Așa grăit-a Zarathustra.

O carte pentru toți și pentru nimeni.

[Prima parte]

De la
Friedrich Nietzsche.

Chemnitz.
Publicat de Ernst Schmeitzner.
1883.

Prefața lui Zarathustra.

1.

Când Zarathustra a împlinit treizeci de ani, și-a părăsit casa și lacul de acasă și a plecat
în munți. Aici s-a bucurat de spiritul și de singurătatea sa și nu s-a plictisit de ele timp de
zece ani. Dar, în cele din urmă, inima lui s-a schimbat și, într-o dimineață, s-a ridicat
odată cu zorii, a stat în fața soarelui și i-a vorbit astfel:

"Tu, stea mare! Care ar fi fericirea ta dacă nu i-ai avea pe cei pentru care strălucești!

Timp de zece ani ai urcat aici, în peștera mea: te-ai fi săturat de lumina ta și de drumul
acesta, fără mine, vulturul meu și șarpele meu.

Dar noi te așteptam în fiecare dimineață, îți luam din belșug și te binecuvântam pentru
asta.

Priviți! Sunt obosit de înțelepciunea mea, ca albina care a adunat prea multă miere, am
nevoie de mâini pe care să le întind.

Vreau să dăruiesc și să împart, până când înțelepții dintre oameni se vor bucura din nou
de prostia lor și săracii din nou de bogăția lor.

Pentru asta trebuie să mă cobor în adâncuri: așa cum faci tu seara când treci dincolo de
mare și tot aduci lumină în lumea de jos, stea abundentă!
Trebuie, ca și dumneavoastră, să cobor, cum îi spun oamenii, la cine vreau să cobor.

Binecuvântează-mă atunci, ochi calm care poți vedea fără invidie chiar și o fericire prea
mare!

Binecuvântează paharul care vrea să se reverse, ca apa să curgă din el în aur și să ducă
pretutindeni strălucirea plăcerii tale!

Priviți! Această cupă vrea să se golească din nou, iar Zarathustra vrea să devină din nou
om."

- Așa a început decăderea lui Zarathustra.

2.

Zarathustra a coborât singur pe munți și nimeni nu l-a întâlnit. Dar când a intrat în
pădure, deodată a apărut în fața lui un bătrân care își părăsise coliba sfântă pentru a
căuta rădăcini în pădure. Și astfel bătrânul i-a vorbit lui Zarathustra:

Nu sunt străin de acest rătăcitor: cu mulți ani în urmă a trecut pe aici. Zarathustra era
numele său, dar s-a schimbat.

Atunci ți-ai dus cenușa în munți; astăzi îți vei duce focul în văi? Nu vă temeți de
pedeapsa incendiatorului?

Da, îl recunosc pe Zarathustra. Ochiul lui este curat, și în gura lui nu este dezgust. Nu
merge ca un dansator?

Zarathustra s-a transformat, Zarathustra a devenit un copil, Zarathustra este un trezit: ce

vrei acum cu cel adormit?

Ca în mare, trăiai în singurătate, iar marea te purta. Vai de tine, vrei să te duci la țărm?
Vai de tine dacă vrei să-ți duci din nou singur corpul!

Zarathustra a răspuns: "Iubesc oamenii".

De ce, a spus sfântul, am mers în pădure și în pustiu? Nu cumva pentru că iubeam prea
mult oamenii?

Acum Îl iubesc pe Dumnezeu, nu-l iubesc pe om. Omul este un lucru prea imperfect
pentru mine. Iubirea de om m-ar ucide.
Zarathustra a răspuns: "Ce vorbeam eu despre dragoste! Aduc un dar pentru om."

Nu le dați nimic, a spus sfântul. Mai degrabă luați ceva de la ei și duceți-l cu ei - asta le
va face cel mai mult bine: dacă ar fi bine pentru voi!

Și dacă vrei să le dai ceva, nu le da mai mult decât o pomană, și lasă-i să cerșească
pentru asta!

"Nu, răspunse Zarathustra, eu nu dau de pomană. Nu sunt suficient de sărac pentru asta."

Sfântul a râs de Zarathustra și i-a spus astfel: "Așa că ai grijă ca ei să accepte comorile
tale! Ei sunt suspicioși față de pustnici și nu cred că noi venim să dăruim.

Pașii noștri sună prea singuri pentru ei pe alei. Și, la fel cum atunci când aud noaptea, cu
mult înainte de răsăritul soarelui, un om umblând prin paturile lor, probabil că se
întreabă: unde se duce hoțul?

Nu mergeți la oameni și rămâneți în pădure! Mergeți mai degrabă încă la animale! De ce

nu vrei să fii ca mine, un urs printre urși, o pasăre printre păsări?

"Și ce caută sfântul în pădure?", a întrebat Zarathustra.

Sfântul a răspuns: Eu fac cântece și le cânt, și când fac cântece râd, plâng și fredonez:
așa îl laud pe Dumnezeu.

Cântând, plângând, râzând și fredonând, îl laud pe Dumnezeul meu, care este

Dumnezeul meu. Dar ce ne aduceți ca dar?

Când Zarathustra a auzit aceste cuvinte, l-a salutat pe sfânt și i-a spus: "Ce aș avea să-ți
dau! Dar lasă-mă să mă grăbesc să nu-ți iau nimic!" - Și așa s-au despărțit unul de altul,
bătrânul și bărbatul, râzând ca doi băieți.

Dar când Zarathustra a rămas singur, și-a spus în inima sa: "Dacă ar fi posibil! Acest
sfânt bătrân nu a auzit încă în pădurea lui că Dumnezeu a murit!". -

3.

Când Zarathustra a ajuns în următorul oraș, care se afla lângă pădure, a găsit mulți
oameni adunați acolo în piață, pentru că i se promisese că se va vedea un funambulist. Și
Zarathustra a vorbit astfel poporului:
Te învăț pe tine superman. Omul este ceva ce trebuie depășit. Ce ai făcut pentru a-l
învinge?

Toate ființele de până acum au creat ceva dincolo de ele însele: și tu ai prefera să fii
refluxul acestui mare val și să te întorci la animal decât să învingi omul?

Ce este maimuța pentru om? Un râs sau o rușine dureroasă. Și iată ce trebuie să fie omul
pentru supraom: un râs sau o rușine dureroasă.

Ați făcut călătoria de la vierme la om, dar multe din voi sunt încă viermi. Cândva ați fost
maimuțe, și chiar și acum omul este mai maimuță decât orice maimuță.

Dar cel care este cel mai înțelept dintre voi este și el doar o dihotomie și un hermafrodit
de plantă și fantomă. Dar să vă spun fantome sau plante?

Uite, te învăț pe tine superman!

Supraomul este scopul pământului. Să-ți fie voia: supraomul este sensul pământului!

Vă implor, frații mei, rămâneți credincioși pământului și nu-i credeți pe cei care vă
vorbesc de speranțe supranaturale! Ei sunt otrăvitori, fie că știu sau nu.

Ei sunt disprețuitori ai vieții, oameni morți și otrăvitori ei înșiși, de care pământul s-a
săturat; deci să piară!

Cândva, cel mai mare sacrilegiu era sacrilegiul împotriva lui Dumnezeu, dar Dumnezeu
a murit, la fel și acești sacrilegi. A încălca pământul este acum cel mai cumplit lucru, iar
a prețui măruntaiele Insesizabilului mai mult decât simțul pământului!

Cândva, sufletul privea cu dispreț trupul, și atunci acest dispreț era cel mai mare: - îl
voia slab, hidos, înfometat. Așa că s-a gândit să se îndepărteze de el și de pământ.

O, acest suflet era el însuși încă slab, hidos și flămând; și cruzimea era pofta acestui
suflet!

Dar și voi, frații mei, spuneți-mi: ce spune trupul vostru despre sufletul vostru? Nu este
oare sufletul tău sărăcie, murdărie și mizerie, și mizerie de mângâiere?

Cu adevărat, omul este un pârâu murdar. Trebuie să fii o mare pentru a putea primi un
curent murdar fără să devii necurat.
Iată, eu vă învăț pe supraom: el este acea mare; în el se poate scufunda marele vostru
dispreț.

Care este cel mai grozav lucru pe care îl poți experimenta? Aceasta este ora de mare
dispreț. Ora în care până și fericirea ta devine un dezgust pentru tine, la fel ca și rațiunea
și virtutea ta.

Ora la care spui: "Ce se întâmplă cu fericirea mea! Este sărăcie și mizerie, și un confort
mizerabil. Dar fericirea mea ar trebui să justifice existența însăși!"

Ora la care spui: "Ce se întâmplă cu rațiunea mea! Dorește cunoașterea așa cum leul își
dorește hrana? Este sărăcie și murdărie și un confort mizerabil!"

Ora la care spui: "Ce se întâmplă cu virtutea mea! Încă nu m-a făcut să devin frenetic.
Cât de obosit sunt de binele și de răul meu! Toate acestea sunt sărăcie, mizerie și confort
mizerabil!"

Ora în care spui: "Ce este în dreptatea mea! Eu nu văd că sunt cărbuni. Dar cel
neprihănit este tămâie și cărbuni!"

Ora în care spui: "Ce se întâmplă cu compasiunea mea! Nu este oare mila crucea pe care
a fost bătut în cuie Cel care îi iubește pe oameni? Dar mila mea nu este răstignirea."

Ați vorbit așa? Ai strigat vreodată așa? O, de te-aș fi auzit strigând așa!

Nu păcatul tău - frugalitatea ta strigă la cer, avariția ta chiar și în păcatul tău strigă la cer!

Unde este fulgerul care te linge cu limba? Unde este nebunia cu care ar trebui să fii
inoculat?

Iată, eu vă învăț pe supraom: el este acest fulger, el este această nebunie! -

După ce Zarathustra a vorbit astfel, unul dintre oameni a strigat: "Am auzit destul despre
funambulul; acum să îl vedem și noi!". Și tot poporul a râs de Zoroastru. Dar
funambulistul, crezând că acel cuvânt îi era destinat, s-a apucat de treabă.

4.

Zarathustra s-a uitat la oameni și a rămas uimit. Apoi a vorbit astfel:

Omul este o frânghie înnodată între bestie și supraom, - o frânghie peste o prăpastie.
O traversare periculoasă, o urcare periculoasă, o întoarcere periculoasă, un tremur
periculos și o nemișcare periculoasă.

Ceea ce este măreț la om este că este o punte și nu un sfârșit: ceea ce poate fi iubit la om
este că este o tranziție și o cădere.

Iubesc pe cei care nu știu să trăiască, decât pe cei care pier, căci ei sunt cei care trec.

Îi iubesc pe marii disprețuitori pentru că sunt marii admiratori și săgeți de dor de celălalt
țărm.

Îi iubesc pe cei care nu caută dincolo de stele un motiv pentru a pieri și a fi victime, ci
care se sacrifică pentru pământ, pentru ca pământul să devină într-o zi cel al
supraomului.

Îl iubesc pe cel care trăiește ca să știe și care vrea să știe pentru ca într-o zi să trăiască
supraomul. Și astfel își dorește căderea.

Îl iubesc pe cel care lucrează și inventează, ca să construiască casa supraomenească și

să-i pregătească pământul, animalele și plantele, căci astfel își dorește distrugerea.

Îl iubesc pe cel care își iubește virtutea, căci virtutea este voința de distrugere și o
săgeată a dorinței.

Îl iubesc pe cel care nu păstrează nici măcar o picătură de duh pentru el, ci vrea să fie în
întregime duhul virtuții sale: așa că trece podul ca duh.

Îl iubesc pe cel care face din virtutea sa înclinația și osânda sa: astfel, de dragul virtuții
sale, vrea să trăiască și nu mai vrea să trăiască.

Îl iubesc pe cel care nu vrea să aibă prea multe

virtuți. O virtute este mai multă virtute decât două, pentru că sunt mai multe noduri de
care atârnă osânda.

Îl iubesc pe cel al cărui suflet se risipește, care nu vrea să mulțumească și nu dă înapoi,

căci el dăruiește mereu și nu vrea să se păstreze.

Îl iubesc pe cel care se rușinează când zarurile sunt aruncate pentru norocul său și care
atunci se întreabă: sunt eu un jucător fals? - pentru că el vrea să piară.

Îl iubesc pe cel care aruncă vorbe de aur înaintea faptelor sale și totuși ține mai mult
decât promite: pentru că vrea să se prăbușească.

Îl iubesc pe cel care îndreptățește pe cei ce vor veni și răscumpără pe cei trecuți, căci
vrea să piară în prezent.

Iubesc pe cel ce pedepsește pe Dumnezeul său, pentru că iubește pe Dumnezeul său;

căci trebuie să piară în mânia Dumnezeului său.

Îl iubesc pe cel al cărui suflet este adânc chiar și în răni și care poate pieri într-o mică
experiență: așa că trece cu plăcere podul.

Îl iubesc pe cel al cărui suflet se revarsă atât de mult încât uită de sine însuși și toate
lucrurile sunt în el, astfel încât toate devin ruina lui.

Îl iubesc pe cel care este liber în spirit și în inimă; astfel încât capul lui nu este decât
măruntaiele inimii sale, dar inima îl duce la pieire.

Îi iubesc pe toți cei care sunt ca niște picături grele, care cad una câte una din norul
întunecat care atârnă peste oameni: ei vestesc că vine fulgerul și pier ca vestitori.

Iată, eu sunt un vestitor al fulgerului și o picătură grea din nor; dar acest fulger se
numește supraom. -

5.

După ce a rostit aceste cuvinte, Zarathustra s-a uitat din nou la oameni și a tăcut. "Acolo
stau", spuse el inimii sale, "acolo râd: nu mă înțeleg, nu sunt gura pentru aceste urechi.

Trebuie mai întâi să se lovească urechile, ca să învețe să audă cu ochii? Trebuie să se

zornăie ca niște țambalagii și predicatori ai pocăinței? Sau îl cred doar pe cel care se
bâlbâie?

Au de ce să fie mândri. Cum se numește ceea ce îi face mândri? Îi spun educație, pentru
că îi deosebește de capre.

Prin urmare, nu le place să audă cuvântul "dispreț". Așa că voi vorbi cu mândria lor.

Așa că le voi vorbi despre cel mai josnic; dar acesta este ultimul om".

Și astfel Zarathustra a vorbit poporului:

Este timpul ca omul să își stabilească obiectivul. Este timpul ca omul să planteze
sămânța celei mai mari speranțe a sa.

Solul său este încă suficient de bogat pentru asta. Dar acest sol va fi într-o zi sărac și
îmblânzit și niciun copac înalt nu va putea crește din el.

Vai! Vine vremea când omul nu va mai arunca săgeata dorinței sale dincolo de om, iar
coarda arcului său va fi uitat să mai vibreze!

Îți spun eu: trebuie să ai încă haos în tine ca să poți da naștere unei stele dansatoare. Îți
spun eu: încă mai ai haos în tine.

Vai! Se apropie momentul în care omul nu va mai naște o stea. Vai! Vine vremea când
cel mai josnic om nu se va mai putea disprețui pe sine.

Iată, vă arăt pe ultimul om.

"Ce este dragostea? Ce este creația? Ce este dorul? Ce este steaua?" - întreabă ultima
ființă umană și clipește.

Pământul a devenit atunci mic și pe el sare ultimul om care face totul mic. Rasa lui este
inerabilă, ca puricele de pământ; ultimul om trăiește cel mai mult.

"Noi am inventat fericirea" - spun ultimii oameni și clipesc.

Au părăsit regiunile în care era greu să trăiești: pentru că e nevoie de căldură. Încă îți
iubești vecinul și te freci de el: pentru că ai nevoie de căldură.

Boala și neîncrederea sunt considerate păcătoase pentru ei: se merge cu grijă. Un Thor
care încă se împiedică de pietre sau de oameni!

Un pic de otravă din când în când: asta face vise plăcute. Și multă otravă, în sfârșit, la o
moarte plăcută.

Se muncește în continuare, pentru că munca este o distracție. Dar se are grijă ca

divertismentul să nu atace.

Nu se mai devine nici sărac, nici bogat: ambele sunt prea împovărătoare. Cine mai vrea
să conducă? Cine mai vrea să se supună? Ambele sunt prea împovărătoare.

Fără păstor și cu o singură turmă! Toată lumea vrea același lucru, toată lumea este la fel:
cine simte altfel se duce de bună voie la balamuc.
"Odinioară toată lumea era nebună" - spun cei mai buni și clipesc.

Cineva este înțelept și știe tot ce s-a întâmplat, așa că nu mai are de ce să-și bată joc.
Încă se mai ceartă, dar se împacă repede - altfel se strică stomacul.

Unul are o mică poftă de zi și o mică poftă de noapte, dar unul onorează sănătatea.

"Noi am inventat fericirea", - spun ultimii, și fac cu ochiul. -

Și aici s-a încheiat primul discurs al lui Zarathustra, care se mai numește și "prefață",
căci în acest moment l-au întrerupt strigătele și poftele mulțimii. "Dă-ne acest ultim om,
o, Zarathustra, - strigau ei - fă-ne acești ultimi oameni! Astfel îți dăm pe supraom!" Și
tot poporul s-a bucurat și a pocnit din limbă. Dar Zarathustra s-a întristat și și-a spus în
inima sa:

Ei nu mă înțeleg: nu sunt gura pentru aceste urechi.

Am trăit prea mult timp în munți, am ascultat prea mult râurile și copacii; acum le
vorbesc ca niște căprioare.

Sufletul meu e liniștit și luminos ca munții dimineața. Dar ei cred că sunt rece și că sunt
un batjocoritor în glume teribile.

Și acum se uită la mine și râd; și râzând mă urăsc în continuare. Există gheață în râsul
lor.

6.

