de noi, pentru a impune noiunii o sfer
care s poat semna cu o aureol, a spune, parafraznd o mai veche
armaie, c jurnalul unui poet nu mi se pare o chestiune de via, ci de
absen a vieii. Nu lucrurile ntmplate le voi comenta, ci pe cele care a
vrea s se ntmple. i chiar dac voi comenta fapte, ele nu vor dect
ndeprtate pretexte pentru gndurile mele.
Tot ce spun poate lesne combtut, exist desigur o poezie de
ilustrare, o poezie care caut s calce cu picioarele ei mici n urmele lsate
de bocancii poetului. E adevrat, dar i n cazul acestei poezii, pe care nu o
respect, pe care o socotesc neesenial, lucrurile se petrec mpotriva voinei
ei, potrivit cuvntului meu: ea seamn acelor ilustraii pentru copii n care
culoarea e pus puin alturi.
Se spune c Goethe nu s-a sinucis tocmai pentru c s-a sinucis
Werther i nimic nu mi se pare mai interesant dect aceast armaie.
Personajul mort a emoionat i inuenat zeci de generaii, autorul mort ar
fost uitat curnd. Pentru creator arta sa are o valoare aproape
terapeutic, ea seamn ppuilor de cear strpunse cu un ac nroit n
practicile vrjitoreti. Poate c Dumnezeu l-a creat pe Satana pentru ca s
nu devin el nsui diavol i poate c Dumnezeu la rndul su nu este dect
ideea despre bine a Satanei.
Nimic mai absurd dect obinuina istoricilor literari de a lega opera
de viaa autorului ei. Nu m intereseaz i pe nimeni nu trebuie s
intereseze, c Emily Dickinson n-a trit nimic, c Villon a fost uciga sau c
Homer n-a existat. Isidore Ducasse rmne conte de Lautreamont fr
aprobarea istoriei. Creatorul ncepe prin a se crea pe sine. Numai pagina
scris decide.
Departe de mine ideea de a teoretiza ruperea de realitate sau de a
argumenta o ipocrizie a creatorului. Dar cum a mai putea tri viaa tuturor
dac mi-a tri-o cu adevrat pe a mea?
Numai petele albe pe hart mai pot populate. Nu ceea ce fac are
importan, ci ceea ce neleg.
Acolo unde exist gndire este posibil criza i acolo unde se zbate
criza pulseaz gndirea. Fericirea poate incontient, criza se
autogndete. Analiza i ndoiala delimiteaz strns rara noastr
beatitudine, care, neconturat de aceste dureroase linii, s-ar pierde
neobservat. Nu crizele, ci mulumirea s ne neliniteasc. Uraganele, e
adevrat, pot distrugtoare, dar lipsa vntului nseamn lipsa ploilor,
absena vieii. Arborii tineri nu trebuie ferii de vnt i mai ales nu trebuie
nvai c vntul nu exist. Cnd criza nseamn micare, gndire i via,
de ce s-o drapm n falduri azurii, de ce s ne aranjm n vitrine plictisitoare
paradisuri? Suntem nscui spre a gndi i a lupta pentru mai bine i faptul
c nu vom atinge niciodat perfeciunea este salvarea i justicarea
existenei noastre n innit. De ce s ne ngduim laitatea de a crede c
perfeciunea este undeva pe aproape? naintm cu greu, dar destul de
puternici pentru a purta pe scut, emblem, rscolitoarea treime: analiza,
ndoiala, criza.
ATT DE PUIN.
n msura n care o neleg, fericirea mi se pare o problem a liberului
arbitru. Fptura noastr zic i fptura noastr spiritual i tiu mpinge
graniele rezistenei incredibil de departe atta timp ct numai de ele
depinde s o fac. Nenorocirea ne nfrnge nu pentru c este mai tare dect
noi, ci pentru c am intrat n raza ei fr voia noastr. Suntem nefericii nu
pentru c ne lipsete fericirea, ci pentru c absena ei nu atrn de noi.
Putem renuna la orice, mndri, fericii chiar, cu condiia s nu m obligai
de alii s renunm. Liberul arbitru, dreptul de a-i hotr singur soarta,
este prin el nsui o condiie necesar i de multe ori sucient, a fericirii.
Suportm greu frigul, dar am pornit n expediii la poli; nu putem
suporta foamea dar am fcut greva foamei; urm rzboaiele, dar plecm
voluntari pe front; putem tcea, dar nu ni se poate impune tcerea; cunosc
oameni disperai de a prsii de femei pe care le-ar prsit singuri
oricnd; sunt fericit cnd reuesc s u singur i sufr cinete cnd sunt
lsat singur.
M-am ntrebat adesea dac, fr interdicia divin, Eva ar mucat
din mr. Probabil nu, cu siguran nu, dar faptul c mpotriva legilor a fcuto dovedete strlucitor c o fericire impus nseamn mai puin dect o
nefericire aleas. Orice fruct oprit sfrete prin a mncat i, cu puin
umor, autorii revoltelor pot socotii nu cei ce le-au fcut, ci aceia care au
ncercat s le mpiedice.
Rezult din toate aceste ciudate reacii umane o paradoxal lege
potrivit creia prezena libertii este de natur s schimbe proprietile
unor stri, ale unor situaii.
Rezult c omul are nevoie de att de puin pentru a fericit
DESPRE DRAGOSTE.
Cu oamenii pe care i iubesc, cu oamenii foarte apropiai mie sau de
care m leag o nedezminit admiraie, nu numai c nu simt nevoia s u
amabil, dar simt c amabilitatea ar interveni ntre noi ca o insult, ca un
scurtcircuit. Fac complimente i noresc formule de politee primului venit,
necunoscutului al crui nume l au abia, dar nu-mi menajez prietenii, nu
diluez cu roz nici una dintre adevratele culori dintre noi. Gradul de
prietenie sau de iubire l veric tocmai prin duritatea relaiilor, prin fora
adevrului nedisimulat. Pot s mulumesc celui care mi-a dat un buchet de
ori, dar nu celei care mi-a dat via, ntre mine i mama, legturile sunt
prea adnci pentru a mai ajunge la cuvinte. Exist zone ale suetului n care
sunt interzise nu numai formalitile, ci i formele, unde nu pot ptrunde nu
doar minciuna, dar nici adevrul stilizat, unde comunicarea a renunat nu
numai la gesturi i vorbe, dar i la priviri n acele zone att de afunde nct
uneori uitm c exist, n acele zone pe care se sprijin ntreaga arhitectur
ieit la lumin a suetului nostru, exist i dragostea de ar.
