Acum ştiu. Sunt şi eu ca toţi ceilalţi: adolescent sentimental şi visător.

Zadarnic încerc să mă
ascund. Sunt sentimental. Sunt ridicol.

În după-amiaza aceasta de noiembrie, sunt trist. Şi nu am de ce să fiu trist. Nu trebuie să fiu

trist... Privesc plopii prin fereastra mea. Şi cad pe gânduri. Gânduri naive, idiot şi revoltător de
naive. Cât m-am trudit eu să-mi smulg din suflet slăbiciunea aceasta care se numeşte melan-
colie...

Sunt melancolic. Deci sunt stupid. Sunt lipsit de voinţă, de virilitate, de personalitate. De ce
să fiu melancolic, pentru că în după-amiaza aceasta soarele străluceşte printre copacii
desfrunziţi? De ce să privesc pe fereastră, în loc să lucrez? De ce să mă visez frumos şi bogat
plimbându-mă prin parcuri pustii, cu havuzuri înverzite de muşchi, cu statui însângerate de
amurguri, cu viţă sălbatică ce se înalţă pe poduri şi ziduri de castel? Dovada lipsei mele de voinţă
o am chiar în clipele acestea. în loc să lupt împotriva imbecilităţii nostalgice a soarelui de
noiembrie, să mă biciuiesc până la sânge, m-am aşezat la masă şi scriu într-un caiet pe care nu-l
va citi nimeni.

Câtă trudă risipită în după-amiaza aceasta... Câte ceasuri petrecute cu dinţii strânşi, câte nopţi
calde, cu lună, care mă ispiteau să visez şi să rătăcesc pe străzi şi pe care le petreceam singur nu
s-au dovedit zadarnice. Şi tot plânsul meu, toată mândria mea, toată durerea trupului biciuit cu
frânghia sunt neputincioase în faţa unei zile de noiembrie. Aceasta trebuia să se întâmple.
Aşteptam chiar ziua în care nu voi lucra, ci voi privi pe fereastră. Voinţa mea s-a irosit
săptămână cu săptămână. Dezastrul s-a desfăşurat astăzi. Şi în loc să mă lovesc şi să mă zbat
până la cea din urmă încercare, eu stau liniştit şi scriu. Poate gândesc că îmi voi acoperi astfel
vinovăţia.

Zi de noiembrie. O zi ca oricare alta. Soarele e trist, şi de pretutindeni se ridică tresăriri

ciudate. O zi caldă. O zi în care bătrânii şi femeile lăcrămează amintindu-şi trecutul. Dar eu de ce
să mă întristez? De ce îmi simt sufletul plin de un simţământ necunoscut, înfiorător, dulce? De ce
vreau să plâng? De ce aştept ceva care ştiu că nu va veni niciodată?

Mie nu mi se îngăduie nici una din acestea. Eu nu sunt un adolescent ca toţi ceilalţi, naiv
visător, bolnăvicios, nătâng, sentimental, caraghios. Sufletul meu e aspru. Voinţa mea e absurdă,
dar e o voinţă trainică, formidabilă, care apasă şi înăbuşă totul în calea sa. Eu trebuie să fiu
acelaşi în toate timpurile şi toate locurile. Hotărât ca o stâncă, încruntat, cu ochii încleştaţi de
ţintă, cu buzele strivite de furie, cu pumnii strânşi gata de a se prăvăli şi a-mi îndurera carnea.
Aşa trebuie să fiu eu. Pentru că aşa vreau eu. Eu, singurul stăpân al sufletului şi al trupului meu,
singurul mascul în turma de adolescenţi slăbănogi, singura voinţă ce nu pregetă să-şi sfarme
dinţii strângând un drug de fier şi să se biciuiască răcnind, până ce carnea se înfierbântă şi ajunge
dureroasă ca o rană.

Mircea Eliade – Romanul Adolescentului Miop (fragment)