Dar s-a întâmplat ceva care a făcut ca toate gurile să rămână mute și toate privirile să fie
fixe. Între timp, funambulistul își începuse treaba: ieșise pe o ușă mică și trecea pe
frânghia întinsă între două turnuri, astfel încât aceasta atârna deasupra pieței și a
oamenilor. Tocmai când se afla în mijlocul drumului său, ușa mică se deschise din nou și
un individ colorat, ca un bufon, sări afară și îl urmă cu pași repezi pe primul. Înainte,
șchiopule, strigă vocea lui groaznică, înainte, ochi leneși, șiret, față palidă! Să nu cumva
să te gâdil cu călcâiul meu! Ce faci aici între turnuri? Locul tău e în turn, ar trebui să fii
închis, blochezi calea liberă a unui om mai bun decât tine!". - Și cu fiecare cuvânt se
apropia tot mai mult de el; dar când era la un pas în urma lui, s-a întâmplat un lucru
înfricoșător, care a făcut ca toate gurile să rămână mute și toți ochii să se fixeze: - a scos
un strigăt ca un diavol și a sărit peste cel care îi stătea în cale. Dar acesta din urmă,
văzându-și rivalul astfel victorios, și-a pierdut atât capul, cât și frânghia; și-a aruncat
prăjina și, ca un vârtej de brațe și de picioare, s-a aruncat în adâncuri mai repede decât
ea. Piața și oamenii semănau cu marea când vine furtuna: Totul a fugit unul de altul și
unul peste altul, și mai ales acolo unde corpul trebuia să lovească.

Zarathustra a rămas însă nemișcat, iar chiar lângă el a căzut trupul, grav lovit și rupt, dar
nu încă mort. După o vreme, omul zdrobit și-a recăpătat cunoștința și l-a văzut pe
Zarathustra îngenuncheat lângă el. "Ce faci?", a spus el în cele din urmă, "Știam de mult
timp că diavolul mă va împiedica. Acum mă târăște în iad: te vei împotrivi lui?"

Pe onoarea mea, prietene, răspunse Zarathustra, nu există tot ceea ce spui: nu există nici
diavol și nici iad. Sufletul tău va muri chiar mai repede decât trupul tău: nu te mai teme
de nimic!"

Bărbatul își ridică privirea cu suspiciune. "Dacă spui adevărul", a spus el atunci, "nu
pierd nimic dacă pierd viața. Sunt puțin mai mult decât o fiară învățată să danseze, prin
lovituri și mușcături înguste."

"Nu-i așa, spuse Zarathustra; ți-ai făcut profesia din pericol, nu e nimic de disprețuit în
asta. Acum pieriți în meseria voastră; pentru aceasta vă voi îngropa cu mâinile mele".

După ce Zarathustra a spus acestea, muribundul nu a mai răspuns, dar și-a mișcat mâna,
ca și cum ar fi căutat mâna lui Zarathustra în semn de mulțumire. -

7.

Între timp a venit seara, iar piața s-a acoperit de întuneric; atunci oamenii s-au rătăcit,
căci până și curiozitatea și teroarea obosesc. Zarathustra, însă, s-a așezat lângă mortul de
pe jos și s-a pierdut în gânduri: astfel a uitat de timp. În cele din urmă, însă, s-a făcut
noapte și un vânt rece a suflat peste omul singuratic. Atunci Zarathustra s-a ridicat și și-a
spus în inima sa:

Cu adevărat, Zarathustra a prins astăzi un pește frumos! Nu a prins un om, ci un

cadavru.

Existența umană este stranie și încă lipsită de sens: un bufon își poate fi pierdută.

Vreau să îi învăț pe oameni sensul ființei lor: care este supraomul, fulgerul din norul
întunecat al omului.

Dar eu sunt încă departe de ei, iar sensul meu nu se adresează simțurilor lor. Sunt încă la
mijlocul oamenilor, între un prost și un cadavru.

Întunecată este noaptea, întunecate sunt căile lui Zarathustra. Vino, tovarășule rece și
țeapăn! Te voi purta până acolo unde te voi îngropa cu mâinile mele.

8.

După ce Zarathustra și-a spus asta în sinea lui, a încărcat cadavrul în spate și a pornit la
drum. Și nu făcuse încă o sută de pași, când un om s-a strecurat până la el și i-a șoptit la
ureche - și iată! Cel care a vorbit a fost bufonul din turn. "Pleacă din acest oraș, o,
Zarathustra, a spus el; prea mulți oameni te urăsc aici. Cei buni și drepți te urăsc și te
numesc dușmanul și disprețuitorul lor; credincioșii în dreapta credință te urăsc și te
numesc pericolul mulțimii. Norocul tău a fost că au râs de tine; și cu adevărat vorbești ca
un bufon. Norocul tău a fost că te-ai alăturat câinelui mort; când te-ai umilit astfel, te-ai
salvat pentru această zi. Dar pleacă din cetatea aceasta - sau mâine voi sări peste tine, ca
un om viu peste un mort." După ce a spus acestea, omul a dispărut, dar Zarathustra a
continuat să meargă pe străzile întunecate.

La poarta orașului l-au întâlnit groparii: i-au aprins torța în față, l-au recunoscut pe
Zarathustra și l-au batjocorit foarte mult. "Zarathustra cară câinele mort: bine că
Zarathustra a devenit groparul morților! Căci mâinile noastre sunt prea curate pentru
această friptură. Vrea Zarathustra să fure bucățica diavolului? Ei bine, atunci! Și mult
noroc pentru masă! Măcar de n-ar fi diavolul
un hoț mai bun decât Zarathustra! - le fură pe amândouă, le mănâncă pe amândouă!" Și
au râs unul cu altul și și-au pus capetele laolaltă.

Zarathustra nu a scos nici un cuvânt și și-a continuat drumul. După două ore de mers pe
jos, trecând prin păduri și mlaștini, auzise prea mult urletul înfometat al lupilor, și lui
însuși i s-a făcut foame. Așa că s-a oprit la o casă singuratică cu o lumină aprinsă.

Foamea mă atacă, spunea Zarathustra, ca un tâlhar. În păduri și mlaștini mă asaltează

foamea și în noaptea adâncă.

Foamea mea are stări de spirit minunate. De multe ori îmi vine doar după masă, iar
astăzi nu a venit toată ziua: unde a rămas?

Și cu asta Zarathustra a lovit în ușa casei. A apărut un bătrân; purta lumina și a întrebat:
"Cine vine la mine și la somnul meu rău?".

"Unul viu și unul mort, a spus Zarathustra. Dați-mi să mănânc și să beau, că am uitat
ziua. Cel care hrănește pe cel flămând își împrospătează sufletul: așa spune
înțelepciunea."

Bătrânul a plecat, dar s-a întors imediat și i-a oferit lui Zarathustra pâine și vin. "Este un
loc rău pentru cei flămânzi, a spus el; de aceea locuiesc aici. Animalele și oamenii vin la
mine, pustnicul. Dar lasă-l și pe tovarășul tău să mănânce și să bea; el este mai obosit
decât tine." Zarathustra a răspuns: "Todt este tovarășul meu, cu greu îl voi convinge".
"Asta nu e treaba mea", a spus bătrânul încruntat; oricine bate la casa mea trebuie să ia și
ceea ce îi ofer. Mănâncă și fii sănătos!" -

Zarathustra a mers apoi timp de două ore, încrezându-se în cărare și în lumina stelelor,
căci era un obișnuit al plimbărilor nocturne și îi plăcea să privească în chipul tuturor
celor care dormeau. Dar când s-a ivit zorii zilei, Zarathustra s-a trezit într-o pădure
adâncă și nici o cale nu i s-a arătat. Așa că l-a așezat pe mort într-un copac gol la
căpătâiul lui - căci voia să-l protejeze de lupi - și pe el însuși pe pământ și pe mușchi. Și
imediat a adormit, obosit în trup, dar cu sufletul nemișcat.

9.

Zarathustra a dormit mult timp și nu numai zorii au trecut peste fața lui, ci și dimineața.
În cele din urmă, însă, ochii i s-au deschis: Zarathustra a privit cu uimire pădurea și
liniștea, s-a uitat cu uimire la el însuși. Apoi s-a ridicat repede, ca un marinar care vede
imediat țărmul, și s-a bucurat, căci a văzut un adevăr nou. Și astfel a vorbit cu inima lui:

O lumină a venit la mine: Am nevoie de tovarăși și de cei vii, nu de tovarăși morți și de

cadavre, pe care îi port cu mine oriunde mă duc.

Dar am nevoie de tovarăși de viață care să mă urmeze pentru că vor să se urmeze pe ei

înșiși - și să meargă acolo unde vreau eu.

Mi s-a făcut lumină: Zarathustra nu vorbește cu poporul, ci cu tovarășii! Zarathustra nu

trebuie să devină cioban și câine la o turmă!

Pentru a-i atrage pe mulți departe de turmă - asta am venit să fac. Poporul și cireada se
vor supăra pe mine: Zarathustra va numi pe cioban hoți.

Păstori zic eu, dar ei se numesc pe ei înșiși cei buni și drepți. Păstori, zic, dar ei se
numesc credincioși ai dreptei credințe.

Iată-i pe cei buni și pe cei drepți! Pe cine urăsc ei cel mai mult? Cel care le sparge
tăblițele de valoare, cel care le sparge, cel care le încalcă, cel care este criminal: dar
acesta este creatorul.
Priviți credincioșii de toate credințele! Pe cine urăsc ei cel mai mult? Cel care le rupe
tăblițele de valoare, cel care le sparge, cel care le sparge, criminalul: - dar acesta este
creatorul.

Creatorul caută tovarăși și nu cadavre, nici turme și nici credincioși. Creatorul îi caută pe
co-creatori, pe cei care scriu noi valori pe noi tablete.

Tovarăși caută creatorul, și tovarăși de seceriș, căci toate lucrurile sunt coapte pentru
seceriș cu el. Dar îi lipsesc o sută de seceri, așa că smulge spicele de porumb și se
supără.

Creatorul caută tovarăși și pe cei care știu să-și ascută secera. Ei vor fi numiți
distrugători și disprețuitori ai binelui și ai răului. Dar ei sunt securiștii și petrecăreții.

Zarathustra caută co-creatori, co-culegători și co-celebrători: ce treabă are el cu turmele,

cu ciobanii și cu cadavrele!

Iar tu, primul meu tovarăș, adio! Te-am îngropat bine în copacul tău gol, te-am ascuns
bine de lupi.

Dar mă despart de tine, timpul a trecut. Între zori și zori de zi un nou adevăr mi-a venit
în minte.

Nu voi fi păstor, nu voi fi gropar. Nu voi mai vorbi nici măcar o dată cu poporul, căci
ultima dată am vorbit cu un mort.

Celor care creează, celor care culeg, celor care sărbătoresc, mă voi alătura lor: le voi
arăta curcubeul și toate scările supraomului.

Pustnicilor le voi cânta cântecul meu și celor doi coloniști, iar celor care mai au urechi
pentru cele neauzite le voi îngreuna inima cu fericirea mea.

Spre țelul meu voi merge, voi merge pe drumul meu; peste cei ezitanți și cei slabi de
inimă voi sări. Așa că, să fie cursul meu să fie căderea lor!

10.

Zarathustra își spuse asta în inima lui când soarele era la amiază; atunci și-a ridicat
privirea întrebător - căci auzise deasupra lui chemarea ascuțită a unei păsări. Și iată! Un
vultur zbura în cercuri largi prin aer, iar de el atârna un șarpe, nu ca o pradă, ci ca un
prieten, căci se ținea încolăcit în jurul gâtului său.

"Sunt animalele mele!", a spus Zarathustra și s-a bucurat din toată inima.

Cel mai mândru animal de sub soare și cel mai deștept animal de sub soare - au plecat în
recunoaștere.

Ei vor să afle dacă Zarathustra mai trăiește sau nu. Cu adevărat, mai sunt în viață?

Mi s-a părut mai periculos printre oameni decât printre animale, Zarathustra merge pe
cărări periculoase. Fie ca animalele mele să mă ghideze!"

După ce a spus aceasta, Zarathustra s-a gândit la cuvintele sfântului din pădure, a
suspinat și a vorbit astfel în inima sa:

De-aș fi fost mai înțelept! De-aș fi fost înțelept de jos în sus, ca șarpele meu!

Dar eu cer imposibilul: așa că îmi cer ca mândria mea să meargă mereu cu înțelepciunea
mea!

Și dacă într-o zi prudența mă părăsește: - ah, îi place să zboare! - să mai zboare atunci
mândria mea cu nebunia mea!

- Așa a început decăderea lui Zarathustra.

Discursurile lui Zarathustra.

Dintre cele trei transformări.

Trei transformări ale spiritului: cum devine spiritul o cămilă, cămila un leu și, în sfârșit,
leul un copil.

Există multe lucruri grele în spirit, spiritul puternic și rezistent, în care reverența este
inerentă: puterea sa cere ceea ce este greu și dificil.

Ce este greu? întreabă spiritul greu, așa că îngenunchează, ca o cămilă, și vrea să fie
bine încărcat.

Care este lucrul cel mai greu, eroilor? întreabă duhul de povară, ca să-l iau asupra mea și
să mă bucur de puterea mea.

Nu este aceasta: să te umilești pentru a-ți răni mândria? Să-și lase nebunia să
strălucească, ca să-și bată joc de înțelepciunea lui?

Sau să ne despărțim de cauza noastră atunci când aceasta își sărbătorește victoria? Să
escaladezi munți înalți pentru a-l ispiti pe ispititor?

Sau este aceasta: să te hrănești cu ghinde și cu iarba cunoașterii și să suferi foamea

sufletului de dragul adevărului?

Sau e asta: să fii bolnav și să trimiți acasă mângâieri și să te împrietenești cu porumbei

care nu aud niciodată ce vrei?

Sau este aceasta: să intrăm în apă murdară când este apa adevărului și să nu respingem
broaștele reci și broaștele fierbinți?

Sau este să îi iubim pe cei care ne disprețuiesc și să întindem mâna către fantomă atunci
când aceasta vrea să ne sperie?

Toate acestea sunt cele mai grele de asumat pentru spirit: ca și cămila care s-a grăbit în
deșert, așa s-a grăbit în deșertul său.

Dar în cel mai singuratic deșert are loc a doua transformare: aici spiritul devine leu, vrea
să cucerească libertatea și să fie stăpân în propriul deșert.

El își caută aici ultimul stăpân: vrea să devină dușmanul lui și al ultimului său
Dumnezeu, vrea să se lupte pentru victorie cu marele balaur.

Care este marele balaur pe care duhul nu mai vrea să-l numească Domn și Dumnezeu?
"Tu vei" este numele marelui balaur. Dar spiritul leului spune "voi".

"Tu trebuie" se află în calea lui, aur strălucitor, o fiară de solzi, și pe fiecare solzi
strălucește aurit "Tu trebuie!".

Mii de ani de valoare strălucesc pe aceste solzi, și astfel cel mai puternic dintre toți
dragonii vorbește: "Toată valoarea lucrurilor - care strălucește pe mine".

"Toată valoarea a fost deja creată, iar toată valoarea creată - acesta sunt eu. Cu adevărat,
nu va mai exista nici un "eu vreau"!" Așa spune balaurul.

Frații mei, ce nevoie avem de un leu în duh? Ce nu este suficient pentru animalul
împovărător care renunță și se închină?

Nici măcar leul nu poate crea încă valori noi, dar puterea leului poate crea libertatea de a
crea lucruri noi.

Pentru a crea libertate și un "nu" sfânt chiar și în fața datoriei: pentru asta, frații mei, este
nevoie de leu.

Să iei dreptul la noi valori - aceasta este cea mai înfricoșătoare luare pentru un spirit de
încredere și respect. Cu adevărat, este un jaf pentru el și o afacere de animal tâlhăresc.

Ca pe cel mai sacru lucru al său, el a iubit cândva "trebuie": acum trebuie să găsească
amăgirea și arbitrariul chiar și în cel mai sacru, pentru a se putea jefui de libertatea
iubirii sale: pentru acest jaf este nevoie de leu.

Dar spuneți-mi, frații mei, ce poate face copilul, pe care nici măcar leul nu l-ar putea
face? Ce mai trebuie ca leul tâlhăresc să devină copil?

Inocența este copilul și uitarea, un nou început, un joc, o roată care se rostogolește de la
sine, o primă mișcare, un da sfânt.

Da, pentru jocul creației, frații mei, este nevoie de un da sfânt: spiritul își vrea acum
voința, lumea pierdută își câștigă lumea.

Ți-am spus trei transformări ale spiritului: cum spiritul a devenit cămilă, iar cămila un
leu, iar leul, în sfârșit, un copil. - -

Așa a vorbit Zarathustra. Și în acea perioadă a stat în orașul care se numește: vaca
colorată.

Din scaunele virtuții.

Zarathustra a fost lăudat ca un înțelept care știa să vorbească de bine despre somn
și despre virtute: a fost foarte onorat și răsplătit pentru asta și toți tinerii s-au așezat în
fața scaunului său. Zarathustra s-a dus la el și, împreună cu toți tinerii, s-a așezat în fața
scaunului său. Și astfel a spus înțeleptul:

Onoare și rușine înainte de somn! Acesta este primul lucru! Și nu stați în calea tuturor
celor care dorm prost și se trezesc noaptea!
Hoțul dinaintea somnului este încă rușinos: el fură mereu în liniște, în timpul nopții.
Nerușinat este însă paznicul nopții; cu nerușinare își poartă cornul.

Somnul nu este o artă măruntă: este necesar să veghezi asupra lui toată ziua.

De zece ori trebuie să te biruiești pe tine însuți în timpul zilei; asta face o oboseală bună
și este un mac pentru suflet.

De zece ori trebuie să te împaci cu tine însuți, căci biruința este amărăciune, iar cel ce nu
se împacă doarme rău.

Zece adevăruri pe care trebuie să le găsești ziua, altfel vei căuta adevărul și noaptea, iar
sufletul tău va rămâne flămând.

De zece ori trebuie să râzi în timpul zilei și să fii vesel, altfel stomacul tău te va tulbura
noaptea, acest tată al tristeții.

Puțini știu acest lucru: dar trebuie să ai toate virtuțile pentru a dormi bine. Voi depune
mărturie mincinoasă? Voi comite adulter?

Oare voi pofti la roaba aproapelui meu? Toate acestea ar fi rău pentru un somn bun.

Și chiar dacă cineva are toate virtuțile, trebuie să înțeleagă totuși un lucru: să trimită
chiar și virtuțile la culcare la momentul potrivit.

Că nu se ceartă între ele, femeile bune! Și despre tine, nenorocitule!