Nu este o dragoste comod i mai ales nu este o dragoste de
complezen. Este o dragoste crud, greu de purtat, pentru c se hrnete
numai cu adevruri, aa cum smeii povetilor se hrnesc numai cu ice de
crai. Este o dragoste vericat: a trecut prin attea, nct, evident, nu o
poate distruge nimic.
i, pentru c mi-a dat via i pentru c viaa mea i-am dat-o ei, cu
ara mea ca i cu oamenii pe care i iubesc sau de care m leag o
nedezminit admiraie nu simt nevoia s u amabil, nici s diluez cu roz
culorile vii dintre noi. Ochiul meu ascuit i atent, gndul meu cercettor,
treaz, gata oricnd s observe imperfeciunea, sunt instrumente nu numai
de analiz, ci i de iubire. Privirea critic este cel mai rscolitor semn al
dragostei mele.
MAREA PREJUDECAT
Anticul ndemn Cunoate-te pe tine nsui rmne tot ceea ce
vreodat omul i-a cerut sie nsui mai greu. Nu suntem n stare s privim
dect n jur, numai statuilor li-s dai ochi albi, cu pupilele ntoarse, probabil,
nuntru. Nici mcar zic nu putem s ne cunoatem. Oglinzile nu ne arat,
pentru c n clipa n care ne privim n ele nu mai suntem dect spectatorii
notri i cel mult imaginea acestor spectatori urii de mndrie i
curiozitate o putem vedea. Cnd mi ascult glasul nregistrat pe band m
cuprinde o team superstiioas, pentru c toi spun c acesta este glasul
meu, dar mie vocea mi e strin, o cu totul alta aud eu cnd vorbesc. Cei
lmai fr s tie se privesc pe ecrane uimii de necunoscuta umbr n care
cei din jur i recunosc. Purtm n noi, ecare, o fals imagine proprie.
Pentru artist, arta este, desigur, un act de autocunoatere, dar orice
oper nit i este strin autorului i sentimentul de nemulumire,
generator de alte opere, provine tocmai din aceast repetat
nerecunoatere n oglinda creat. Van Gogh nu se recunotea ntreg n
autoportretele sale, dar, mai ales, Van Gogh din autoportrete nu seamn
cu cel din tablourile lui Gauguin sau Lautrec.
Noi ne putem cerceta, numai alii ne vd. Ochii notri pot privi la
dreapta, la stnga, n sus, n jos. Primesc lentile de telescop i pot vedea n
deprtare; primesc lentile de microscop i pot privi n adnc; numai pe ei
nii ochii notri nu se pot privi. Vedem paiul din ochiul aproapelui i nu
vedem brna din ochiul nostru, dar e resc s e aa. Nu-i ipocrizie, ci
malformaie. Am vzut oameni uimii i revoltai and ceea ce se spunea
despre ei, dei faptele relatate erau perfect reale. Pur i simplu nu luaser
act de ele pentru c nu erau n concordan cu imaginea pe care i-o
fcuser despre ei nii. Unul se consider nonconformist, altul generos,
altul martir frumoase haine ale attor mprai goi pe o plaj de nuditi
unde ecare e mndru de croiala imaginarelor sale veminte, revoltndu-se,
una din alta. Orele, sptmnile, anii de lectur sunt timp n care propria
mea via a rmas ca o hain pe malul crilor; n orele, sptmnile, anii
de lectur nu am trit pentru mine, nct mi se pare aproape nedrept c
timpul acesta se adaug totui vrstei mele.
Cnd am citit prima oar Fraii Karamazov, cnd nchideam cartea i
priveam n jur, lumea real o descopeream neverosimil i m jignea lipsa
ei de contur; n pauzele de lectur triam ca ntr-un lein, incapabil s fac
sau s vorbesc ceva, uimit c mai aparin totui unui univers att de
strin.
De altfel, ntotdeauna mi-am amintit mult mai vag ntmplrile pe
care le-am trit dect paginile citite. Destinul prinului Mkin mi-e mai
intim dect propriul meu destin.
Scriitorul i cititorul din mine nu se iubesc. Primul este obligat s-i
triasc propria via, unic, revelatoare, cellalt este mereu dispus s
alunece spre alte viei; primul i e sucient siei, cellalt are mereu nevoie
de alii; primul este revoltat i egolatru, cellalt supus, dornic de a
stpnit; niciodat pagina scris de primul nu este iubit de cellalt,
niciodat nu voi putea propriul meu cititor.
ntr-un timp m uimea numrul mare al celor ce sunt pasionai de
descrierile de cltorie. Abia cnd am neles c lectura este o cltorie, am
neles i dorina de a iei ntr-un spaiu inedit, imposibil de atins altfel. Unii
citesc pentru a citi, alii pentru a se vedea c au citit, alii ca s se distreze,
alii ca s nvee, dar cei muli, adevrai cititori, sunt cei, ce prin lectur
evadeaz. n acest sens nici o alt art nu se poate compara cu literatura,
n acest punct literatura este comparabil cu stupeantele. Valery Larbaud
exclama: lectura acest viciu nepedepsit! i, desigur, numai faptul c era
nc puin practicat l-a mpiedicat pe Dumnezeu s consemneze i acest
pcat n tablele legii.
MALFORMAIE.
Doamne, dac ne-am putea bucura! Dac o bucurie ar putea primit
ca un fruct rcoritor din care mucnd s nu ne gndim ce greu a crescut
copacul i nici c undeva, n miez, se mic poate viermele! O, dac am ti
s ne bucurm cum tim s suferim!
Imaginai-v c un locuitor al altei planete, venit printre noi i dornic
s ne cunoasc, ne-ar ntreba ce nseamn o mare durere. Nimic mai
simplu, am spune noi i am explica, ilustrnd cu sugestive exemple totul. Iam povesti ntmplri i i-am rula lme, i-am citi pagini din crile de istorie.
i mirat, nelegnd i obosit i nspimntat el ar evada spre antonim i near cere precipitat s-i vorbim despre bucurie. Ce i-am spune? Ce tim
despre ea? Crile de coal nu ne nva aproape nimic, istoria nici nu-i
pomenete numele, prinii notri nu i-o amintesc
Bucuria de a avea un copil, bucuria de a umbla prin ninsoare, bucuria
de a spune adevrul Dar eu nu numai prilejurile de bucurie le discut, ci
nsi capacitatea suetului nostru de a le tri.
