Nimic precis, fără contur, fără esență, O vagă-mprăștiată existență. Ecouri surde-a șanselor pierdute, Minți, cu iluzii grijuliu crescute, Văd lumea printr-un geam murdar, Numai noroi, nimic nu-i clar. Plăcuți și sinceri vor ei s-arate, Umbre pustii, așa sunt toate, Un fum purtat ușor de vânt, E tot ce are-acest pământ. Figuri, proiecții din trecut, Ce sufletele și-au pierdut.
Văd viața printr-un geam murdar,
E butaforic tot ce vor ei să arate, Efortul lor a fost și este în zadar, Și a lor vieți deja sunt moarte toate.