Pacea cu Dumnezeu și cu aproapele: asta vrea somnul bun. Și, de asemenea, pace cu
dracul vecinului! Altfel, te va ucide în timpul nopții.

Cinste și supunere față de autorități, dar și față de autoritățile strâmbărețe! Asta își
dorește un somn bun. Cum să nu-i fac rău că puterii îi place să meargă pe picioare
strâmbe?

Pentru mine va fi mereu numit cel mai bun păstor, cel care își conduce oile pe cele mai
verzi pășuni: așa este compatibil cu somnul bun.

Nu vreau nici onoare multă, nici comori mari: asta inflamează spleenul. Dar dorm prost
fără un nume bun și o mică comoară.

O companie mică este mai binevenită pentru mine decât una rea, dar trebuie să plece și
să vină la momentul potrivit. Așadar, este compatibil cu un somn bun.
Îmi plac și săracii spirituali: ei favorizează somnul. Ferice de ei, mai ales când li se dă
întotdeauna dreptate.

Așa decurge ziua pentru cei virtuoși. Când vine noaptea, am grijă să nu spun somn! Nu
vreau să chem somnul, care este stăpânul virtuților!

Dar mă gândesc la ceea ce am făcut și gândit în timpul zilei. Rumegând, mă întreb,

răbdător ca o vacă: care au fost cele zece cuceriri ale tale?

Și care au fost cele zece împăcări, cele zece adevăruri și cele zece râsete cu care s-a
ospătat inima mea?

Meditând la aceste lucruri și legănat de patruzeci de gânduri, deodată sunt copleșit de

somn, Cel Necuprins, Domnul Virtuților.

Somnul îmi bate la ochi: devine greu. Somnul îmi atinge gura: ea rămâne deschisă.

Cu adevărat, pe tălpi moi vine la mine, cel mai scump dintre hoți, și-mi fură gândurile:
prost stau acolo ca acest scaun.

Dar nu stau prea mult: acolo stau întins. -

Când Zarathustra l-a auzit pe înțelept vorbind astfel, a râs în sinea lui, pentru că i se
făcuse o lumină. Și astfel și-a spus în inima sa:

Prost este acest înțelept cu cele patruzeci de gânduri ale sale, dar cred că știe să doarmă.

Fericit este cel care locuiește lângă acest înțelept! Un astfel de somn este contagios,
chiar și printr-un perete gros.

O magie sălășluiește chiar și în scaunul său. Și nu în zadar au stat tinerii în fața

predicatorului virtuții.

Înțelepciunea lui este: vegheați să dormiți bine. Și, într-adevăr, dacă viața nu ar avea
niciun sens și ar trebui să aleg un nonsens, acesta ar fi cel mai bun nonsens.

Acum înțeleg clar ce se căuta odinioară mai presus de toate când se căutau profesori de
virtute. Au căutat somn bun și virtuți de mac care să le însoțească!

Pentru toți acești lăudați înțelepți ai catedrelor, înțelepciunea era un somn fără vise: nu
cunoșteau un sens mai bun al vieții.
Chiar și astăzi mai sunt unii, ca acest predicator al virtuții, și nu întotdeauna atât de
cinstiți: dar timpul lor a trecut. Și nu vor mai rezista mult timp: acolo zac deja.

Ferice de acești adormiți, căci în curând vor adormi. -

Așa a vorbit Zarathustra.

Dintre cei din lumea din spate.

Odată și Zarathustra și-a aruncat iluzia dincolo de om, ca toți cei din lumea de dincolo.
Lumea mi s-a părut opera unui Dumnezeu suferind și chinuit.

Visul mi s-a părut lumea și poezia unui zeu; fum colorat în fața ochilor unui divin
nemulțumit.

Binele și răul și pofta și suferința și eu și tu - fum colorat mi se părea în fața ochilor

creativi. Creatorul a vrut să privească departe de el însuși, - așa că a creat lumea.

Este o plăcere îmbătătoare pentru cel care suferă să își întoarcă privirea de la suferință și
să se piardă pe sine. Lumea mi s-a părut cândva o plăcere beată și o pierdere de sine.

Această lume, veșnic imperfectă, imaginea și imaginea imperfectă a unei contradicții

eterne - o desfătare beată pentru creatorul ei imperfect: - așa mi s-a părut lumea cândva.

Așa că și eu mi-am aruncat odată iluzia dincolo de om, ca toți cei din lumea de dincolo.
Dincolo de om în adevăr?

Ah, fraților, acest Dumnezeu pe care l-am creat a fost opera omului și nebunia omului,
ca toți zeii!

Om era el, dar nu era decât o biată bucată de om și eu: din propria mea cenușă și din
propria mea tămâie a venit la mine, acest spectru, și într-adevăr! Nu mi-a venit de
dincolo!

Ce s-a întâmplat, frații mei? M-am învins pe mine, suferindul, mi-am dus propria cenușă
la munte, mi-am inventat o flacără mai strălucitoare pentru mine. Și iată! Atunci spectrul
a plecat de lângă mine!

Acum ar fi o suferință pentru mine și un chin pentru cei recuperați să creadă în astfel de
fantome: acum ar fi suferință și umilință pentru mine. Așa că mă adresez celor din lumea
de dincolo.

Suferința și incapacitatea au fost cele care au creat toate lumile din urmă și acea scurtă
nebunie a fericirii pe care doar cei mai suferinzi o trăiesc.

Oboseala care vrea să meargă până la capăt cu un salt, cu un salt al morții, o biată
oboseală ignorantă care nici măcar nu vrea să continue să vrea: care a creat toți zeii și
lumi din spate.

Credeți-mă, frații mei! Trupul era cel care dispera de trup, - care bâjbâia la ultimii pereți
cu degetele spiritului surd.

Credeți-mă, frații mei! Trupul era cel care dispera pământul, - auzea burta ființei
vorbindu-i.

Și apoi a vrut să treacă cu capul prin ultimii pereți, și nu numai cu capul, - peste "lumea
aceea".

Dar "acea lume" este bine ascunsă de om, acea lume dezumanizată, inumană, care este
un nimic ceresc, iar pântecele ființei nu vorbește deloc omului, decât ca om.

Cu adevărat, toată ființa este greu de dovedit și greu de făcut să vorbească. Spuneți-mi,
fraților, nu este oare cel mai minunat dintre toate lucrurile cel mai bine dovedit?

Da, acest eu și contradicția și confuzia lui I vorbesc încă cel mai adevărat despre ființa
sa, acest eu creator, voluntar, valorizator, care este măsura și valoarea lucrurilor.

Și această ființă cea mai onestă, Eu - vorbește despre trup și încă vrea trupul, chiar și
atunci când scrie poezii și se învolburează și flutură cu aripi frânte.

Din ce în ce mai cinstit învață să vorbească, eu: și cu cât învață mai mult, cu atât mai
mult găsește cuvinte și onoruri pentru trup și pământ.

M-am învățat o nouă mândrie, pe care o învăț și eu pe oameni: să nu mai îngropi capul
în nisipul lucrurilor cerești, ci să-l porți liber, un cap de pământ care creează sens pentru
pământ!

O nouă voință îi învăț pe oameni: să vrea această cale, pe care omul a mers orbește, să o
primească și să nu se mai strecoare pe lângă ea, ca bolnavii și muribunzii!

Bolnavii și muribunzii au fost cei care au disprețuit trupul și pământul și au inventat

picăturile de sânge ceresc și răscumpărător: dar chiar și aceste dulci și întunecate
otrăvuri au luat din trup și pământ!

Voiau să scape de mizeria lor, iar stelele erau prea departe pentru ei. Apoi au suspinat:
"O, dacă ar exista căi cerești de a te strecura într-o altă ființă și fericire!". - Apoi au
inventat trucurile și poțiunile lor sângeroase!

Au crezut că au dispărut din trupurile lor și de pe acest pământ, acești ingrați. Dar cui
datorau ei crampoanele și încântarea lor de extaz? Corpul lor și acest pământ.

Zarathustra este blând cu cei bolnavi. Cu adevărat, El nu este supărat pe căile lor de
mângâiere și de ingratitudine. Fie ca ei să devină convalescenți și învingători și să-și
creeze un trup mai înalt!

Nici Zarathustra nu e supărat pe convalescent când acesta privește cu tandrețe după

delirul său și se târăște la miezul nopții în jurul mormântului zeului său: dar boala și
trupul bolnav îmi rămân până și lacrimile lui.

Întotdeauna au existat mulți oameni bolnavi printre cei care scriu poezii și sunt
dependenți de Dumnezeu; ei urăsc discernământul și cea mai tânără dintre virtuți, care se
numește: onestitate.

Ei privesc întotdeauna înapoi, spre vremuri întunecate: atunci, desigur, iluzia și credința
erau altceva; frenezia rațiunii era dumnezeire, iar îndoiala păcat.

Îi cunosc prea bine pe acești oameni dumnezeiști: ei vor ca oamenii să creadă în ei, iar
îndoiala este un păcat. De asemenea, știu prea bine ce cred ei înșiși cel mai bine.

Cu adevărat nu în lumi de dincolo și în picături de sânge răscumpărătoare, ci în trup cred

cel mai bine și propriul lor trup este pentru ei lucrul lor în sine.

Dar pentru ei este un lucru morbid, și ar ieși bucuroși din pielea lor. De aceea, ei ascultă
de predicatorii morții și își propovăduiesc ei înșiși lumea subterană.

Mai degrabă, frații mei, ascultați vocea trupului sănătos: este o voce mai sinceră și mai
pură.

Corpul sănătos, cel perfect și cu unghiuri drepte, vorbește mai cinstit și mai pur: și
vorbește
despre sensul pământului.
Așa a vorbit Zarathustra.

A disprețuitorilor trupului.

Celor care disprețuiesc trupul le voi spune cuvântul meu. Ei nu mă vor reeduca și nu mă
vor învăța din nou, ci doar își vor lua adio de la propriile corpuri - și astfel vor deveni
muți.

"Trup sunt și suflet" - așa vorbește copilul. Și de ce nu ar trebui să vorbim ca și copiii?

Dar cel trezit, cel care știe spune: "Eu sunt trup și nimic altceva în afară de trup, iar
sufletul este doar un cuvânt pentru ceva din trup.

Trupul este o mare rațiune, o multiplicitate cu un singur sens, un război și o pace, o

turmă și un păstor.

Unealta corpului tău este și mica ta rațiune, fratele meu, pe care o numești "spirit", o
mică lucrare și joacă a marii tale rațiuni.

Spui "eu" și ești mândru de acest cuvânt. Dar lucrul cel mai important este ceea ce nu
vrei să crezi, corpul tău și marea lui rațiune: nu spune "eu", dar face "eu".

Ceea ce simte simțul, ceea ce recunoaște spiritul, nu are niciodată un sfârșit în sine. Dar
simțul și spiritul te-ar convinge că ele sunt sfârșitul tuturor lucrurilor: sunt atât de
zadarnice.

Simțul și spiritul sunt lucrări și jucării: în spatele lor se află încă sinele. Sinele caută, de
asemenea, cu ochii simțurilor, ascultă cu urechile spiritului.

Eul ascultă și caută mereu: compară, cucerește, învinge, cucerește, distruge. El conduce
și este, de asemenea, stăpânul ego-ului.

În spatele gândurilor și sentimentelor tale, fratele meu, se află un maestru măreț, un

înțelept necunoscut - el se numește Sine. El locuiește în trupul tău, trupul tău este el.

Există mai multă rațiune în corpul tău decât în cea mai bună înțelepciune a ta. Și cine
știe pentru ce are nevoie corpul tău de cea mai bună înțelepciune a ta?

Sinele tău râde de ego-ul tău și de salturile sale orgolioase. "Ce sunt pentru mine aceste
salturi și zboruri ale gândirii?", își zice ea însăși. O diversiune pentru scopul meu. Eu
sunt hamul ego-ului și cel care introduce conceptele sale."
Eul îi spune ego-ului: "Aici simte durerea!". Și acolo suferă și se gândește cum să nu
mai sufere - și tocmai în acest scop ar trebui să se gândească.

Sinele îi spune Eului: "Aici simte plăcerea!". Apoi se bucură și se gândește cum ar putea
să se bucure și mai des - și în acest scop ar trebui să se gândească.

Celor care disprețuiesc trupul le voi spune un cuvânt. Faptul că ei disprețuiesc, asta face
ca ei să disprețuiască. Ce a creat respectul și disprețul, valoarea și voința?

Eul creator și-a creat respectul și disprețul, și-a creat plăcerea și durerea. Corpul creator
a creat spiritul pentru el însuși ca o mână a voinței sale.

Tot în nebunia și disprețul vostru, disprețuitori ai trupului, vă slujiți pe voi înșivă. Îți
spun: însuși sinele tău vrea să moară și se îndepărtează de viață.

Nu mai este capabil să facă ceea ce își dorește cel mai mult: să creeze dincolo de el
însuși. Aceasta este ceea ce își dorește cel mai mult, aceasta este întreaga sa fervoare.

Dar acum e prea târziu pentru asta: - așa că eul vostru vrea să piară, disprețuitori ai
trupului.

Eul vostru vrea să piară și de aceea ați devenit disprețuitori ai trupului! Pentru că nu mai
sunteți capabili să creați dincolo de voi înșivă.

Și de aceea sunteți acum supărați pe viață și pe pământ. Există o invidie inconștientă în

încruntarea disprețului tău.

Eu nu merg pe calea voastră, disprețuitori ai trupului! Pentru mine nu sunteți nici o

punte către supraom pentru mine! -

Așa a vorbit Zarathustra.

A plăcerilor și a patimilor.

Fratele meu, dacă ai o virtute, și este virtutea ta, nu o ai în comun cu nimeni.

Bineînțeles, vrei să o numești și să o mângâi, vrei să o ciupești de ureche și să te distrezi

cu ea.

Și iată! Acum ai numele ei în comun cu poporul și ai devenit popor și turmă cu virtutea

ta!

Ai face mai bine să spui: "De nedescris și fără nume este ceea ce este chinul și dulceața
sufletului meu, dar și foamea măruntaielor mele".

Virtutea ta să fie prea înaltă pentru confidențialitatea numelor; și dacă trebuie să vorbești
despre ea, să nu-ți fie rușine să te bâlbâi de ea.

Așa că vorbește și bâlbâie: "Acesta este binele meu, acesta îmi place, așa îmi place cu
totul, numai așa vreau binele.

Nu o vreau ca pe o lege a lui Dumnezeu, nu o vreau ca pe un statut și o necesitate

umană: nu este o călăuză pentru mine spre pământurile și paradisurile superioare.

Este o virtute pământească pe care o iubesc: puțină prudență este în ea și mai puțin
rațiunea de toate.

Dar această pasăre și-a construit cuibul cu mine: de aceea o iubesc și o prețuiesc, - acum
stă cu mine pe ouăle ei de aur."

Așa vei bâlbâi și-ți vei lăuda virtutea.

Cândva ați avut pasiuni și le-ați numit rele. Dar acum nu mai ai decât virtuțile tale: ele
au apărut din pasiunile tale.

Tu ți-ai pus scopul cel mai înalt în centrul acestor pasiuni: atunci ele au devenit virtuțile
și plăcerile tale.

Și dacă erai din familia celor înfierbântați, sau a celor pofticioși, sau a celor credincioși,
sau a celor răzbunători:

În cele din urmă, toate patimile tale au devenit virtuți și toți dracii tăi îngeri.

Cândva aveai câini sălbatici în pivniță, dar în cele din urmă s-au transformat în păsări și
în cântăreți încântători.

Din otrăvurile tale ți-ai preparat balsamul; ți-ai muls vaca suferinței, - acum bei laptele
dulce al ugerului ei.

Și nimic rău nu mai crește din tine de acum înainte, în afară de răul care crește din lupta
virtuților tale.
Fratele meu, dacă ești norocos, ai o singură virtute și nimic mai mult: astfel treci mai
ușor podul.

Este excelent să ai multe virtuți, dar o soartă grea; și mulți au plecat în pustiu și s-au
sinucis, pentru că s-au săturat să fie câmpul de luptă și de luptă al virtuților.

Fratele meu, războiul și bătălia sunt rele? Dar neapărat acest rău, neapărat este invidia,
neîncrederea și calomnia printre virtuțile tale.

Iată cum fiecare dintre virtuțile tale râvnește la cele mai înalte: dorește ca tot spiritul tău
să fie vestitorul său, dorește toată puterea ta în mânie, ură și iubire.

Fiecare virtute este geloasă pe cealaltă, iar gelozia este un lucru teribil. Chiar și virtuțile
pot pieri din cauza geloziei.

Pe care flacăra geloziei îl înconjoară, el, în cele din urmă, ca scorpionul, întoarce
împotriva lui însuși înțepătura otrăvită.

Ah, fratele meu, n-ai văzut niciodată o virtute calomniindu-se și înjunghiindu-se

singură?

Omul este ceva ce trebuie învins: și de aceea trebuie să-ți iubești virtuțile, - căci prin ele
vei pieri. -

Așa a vorbit Zarathustra.

A criminalului palid.

Nu veți ucide, voi, judecători și jertfiți, până când animalul nu va da din cap? Iată,
criminalul palid a dat din cap. Din ochiul lui răzbate un mare dispreț.

"Ego-ul meu este ceva ce trebuie depășit: ego-ul meu este pentru mine marele dispreț al
omului": așa vorbește din acel ochi.

Faptul că s-a judecat pe sine însuși a fost momentul său suprem: să nu se întoarcă cel
înălțat la starea sa de josnicie!

Nu există mântuire pentru cel care suferă astfel în el însuși, decât moartea rapidă.

Judecătorii, uciderea voastră să fie compasiune și nu răzbunare. Și, ucigând, aveți grijă
ca voi înșivă să justificați viața!

Nu este suficient să vă împăcați cu cel pe care l-ați ucis. Fie ca tristețea ta să fie iubirea
pentru supraom: astfel îți justifici natura moartă!

"Dușman" să spui, dar nu "ticălos"; "bolnav" să spui, dar nu "nenorocit"; "Thor" să spui,
dar nu "păcătos".