Chiar i atunci, rar, cnd ni se d o bucurie, nu tim ce s facem cu
ea, cum actorii lipsii de talent nu tiu ce s fac, pe scen, cu propriile lor
mini.
Exist bucurie pur? Rsul lui Charlot este trist, zmbetul lui Moli e re
amar; bucuria de a avea un copil se dilueaz n nelinitea de a-l adus pe
lume, bucuria de a spune adevrul este mai sfietoare dect tortura, n
imaginea care s-a format despre sine, deci s plteasc orice clip a istoriei
pentru ea.
Iat, ncerc s scriu despre Avram Iancu. Frazele se leag ntre ele,
dar sensurile fac cercuri largi, temndu-se s-l ating. Aa cum, dup ce a
trit o mare suferin, trupul nostru refuz nu numai s i-o reaminteasc,
dar i s in minte c a existat, nu pot s scriu despre Avram Iancu, nu pot
s m gndesc la viaa lui ca la o biograe real. Aa cum n trupul meu
exist primarul, puternicul instinct de conservare, n spiritul meu exist o
spaim religioas de zonele n care planul real se confund cu planul ideilor.
Tragedia fr pereche a lui Avram Iancu nu are nimic din tragedia personal
a unui om, tragedia lui este tragedia poporului romn i caracterul
halucinant al faptelor izvorte din fantastica putere de concentrare ntr-un
destin individual a destinului colectiv, n ndrzneala unuia singur de a plti
istoria tuturor.
Nebunia lui Avram Iancu nu mi se pare misterioas, ea este limpede,
att de limpede nct devine ireal. Suntem obinuii s vedem n pierderea
minii, chiar geniale, a cuiva, tulburri ale sngelui, moteniri blestemate.
Un om care nnebunete pentru c s-a putut nela depete puterea
noastr de imaginaie. Dar Avram Iancu nu a nnebunit cnd a descoperit c
s-a nelat, a nnebunit cnd a descoperit c nu exista nici o ans de a nu
se nela, c n oricare dintre tabere i-ar dus poporul, poporul lui ar fost
la fel de minit. Descoperind acest adevr, Avram Iancu a trebuit s
nnebuneasc, dar nebunia lui este mai profund dect luciditatea
ndurerat a lui Blcescu, pentru c ea intuiete un adevr al ntregii
noastre deveniri, adevrul unui popor aat la rscruce de geograi i de
istorii, de interese i de patimi, un popor aat pe cmpul de lupt ntre
tabere, un popor care nu este destul de puternic pentru a lupta mpotriva
tuturor. nnebunind, Avram Iancu nu a ncetat s fac istorie.
NUMELE ARBORILOR
Nu tiu numele orilor, numele arborilor, numele psrilor. Ele au
pentru mine anumite culori, anumite forme, anumite gesturi ncrcate de
frumuseea tainei, de farmecul misterios al neapartenenei. Pentru c, atta
timp ct nu le botez, sau nu revendic botezul general, ele nu mi aparin, ele
sunt libere de mine, mai frumoase i mai ispititoare, ca tot ce nu e luat nc
n stpnire, ca tot ce nu e nc supus.
Sunt ndrgostit, ca-n legendele indiene, de un arbore subire, cu
tulpina strlucitoare, argintie aproape i cu pletele rare, aezate nalt
deasupra coroanelor din jur i rsrate, zpcite, lipsite de orgoliu, devorate
de vnt. Frunzele lui, asemenea monedelor vechi, rotunde, subiri, cu
inscripii tocite, ilizibile, au probabil un timp al lor o sptmn, o zi, o or
n care sunt verzi, dar eu nu le-am descoperit niciodat n acea efemer i
banal adolescen; eu le-am vzut numai glbui, galbene, aurii, luminoase,
roietice, purpurii, ntunecate, stinse, brune, eu le-am vzut numai angajate
n existeniala devenire care le face s parcurg nuanele crii, s se
aprind, s plpie, s ard nvpiate, s apun ca ea.
N-am ncercat niciodat s au cum l cheam i nici nu l-am botezat
n vreun fel. El deine n ochii mei nu numai secretul fantasticei sale viei,
dar i al magicului su nume. Mai mult dect att, denumirile de arbori pe
care le cunosc separat, rupte de orice trup i de orice materie, devin ele
timpul, numai epoca le dicteaz, sfntul nu are de ales dect ntre a-i urma
sau a-i trda menirea.
Aud adesea plngreul: aa era epoca, aa erau timpurile. Dar e
fals, e fals, nici o epoc nu poate nlocui adevrul prin minciun, ea poate
cel mult transforma un apostol n martir.
Scriu, mi privesc mna scriind i m gndesc: dar cnd i cum voi
putea ti c ntre attea contradictorii sensuri alegerea mea este perfect?
Cnd i cum va deveni imposibil halucinantul proces n care credina de azi
se va dovedi greit mine? Giuseppe Verdi, convertit la btrnee de un
nou adevr artistic, rtcea pe strzi i cumpra, pentru a le distruge,
anetele cu melodiile lui mai vechi. Dar nici un gest nu este reversibil, n
lm o micare este format din nenumrate poziii statice care nu dispar de
pe pelicul la ncheierea micrii, n spatele btrnului maestru continua s
se fredoneze stupid La donna e mobile. O, nu mi-e team c a n stare
s-l trdez pe Dumnezeu, mi-e team c a putea sluji un Dumnezeu care
nu exist.
Dar peste toate aceste ndoieli i dureroase nesigurane, peste mereu
problematica bunavestire i crncena lupt de a descoperi i spune
adevrul, scriu i nu-mi doresc dect s nu trebuiasc niciodat s m
ntorc pentru a distruge vechile melodii.
SCRIITORI I CRITICI.
ntre scriitori i critic exist se pare de la nceputul lumii o
ireconciliabil opoziie, o lips de simpatie de nenfrnt. Niciodat, orict de
ludat, un scriitor nu va putea mulumit de analiza unui critic, pentru
simplul motiv c, n cazul unui scriitor adevrat, nu lauda este cea care
intereseaz, ci nelegerea, iar nelegerea, orict de complex, nu va putea
satisface toate valenele libere ale operei; nelegerea, chiar a celui mai
talentat critic, va pstra o anumit linearitate provenit din subiectivitatea
i chiar din talentul celui care citete. Fa n fa cu opera misterioas,
inefabil, n mod necesar mictoare i contradictorie critica are de
nfruntat handicapul explicaiei n mod fatal terestre, al explicitrii
ntotdeauna limitative i forate. Fa n fa cu opera, criticul nu este
niciodat mai mult dect un cititor avizat i eventual sensibil, cel mai avizat
i poate cel mai sensibil, dar nu mai mult. Din contiina acestei fatale
ngrdiri se nate, cred, tendina evadrii din propria condiie, tot mai
evident la criticii contemporani.