Iar tu, judecătorule roșu, dacă ai spune cu voce tare tot ceea ce ai făcut deja în gând,
fiecare ar striga: "Afară cu acest vierme murdar și otrăvitor!".

Dar altul este gândul, altul este fapta, altul este imaginea faptei. Roata rațiunii nu se
mișcă între ele.

O imagine l-a făcut să pălească pe acest om palid. El a fost ca fapta sa când a făcut-o,
dar nu a putut suporta imaginea ei când a fost făcută.

Întotdeauna s-a văzut pe sine însuși ca autorul unei fapte. Nebunie este ceea ce numesc
eu: excepția transformată în ființa lui.

Lovitura a alungat găina; șmecheria pe care a făcut-o a alungat biata lui rațiune -
nebunie după faptă numesc eu asta.

Ascultați, domnilor judecători! Mai există o altă nebunie, și anume cea dinaintea faptei.
Din păcate, nu pătrunzi suficient de adânc în acest suflet!

Așa spune judecătorul roșu: "Ce a omorât acest criminal? A vrut să jefuiască." Dar vă
spun eu: sufletul lui voia sânge, nu jaf: era însetat de fericirea cuțitului!

Dar biata lui rațiune nu a înțeles această nebunie și l-a convins. "Ce se află în sânge!", a
spus ea; "Nu vrei măcar să faci un jaf din el? Să te răzbuni?"

Și-a ascultat biata lui rațiune: discursul ei s-a așezat pe el ca plumbul, - apoi a jefuit ca și
cum ar fi ucis. Nu i-ar fi fost rușine de nebunia lui.

Și acum, din nou, plumbul vinovăției sale se așterne asupra lui, și din nou biata lui
rațiune este atât de rigidă, atât de paralizată, atât de grea.

Dacă ar putea doar să-și scuture capul, povara lui s-ar rostogoli; dar cine scutură acest
cap?

Ce este acest om? O grămadă de boli care se întind în lume prin spirit: acolo vor să-și
facă pradă.

Ce este acest om? O adunătură de șerpi sălbatici, care rareori se odihnesc unii cu alții, -
așa că pleacă singuri și își caută prada în lume.

Priviți acest biet trup! Ceea ce suferea și dorea, bietul suflet a interpretat pentru sine, - a
interpretat-o ca pe o poftă criminală și lăcomie pentru fericirea cuțitului.

Cel care este acum bolnav este atacat de răul care este acum rău: vrea să rănească cu
ceea ce îl doare. Dar au fost și alte vremuri și alt rău și alt bine.

Odinioară, îndoiala era răul și voința de a se autodepăși. Atunci bolnavul a devenit eretic
și vrăjitor: ca eretic și vrăjitor a suferit și a vrut să facă să sufere.

Dar acest lucru nu va intra în urechile voastre: este dăunător pentru binele vostru, îmi
spuneți voi. Dar ce-mi pasă mie de cele bune ale tale!

Multe lucruri la cei buni mă dezgustă, dar cu siguranță nu și răul lor. De-ar avea o
nebunie care
să-i distrugă, ca acest criminal palid!

Cu adevărat, aș vrea ca nebunia lor să se numească adevăr, sau fidelitate, sau dreptate;
dar ei au virtutea lor de a trăi mult timp, și într-un confort mizerabil.

Sunt o balustradă pe malul râului: să mă ia cine mă poate lua! Dar eu nu sunt cârja ta. -

Așa a vorbit Zarathustra.

De citit și de scris.

Din tot ceea ce se scrie, iubesc doar ceea ce se scrie cu sângele lui. Scrieți cu sânge; și
veți învăța că sângele este spirit.

Nu e ușor să înțelegi sângele străin: urăsc leneșii care citesc.

Cel care îl cunoaște pe cititor nu mai face nimic pentru cititor. Încă un secol de cititori -
și spiritul însuși se va împuțina.

Faptul că toată lumea are voie să învețe să citească corupe pe termen lung nu doar
scrisul, ci și gândirea.
Cândva, spiritul a fost Dumnezeu, apoi a devenit om, iar acum devine chiar gloabă.

Cel care scrie cu sânge și proverbe nu vrea să fie citit, ci învățat pe de rost.

În munți, cea mai apropiată cale este de la un vârf la altul, dar pentru asta trebuie să ai
picioare lungi. Proverbele vor fi culmi, iar cei cărora le sunt adresate, mari și înalți.

Aerul subțire și curat, pericolul aproape, iar spiritul plin de o veselă răutate: așa se
potrivesc bine împreună.

Vreau spiriduși în jurul meu, pentru că sunt curajos. Curajul care sperie fantomele își
creează singur spiriduși, - curajul vrea să râdă.

Nu mai simt cu tine: acest nor pe care îl văd sub mine, această negură și greutate de care
râd, - este tocmai norul tău de furtună.

Te uiți în sus când tânjești după înălțime. Și mă uit în jos pentru că sunt înălțat.

Care dintre voi poate să râdă și să fie înduioșat în același timp?

Cel care urcă pe cei mai înalți munți râde de toate jocurile de jale și de toate seriozitățile
de jale.

Curajoasă, nepăsătoare, batjocoritoare, violentă - așa vrea înțelepciunea să fim: ea este

femeie și iubește întotdeauna doar un bărbat de război.

Îmi spui: "Viața este greu de suportat". Dar pentru ce ai vrea să ai mândria ta dimineața
și să te predai seara?

Viața e greu de suportat, dar nu fiți atât de blânzi cu mine! Suntem cu toții niște măgari
și măgărițe drăguțe care pot duce o sarcină.

Ce avem noi în comun cu bobocul de trandafir care tremură pentru că o picătură de rouă
se află pe trupul său?

Este adevărat: iubim viața, nu pentru că suntem obișnuiți să trăim, ci pentru că suntem
obișnuiți să iubim.

Întotdeauna există un pic de nebunie în dragoste. Dar întotdeauna există o oarecare

rațiune în nebunie.
Și chiar și pentru mine, care sunt bun de viață, fluturii și baloanele de săpun și ce e de
felul lor printre oameni par să știe cel mai mult de fericire.

Să vezi aceste suflete ușoare, prostuțe, delicate, mobile, fluturând - asta îl seduce pe
Zarathustra până la lacrimi și cântece.

Aș crede doar într-un zeu care ar ști să danseze.

Și când l-am văzut pe diavolul meu, l-am găsit serios, minuțios, profund, solemn: era
spiritul de gravitate, - prin el cad toate lucrurile.

Nu prin furie, ci prin râs se ucide. Haideți să ucidem duhul de greutate!

Am învățat să merg: de atunci mă las să merg. Am învățat să zbor: de atunci nu mai

vreau să fiu împins să ies din loc.

Acum sunt lumină, acum zbor, acum mă văd pe mine însumi sub mine, acum un zeu
dansează prin mine.

Așa a vorbit Zarathustra.

Din copacul de pe munte.

Ochiul lui Zarathustra văzuse că un tânăr îl evita. Și cum se plimba singur, într-o seară,
prin munții care înconjoară orașul numit "vaca colorată", iată că în timp ce mergea, l-a
găsit pe acest tânăr sprijinit de un copac și privind obosit în vale. Zarathustra a apucat
copacul lângă care stătea tânărul și a spus așa:

Dacă aș fi vrut să scutur acest copac cu mâinile, nu aș fi fost în stare.

Dar vântul, pe care noi nu-l vedem, îl chinuiește și îl îndoaie unde vrea. Suntem cel mai
grav îndoiți și chinuiți de mâini invizibile.

Atunci tânărul s-a ridicat consternat și a spus: "Îl aud pe Zarathustra și chiar acum mă
gândeam la el. Zarathustra a răspuns:

"De ce ești șocat? - Dar omul este ca un copac.

Cu cât vrea mai mult să urce spre înălțime și lumină, cu atât mai tare rădăcinile lui se
străduiesc să se îndrepte spre pământ, spre jos, spre întuneric, spre adânc, spre rău."
"Da, în rău!", a strigat tânărul. Cum este posibil ca tu să-mi descoperi sufletul?".

Zarathustra a zâmbit și a spus: "Unele suflete nu vor fi descoperite niciodată dacă nu vor
fi inventate mai întâi".

"Da, în rău!", a strigat din nou tânărul.

Ai spus adevărul, Zarathustra. Nu mai am încredere în mine de când vreau să mă înalț și

nimeni nu mai are încredere în mine - cum se întâmplă asta?

Mă schimb prea repede: ziua de azi se contrazice cu cea de ieri. De multe ori sar peste
trepte atunci când urc, - nicio treaptă nu mă iartă pentru asta.

Când mă aflu în vârf, mă aflu mereu singur. Nimeni nu vorbește cu mine, gerul
singurătății mă face să tremur. Ce îmi doresc la înălțime?

Disprețul și dorința mea cresc împreună; cu cât urc mai sus, cu atât mai mult îl
disprețuiesc pe Cel care urcă. Ce vrea el de sus?

Ce rușine îmi este de cățărarea și de poticnirea mea! Cât disprețuiesc sforțările mele
violente! Cât îl urăsc pe omul zburător! Cât de obosit sunt pe sus!"

Aici tânărul a tăcut. Zarathustra s-a uitat la copacul lângă care se aflau și a vorbit astfel:

Acest copac stă singur aici, pe munte; a crescut mai sus de oameni și animale.

Și dacă ar fi vrut să vorbească, nu ar fi avut pe nimeni care să o înțeleagă: iată cât de sus
a crescut.

Acum el așteaptă și așteaptă, - ce așteaptă? El locuiește prea aproape de sediul norilor:

așteaptă primul fulger?

După ce Zarathustra a spus acest lucru, tânărul a strigat cu gesturi violente: "Da,
Zarathustra, spui adevărul. Am tânjit după căderea mea când am vrut să mă înalț, iar tu
ești fulgerul pe care l-am așteptat! Iată, ce altceva sunt eu de când te-ai arătat la noi?
Invidia ta este cea care m-a distrus!" - Așa a vorbit tânărul și a plâns cu amar.
Zarathustra l-a luat în brațe și l-a condus.

Și după ce au mers împreună o vreme, Zarathustra a început să vorbească astfel:

Inima mea este sfâșiată. Mai bine decât spun cuvintele tale, ochiul tău îmi spune tot
pericolul tău.

Nu sunteți încă liberi, sunteți încă în căutarea libertății. Căutarea ta te-a făcut somnoros
și prea vigilent.

Vrei să atingi înălțimile, sufletul tău însetează după stele. Dar impulsurile tale malefice
sunt însetate și de libertate.

Câinii tăi sălbatici vor libertate; ei latră cu plăcere în pivnița lor când spiritul tău se
străduiește să dezlege toate închisorile.

Ești încă un prizonier pentru mine, care își închipuie libertatea pentru el însuși: o,
sufletul unor astfel de prizonieri devine inteligent, dar și înșelător și rău.

Spiritul eliberat trebuie încă să se purifice. În el mai există încă multă închisoare și
mucegai: ochiul său trebuie să devină încă pur.

Da, îți cunosc pericolul. Dar, prin dragostea și speranța mea, vă implor: nu vă aruncați
dragostea și speranța!

Încă te simți nobil, iar ceilalți încă se simt nobili și ei, care sunt supărați pe tine și îți
trimit priviri rele. Să știți că un om superior stă în calea tuturor.

Un om superior stă și el în calea celor buni; și chiar dacă îl numesc om bun, vor să-l dea
la o parte.

Omul superior vrea să creeze ceva nou și o nouă virtute. Bunul vrea vechiul și ca vechiul
să rămână.

Dar nu acesta este pericolul omului superior, că poate deveni un om bun, ci un om

obraznic, un om batjocoritor, un distrugător.

Ah, am cunoscut nobili care și-au pierdut cea mai mare speranță. Și acum au defăimat
toate speranțele mari.

Acum trăiau cu insolență în plăceri scurte, iar peste zi abia dacă aruncau ținte.

"Spiritul este și pofta", au spus ei. Atunci aripile duhului lor s-au frânt; acum se târăște și
se mânjește în roade.

Odată au crezut că vor deveni eroi: Lasciviști sunt ei acum. O durere și o groază este
eroul pentru ei.
Dar pe dragostea și speranța mea te rog: nu lepăda eroul din sufletul tău! Țineți sfântă
cea mai mare speranță a voastră! -

Așa a vorbit Zarathustra.

De predicatorii morții.

Există predicatori ai morții; și pământul este plin de astfel de oameni, cărora trebuie să li
se predice renunțarea la viață.

Pământul este plin de lucruri de prisos, viața este coruptă de cei mulți-prea-mulți. Fie ca
ei să fie ademeniți din această viață cu "viața veșnică"!

"Galbeni": așa îi numesc ei pe predicatorii morții, sau "negri". Dar vi le voi arăta în alte
culori.

Există cei îngrozitori, care poartă în ei fiara de pradă și nu au altă alegere decât poftele
sau autodistrugerea. Și chiar și poftele lor sunt tot autodistrugere.

Nici măcar nu au devenit încă ființe umane, acești îngrozitori: fie ca ei înșiși să predice
renunțarea la viață și să plece!

Sunt cei care consumă sufletul: imediat ce se nasc, încep să moară și tânjesc după
doctrinele de oboseală și renunțare.

Ei vor să fie morți, iar noi ar trebui să le aprobăm voința! Să ne ferim să trezim acești
morți și să deteriorăm aceste sicrie vii!

Întâlnesc un om bolnav, un bătrân sau un cadavru, și imediat spun: "Viața este

infirmată!".

Dar numai ei sunt dezmințiți și ochiul lor, care vede doar Fața Unică în existență.

Înfășurați într-o beznă groasă și dornici de micile coincidențe care aduc moartea: așa că
așteaptă și strâng din dinți unul la altul.

Sau altfel: se agață de bomboane și își bat joc de copilăria lor în acest sens: se agață de
paiul vieții lor și își bat joc de faptul că încă se agață de un pai.
Înțelepciunea lor este: "un Thor care rămâne în viață, dar atât de mult suntem noi proști!
Și tocmai acesta este cel mai prostesc lucru din viață!". -

"Viața nu este decât suferință" - așa spune Andre și nu minte: așa că ai grijă să încetezi!
Așa că ai grijă ca viața, care este doar suferință, să înceteze!

Și astfel, învățătura virtuții voastre să fie "să te sinucizi! Te vei fura pe tine însuți!". -

"Pofta este păcat, - așa spun cei care propovăduiesc

moartea - să ne întoarcem și să nu facem copii!"

"A avea copii este plictisitor, - spun ceilalți - ce rost are să ai copii? Se nasc doar
nefericiți!". Și ei sunt, de asemenea, predicatori ai morții.

"Compasiunea este necesară - spune al treilea. Acceptă ceea ce am! Acceptă ceea ce
sunt! Cu atât mai puțin viața mă leagă!".

Dacă ar fi fundamental compătimitori, ar face viața vecinului lor mizerabilă. Să fie răi -
asta ar fi bunătatea lor corectă.

Dar ei vor să scape de viață: ce le pasă că îl leagă mai tare pe Andre cu lanțurile și
darurile lor! -

Și voi, pentru care viața este o muncă sălbatică și o neliniște, nu sunteți oare foarte
obosiți de viață? Nu ești tu foarte copt pentru predicarea morții?

Voi toți cei care iubiți munca sălbatică și fastul, noul, ciudatul - vă purtați prost,
sârguința voastră este fuga și dorința de a vă uita pe voi înșivă.

Dacă ați crede mai mult în viață, v-ați arunca mai puțin în momentul de față. Dar nu ai
suficient conținut în tine pentru a aștepta - și nici măcar pentru a fi leneș!

Vocea celor care predică moartea răsună pretutindeni; și pământul este plin de cei cărora
trebuie să li se predice moartea.

Sau "viața veșnică": pentru mine este același lucru, - atâta timp cât se duc acolo doar
repede!

Așa a vorbit Zarathustra.

Despre război și oamenii războiului.

Nu vrem să fim cruțați nici de cei mai buni dușmani ai noștri, nici de cei pe care îi iubim
din adâncul inimii noastre. Așa că lasă-mă să-ți spun adevărul!

Frații mei în război! Te iubesc din adâncul inimii mele, sunt și am fost egalul tău. Și
sunt, de asemenea, cel mai bun dușman al tău. Așa că lasă-mă să-ți spun adevărul!

Cunosc ura și invidia din inimile voastre. Nu ești suficient de mare pentru a nu cunoaște
ura și invidia. Fii destul de mare, deci, ca să nu-ți fie rușine de ele!

Și dacă nu puteți fi sfinți ai cunoașterii, măcar fiți războinicii lor pentru mine. Aceștia
sunt însoțitorii și precursorii unei astfel de sfințenii.

Văd mulți soldați: aș vrea să văd mulți războinici! Ceea ce poartă se numește "o formă":
să nu fie o formă ceea ce ascund cu ea!

Vei fi astfel pentru mine, al cărui ochi caută mereu un dușman - dușmanul tău. Iar cu
unii dintre voi există ură la prima vedere.

Dușmanul tău îl vei căuta, războiul tău îl vei purta, și pentru gândurile tale! Și dacă
gândurile tale sunt înfrânte, lasă ca onestitatea ta să strige încă să triumfe asupra lor!

Veți iubi pacea ca pe un mijloc pentru noi războaie. Iar pacea scurtă mai mult decât cea
lungă.

Vă sfătuiesc să nu munciți, ci să luptați. Nu vă sfătuiesc la pace, ci la victorie. Fie ca

munca ta să fie o luptă, iar pacea ta să fie o victorie!

Poți să taci și să stai liniștit doar dacă ai arc și săgeți; altfel vorbești și te cerți. Fie ca
pacea ta să fie o victorie!

Spuneți că cauza bună este cea care sfințește chiar și războiul? Vă spun că războiul bun
este cel care sfințește orice cauză.

Războiul și curajul au făcut mai multe lucruri mărețe decât caritatea. Nu compasiunea ta,
ci curajul tău i-a salvat până acum pe cei care au pierit.

Ce este bun? veți întreba. Este bine să fii curajos. Lăsați fetițele să vorbească: "A fi bun
înseamnă a fi frumos și emoționant".
Ei te numesc fără inimă, dar inima ta este adevărată, și eu iubesc rușinea inimii tale.
Vouă vă este rușine de potopul vostru, iar lor le este rușine de refluxul lor.

Ești urâtă? Ei bine, frații mei! Atunci ia sublimul în jurul tău, mantia urâtului!

Și când sufletul tău se mărește, devine arogant, iar în înălțimea ta este răutatea. Te
cunosc.

În răutate se întâlnesc cei prea încrezători cu cei slabi. Dar ei se înțeleg greșit unul pe
celălalt. Te cunosc.

Trebuie să ai doar dușmani pe care să-i urăști, dar nu și dușmani pe care să-i
disprețuiești. Trebuie să fii mândru de dușmanul tău: atunci succesele dușmanului tău
sunt și succesele tale.

Rebeliunea - aceasta este noblețea sclavului. Noblețea voastră să fie ascultarea! Fie ca
însăși porunca ta să fie ascultare!

Pentru un bun om de război, "tu vei" sună mai plăcut decât "eu voi". Și tot ceea ce vă
este drag, să fie poruncit.

Iubirea ta de viață să fie iubirea celei mai înalte speranțe: și cea mai înaltă speranță a ta
să fie cel mai înalt gând al vieții!

Dar cel mai înalt gând al tău, să mă lași să-ți poruncesc - și acesta este: omul este ceva
ce trebuie învins.

Deci, trăiește-ți viața de ascultare și de război! Ce este acolo în viața lungă! Ce războinic
vrea să fie cruțat!

Nu vă cruț, vă iubesc din tot sufletul, frații mei de război! -

Așa a vorbit Zarathustra.

A noului idol.

Undeva mai există națiuni și armate, dar nu la noi, frații mei: există state.

Statul? Ce este asta? Haideți! Acum deschideți urechile la mine, căci acum vă spun
cuvântul meu despre moartea neamurilor.

Statul este numit cel mai rece dintre toți monștrii reci. Minte cu răceală și el; și această
minciună iese din gură: "Eu, statul, sunt poporul".

Minciună să fie! Creatorii au fost cei care au creat popoarele și au atârnat peste ele o
credință și o iubire: astfel au slujit vieții.

Distrugători sunt cei care întind capcane celor mulți și le spun state; atârnă peste ei o
sabie și o sută de pofte.

Acolo unde mai există oameni, aceștia nu înțeleg statul și îl urăsc ca pe un ochi rău și ca
pe un păcat împotriva moralei și a drepturilor.

Vă dau semnul acesta: fiecare neam vorbește în limba lui, în care vorbește binele și răul,
și pe care vecinul său nu o înțelege. Ei și-au inventat propria limbă în obiceiurile și
legile lor.

Dar statul zace în orice limbă de bine și de rău; și tot ce vorbește, minte; și tot ce are,
fură.

Totul la el este fals; cu dinți furați mușcă, omul care mușcă. Chiar și măruntaiele sale
sunt false.

Confuzia vorbirii binelui și a răului: acest semn vi-l dau ca semn al statului. Într-adevăr,
voința de moarte este semnificată de acest semn! Cu adevărat, îi cheamă pe
propovăduitorii morții!

Mult prea mulți se nasc: pentru cei de prisos a fost inventat statul!

Vedeți cum îi ademenește la sine, pe cei mulți-prea-mulți! Cum le înghite și le mestecă și

le mestecă!

"Nimic nu este mai mare pe pământ decât mine: eu sunt degetul ordonator al lui
Dumnezeu" - așa răcnește fiara. Și nu doar cei cu urechi lungi și cei cu ochi scurți se
scufundă în genunchi!

Ah, chiar și în voi, suflete mari, își murmură minciunile lui întunecate! Vai, el vede
inimile bogate care iubesc să se risipească!

Da, chiar și voi, cuceritori ai vechiului zeu! Ați obosit în luptă, iar acum oboseala
voastră servește noului idol!
Noul idol ar vrea să aibă în jurul său eroi și oameni onorabili! Îi place să se scalde în
soarele conștiințelor bune, - fiara rece!

El vrea să-ți dea totul dacă te închini la el, noul idol: așa că îți cumpără strălucirea
virtuții tale și privirea ochilor tăi mândri.

Vrea să-i ademenească pe cei mulți-prea-mulți cu tine! Da, s-a inventat o șmecherie
infernală, un cal al morții, clănțănind în podoaba onoarei divine!

Da, acolo s-a inventat o moarte pentru cei mulți, care se laudă pe sine ca fiind viață: cu
adevărat, un serviciu pentru inima tuturor predicatorilor morții!

Stat, îi spun eu, în care toți sunt băutori de otravă, buni și răi: Stat, în care toți se pierd,
buni și răi: Stat, în care sinuciderea lentă a tuturor - se numește "viață".

Uitați-vă la acești oameni superflui! Ei fură operele inventatorilor și comorile

înțelepților: Educația pe care o numesc furt - și totul devine boală și necaz pentru ei!

Uitați-vă la acești oameni superflui! Ei sunt mereu bolnavi, își vomită bila și o numesc
ziar. Se devorează reciproc și nici măcar nu se pot digera reciproc.

Uitați-vă la acești oameni superflui! Ei dobândesc bogății și devin mai săraci odată cu
ele. Ei vor putere și în primul rând ranga puterii, mulți bani, - acești impecabili!

Priviți-le cum se cațără, maimuțele astea rapide! Se urcă unul peste altul și astfel se
târăsc în noroi și în adâncuri.

Toți vor să ajungă la tron: este nebunia lor, - ca și cum fericirea ar sta pe tron! De multe
ori noroiul stă pe tron - și de multe ori tronul stă pe noroi.

Pentru mine sunt toți nebuni și maimuțe cățărătoare și supraîncălzite. Idolul lor, fiara
rece, îmi miroase urât: îmi miros urât toți împreună, acești idolatri.

Frații mei, vă veți sufoca în întunericul gurilor și dorințelor lor! Mai bine sparge
geamurile și sari în aer liber!

Dă-te la o parte din calea mirosului urât! Pleacă de la idolatria superfluului!

Dă-te la o parte din calea mirosului urât! Dă-te la o parte din calea vaporilor acestor
sacrificii umane!
Pământul este încă liber pentru suflete mari. Sunt încă multe locuri goale pentru cei
singuri și pentru cei doi, în jurul cărora plutește parfumul mărilor tăcute.

O viață liberă este încă deschisă marilor suflete. Cu adevărat, cel care posedă puțin este
posedat cu atât mai puțin: laudă sărăciei mici!

Acolo, unde încetează statul, începe doar omul, care nu este de prisos: acolo începe
cântecul necesarului, calea unică și de neînlocuit.

Acolo unde statul încetează - uitați-vă la mine, frații mei! Nu vedeți curcubeul și
podurile supraomului? -

Așa a vorbit Zarathustra.

De muștele de pe piață.

Fugi, prietene, în singurătatea ta! Vă văd asurziți de zgomotul oamenilor mari și înțepați
de spinii celor mici.

Vrednic știu pădurea și stânca cu tine să tacă. Ca și copacul pe care îl iubești, cel cu trup
lat: tăcut și ascultător, atârnă deasupra mării.

Acolo unde se termină singurătatea, începe piața, iar acolo unde începe piața, începe și
zgomotul marilor actori și zumzetul muștelor otrăvitoare.

În lume, cele mai bune lucruri rămân inutile dacă nu există cineva care să le realizeze
primul: oamenii îi numesc pe acești artiști mari oameni.

Oamenii înțeleg prea puțin ce este mare, adică: creativitatea. Dar are un sens pentru toți
interpreții și actorii de lucruri mari.

Lumea se învârte în jurul inventatorilor de noi valori: - invizibil se învârte. Dar oamenii
și faima se învârt
în jurul actorilor: la fel și cursul lumii.

Actorul are spirit, dar puțină conștiință de spirit. El crede întotdeauna în ceea ce îl face
să creadă cel mai tare, - crede în el însuși!

Mâine are o nouă credință, iar poimâine una mai nouă. Are simțuri rapide, ca și oamenii,
și o vreme schimbătoare.

A răsturna - asta înseamnă pentru el: a dovedi. A face mare - asta înseamnă pentru el: a
convinge. Iar sângele este pentru el cel mai bun dintre toate motivele.

Un adevăr care se strecoară doar în urechile fine pe care el îl numește minciună și nimic.
Cu adevărat, el crede doar în zeii care fac mare zgomot în lume!

Plină de bufoni solemni este piața - și poporul se laudă cu marii săi oameni! aceștia sunt
pentru el stăpânii momentului.

Dar ceasul îi presează; așa te presează și ei pe tine. Și de la tine, de asemenea, vor un da

sau un nu. Vai de tine dacă vrei să stai pe scaunul tău între argumente pro și contra?

De dragul celor necondiționate și apăsătoare, fii fără gelozie, iubitorule de adevăr!

Niciodată adevărul nu s-a agățat de brațul unui necondiționat.

De dragul acestei bruscări, întoarceți-vă la siguranța dumneavoastră: doar în piață sunteți

asaltat cu da? sau nu?

Încet este experiența tuturor fântânilor adânci: trebuie să aștepte mult timp pentru a afla
ce a căzut în adâncurile lor.

Departe de piață și de faimă se întâmplă toate lucrurile mărețe: departe de piață și de

faimă au locuit întotdeauna inventatorii de noi valori.

Fugi, prietene, în singurătatea ta: te văd înțepat de muște otrăvitoare. Fugiți acolo unde
suflă aerul aspru și puternic!

Fugi în singurătatea ta! Trăiești prea aproape de cei mici și nenorociți. Fugiți de
răzbunarea lor invizibilă! Împotriva ta nu sunt altceva decât răzbunare.

Nu-ți mai ridica brațul împotriva lor! Ele sunt nenumărate și nu este soarta ta să fii o
aripă de muscă.

Nenumărate sunt aceste mici și nenorocite; și multe clădiri mândre au fost ruinate de
picăturile de ploaie și de buruieni.

Nu ești o piatră, dar ai devenit deja gol de la multe picături. Veți continua să vă rupeți și
să izbucniți de la multe picături.

Obosit te văd de muște otrăvitoare, însângerat te văd zgâriat în o sută de locuri, iar
mândria ta nici măcar nu vrea să se mânie.

Sângele pe care îl vor de la tine în toată inocența, sângele pe care sufletele lor fără sânge
îl doresc - și de aceea înțeapă în toată inocența.

Dar, tu, cel adânc, suferi prea adânc chiar și de răni mici; și înainte de a te fi vindecat,
același vierme veninos s-a târât pe mâna ta.

Ești prea mândru pentru mine ca să-i omor pe cei care au poftă de dulce. Dar ai grijă să
nu-ți fie sortit să porți toate relele lor otrăvitoare!

Te fredonează și ei cu laudele lor; importunitatea este lauda lor. Ei doresc apropierea

pielii și a sângelui tău.

Te lingușesc ca pe un zeu sau ca pe un diavol; se plâng în fața ta ca în fața unui zeu sau a
unui diavol. Ce mai contează! Ei sunt lingușitori și plângăcioși și nimic mai mult.

De asemenea, ei pretind adesea că sunt adorabili. Dar asta a fost întotdeauna

înțelepciunea smochinelor. Da, smochinele sunt deștepte!

Ei se gândesc mult la tine cu sufletul lor îngust, - ești mereu discutabil pentru ei! Tot
ceea ce este mult luat în considerare devine discutabil.

Ei te pedepsesc pentru toate virtuțile tale. Ei te iartă doar din adâncul inimii lor -
greșelile tale.

Pentru că ești blând și drept, spui: "Nevinovați sunt ei în mica lor existență". Dar sufletul
lor îngust gândește: "Vinovăția este toată marea existență".

Chiar și atunci când ești blând cu ei, ei se simt totuși disprețuiți de tine; și îți răsplătesc
faptele bune cu suferințe ascunse.

Mândria ta fără cuvinte este întotdeauna împotriva gustului lor; ei se bucură când ești o
dată destul de modestă pentru a fi vanitoasă.

Ceea ce recunoaștem într-o persoană, aprindem și în ea. Așa că atenție la cei mici!

În fața ta se simt mici, iar umilința lor strălucește și strălucește împotriva ta într-o
răzbunare invizibilă.

Nu ai observat de câte ori au rămas muți când ai venit la ei și cum li s-a stins puterea ca
fumul unui foc care moare?
Da, prietene, tu ești conștiința rea a vecinilor tăi, pentru că ei sunt nedemni de tine. Deci
te urăsc și ar vrea să-ți sugă sângele.

Vecinii voștri vor fi întotdeauna niște muște otrăvitoare; ceea ce este măreț în voi - acest
lucru trebuie să le facă mai otrăvitoare și să le facă să semene tot mai mult cu niște
muște.

Fugi, prietene, în singurătatea ta și acolo unde suflă un aer aspru și puternic. Nu este
soarta ta să fii aripa unei muște. -

Așa a vorbit Zarathustra.

De castitate.

Iubesc pădurea. Nu e bine să trăiești în orașe: sunt prea multe brute acolo.

Nu e mai bine să cazi în mâinile unui criminal decât în visele unei femei în călduri?

Și uitați-vă la acești bărbați: ochii lor o spun - nu știu nimic mai bun pe pământ decât să
se culce cu o femeie.

Noroiul este pe fundul sufletului lor; și vai, dacă noroiul lor are și spirit!

Că măcar ca animale ați fi perfecți! Dar inocența aparține animalului.

Vă sfătuiesc eu să vă omorâți simțurile? Vă sfătuiesc la inocența simțurilor.

Vă sfătuiesc eu să fiți casti? Castitatea este o virtute pentru unii, dar aproape un viciu
pentru mulți.

Aceștia se abțin, dar cățeaua senzualității privește cu invidie la tot ceea ce fac.

Chiar și în culmile virtuții lor și în spiritul rece această fiară și discordia ei îi urmăresc.

Și cu câtă bunătate știe cățeaua senzualității să cerșească o bucată de spirit atunci când i
se refuză o bucată de carne!

Iubești tragediile și tot ce îți frânge inima? Dar am suspiciuni în legătură cu cățeaua ta.
Ai ochi prea cruzi pentru mine și te uiți cu poftă la cei care suferă. Nu cumva doar pofta
ta s-a deghizat și s-a numit compasiune?

Și vă dau și pilda aceasta: nu puțini sunt cei care, vrând să se lepede de diavolul lor, s-au
aruncat astfel în porci.

Dacă castitatea este dificilă pentru cineva, trebuie să se împotrivească, ca nu cumva să

devină calea spre iad - adică spre noroiul și căldura sufletului.

Vorbesc eu de lucruri murdare? Acesta nu este cel mai rău lucru pentru mine.

Nu atunci când adevărul este murdar, ci atunci când este puțin adânc, omul cu
discernământ pășește cu reticență în apele sale.

Într-adevăr, există oameni casți din fire: ei sunt mai blânzi la inimă, râd cu mai multă
plăcere și mai mult decât tine.

Ei râd și de castitate și întreabă: "Ce este castitatea!

"Nu este castitatea o prostie? Dar această minuțiozitate a venit la noi și nu noi la ea.

"I-am oferit acestui oaspete adăpost și inimă: acum locuiește cu noi, - să rămână cât va
dori!"

Așa a vorbit Zarathustra.

De prieten.

"Unul este întotdeauna prea mult pentru mine" - așa gândește pustnicul. "Întotdeauna o
dată unul - asta dă doi pe termen lung!"

Eu și cu mine suntem mereu prea avizi de conversație: cum s-ar putea suporta dacă nu ar
exista un prieten?

Pentru pustnic, prietenul este întotdeauna al treilea: cel de-al treilea este dopul care
împiedică conversația celor doi să se scufunde în adâncuri.

Ah, sunt prea multe adâncuri pentru toți pustnicii. De aceea tânjesc atât de mult după un
prieten și după înălțimea lui.
Credința noastră în Andre trădează ceea ce am vrea să credem în noi înșine. Dorința
noastră de a avea un prieten este trădătorul nostru.

Și de multe ori nu se dorește decât să se sară peste invidie cu dragoste. Și adesea cineva
se atacă și își face un dușman din sine pentru a ascunde faptul că este vulnerabil.

"Măcar fii dușmanul meu!" - așa vorbește adevărata reverență care nu îndrăznește să
ceară prietenie.

Dacă cineva vrea să aibă un prieten, trebuie să vrea să facă război pentru el, iar pentru a
face război, trebuie să fie capabil să fie un dușman.

Ar trebui totuși să onorăm dușmanul din prietenul nostru. Poți să te apropii de prietenul
tău fără să te apropii de el?

În prietenul tău ar trebui să ai cel mai bun dușman. Să fii cel mai aproape de el cu inima
ta când te împotrivești lui.

Nu vei purta o rochie în fața prietenului tău? Va fi o onoare pentru prietenul tău să te
prezinți așa cum ești? Dar îți dorește să te duci în iad pentru asta!

Cel care nu-și ascunde nimic este indignat: atât de mult ai motive să te temi de
goliciune! Da, dacă ați fi zei, ar trebui să vă fie rușine cu hainele voastre!

Nu te poți face suficient de frumoasă pentru prietenul tău, căci vei fi pentru el o săgeată
și o dorință a supraomului.

L-ai văzut pe prietenul tău dormind, - ca să știi cum arată? Ce altceva este chipul
prietenului tău? Este propriul tău chip, pe o oglindă aspră și imperfectă.

L-ai văzut pe prietenul tău dormind? Nu ai fost șocat să îți vezi prietenul arătând așa?
Oh, prietene, omul este ceva ce trebuie depășit.

În ghicit și în tăcere, prietenul va fi stăpân: nu trebuie să vrei să vezi totul. Visul tău îți
va spune ce face prietenul tău când este treaz.

Lasă-ți compasiunea să fie o presupunere: să știi mai întâi dacă prietenul tău vrea
compasiune. Poate că iubește în tine ochiul neîntrerupt și privirea veșniciei.

Compasiunea pentru prietenul tău este ascunsă sub o carapace dură; ar trebui să strângi
din dinți pe el. Astfel, va avea finețea și dulceața sa.
Ești aer curat și singurătate și pâine și medicamente pentru prietenul tău? Mulți oameni
nu-și pot dezlega lanțurile, și totuși sunt eliberatori pentru prietenul lor.