Adevrului unanim recunoscut potrivit cruia literatura poate exista
fr critic, dar critica nu poate exista fr literatur, critica i opune
ncpnata demonstraie a criticii care poate exista prin critic, a criticii
care scrie despre critic, a criticii care nu numai c nu respect literatura,
dar nici mcar nu o mai citete. Opera critic se transform ntr-o
reprezentare de gradul doi a vieii (literatura se inspir din via, critica se
inspir din literatur) putnd exista n sine, precum opera literar poate
exista n sine. Iar n cadrul acestei relaii, aa cum de decenii ntregi
literatura i permite s ignore realitatea, critica i poate permite i ea s
ignore literatura. Secularului dispre al scriitorului pentru interesul
tradiional care i se arta, critica i ntoarce n sfrit cea mai dispreuitoare
indiferen. Pe aceast platform se produce egalizarea. Genurilor literare li
se mai adaug, cu naturalee, unul.
lupt n care ideea utur peste trupul materiei, czut. Trestii gnditoare?
Dar care trestie s-a mistuit vreodat singur?
Scepticii sunt nc o dat inrmai. Cine mai ndrznete sa susin
desfurarea spre ru a suetului omenesc fr s e strivit sub avalana
adevrului? n cteva milenii de existen am evoluat evident dinspre
supunere spre libertate, dinspre fanatism spre rigoare, dinspre credin spre
contiin. Loviturile ne-au fcut nu mai nelepi, ci mai puternici. Am
nvat din ecare cdere, din ecare spasm, din ecare insult. Eram inui
mnzi i am fcut greva foamei, eram obligai s tcem i am fcut greva
tcerii, eram ari pe rug i ne-am dat singuri foc, moartea nsi am nvinso, transformnd-o n jertf Nu pot nvins, nu pot supus, pot muri cel
mult.
AXIOMA.
Nimic nu este mai puin sigur dect evidena. Nimic mai puin
convingtor dect o axiom. Eram n stare s urmresc demonstraii ale
unor complicate teoreme, dar n-am neles niciodat cu adevrat de ce
dou cantiti egale ca o a treia sunt egale ntre ele. Timpul a trecut,
numrul axiomelor a crescut ngrijortor, dar eu am pstrat cu ncpnare
incapacitatea de a accepta adevrurile care se ofer sau sunt oferite.
Despre prea multe fraze mi se spusese c nu mai au nevoie de
demonstrare, prea multe cuvinte se simeau jignite la cererea de a
explicate, prea multe idei au preferat s se impun dect s se justice.
Asupra prea multor lucruri am fost deprins s nu mai pun ntrebri, pentru
a nu m ndoi de ele. M ndoiesc, deci nu renun la mine nsmi, m
ndoiesc, deci exist. Nu cred c, de-a lungul attor milenii, exist un lucru
care s fost mai imperios cerut omenirii dect credina n axiome. Rnd pe
rnd, btndu-se cap n cap, ideile i secolele soseau i prima lor grij era
de a pretinde obositelor gazde, nainte de orice, nc o carte blanche.
i iremediabil naiva omenire, crezndu-se de ecare dat salvat,
face mereu imprudena de a emite nc un asemenea cec, pe care-l retrage
apoi, de ecare dat prea trziu pentru a mai putea recuperat. Dac totui
pmntul continu s e populat, dac mamele mai nasc copii i pomii mai
rodesc fructe este pentru c ntr-un col, undeva, s-a pstrat ntotdeauna
ndoiala, aa cum rncile pstreaz smna aluatului capabil s
dospeasc viitoarele pini. Oamenii iubesc pentru c se ndoiesc de
dragoste, sunt drepi pentru c se ndoiesc de dreptate, sunt liberi
suspectndu-i libertatea. De la severul dascl de aritmetic i pn la marii
dascli nengduitori, toi mi reproeaz nencrederea n axiome. Fr
axiome nu s-ar demonstra nimic, mi spun lozoi; fr axiome nu s-ar
putea stpni, mi spun istoricii; fr axiome nu s-ar putea mntui, mi spun
snii; ce s-ar ntmpla dac ecare ar gndi cu propriul su cap se
ngrijoreaz sociologii. Zmbesc ecruia dintre ei, amabil, ateptndu-mi
dreptul la replic. Atunci cnd mi este acordat rostesc, zmbind, dou
cuvinte, universalul rspuns n faa cruia tiu c axiomele i pierd din
arogan i se prezint supuse la judecat. Dou cuvinte ciudate: Omul
cuget. Spinoza, Etica, partea a doua Despre natura i originea suetului,
cea de-a doua axiom.
GENUL EPISTOLAR.
S ncercm s ne imaginm, n jumtatea noastr de secol, un
roman epistolar: o poveste de dragoste sau o naraiune cu plpiri
limbii, pot s corectez greelile vorbirii celorlali, dar eu, nu pot vorbi pentru
c n-am cuvinte, nu cunosc lexicul. Mi se ntmpl mereu la fel: am ideea
poetic rscolitoare, dar ea nu este dect scheletul, sistemul nervos; dar
carnea, carnea mustoas i inefabil, transparent i plin de culoare?
tiu c ele nu se nasc desprite i nici nu pot tri dup separare, pot
doar, una sau alta, diminuate pn la umbr; mai tiu c marii ascei
socoteau renunarea la strlucitul fruct al crnii o victorie a seminei
ascuns n ei, o eliberare. tiu toate acestea i totui simt nevoia nvalei
cuvintelor, am nevoie de cuvinte multe, de cuvinte familiare mie, pe care s
le vd i care s mi se ofere. Dar eu nu cunosc cuvinte, ci noiuni. Prin
pasre eu neleg o fptur cu aripi care ntruchipeaz ideea de zbor,
puritate, neputin etc., dar prin sturz sau cintezoi eu nu neleg nimic, ele
nu exist pentru mine. Mai mult chiar: mi sun vulgarizator, concreteea lor
se opune n mintea mea liniei albastre a plutirii prin aer. Acelai lucru cu
plantele, iarba, arborii. Nu simt ce nseamn ulm sau platan. Nu am nici cel
puin cuvintele, nvate n Larousse, ale acelui copil din Sartre, pentru c,
spre deosebire de el, am avut ntotdeauna orgoliul de a nu ncerca s
dobndesc ceea ce nu mi se ofer de bunvoie.