Ești tu sclav? Nu poți fi un prieten. Ești tu un tiran? Nu poți avea prieteni.

Prea mult timp un sclav și un tiran au fost ascunși în femeie. De aceea, femeia nu este
încă capabilă de prietenie: ea nu cunoaște decât dragostea.

În iubirea femeii există nedreptate și orbire față de tot ceea ce nu iubește. Și chiar și în
iubirea cunoscătoare a femeii mai există asalt și fulgere și noapte pe lângă lumină.

Femeia nu este încă capabilă de prietenie: pisicile sunt încă femei și păsările. Sau, în cel
mai bun caz, vaci.

Femeia nu este încă capabilă de prietenie. Dar spuneți-mi, oameni buni, care dintre voi
este capabil de prietenie?

O, sărăcia voastră, oameni buni, și zgârcenia voastră de suflet! Cât veți da unui prieten,
voi da și eu dușmanului meu, și nu voi fi mai sărac prin aceasta.

Există tovărășie: să fie prietenie!

Așa a vorbit Zarathustra.

De o mie și unu de goluri.

Zarathustra a văzut multe țări și multe popoare: astfel a descoperit binele și răul multor
popoare. Zarathustra nu a găsit pe pământ o putere mai mare decât binele și răul.

Nici o națiune nu ar putea trăi dacă nu ar aprecia mai întâi; dar dacă dorește să se
păstreze, nu trebuie să aprecieze așa cum apreciază vecinul său.

Mult din ceea ce se numea bine pentru acest popor se numea batjocură și rușine pentru
altul; așa am găsit. Multe lucruri am găsit numite rele aici și lustruite cu cinste purpurie
acolo.

Un vecin nu-l înțelegea niciodată pe celălalt: sufletul lui se mira mereu de nebunia și de
răutatea vecinului său.

Un tabel de bunuri atârnă deasupra fiecărei națiuni. Iată, este masa cuceririlor sale; iată,
este vocea voinței sale de putere.

Vrednic de laudă este ceea ce îi este greu; ceea ce este indispensabil și greu se numește
bun, iar ceea ce încă izbăvește de cea mai mare nevoie, cea mai rară, cea mai grea, - asta
o laudă sfânt.

Ceea ce o face să domnească, să triumfe și să strălucească, spre teama și invidia

vecinului: aceasta este pentru ea înălțimea, întâietatea, măsura, sensul tuturor lucrurilor.

Cu adevărat, fratele meu, dacă ai cunoscut mai întâi nevoia unui popor, și de pământ, și
de cer, și de aproapele, poți înțelege legea cuceririlor sale și de ce urcă pe această scară
spre speranța sa.

"Tu vei fi întotdeauna primul și îi vei întrece pe ceilalți; pe nimeni nu va iubi sufletul tău
gelos, în afară de prietenul tău" - asta făcea să tremure sufletul unui grec: astfel, el a
mers pe calea măreției.

"Să spui adevărul și să te descurci bine cu arcul și săgeata" - asta părea atât de drag, cât
și dificil pentru oamenii de la care provine numele meu - nume care îmi este atât de
drag, cât și dificil.

"Cinstirea tatălui și a mamei și împlinirea voinței lor până la rădăcina sufletului": un alt
popor a atârnat peste sine această tăbliță a învingerii și a devenit puternic și veșnic cu ea.

"Să fie credincioși și, pentru credincioșie, să pună cinste și sânge chiar și în lucruri rele
și primejdioase": învățându-se astfel, un alt popor s-a cucerit pe sine și, cucerindu-se pe
sine, s-a îmbărbătat și s-a îngreunat cu mari nădejdi.

Cu adevărat, oamenii și-au dat singuri tot binele și răul lor. Cu adevărat, nu au luat-o, nu
au găsit-o, nu le-a căzut ca un glas din cer.

Numai omul a pus valoare în lucruri pentru a se păstra pe sine, - numai el a creat un sens
în lucruri, un sens uman! De aceea se numește "om", adică: apreciator.

A estima înseamnă a crea: auziți, creatorilor! Aprecierea însăși este comoara și bijuteria
tuturor lucrurilor valoroase.

Numai prin valorizare dă valoare: iar fără valorizare, nuca existenței ar fi goală.
Ascultați, creatorilor!

Schimbarea valorilor, - adică schimbarea creatorilor. Cel care trebuie să fie un creator
este întotdeauna distrus.
Creatorii au fost mai întâi popoare și abia mai târziu indivizi; cu adevărat, individul
însuși este încă cea mai tânără creație.

Națiunile atârnau odinioară deasupra lor o tăbliță a bunătății. Iubirea care vrea să
domnească și iubirea care vrea să se supună au creat astfel de mese împreună.

Pofta de pământ este mai veche decât pofta de ego: și atâta timp cât conștiința bună se
numește pământ, numai conștiința rea spune: I.

Cu adevărat, eu cel viclean, cel neiubitor, care își dorește folosul său în folosul celor
mulți: nu aceasta este originea turmei, ci căderea ei.

Întotdeauna iubitorii și creatorii au fost cei care au creat binele și răul. Focul iubirii
strălucește în numele tuturor virtuților și focul mâniei.

Zarathustra a văzut multe țări și multe popoare: nici o putere mai mare nu a găsit
Zarathustra pe pământ decât faptele îndrăgostiților: "binele" și "răul" este numele lor.

Cu adevărat, o monstruozitate este puterea acestei laude și blamări. Spuneți-mi, cine o

poate cuceri, fraților? Spuneți, cine va arunca cătușele peste cele o mie de gâturi ale
acestei bestii?

O mie de goluri au fost, pentru o mie de popoare au fost. Doar că mai lipsește doar
cătușele a o mie de gâturi, lipsește Scopul Unic. Omenirea nu are încă un obiectiv.

Dar spuneți-mi, frații mei: dacă omenirii îi lipsește încă scopul, nu-i lipsește oare și ea
însăși? -

Așa a vorbit Zarathustra.

De caritate.

Te înghesui în jurul vecinului tău și ai cuvinte frumoase pentru el. Dar eu vă spun:
dragostea voastră pentru aproapele vostru este dragostea voastră rea pentru voi înșivă.

Vă refugiați în aproapele vostru de la voi înșivă și vreți să faceți din asta o virtute: dar eu
văd prin "altruismul" vostru.

Tu-ul este mai vechi decât ego-ul; tu-ul este sfințit, dar nu este încă ego-ul: astfel, omul
se îndreaptă spre aproapele.

Vă sfătuiesc eu să vă iubiți aproapele? Mai degrabă v-aș sfătui să fugiți la aproapele

vostru și să vă iubiți aproapele de la distanță!

Mai presus de iubirea aproapelui se află iubirea de departe și de viitor; mai presus de
iubirea de oameni se află iubirea de lucruri și de fantome.

Această fantomă care aleargă înaintea ta, fratele meu, este mai frumoasă decât tine; de
ce nu-i dai carnea și oasele tale? Dar ție ți-e frică și fugi la vecinul tău.

Nu vă puteți suporta pe voi înșivă și nu vă iubiți suficient: acum vreți să vă seduceți

aproapele la iubire și vă împodobiți cu greșeala lui.

Aș vrea să nu puteți suporta tot felul de vecini și vecinii lor; atunci trebuie să vă faceți
din prietenul vostru și din inima lui debordantă.

Invitați un martor să vorbească de bine despre voi; și când l-ați înșelat să vă vorbească
de bine, vă gândiți de bine despre voi înșivă.

Nu minte doar cel care vorbește împotriva cunoștințelor sale, ci și mai mult cel care
vorbește împotriva ignoranței sale. Și astfel vorbiți de voi înșivă în trafic și cu voi înșivă
mințiți pe aproapele vostru.

Așa zice prostul: "relațiile cu oamenii corup caracterul, mai ales când nu se are
niciunul".

Unul se duce la aproapele său pentru că se caută pe sine, iar celălalt pentru că vrea să se
piardă pe sine. Iubirea ta rea pentru tine însuți face ca singurătatea să fie o închisoare
pentru tine.

Cei care sunt mai îndepărtați sunt cei care plătesc pentru dragostea ta pentru aproapele
tău; și chiar și atunci când sunteți cinci împreună, un al șaselea trebuie să moară
întotdeauna.

Nici mie nu-mi plac petrecerile tale: am găsit prea mulți actori la ele, iar spectatorii se
comportau adesea ca niște actori.

Nu vă învăț pe aproapele vostru, ci pe prietenul vostru. Fie ca prietenul să fie pentru tine
sărbătoarea pământului și o pregustare a supraomului.

Vă învăț prietenul și inima lui debordantă. Dar trebuie să înțelegeți cum să fiți un burete
dacă vreți să fiți iubiți de inimi debordante.

Vă învăț prietenul în care lumea e gata, o coajă de bine, - prietenul creator care are
mereu o lume gata de dăruit.

Și așa cum lumea s-a destrămat pentru el, tot așa ea se reface pentru el în inele, ca o
devenire a binelui prin rău, ca o devenire a scopurilor din întâmplare.

Viitorul și cel mai îndepărtat să fie pentru tine cauza zilei tale de azi: în prietenul tău vei
iubi supraomul ca pe o cauză a ta.

Frații mei, nu vă sfătuiesc să vă iubiți aproapele: vă sfătuiesc să-l iubiți pe cel mai
îndepărtat.

Așa a vorbit Zarathustra.

Din calea creatorului.

Vrei tu, fratele meu, să mergi în singurătate? Vrei să cauți calea spre tine însuți? Mai
ezită puțin și ascultă-mă.

"Cel care caută se pierde ușor el însuși. Toată singurătatea este vinovăție": așa vorbește
turma. Iar tu aparții de mult timp turmei.

Vocea pământului va răsuna încă în tine. Și când vei spune: "Nu mai am conștiință cu
tine", va fi o jale și o durere.

Iată, această durere însăși este încă născută din Unica Conștiință; și ultima licărire a
acestei conștiințe încă strălucește asupra suferinței tale.

Dar tu vrei să mergi pe calea necazului tău, care este calea spre tine însuți? Atunci arată-
mi dreptul tău și puterea ta de a face asta!

Sunteți o nouă putere și un nou drept? O primă mișcare? O roată care se rostogolește din
ea însăși? Poți, de asemenea, să forțezi stelele să se întoarcă în jurul tău?

Oh, este atât de multă poftă de înălțimi! Sunt atâtea crampe ale ambițioșilor! Arată-mi că
nu ești unul dintre cei pofticioși și ambițioși!

Ah, sunt atâtea gânduri mărețe care nu fac mai mult decât un burduf: suflă și fac gol.
Te numești liber? Voi asculta gândul tău conducător, și nu că ai scăpat de un jug.

Ești tu unul care a scăpat de un jug? Sunt unii care și-au aruncat ultima lor valoare
atunci când au renunțat la robie.

Liber de ce? Ce rușine are asta Zarathustra! Dar cu strălucire ochiul tău îmi va vesti:
liber pentru ce?

Poți să-ți dai ție însuți răul și binele tău și să-ți atârni voia ta peste tine ca pe o lege? Poți
să fii tu însuți judecător pentru tine însuți și răzbunător al legii tale?

Este îngrozitor să fii singur cu judecătorul și răzbunătorul propriei legi. Astfel, o stea
este aruncată în spațiul sterp și în suflul înghețat al singurătății.

Azi încă suferi din cauza celor mulți, tu unul: azi încă mai ai tot curajul și toate
speranțele tale.

Dar într-o zi singurătatea te va obosi, într-o zi mândria ta se va îndoi și curajul tău va

răzbi. Într-o zi vei striga: "Sunt singur!".

Într-o zi nu vei mai vedea prea aproape înălțimea și umilința ta; înălțimea ta însăși te va
face să te temi ca o fantomă. Într-o zi vei striga: "Totul este greșit!".

Există sentimente care vor să-i ucidă pe cei singuri; dacă nu reușesc, ei bine, trebuie să
moară ei înșiși! Dar ești capabil să fii un criminal?

Tu, fratele meu, cunoști deja cuvântul "dispreț"? Și chinul dreptății tale, de a fi drept cu
cei care te disprețuiesc?

Îi forțezi pe mulți să învețe din nou despre

tine; ei consideră că este greu pentru tine. Te-ai apropiat de ei și totuși ai trecut pe lângă
ei: ei nu te iartă niciodată pentru asta.

Treci dincolo de ele: dar cu cât urci mai sus, cu atât te vede mai mic ochiul invidiei. Dar
omul zburător este cel mai urât dintre toți.

"Cum ai fi drept împotriva mea! - trebuie să spui - "Aleg nedreptatea ta ca parte ce mi-a
fost atribuită"."

Nedreptate și murdărie aruncă ei asupra celui singur: dar, fratele meu, dacă vrei să fii o
stea, trebuie deci să strălucești nu mai puțin pentru ei!
Și ferește-te de cei buni și drepți! Le place să-i răstignească pe cei care își inventează
propria virtute, - îl urăsc pe cel singuratic.

Ferește-te și de sfânta simplitate! Tot ceea ce nu este simplu este profanat pentru ei; le
place să se joace cu focul - rugul funerar.

Și ferește-te și de crizele iubirii tale! Omul singuratic se grăbește prea mult să întindă
mâna celui care îl întâlnește.

Nu trebuie să dai mâna la unii oameni, ci doar laba, și vreau ca laba ta să aibă și gheare.

Dar cel mai rău dușman pe care îl poți întâlni va fi întotdeauna tu însuți; tu însuți stai la
pândă în peșteri și păduri.

Singuraticule, mergi pe drumul spre tine însuți! Iar calea ta duce dincolo de tine și de cei
șapte diavoli ai tăi!

Eretic vei fi pentru tine însuți și vrăjitoare, și ghicitoare, și ghicitoare, și proastă, și

îndoielnică, și necredincioasă, și făcătoare de rele.

Trebuie să vrei să te arzi în propria ta flacără: cum ai putea deveni nou dacă nu ai fi
devenit mai întâi cenușă!

Lonelier, tu mergi pe calea creatorului: un zeu îți vei crea din cei șapte draci ai tăi!

Lonelier, tu mergi pe calea îndrăgostitului: te iubești pe tine însuți și de aceea te

disprețuiești, așa cum numai îndrăgostiții se disprețuiesc.

Iubitul vrea să creeze pentru că disprețuiește! Ce știe el despre iubire cine nu a fost
nevoit să disprețuiască ceea ce a iubit!

Cu dragostea ta du-te în singurătatea ta și cu munca ta, fratele meu; și numai târziu te va

urma dreptatea.

Cu lacrimile mele mergi în singurătatea ta, fratele meu. Îl iubesc pe cel care vrea să
creeze dincolo de el însuși și astfel ajunge să se ruineze. -

Așa a vorbit Zarathustra.

De femei bătrâne și tinere.

"De ce te târăști atât de timid prin amurg, Zarathustra? Și ce ascunzi cu grijă sub mantie?

"Este o comoară care ți-a fost dăruită? Sau un copil născut de tine? Sau umbli tu însuți
acum pe căile hoților, prieten al celor răi?"-

Cu adevărat, fratele meu, a spus Zarathustra, este o comoară care mi-a fost dată: un mic
adevăr este cel pe care îl port.

Dar este la fel de indisciplinat ca un copil mic; și dacă nu-mi țin gura, strigă cu voce
tare.

Astăzi, în timp ce mergeam singură, la ora la care soarele apunea, o bătrână m-a întâlnit
și mi-a vorbit sufletului meu:

"Zarathustra ne-a vorbit și nouă, femeilor, multe lucruri, dar niciodată nu ne-a vorbit
despre femeie."

Și i-am spus: "Ar trebui să vorbești despre femei doar cu bărbații".

"Vorbește-mi și mie de femeie", a spus ea; "sunt destul de bătrână ca să uit imediat".

Am urmat sfatul bătrânei și i-am vorbit astfel:

Totul despre femeie este o ghicitoare și totul despre femeie are o soluție: se numește
sarcină.

Bărbatul este un mijloc pentru femeie: scopul este întotdeauna copilul. Dar ce este
femeia pentru bărbat?

Omul adevărat vrea două lucruri: pericol și joacă. De aceea, el vrea ca femeia să fie cea
mai periculoasă jucărie.

Bărbatul trebuie să fie educat pentru război și femeia pentru recreerea războinicului: tot
Andre este o prostie.

Toate fructele prea dulci - războinicului nu-i plac. De aceea îi place femeia; chiar și cea
mai dulce femeie este amară.

Femeia înțelege copiii mai bine decât bărbatul, dar bărbatul este mai copilăros decât
femeia.
În omul adevărat se ascunde un copil: vrea să se joace. Haideți, femei, descoperiți-mi
copilul din bărbat!

Fie ca femeia să fie o jucărie, pură și fină, ca o piatră prețioasă, strălucind cu virtuțile
unei lumi care nu este încă aici.

Lasă raza unei stele să strălucească în iubirea ta! Speranța ta este: "Să pot da naștere la
superman!".

În dragostea voastră să fie curaj! Cu dragostea ta să te duci la cel ce-ți inspiră frică!

În dragostea ta să fie cinstea ta! Femeia nu știe prea multe alte lucruri despre onoare.
Dar aceasta să fie onoarea ta: să iubești întotdeauna mai mult decât ești iubit și să nu fii
niciodată al doilea.

Bărbatul se teme de femeie atunci când aceasta iubește: atunci ea face orice sacrificiu și
orice alt lucru nu are nicio valoare pentru ea.

Bărbatul se teme de femeie când aceasta urăște, căci bărbatul este rău doar în fundul
sufletului, dar femeia este rea acolo.

Pe cine urăște cel mai mult femeia? - Așa i-a spus fierul magnetului: "Te urăsc cel mai
mult, pentru că tu atragi, dar nu ești destul de puternic pentru a te atrage la tine".

Fericirea omului se numește: vreau. Fericirea femeii este: el vrea.

"Iată, acum este lumea desăvârșită! " - așa gândește orice femeie atunci când se supune
cu toată dragostea ei.

Iar femeia trebuie să se supună și să găsească o profunzime la suprafața ei. Suprafața

minții unei femei este o piele mișcătoare și furtunoasă pe ape puțin adânci.

Dar mintea bărbatului este adâncă, curentul său se scurge în caverne subterane: femeia îi
simte puterea, dar nu o înțelege. -

Atunci bătrâna mi-a răspuns: "Zarathustra a spus multe lucruri bune, mai ales pentru cei
care sunt destul de tineri.

"Ciudat, Zarathustra nu știe prea multe despre femei, și totuși are dreptate în privința lor!
Asta pentru că nimic nu este imposibil cu femeile?
"Și acum luați un pic de adevăr ca mulțumire! Sunt destul de mare pentru ea!

"Înfășurați-o și închideți-o, altfel va striga cu voce tare acest mic adevăr."

"Dă-mi, femeie, micul tău adevăr!", am spus eu. Și așa a vorbit bătrâna:

"Te duci la femei? Nu uitați biciul!" -

Așa a vorbit Zarathustra.

De la mușcătura de viperă.

Într-o zi, Zarathustra a adormit sub un smochin, pentru că era cald, și și-a pus brațele
peste față. Atunci a venit o viperă și l-a mușcat de gât, astfel încât Zarathustra a strigat
de durere. După ce și-a luat brațul de pe față, s-a uitat la șarpe: atunci acesta a
recunoscut ochii lui Zarathustra, s-a zbătut stângaci și a vrut să fugă. "Nu-i așa, spuse
Zarathustra; nu ai acceptat încă mulțumirile mele! M-ai trezit la ora asta, drumul meu
este încă lung." "Drumul tău este încă scurt, a spus cu tristețe vipera; otrava mea ucide."
Zarathustra a zâmbit. "Când a murit vreodată un dragon din cauza veninului unui șarpe?
- a spus el. Dar ia-ți înapoi otrava! Nu ești destul de bogat ca să mi-l dai mie." Atunci
vipera i-a căzut din nou în jurul gâtului și i-a lins rana.

Când Zarathustra a povestit odată acest lucru discipolilor săi, aceștia l-au întrebat: "Și
care este, o, Zarathustra, morala poveștii tale?". Zarathustra a răspuns astfel:

Sunt numit de cei buni și drepți distrugătorul moralei: povestea mea este imorală.

Dar dacă ai un vrăjmaș, nu-i răsplăti rău cu bine, pentru că aceasta l-ar face de rușine.
Dar dovediți că v-a făcut bine.

Și mai degrabă să fiu supărat decât rușinat. Și dacă ești blestemat, nu-mi place că apoi
vrei să binecuvântezi. Mai degrabă blestemă puțin și el!

Și dacă ți s-a făcut o mare nedreptate, fă-mi repede cinci mici! El este hidos de privit, pe
care doar nedreptatea îl asuprește.

Știați deja acest lucru? Răul împărțit este jumătate de dreptate. Și va lua asupra sa
greșeala cine o poate suporta!

O mică răzbunare este mai umană decât nici o răzbunare. Iar dacă pedeapsa nu este și un
drept și o onoare pentru cel care a încălcat legea, atunci nici mie nu-mi plac pedepsele
voastre.

Este mai nobil să greșești decât să ai dreptate, mai ales atunci când ai dreptate. Dar
trebuie să fii suficient de bogat pentru a face acest lucru.

Nu-mi place justiția voastră rece; și din ochii judecătorilor voștri văd mereu călăul și
fierul său rece.

Spuneți-mi, unde este dreptatea care este iubirea cu ochii care văd?

Inventează-mi iubirea care suportă nu numai toate pedepsele, ci și toate vinovățiile!

Inventează-mi justiția care achită pe toată lumea, mai puțin pe cel care judecă!

Vrei să auzi și tu asta? În cel care vrea să fie drept de jos în sus, chiar și minciuna devine
o bunătate pentru om.

Dar cum aș vrea să fiu doar de jos în sus! Cum să dau fiecăruia ce-i al lui! Mie îmi este
de ajuns: îi dau fiecăruia ce-i place.

În sfârșit, frații mei, feriți-vă să faceți rău tuturor pustnicilor! Cum ar putea un pustnic să
uite! Cum ar putea să plătească!

Un pustnic este ca o fântână adâncă. Este ușor să arunci o piatră în ea, dar dacă s-a
scufundat până la fund, cine o va scoate din nou la suprafață?

Ferește-te să nu-l jignești pe pustnic! Dar dacă o faci, ei bine, omoară-l și pe el!

Așa a vorbit Zarathustra.

Despre copil și căsătorie.

Am o întrebare numai pentru tine, fratele meu: ca un fir cu plumb, arunc această
întrebare în sufletul tău, ca să știu cât de adâncă este.

Sunteți tineri și vă doriți un copil și o căsătorie. Dar eu te întreb: ești tu un bărbat care
poate dori un copil?

Ești tu cel victorios, învingătorul de sine, stăpânul simțurilor, stăpânul virtuților tale?
Așa că vă întreb.

Sau dorința ta vorbește despre animale și nevoi? Sau singurătatea? Sau discordie cu
tine?

Vreau victoria ta și libertatea ta de a-ți dori un copil. Veți construi monumente vii pentru
victoria și eliberarea voastră.

Veți construi dincolo de voi înșivă. Dar mai întâi trebuie să fii construită pentru mine, să
fii dreaptă la trup și la suflet.

Nu te vei planta doar departe, ci și în sus! Fie ca grădina căsătoriei să vă ajute să faceți
acest lucru!

Veți crea un corp superior, o primă mișcare, o roată care se rostogolește din ea însăși, -
veți crea un creator.

Căsătoria: aceasta este ceea ce eu numesc voința de a fi doi, de a crea un singur lucru
care este mai mult decât cei care l-au creat. Reverență unul față de celălalt numesc
căsătoria
ca pentru cei care doresc o astfel de voință.

Fie ca acesta să fie sensul și adevărul căsniciei voastre. Dar ceea ce cei prea mulți
numesc căsătorie, acești superflui, - ah, cum să numesc asta?

Ah, această sărăcie a sufletului pentru doi! Ah, această murdărie a sufletului pentru doi!
Vai, acest nenorocit de confort de doi în doi!

Căsătoria este ceea ce ei numesc căsătorie; și spun că mariajele lor sunt făcute în ceruri.

Ei bine, nu-mi place acest rai al superfluului! Nu, nu-mi plac, aceste animale prinse în
plasa cerească!

Departe de mine, de asemenea, Dumnezeul care șchioapătă să binecuvânteze ceea ce nu

a unit!

Nu râdeți de astfel de căsătorii! Ce copil nu ar avea motive să plângă pentru părinții săi?

Vrednic mi s-a părut acest om și copt pentru scopul pământului; dar când am văzut pe
soția lui, pământul mi s-a părut o casă pentru prostii.

Da, am vrut ca pământul să se cutremure în convulsii atunci când un sfânt și o gâscă se

împerechează.

Acesta a mers după adevăruri ca un erou și, în cele din urmă, și-a pus în sac o minciună
preafrumoasă. El o numește căsătoria lui.

Aceasta din urmă era fragilă în relații și alegea cu precădere. Dar dintr-o dată și-a stricat
compania pentru totdeauna: căsătoria lui, așa o numește el.

A căutat o domnișoară cu virtuțile unui înger. Dar dintr-o dată a devenit roaba unei
femei, iar acum ar fi trebuit să devină un înger peste ea.

Acum i-am găsit cu atenție pe toți cumpărătorii și toți au ochi vicleni. Dar chiar și cel
mai viclean își cumpără nevasta într-un sac.

Multe nebunii scurte - așa e dragostea cu tine. Iar căsătoria ta pune capăt multor nebunii
scurte, ca unei singure și lungi nebunii.

Iubirea ta pentru femeie și iubirea femeii pentru bărbat: ah, de-ar fi compasiune cu zeii
suferinzi și voalați! Dar, de obicei, două animale se ghicesc reciproc.

Dar chiar și cea mai bună iubire a ta nu este decât o asemănare răpitoare și o strălucire
dureroasă; ea este o torță care te va lumina spre căi mai înalte.

Într-o zi veți iubi dincolo de voi înșivă! Învață mai întâi să iubești! Și de aceea a trebuit
să bei paharul amar al iubirii tale.

Amărăciunea este în paharul chiar și al celei mai bune iubiri: așa se face dorul de
supraom, așa te face pe tine, creatorul, să fii însetat!

Setea de creator, săgeata și dorul de supraom: spune, fratele meu, aceasta este voința ta
pentru căsătorie?

Sfânt pentru mine este un astfel de testament și o astfel de căsătorie. -

Așa a vorbit Zarathustra.

De moarte liberă.

Mulți mor prea târziu, iar alții mor prea devreme. Învățătura sună încă ciudat: "Mori la
momentul potrivit!".
Să mori la momentul potrivit: asta ne învață Zarathustra.

Desigur, cel care nu trăiește niciodată la timpul potrivit, cum ar putea muri la timpul
potrivit? De nu s-ar fi născut niciodată! - Așa că vă sfătuiesc pe cei superflui.

Dar chiar și cei de prisos fac totuși lucruri importante cu moartea lor și chiar și cea mai
goală nucă vrea să fie spartă.

Toți iau moartea în mod important: dar moartea nu este încă o sărbătoare. Oamenii nu au
învățat încă cum să consacre cele mai frumoase sărbători.

Îți arăt moartea împlinită, care devine o înțepătură și un jurământ pentru cei vii.

Cel care împlinește își moare, victorios, înconjurat de cei care speră și de cei care jură.

Așa ar trebui să învețe cineva să moară; și nu ar trebui să existe nici un ospăț în care un
astfel de muribund să nu consacre jurăminte celor vii!

Deci, a muri este cel mai bine; dar al doilea este: a muri în luptă și a irosi un suflet mare.

Dar la fel de odioasă pentru luptător ca și pentru învingător este moartea ta zâmbitoare,
care se strecoară ca un hoț - și totuși vine ca un stăpân.

Moartea mea te laud, moartea liberă care vine la mine pentru că eu o vreau.

Și când voi vrea? - Cel care are un țel și un moștenitor vrea moartea la timpul potrivit
pentru țel și moștenitor.

Și, din respect pentru țelul și moștenitorul său, nu va mai atârna cununi uscate în
sanctuarul vieții.

Cu adevărat, nu voi fi ca cei care întorc frânghii: ei își întind firul la lungime și, în felul
acesta, se întorc mereu înapoi.

Unii îmbătrânesc, de asemenea, prea mult pentru adevărurile și victoriile lor; o gură fără
dinți nu mai are dreptul la orice adevăr.

Și oricine își dorește faimă trebuie să-și ia adio de la onoare uneori și să exerseze dificila
artă de a - pleca la momentul potrivit.

Trebuie să nu te mai lași mâncat atunci când ai cel mai bun gust: cei care vor să fie iubiți
mult timp știu asta.

Există mere acre, desigur, a căror soartă vrea ca ele să aștepte până în ultima zi de
toamnă: și în același timp devin coapte, galbene și ridate.

Pentru unii, inima îmbătrânește mai întâi, iar pentru alții spiritul. Și unii îmbătrânesc în
tinerețe, dar tinerii întârziați rămân mult timp tineri.

Unii sunt nemulțumiți de viață: un vierme otrăvitor le mănâncă inima. Așa că lasă-l să
vadă că moartea i se potrivește cu atât mai mult.

Unele nu se îndulcesc niciodată, ele putrezesc deja în timpul verii. Lașitatea este cea
care îl ține legat de creanga sa.

Mult prea mulți trăiesc și mult prea mult timp se agață de ramurile lor. Să vină o furtună
care să scuture din copac toată această putreziciune și mâncarea de viermi!

De-ar veni predicatori ai morții rapide! Aceștia ar fi furtunile și scuturatorii de dreapta

pe pomii vieții! Dar nu aud decât predicatori ai morții lente și ai răbdării cu tot ce este
"pământesc".

Oh, predicați răbdarea cu cele pământești? Acest lucru pământesc este cel care are prea
multă răbdare cu voi, blasfemiatorilor!

Cu adevărat, acel evreu a murit prea devreme, pe care predicatorii morții lente îl
onorează; și de atunci a fost osânda multora că a murit prea devreme.

Nu cunoștea decât lacrimile și melancolia evreului, împreună cu ura față de cel bun și de
cel drept, - evreul Iisus: atunci l-a asaltat dorința de a muri.

De-ar fi rămas în pustie, departe de cei buni și drepți! Poate că ar fi învățat să trăiască și
ar fi învățat să iubească pământul - și râsul!

Credeți-mă, frații mei! A murit prea devreme; el însuși ar fi revenit asupra învățăturii
sale dacă ar fi trăit până la vârsta mea! A fost destul de nobil să se dezică!

Dar era încă imatur. Tânărul iubește imatur, și imatur urăște omul și pământul. Mintea și
aripile îi sunt încă legate și grele.

Dar în bărbat este mai mult copil decât în tânăr și mai puțină melancolie: înțelege mai
bine moartea și viața.
Liber să moară și liber în moarte, un sfânt neisprăvit, atunci când nu mai e timpul să
spună da: așa înțelege el moartea și viața.

Ca moartea voastră să nu fie o blasfemie asupra omului și a pământului, prieteni, asta

cer de la mierea sufletului vostru.

Pe moarte, spiritul tău și virtutea ta vor străluci încă, ca lumina serii în jurul pământului;
altfel, moartea ți-a ieșit prost.

Așa că eu însumi voi muri, pentru ca voi, prieteni, să iubiți mai mult pământul din cauza
mea; și mă voi întoarce pe pământ, ca să mă odihnesc în cea care m-a născut.

Zarathustra a avut cu adevărat un țel, și-a aruncat mingea: acum voi, prieteni, sunteți
moștenitorii țelului meu, vouă vă arunc mingea de aur.

Aș prefera să vă văd pe voi, prietenii mei, aruncând mingea de aur decât orice altceva!
Și așa mai iert un pic pe pământ: iartă-mă!

Așa a vorbit Zarathustra.

A virtuții dătătoare.

1.

Când Zarathustra și-a luat rămas bun de la orașul căruia îi era dedicată inima și al cărui
nume este: "vaca colorată" - mulți dintre cei care se numeau discipolii săi l-au urmat și l-
au însoțit. Au ajuns astfel la un drum al crucii; acolo Zarathustra le-a spus că acum vrea
să meargă singur, pentru că era prietenul mersului singur. Cu toate acestea, discipolii săi
i-au înmânat ca dar de adio un toiag cu un șarpe încolăcit în jurul soarelui pe mânerul
său de aur. Zarathustra a fost mulțumit de toiag și s-a aplecat asupra lui; apoi a vorbit
discipolilor săi.

Spuneți-mi, cum a ajuns aurul să aibă cea mai mare valoare? Pentru că este imensă și
inutilă și strălucitoare și blândă în splendoarea ei; ea se dăruiește mereu.

Numai ca imagine a celei mai înalte virtuți, aurul a atins cea mai înaltă valoare. Ca aurul
strălucește în ochii celui care dăruiește. Strălucirea aurului face pace între lună și soare.

Cea mai înaltă virtute este neobișnuită și inutilă, este luminoasă și blândă în strălucire: o
virtute dătătoare este cea mai înaltă virtute.
Cu adevărat vă cunosc bine, discipolii mei: și voi, ca și mine, căutați virtutea dătătoare.
Ce ai avea în comun cu pisicile și lupii?

Aceasta este setea voastră de a deveni voi înșivă jertfe și daruri; și de aceea sunteți
însetați să îngrămădiți în sufletele voastre toate bogățiile.

Sufletul tău dorește nespus comorile și bijuteriile, pentru că virtutea ta este nesățioasă în
a vrea să le dăruiască.

Tu constrângi toate lucrurile la tine și în tine, pentru ca ele să se întoarcă de la tine ca

daruri ale iubirii tale.

Cu adevărat, o astfel de iubire dătătoare trebuie să devină un jefuitor al tuturor valorilor;

dar eu numesc acest egoism sfânt și sacru.

Mai există un alt egoism, un egoism tot mai sărac, un egoism flămând care vrea mereu
să fure, acel egoism al bolnavilor, egoismul bolnavilor.

Cu ochi de hoț se uită la tot ce strălucește; cu lăcomia foamei îl măsoară pe cel care are
de mâncat hrană bogată; și se strecoară mereu în jurul mesei celui care dăruiește.

Boala vorbește din această râvnă și degenerare invizibilă; din trupul ei vorbește lăcomia
hoață a acestui egoism.

Spuneți-mi, frații mei, ce anume considerăm noi ca fiind rău și cel mai rău? Nu este
aceasta degenerare? - Și întotdeauna ne uităm la degenerare acolo unde lipsește sufletul
dătător.

Calea noastră este ascendentă, de la specie la superspecie. Dar simțul degenerat este o
groază pentru noi, care spune: "Totul pentru mine".

În sus zboară simțul nostru: este astfel o asemănare a trupului nostru, o asemănare a unei
înălțări. Numele virtuților sunt asemănările
unor astfel de înălțări.

Astfel, corpul trece printr-o istorie, una de devenire și una de luptă. Și spiritul - ce este
pentru el? Vestitor al luptelor și victoriilor sale, tovarăș și ecou.

Toate numele binelui și răului sunt parabole: ele nu vorbesc, ci doar fac semn. Un nebun
care vrea să știe despre ele!
Observați-mă, frații mei, în fiecare oră când duhul vostru va vorbi în parabole: acolo este
originea virtuții voastre.

Acolo este trupul tău înălțat și înălțat; cu încântarea lui răpește spiritul, ca să devină
Creatorul și Preacucernicul și Iubitorul și Binefăcătorul tuturor lucrurilor.

Când inima ta este largă și plină, ca un râu, o binecuvântare și un pericol pentru cei care
trăiesc acolo, aceasta este sursa virtuții tale.

Când ești mai presus de laude și de blam, iar voința ta vrea să poruncească totul ca
voința unui îndrăgostit: acolo este originea virtuții tale.

Când disprețuiți patul plăcut și moale și nu vă puteți culca suficient de departe de moale,
acolo este originea virtuții voastre.

Dacă ești dispus de o singură voință, iar această întoarcere a tuturor nevoilor se numește
pentru tine necesitate, acolo este originea virtuții tale.