Ar trebui s ncep un studiu da capo al naturii, ar trebui s mai triesc,
mai aproape de codru, o copilrie, sau poate ar trebui s m nasc din nou.
Dar cine mi poate fgdui c, mpresurat de mierle, turturele, stncue,
cintezoi, codobaturi, cuci, rndunele, pupeze, ciori voi mai n stare atunci
s zresc cerul nemrginit i singur traversat de nsi ideea de zbor?
ODIN I POETUL.
n Memento mori, cnd pe pmnt se lupt pe via i pe moarte
romanii cu dacii, iar n cer se nfrunt cu aceeai nverunare otile lui Zeus
i Zamolxis, din Nord, de deasupra tuturor, Odin adncit n gnd mi
privete btlia. Desigur, n nprasnica ntrecere de fore, simpatia poetului
ntreag merge spre divinul dunrean i spre grandoarea ducilor daci, dar,
dincolo de sentimentele partizane, n subtext, se simte cum suetul su
jinduiete, aspir la linitea, detaarea i limpedea nelegere a dumnezeilor
blonzi, rmai neutri pe un arc de cer albastru n senin deprtare. De altfel,
atunci cnd ntr-un poem din acelai an de tineree bardul i imagineaz
primirea sa la masa zeului scandinav, el va ntlni acolo, alturi de Odin, pe
Decebal. Este, n viziunea sa, suprema recompens i nlare a unui
pmntean. Aceast aderare la o mitologie i rece i strin, poate s par
neateptat pentru un poet pasionat i att de adnc naional ca Eminescu.
Ce uor de neles, totui ntr-o lume care l depete prin tiina adaptrii
i aranjamentelor, zeilor intrigani i att de umani ai Mediteranei, el prefera
deprtarea transparent, de ghea, a Valhalei; ntr-o lume ptima,
dureroas, el intuiete c adevrata, unica frumusee este n seninul rece,
n linitea adnc sueteasc.
Raiul lui Odin, hibernal, cu lungi coloane de zpad, cu arcuri de
neaua alb, este tot ce-i poate dori dup arderea pmnteasc i, de altfel,
e tot ce implor n rugciunea ctre ngheata mare: A rcori durerea-mi
nfocat cu iarna ta etern. Olimpul acesta puricator prin rceal i
distanare l prefer pn n detalii celuilalt, prea intim, prea amintind lumea
cunoscut, n locul sirenelor posesive, devoratoare, el invoc ondinele liliale,
feciorelnice, transparente. Ondina nu este carne, ci idee pierdut-ntr-o
palid fee; ea nu rscolete, ci ndulcete amorul. Chinului lui Mureanu i
elanurile, chiciura i rele de iarb, toate compun acel halo natal pe care nu
l uii i de care nu te desprinzi niciodat. N-a vrea s u mai tnr i n-a
vrea s m nscut mai devreme: mi place s u legat de acest cerc n
care totul trebuie crezut pe cuvnt, n care naterea este numai o
promisiune i fructul numai un germene; mi place s u legat de acest
cerc al ncrederii copilreti, chiar dac, alunecos i ironic, el se ncheie
mereu la 1 aprilie.
DE RERUM NATURA.
Linitii noastre sueteti i-a mai rmas un domeniu: natura. Natura
este venic, spunem. Natura nu este discutabil, natura nu pune probleme.
De attea mii de ani un izvor este un izvor, nct nu mai poate bnuit de
altceva. Ce este mai calm dect o descriere de natur? Indiferent de luptele
care se dau n jurul lor, arborii execut aceeai frumoas micare n patru
timpi; indiferent de numrul morilor pe care i acoper, iarba au observat
poeii este verde i proaspt; indiferent cte neadevruri s-ar ntretia
prin aer, psrile zboar de milenii ngrijorate numai de soarta puilor lor. n
aceast constan fantastic i att de greu de neles pentru noi, totul se
petrece dup legi imuabile. Ce este mai prudent dect o descriere de
natur? Ce este mai odihnitor? S ne gndim deci la natur, la toate
lucrurile nsueite i nensueite care o formeaz; s ne gndim la
supusele pietre lustruite de ape, la cuminile ape curgnd numai spre mare;
s ne gndim la strlucitoarele fructe care tiu cnd trebuie s apar, la
calendarul care, nelept i autoritar, delimiteaz vremea cireelor de
vremea piersicilor, de vremea prunelor, de vremea strugurilor; la
cprioarele blnde care, ocrotite n rezervaii, nu caut s ae hotarul
dincolo de care ar vnate; s ne gndim la zborul porumbeilor ntre
balcoanele cu semine i pine, la miraculosul eldorado al albinelor, la
poeni, la uturi, la ori, la orice reprezint un minuscul unghi al naturii.
Natura este venic, natura nu este discutabil, natura nu pune
probleme, chiar dac n mere se ascund viermi, n pmnt erpi, n noapte
bufnie i, printre idilicele re de iarb, ochii triti i inteligeni ai oprlelor.
CIUDATA PREFERIN.
Mi s-a ntmplat adesea s observ ce ciudat e preferina noastr
pentru tineree. tim c tinereea nseamn nemplinire, lips de maturitate,
lips de nelepciune, dar preferm cu ardoare, cu fanatism aceast
nenchegare. Naturii i cerem s rodeasc, nu alegem fructele verzi i orile
nenorite, dar pentru noi implorm, pretindem numai perioada de
dinaintea creaiei. Apropierii, cu un milimetru chiar, de moarte i preferm
riscul inexistenei. Refuzm piscul, pentru c dincolo de el ncepe coborrea
i nu observm c atunci nsui urcuul nceteaz de a mai avea un sens.
Tinereii, mndr de ea, refuznd sau neind n stare s ating maturitatea,
nu-i simim monstruozitatea i tragicul. Dimpotriv, ne-am obinuit s-o
folosim ca pe o scuz fantastic: orice imperfeciune poate scuzat prin
tineree, pentru c tinereea este chiar luminoasa imperfeciune; orice
eroare poate scuzat prin tineree, pentru ca tinereea este chiar
strlucitoarea eroare.
Deprtarea de moarte ne apare ca un universal atu. Ce ciudai
suntem! Ne gndim mereu cu spaim la ce va dup moarte, dar ne
frmnt ce a fost nainte de natere. Poate c de acel ante-timp
necunoscut ar trebui cu i mai mare spaim s fugim; poate c a nu exista
este mai groaznic dect a nu mai exista. Oricum, ntre aceti doi poli
naintm, prefernd mereu, n mod ciudat, apropierea de primul, dar
neoprindu-ne nici o clip din drum. Dac prin absurd, am reui s-o facem,
prima dorin frenetic ne-ar aceea de a ne continua drumul cutnd
mereu imponderabila clip n care creaia este posibil i descoperindu-ne
mereu prea tineri sau prea btrni pentru ea.
DE SUS.
Privit de sus, oraul se dezvluie, spre surprinderea mea, feeric, i
ascunde strzile i i descoper cupolele; magazinele banale, casele fr
stil i pieele fr farmec se pierd sub acoperie nostalgice i uguiate, cu
hornuri complicate i cocoi de vnt. Privit de sus, oraul are turnuri i
foioare, terase i creneluri, pe lng cornie se insinueaz excentrice i
misterioase scri, iar din tainice cute izbucnesc, nebnuii, porumbeii. Privit
de sus, rul apare, spre surprinderea mea, graios. Albia miloas i
meschin cu ap tulbure, pn la genunchi, cu ierburi mocirloase gzduind
glgioase seminii, se vede de sus numai o clar panglic frumos
ovitoare, cu strluciri mereu schimbate, suav ajurat de verde. Icrele
petilor putrezesc n nmol, prin apa secat pietrele roase scot colii tocii,
de mult nu mai sunt valuri i nu se mai aud pescrui, dar, privit de sus,
rul continu s e aceeai erpuitoare strlucire, acelai luciu fr cusur.
Privit de sus, pmntul se descoper, spre surprinderea mea,
minunat. Pustiurile sunt aurii, mlatinile de smarald, munii violei i
gheurile orbitoare. Furtunile nu se observ, arele nu se vd, crimele nu se
bnuiesc. Un cmp de lupt este numai o ntindere cenuie cu ingenioase
tente de rou naiv, un incendiu este numai o superb mare oranj. i peste
toate, peste toate se leag mereu ceaa albastr, calm i ncreztoare, o
aureol optimist se zrete n jurul pmntului, de sus.
Poate de aceea ne invidiaz psrile i poate c totul este cum este
pentru c pmntul se vede de sus fericit.
CAMIL.
Nu tiu ce motenete suetul nostru de la prini, nu tiu ce
imponderabile licori amestec n noi hazardul, nu tiu bucuria i suferina n
ce alambicate retorte ne schimb. Cunosc ns, am revelaia unor
ntmplri, sau oameni, sau cri fr de care a fost altfel, intuiesc
ntotdeauna ciudatele mele puncte de sprijin. Drama unui popor ndeprtat
sau gestul exemplar al unei contiine strine pot s-mi recompun
geograa sueteasc, pot s e n viaa mea epicentre ale unor cutremure
mai adnci dect o tragedie revrsat peste mine, mai denitive. Moartea
unui necunoscut poate s m rveasc mai adnc dect ideea propriei
mele mori, niciodat nelese i o carte despre via poate s nsemne n
mine mai mult dect viaa. ncerc uneori s-mi imaginez cum a fost, cum
a gndit, cum a suferit, dac nu l-a citit pe Camil Petrescu. Nu
reuesc. Anii aceia de adolescen fantastic i aproape bolnav, cnd i
tiam pe de rost pagini de roman sau de dram i aduceam viaa s-o
confrunt cu litera de lege a literaturii, prsind cu repulsie realitatea dac
ndrznea s se ndeprteze de cuvntul scris, anii aceia nu reuesc s mi-i
imaginez fr Ladima i Gelu Ruscanu, fr Pietro Gralla, fr Danton, fr
Blcescu.
Am nvat atunci c dreptatea absolut nu exist, dar c trebuie s
lupt pentru dreptatea absolut; am nvat atunci c adevrul suprem e un
dar lunecarea aceea n goana oamenilor mari s-a mai repetat de atunci nc
de dou sau trei ori i, dei de ecare dat mi-am revenit repede, o stranie
nelinite a pus stpnire pe mine i am neles c nu mai pot sigur de
copilria mea. O curioas senzaie de vinovie m apas i nu tiu s-mi
povestesc numai mie vina.
O, dar nu se poate s nu gsesc un mijloc de a rmne aa cum sunt,
cnd tiu c n-a putea supravieui ruinii de-a vedea copiii trecnd ncet pe
lng mine i privindu-m uimii, cnd m nor gndindu-m c ar putea
veni o sear n care, privind stelele, s mi se par numai nite luminie
tremurtoare pe cer i s nu aud de pe una, nevzut, dintre ele, rsul, trist
puin, al Micului Prin.
PLOILE.
Nu m-am ndoit niciodat de ploi. Am fost convins ntotdeauna c
ploile, ca i ninsoarea, sunt mult mai mult dect ceea ce le-a poruncit
natura s e, sunt mult mai mult dect ceea ce ele nsele tiu c sunt. Am
crezut ntotdeauna n ploi i am neles dintotdeauna c ploile sunt nsi
ideea de libertate a naturii. Exist o preferin a oamenilor pentru marile
ploi, o preferin nejusticat n ntregime de bogia pe care ele o
presupun, exist o preferin pentru dezlnuirea coninut n ele, pentru c
de cte ori nu am redescoperit acest salvator adevr? exist o preferin
a oamenilor pentru dezlnuire.
Eram, nu demult, pe strzile unui ora de munte i era cald, mai mult
dect adolescenta var ngduia. Aerul coborse peste acoperiuri, greu,
obosit i, n acea apsare a cerului prea luminos, crengile norite ncetau
s mai transmit bucurie. Plutea n aer o extenuare prevestind izbucnirea
furtunii. i revrsarea de ape a nceput brusc, exasperat, nsoit de tunete
i fantastice iluminaii, nsoit de ghea, semnat peste noi, cu
smburele ct bobul de porumb.
n mai puin de dou minute oraul devenise feeric. Mrgelele
ngheate formaser un compact i incredibil covor peste cenuiul asfalt n
timp ce altele ncercau s se atearn pe dealurile uguiate ale
acoperiurilor i, alunecnd pe medievala pant, se rostogoleau ciurlilai
de pe cornie, ntr-un armonic i muzical contrapunct. Apa nu nceta s
curg n cascade celeste i lumina intermitent a fulgerelor ddea ntregului
peisaj strluciri de nceput de lume.
Nimeni nu-i fcea iluzii: asistam la un pogrom al fructelor. Bogia
anului fusese, desigur, din primul minut, compromis. i totui, utura n noi
o bucurie primar, aproape indecent, eram fericii c tunetele tun i
fulgerele fulger, c apa se revars i grindina cade, c vntul bate, c
nimic nu mai poate reinut, c regulile au fost nesocotite i ordinea, att
de reasc, dat peste cap. Dinspre munte, uviile improvizate pe strzi
aduceau buci de garduri, rdcini, semne ale unor, poate dramatice,
ravagii, dar lumea ascuns pe sub pori le primea cu universal ncntare,
oameni necunoscui vorbeau ntr-o intimitate ciudat, se rdea tare, se
fredona fals i dezinvolt. Femeile i scoseser pantoi i, cu neascuns
voluptate, se lsau cuprinse de ap, copiii se blceau, necertai i uimii, n
fraged nmol.
M-a npdit atunci o imens i rar admiraie pentru noi, pentru
bucuria noastr, pentru dragostea cu care nconjuram dezlnuirea naturii,
pentru uurina cu care eram dispui s pltim, s ne solidarizm cu
asupra lui; nu numai c nu mai trebuie s se supun, dar nu mai trebuie nici
chiar s se rzvrteasc; este liber fr ca libertatea s-l mai intereseze n
vreun fel. Plecrile seamn unei sinucideri reversibile, unui refuz de a mai
tri, un refuz limitat la treizeci de zile.
Cei ce rmn acas i privesc pe cei ce vin cu ironie, cu superioritate,
dar cu invidia de a nu atins un stadiu att de elevat al neinei.
ACESTE FLORI GALBENE.
Nici nu tiu cel puin cum se numesc aceste ori intens galbene, cu
petale cree i nghesuite una ntr-alta pn la a se ascunde reciproc,
realiznd doar o abia rotunjit sfer fremttoare, asemenea sferei
nelinitite a poalelor apretate, strnse rotund n bru i fonitoare n mers.
Au culoarea violent a glbenuului n ultimele lui ore caste, culoarea
soarelui oprit pe grania dintre trmuri ca s poat privit cnd
trimindu-i dincolo razele pstreaz pentru noi pasta groas, portocalie,
lasciv care nu lumineaz ci mpodobete cerul, care nu distruge
ntunericul, ci l nuaneaz i l face muzical. Au mirosul neptor de hangi
gtit s mearg duminica la biseric, mirosul acela care duce gndul la
busuioc i la cimbru, la mgheran i la izm deodat, care amintete
rnete de buctrie de var i de haine de srbtoare ntr-o dulce
confuzie, mirosul acela ator i bisericos, n acelai timp. El nu este
numai al orii, ci, n egal msur, al frunzelor, al frunzelor ascuite care
frecate n palm elibereaz izul ptrunztor de sudoare, mai mult dect
vegetal, al frunzelor inculte i dezordonate ca frunzele buruienii, urcnd
nguste i nghesuite, nvolburate i slbatece, pn la gtul orii unde,
reculese, se opresc, lsnd s se nale o linie elegant i aproape ginga
nspre soarele cre.
De fapt mi-ar foarte greu s spun ce m leag de aceast oare
galben i care dintre farmecele ei, declanndu-se, deschide n mine trapa
emoiei. Este sigur, ns, c ntre ea i mine exist o nrudire de substrat,
prin nimic observabil n afar, dar care izbucnete, cu violena
sentimentelor refulate, n nostalgia acut care m rnete n preajma ei.
Este sigur c oarea aceasta rneasc rscolete n mine amintiri dinainte
de naterea mea, imagini dintr-o alt via pe care am trit-o i am pierduto din memorie, dar ale crei elemente sunt totui n stare, cnd mi ies iar n
cale, s le recunosc. Vd, privind-o, cimitire cu pruni rtcii printre cruci
vegetale semnate pe deal, praie, traversate de puni scritoare,
curgnd idilic prin mijlocul satelor vineii, cirezi napoindu-se clopotitoare n
sear, imagini exacte, concrete, colorate cu zeci de amnunte tiute pe de
rost, imagini intime ale unor realiti pe care nu le-am vzut niciodat.
Aceste ori galbene m rvesc i m nvluie, pentru c mi aduc aminte
de lucruri pe care nu le-am trit cu o asemenea acuratee, nct ncep s
m ndoiesc dac nu le-am trit cu adevrat sau numai mi se pare c nu leam trit. Sau poate aceste ori galbene nu sunt dect contactul miraculos i
de neexplicat dintre memoria mea i memoria prinilor mei
mi pare ru c nu tiu s v spun cum le cheam, pentru a le cuta i
a le recunoate. Dar cine tie dac nu e mai bine, pentru c cine tie dac
nu ecare om are o alt anten spre satul denitiv pierdut
NIMIC MAI OMENESC.
Nimic mai omenesc dect necesitatea noastr de a parcela innitul,
de a trage hotare i garduri, de a mpri haosul n universuri i universul n
cred c astzi citesc poezie mai puini ini dect la nceputul secolului sau
dect n secolul trecut. Dac a mai optimist, a putea demonstra c, de
fapt, citesc mult mai muli, tirajele ind mai mari i cadrul tehnicist
amplicnd, prin recul, setea de altceva. Cum nu sunt ns optimist,
observ doar c apariia locomotivei cu abur a constituit n ochii omului din
potalion o rsturnare de valori mai mare dect zborul spre lun n ochii
omului din avionul supersonic; c, deci, a vorbi despre secolul nostru ca
despre o epoc minunat i monstruoas n care toate vechile valori dispar
pentru a nlocuite cu altele, structural deosebite, mi se pare nemotivat i
infantil. Orict de moi covoare am produce, nu vom putea renuna la iarb;
orict de nali zgrie-nori am construi, nu vom putea tri fr piscuri; nu
vom renuna la soare pentru lmpile de cuar i transparentele piscine nu
vor nfrnge nostalgia tulburei mri.
Versuri, sunt convins, se vor citi i pe lun, dedicate probabil,
pmntului i m-a aventura chiar s prevd c ele vor mai puin triste,
pentru c probabil, de acolo pmntul se va vedea mai frumos.
UNICITATEA.
Revistele i ziarele i-au desfrunzit pdurile de hrtie n fonetul
numelui lui Blcescu. Avntat sau nostalgic, cuvntul scriitorilor i se nchin,
recunoscndu-i, n semn de omagiu, unicitatea. Biograa lui, aceast
capodoper, cu intransigena ei aproape sinuciga, cu fantastica ei
liniaritate, este prilejul unor meditaii la sfritul crora pe soclul moralitii
absolute Blcescu este lsat de ecare dat singur. Printre attea mari
personaliti ambigue i nerbdtoare de compromis ale istoriei, viaa lui,
cu nici o secund ascuns, cu nici o secund solicitnd discreia sau
ngduina, nu ofer anse de comparaie. i nimeni nu observ cum
unicitatea, suprem elogiu, este pentru Blcescu cea din urm, adnc,
nfrngere.
El este prototipul. Nu-l srbtorim ca scriitor, sau ca istoric, sau ca om
politic. Nu este pentru noi doar erou sau martir. El reprezint etalonul de
platin al contiinei noastre naionale, el este, pentru istoria romnilor,
nsi ideea de istorie.
Destinul lui nu spre unicat aspira, ci spre capul de serie. Prin tot ce a
fcut, Blcescu a fost un nvtor vrnd s se transmit nealterat i
multiplicat prin generaii, istoria nsi folosind-o ca pe un instrument de
educaie i nvtur. Rmas unic, destinul su se realizeaz pe alte
coordonate dect cele dorite pn la delir, pe alte coordonate, mai
strlucitoare, dar mai fr speran. Tragedia lui Blcescu, postum, picur
din unicitatea sa.
Avem nevoie de Blcescu i Blcescu are nevoie de noi. Duhul lui
inexibil i nelinitit i caut fr odihn, fremttor, ecoul. Avem nevoie
de Blcescu mpotriva tuturor acelora care i-l amintesc doar de pe
bancnote.
ORAUL TOPIT.
mi place cu o plcere tulbure i oarecum vinovat, cum sunt
ntotdeauna plcerile nenelese i nemprtite de alii, mi place cu
nverunare oraul n miezul de var. Nu-mi face bine. Asfaltul lui ntunecat
i moale, insinuant; lumina lui crud, fr menajamente, demascatoare,
bucuroas de a descoperi i uri totul; aerul licheat jucnd neltor pe
obiecte, dizolvnd muchiile, fcnd contururile de neneles; cldura
MI-E DOR.
Cnd sunt departe de tine i spun mi-e dor, nu susin c tu eti mai
presus de lumea din jurul meu, c tu reprezini ceva mai nalt, mai curat,
mai aproape de adevr i de bine spun doar c eu de tine am nevoie, c
eu fr tine nu pot tri. Nu am ncercat niciodat s nedreptesc alte
minuni de pe pmnt, am recunoscut doar c tu eti minunea mea, singura
n stare s m lege de pmnt. Cnd sunt mndr i mai ales cnd nu sunt
mndr de tine legtura aceasta vibreaz dureros ca o coard ntins care,
rupt, m-ar proiecta fr speran n univers. Legtura aceasta este pentru
mine nsi deniia inefabilului: niciodat n-a putea s-o recompun din
vorbe pentru locuitorul altei planete.
A putea spune mi-eti drag i asta nu ar exprima aproape nimic din
ceea ce simt pentru tine, indc iubirea e fcut dup legi mari restrnse,
pentru c te iubesc lial i matern n acelai timp i-n dragostea mea se
amestec precum n lav elemente contrarii revolta i supunerea,
ruinea i admiraia
A putea s te judec i sfresc prin a m judeca pe mine, cci m
simt rspunztoare pentru ecare respiraie a ta, pentru ecare btaie
stngace de arip. Spun doar mi-e dor.
Nimic mai abstract dect tine. Tu nu eti nici strada uitat de altfel
a copilriei, nici munii cunoscui pe de rost i nici un rm anumit de mare,
tu nu eti un anumit contur pe hart i nici irul btrnilor care au premers
naterii mele; la nimic din toate acestea nu m gndesc cnd rostirea
numelui tu mi umple ochii de inexplicabile lacrimi.
Spun mi-e dor i n-a putea explica spre ce se scurge nostalgia mea,
spre o pdure, spre o cmpie, spre un ru. Spun mi-e dor i simt cum graia
ta coboar asupra mea i m nvluie, mi-e dor de tine cnd sunt departe i
cnd sunt n snul tu, mi-e dor de tine pentru c niciodat nu mi se pare c
am ajuns n sinea ta destul, mi-e dor de tine mereu i nu cunosc clip mai
tragic dect cea n care tu sau eu rtcindu-ne s trebuiasc s strig n
linitea lumii: unde eti, patria mea?
OBINUINELE, OBICEIURILE.
Am observat c atunci cnd m cuprinde o mare descurajare, atunci
cnd dezamgirea amenin s se topeasc ireversibil n dezgust, atunci
cnd totul concur spre a m face s presimt apropierea unei nenorociri,
nimic nu este mai linititor, mai ntritor chiar, dect obinuinele.
Faptul c dimineaa trebuie s te scoli; c de trei ori pe zi te obligi s
mnnci; c trebuie s lucrezi i nu poi s nu zmbeti celor care i
zmbesc; c trebuie s rspunzi mulumesc, bine celor care te ntreab ce
mai faci; c n-ai cum s nu vorbeti cu cei care vor s spun ceva; c la
sfritul tuturor insomniilor eti obligat totui s adormi; toate aceste mari
i mici obinuine, aceste inme i imperioase legi nu-mi interzic
descurajarea, dar interzic timpului meu s i se ofere ntreg. Am observat
ntotdeauna cu uimire aceast rezisten, prin fragmentare iretenia
noastr de a ti c nu ne putem sustrage dureroaselor adevruri i de a
ncerca atunci s m mereu prea ocupai pentru ele.
Undeva, la sfrit, este desigur btrneea i apoi moartea, dar pn
atunci timpul este segmentat n ani i anii n luni i sptmni i zile i ore i
noi trebuie s inem minte doar c la o anumit or avem o ntlnire, c la
o anumit or trebuie s adormim pentru a ne putea detepta la o anumit
trecnd prin toate aceste posturi ca prin nite sli goale pe care le strbai
pentru a gsi unghiul de unde adevrul strigat dobndete cel mai puternic
i ndelung ecou. Este clipa intrrii n lupt, n lupta menit s reabiliteze
calitatea de martor, calitatea celui menit s priveasc i s spun ce-a
vzut. De unde rezult, paradoxal, c i dreptul de a nu lupta se cucerete
prin lupt.
SFRIT