Cu adevărat, un nou bine și un nou rău este acesta! Cu adevărat, un nou murmur adânc și
un nou glas!

Puterea este această nouă virtute; un gând conducător este ea, iar în jurul ei un suflet
înțelept: un soare de aur, iar în jurul lui șarpele cunoașterii.

2.

Aici Zarathustra a tăcut o vreme și și-a privit cu dragoste discipolii. Apoi a continuat să
vorbească astfel: - și vocea i se schimbase.

Rămâneți credincioși mie de pe pământ, frații mei, cu puterea virtuții voastre! Iubirea ta
dăruitoare și cunoștințele tale servesc scopului pământului! Așa că vă rog și vă implor.

Să nu-și ia zborul de pe pământ și să-și bată aripile de zidurile veșnice! Ah, întotdeauna
a fost atât de multă virtute trecătoare!

Conduceți, ca și pe mine, virtutea trecătoare înapoi pe pământ - da, înapoi la trup și la

viață: ca să dea pământului sensul său, un sens uman!

De sute de ori spiritul și virtutea au zburat și s-au rătăcit. Oh, în trupul nostru încă mai
locuiește toată această iluzie și greșeală: trup și voință a devenit.

De o sută de ori, până acum, spiritul și virtutea au încercat și s-au rătăcit. Da, omul a fost
o încercare. O, câtă ignoranță și eroare a devenit un trup în noi!

Nu numai motivul mileniilor - și nebunia sa se răsfrânge asupra noastră. Este periculos

să fii moștenitor.

Încă ne luptăm pas cu pas cu uriașul întâmplării, iar nonsensul, non-sensul, încă domnea
peste întreaga omenire.

Spiritul și virtutea voastră să slujească sensul pământului, frații mei, și toate lucrurile să
fie prețuite din nou de voi! De aceea veți fi luptători! De aceea veți fi creatori!

Cunoscând, trupul se purifică; căutând cunoașterea, se înalță; pentru cel care discerne,
toate impulsurile se sfințesc; pentru cel care se înalță, sufletul devine bucuros.

Doctore, ajută-te pe tine însuți; așa îți vei ajuta și tu bolnavul. Acesta să fie cel mai bun
ajutor al lui, ca să vadă cu ochii lui pe cel care se vindecă singur.

Sunt mii de cărări care nu au fost încă străbătute, mii de sănătăți și țărmuri ascunse ale
vieții. Neexploatat și nedescoperit este încă omul și omul-pământ.

Priviți și ascultați, voi, cei singuri! Din viitor vin vânturi cu bătăi de aripi tainice, și la
urechile fine se duc vești bune.

Voi, cei singuri de astăzi, cei care plecați, veți fi într-o zi un popor: din voi, care v-ați
ales pe voi înșivă, va crește un popor ales: - și din el va ieși supraomul.

Cu adevărat, un loc de recuperare va deveni încă un pământ! Și deja se simte un miros

nou, un miros care aduce mântuire, - și o nouă speranță!

3.

După ce a rostit aceste cuvinte, Zarathustra a tăcut, ca unul care nu și-a spus ultimul
cuvânt; mult timp a cântărit cu îndoială toiagul în mână. În cele din urmă a vorbit așa: -
și vocea i s-a schimbat.

Acum mă duc singur, discipolii mei! Acum plecați și voi și singuri! Așa vreau să fie.

Cu adevărat vă sfătuiesc: plecați de lângă mine și apărați-vă împotriva lui Zarathustra!

Și mai bine, să vă fie rușine de el! Poate că te-a înșelat.

Omul de știință nu trebuie doar să-și iubească dușmanii, ci trebuie să fie capabil să-și
urască și prietenii.
Un profesor este prost răsplătit dacă rămâne mereu doar un elev. Și de ce nu-mi smulgi
cununa?

Voi mă venerați, dar dacă într-o zi închinarea voastră va cădea? Ferește-te ca nu cumva o
statuie să te lovească mortal!

Spui că crezi în Zarathustra? Dar ce este acolo în Zarathustra! Voi sunteți credincioșii
mei; dar ce se întâmplă cu toți credincioșii!

Încă nu vă căutați pe voi înșivă, când m-ați găsit pe mine. La fel fac toți credincioșii; de
aceea este atât de puțin cu toată credința.

Acum vă poruncesc să mă pierdeți și să mă găsiți; și nu mă voi întoarce la voi decât

după ce mă veți renega cu toții.

Cu alți ochi, frații mei, îi voi căuta atunci pe cei pierduți, cu altă dragoste vă voi iubi
atunci.

Și încă o dată îmi veți fi prieteni și copii ai unei singure nădejdi; atunci voi fi cu voi a
treia oară, ca să sărbătoresc cu voi marea zi de amiază.

Și acesta este marele amiază, când omul se află la mijlocul traseului său între animal și
supraom și își sărbătorește drumul spre seară ca pe cea mai mare speranță a sa: pentru că
este drumul spre o nouă dimineață.

Acolo, omul care se scufundă se va binecuvânta pe sine însuși că este un om trecător, iar
soarele cunoașterii sale va sta pentru el în amiaza mare.

"Toți zeii sunt morți: acum vrem ca supraomul să trăiască". - Fie ca aceasta să fie ultima
noastră dorință și testamentul nostru la marele amiază! -

Așa grăit-a Zarathustra.

A doua parte.

"- și numai când mă veți renega cu toții mă voi întoarce la voi.

Cu adevărat, cu alți ochi, frații mei, îi voi căuta atunci pe cei pierduți; cu altă iubire vă
voi iubi atunci".

Zarathustra, despre darul virtuții (I. p. 97-98).

Copilul cu oglinda.

Atunci Zarathustra s-a întors în munți și în singurătatea peșterii sale și s-a retras de
oameni, așteptând ca un semănător care și-a aruncat sămânța. Dar sufletul lui s-a umplut
de nerăbdare și de dorință pentru cei pe care îi iubea, căci mai avea încă multe de dat.
Pentru că acesta este cel mai greu lucru, să închizi mâna deschisă din iubire și să-ți
păstrezi rușinea celui care dăruiește.

Așa au trecut lunile și anii pentru omul singuratic, dar înțelepciunea lui a crescut și i-a
dat dureri prin abundența ei.

Într-o dimineață, însă, s-a trezit înainte de răsărit, a meditat mult timp pe patul său și, în
cele din urmă, și-a vorbit cu inima:

"De ce am fost atât de speriat în visul meu încât m-am trezit? Nu a venit la mine un copil
cu o oglindă?

"O, Zarathustra - mi-a spus copilul - privește-te în oglindă!".

Dar când m-am privit în oglindă, am strigat și mi s-a zguduit inima, căci nu m-am văzut
pe mine însumi în ea, ci grimasa diavolului și râsul batjocoritor.

Cu adevărat, înțeleg prea bine semnul și avertismentul visului: învățătura mea este în
pericol, buruienile vor fi numite grâu!

Dușmanii mei au devenit puternici și au deformat imaginea învățăturii mele, astfel încât
cei dragi mie trebuie să se rușineze de darurile pe care le-am dat.

Prietenii mei erau pierduți pentru mine; a venit ceasul să-mi caut pe cei pierduți!" -

Cu aceste cuvinte, Zarathustra a sărit în sus, dar nu ca un om speriat care caută aer, ci
mai degrabă ca un văzător și cântăreț pe care îl atacă spiritul. Vulturul și șarpele se uitau
la el cu uimire, pentru că pe chipul lui se citea, ca în zori, o fericire care se apropia.

Ce s-a întâmplat cu mine, cu animalele mele? - a spus Zarathustra. Nu m-am schimbat!

Nu a venit fericirea la mine ca un vânt furtunos?
Fericirea mea este nesăbuită și va vorbi prostește: este încă prea tânără - așa că aveți
răbdare cu ea!

Rănit sunt de fericirea mea: toți cei care suferă să fie medici pentru mine!

La prietenii mei pot coborî din nou, dar și la dușmanii mei! Zarathustra să poată din nou
să vorbească, să dăruiască și să facă ceea ce este mai drag celor dragi!

Iubirea mea nerăbdătoare se revarsă în râuri, în jos, după cum crește și scade. Din munți
tăcuți și furtuni de durere sufletul meu se năpustește în văi.

Prea mult am tânjit și am privit în depărtare. Prea mult timp am aparținut singurătății:
așa că am deprins tăcerea.

Am devenit o gură de tot, și vuietul unui pârâu din stânci înalte; în jos îmi voi arunca
vorbirea în văi.

Și fie ca râul meu de iubire să cadă în locuri impracticabile! Cum să nu-și găsească în
cele din urmă un pârâu drumul spre mare!

Există într-adevăr un lac în mine, un lac retras, autosuficient; dar curentul meu de iubire
îl mătură cu mine - până la mare!

Merg pe drumuri noi, îmi vine o nouă vorbire; ca toți creatorii, m-am săturat de limbile
vechi. Spiritul meu nu mai vrea să umble pe tălpi uzate.

Toată vorbirea îmi merge prea încet; - în carul tău sar, furtună! Și te voi biciui și eu cu
răutatea mea!

Ca un strigăt și ca un strigăt voi naviga pe mări largi, până voi găsi fericitele insule unde
locuiesc prietenii mei: -

Și dușmanii mei printre ei! Cât de mult îi iubesc pe toți cei cărora le pot vorbi! Chiar și
dușmanii mei aparțin fericirii mele.

Și dacă vreau să încalec calul cel mai sălbatic, sulița mea mă ajută întotdeauna cel mai
bine să mă ridic: este servitorul piciorului meu, mereu gata.

Lancea pe care o arunc împotriva dușmanilor mei! Cât le mulțumesc dușmanilor mei că
în sfârșit pot să o arunc!

Prea mare a fost tensiunea norului meu: între râsete de fulgere voi arunca ploi de
grindină în adâncuri.

Cu putere se va ridica pieptul meu, cu putere va sufla furtuna peste munți, așa că va fi
ușurat.

Cu adevărat, ca o furtună vine fericirea și libertatea mea! Dar vrăjmașii mei vor crede că
cel rău aleargă deasupra capetelor lor.

Da, și voi, prietenii mei, veți fi înspăimântați de înțelepciunea mea aprigă; și poate că
veți fugi cu dușmanii mei.

O,
de-aș ști cum să te atrag înapoi cu flauturile ciobanului! O, dacă leoaica mea ar învăța
înțelepciunea de a răcni cu tandrețe! Și multe am învățat împreună!

Înțelepciunea mea sălbatică a rămas însărcinată pe munții singuratici; pe pietre aspre și-a
născut puii, mai tineri.

Acum aleargă nebunește prin deșertul dur și caută și caută un gazon blând - vechea mea
înțelepciune sălbatică!

Pe terenul blând al inimii voastre, prieteni! - pe dragostea ta ar vrea să se culce cu cea

mai dragă!

Așa a vorbit Zarathustra.

Pe insulele binecuvântate.

Smochinele cad din copaci, sunt bune și dulci; și când cad, pielea lor roșie se rupe. Un
vânt de nord sunt eu smochine coapte.

Așadar, ca smochinele, aceste lecții vă revin vouă, prietenii mei: acum beți-le sucul și
pulpa lor dulce! Toamna este în jur și cerul pur și după-amiaza.

Iată, ce abundență este în jurul nostru! Iar din abundență este frumos să privești mările
îndepărtate.

Cândva oamenii spuneau Dumnezeu când priveau mările îndepărtate; dar acum v-am
învățat să spuneți: Supraom.
Dumnezeu este o măsură a curajului, dar nu vreau ca măsura curajului tău să ajungă mai
departe de voința ta creatoare.

Ai putea crea un zeu? - Atunci taci față de mine dintre toți zeii! Dar ai putea să creezi un
supraom.

Nu poate chiar voi înșivă, frații mei! Dar ai putea să-l recreezi pe Superman pentru
părinții și strămoșii tăi: și asta ar fi cea mai bună creație a ta! -

Dumnezeu este o măsură de putere; dar vreau ca măsura puterii voastre să fie limitată în
concepție.

Ai putea gândi un zeu? - Dar asta să însemne pentru voi voința de adevăr, ca totul să fie
transformat în ceea ce se poate gândi, în ceea ce este vizibil, în ceea ce este tangibil! Să-
ți gândești până la capăt propriile simțuri!

Și ceea ce ați numit lume va fi mai întâi creat de voi: rațiunea voastră, imaginea voastră,
voința voastră, iubirea voastră vor deveni ele însele! Și cu adevărat, pentru fericirea ta,
tu care știi!

Și cum ați putea îndura viața fără această speranță, voi, cei care discerneți? Nu ar trebui
să te naști nici în ceea ce este de neînțeles, nici în ceea ce este nerezonabil.

Dar ca să vă dezvălui pe deplin inima mea, prietenii mei: dacă ar exista zei, cum aș
putea suporta să nu fiu un zeu! Așadar, nu există zei.

Eu am tras concluzia, dar acum ea mă trage pe mine. -

Dumnezeu este o ispită, dar cine va bea tot chinul acestei ispite fără să moară? Oare
creatorul va fi lipsit de credința sa, iar vulturul de zborul său la distanță de vultur?

Dumnezeu este un gând care face ca tot ceea ce este drept să se strâmbă și tot ceea ce stă
să se întoarcă. Cum? Timpul ar fi dispărut, iar tot ceea ce este trecător ar fi doar o
minciună?

A gândi acest lucru este un vârtej și o amețeală pentru oasele omului, și o vomă pentru
stomac: cu adevărat, eu numesc boală de cotitură, să presupui astfel de lucruri.

Rău o numesc și mizantropic: toată această învățătură despre unicul și deplin și nemișcat
și deplin și nepieritor!

Tot ceea ce este nepieritor - aceasta este doar o parabolă! Iar poeții mint prea mult. -
Dar despre timp și devenire vor vorbi cele mai bune parabole: o laudă vor fi și o
justificare a tuturor impermanențelor!

A crea - aceasta este marea izbăvire de suferință și ușurarea vieții. Dar, pentru ca
creatorul să fie, pentru aceasta însuși suferința și multă transformare sunt necesare.

Da, multă amărăciune trebuie să fie în viața ta, creatorilor! Așadar, voi sunteți avocații și
justificatorii întregii tranzitivități.

Pentru ca însuși creatorul să fie copilul care se naște din nou, trebuie să vrea să fie și el
purtătorul și durerea purtătorului.

Cu adevărat, am trecut prin sute de suflete și prin sute de leagăne și dureri de naștere.
Mi-am luat adio de multe ori, cunosc ultimele ore sfâșietoare.

Dar la fel va fi și voința mea creatoare, soarta mea. Sau, ca să vă spun mai sincer: o
astfel de soartă este exact ceea ce vrea voința mea.

Tot ceea ce simte suferă din cauza mea și se află în închisori, dar voința mea vine
întotdeauna la mine ca eliberator și aducător de bucurie.

Voința eliberează: aceasta este adevărata doctrină a voinței și a libertății - așa te învață
Zarathustra.

Să nu vreau mai mult și să nu apreciez mai mult și să nu creez mai mult! O, de-ar
rămâne mereu departe de mine această mare oboseală!

În cunoaștere, de asemenea, simt doar dorința voinței mele de a fi martor și de a deveni;

și dacă inocența este în cunoașterea mea, acest lucru se întâmplă pentru că în ea se află
voința de a naște.

Departe de Dumnezeu și de zei m-a ademenit această voință; ce s-ar putea crea dacă zeii
- ar fi acolo!

Dar pentru om mă împinge mereu din nou, dorința mea arzătoare de a crea; așa cum
împinge ciocanul la piatră.

Ah, oameni buni, în piatră doarme o imagine pentru mine, imaginea imaginilor mele!
Vai, că trebuie să doarmă în cea mai tare și urâtă piatră!

Acum, ciocanul meu se zbate cu cruzime împotriva închisorii sale. Cad bucăți din piatră:
ce-mi pasă?

O voi termina: pentru că o umbră a venit la mine - cel mai liniștit și mai ușor dintre toate
lucrurile a venit odată la mine!

Frumusețea supraomului a venit la mine ca o umbră. Ah, frații mei! Ce-mi pasă mie -
zeii! -

Așa a vorbit Zarathustra.

Din compasiune.

Prietenii mei, o batjocură a venit la prietenul vostru: "Uitați-vă la Zarathustra! Nu umblă

el printre noi ca printre animale?"

Dar este mai bine spus astfel: "cel care cunoaște umblă printre oameni ca printre
animale".

Dar omul însuși este chemat la cunoscător: fiara care are obrajii roșii.

Cum de i s-a întâmplat asta? Nu cumva pentru că i-a fost rușine de prea multe ori?

O, prietenii mei! Așa zice cel care discerne: Rușine, rușine, rușine, rușine - aceasta este
istoria omului!

Și de aceea omul superior are grijă să nu se rușineze: rușinea este ceea ce simte în fața
tuturor celor care suferă.

Cu adevărat, nu-mi plac cei milostivi, care sunt binecuvântați în compasiunea lor: le
lipsește prea multă rușine.

Dacă trebuie să fiu plin de compasiune, nu vreau să o numesc așa; iar dacă sunt, atunci
îmi place să fiu plin de compasiune de la distanță.

Îmi voi acoperi bucuros capul și voi fugi înainte de a fi recunoscut; și așa vă invit să
faceți, prieteni!

Fie ca soarta mea să mă ducă mereu pe calea fără suferință, ca și pe tine, și pe cei cu care
speranța și masa și mierea îmi sunt comune!
Într-adevăr, am făcut asta și asta pentru suferință, dar întotdeauna mi s-a părut că mă
descurc mai bine când am învățat să mă bucur mai bine.

De când există oameni, omul s-a bucurat prea puțin: numai asta, frații mei, este păcatul
nostru originar!

Și dacă învățăm să ne bucurăm mai bine, învățăm cel mai bine să-i rănim pe alții și să ne
gândim la rău.

De aceea spăl mâna care a ajutat pe cel care suferă, de aceea îmi șterg și sufletul.

Pentru că atunci când l-am văzut pe cel care suferea suferind, mi-a fost rușine de el
pentru rușinea lui; iar când l-am ajutat, am fost profund jignit de mândria lui.

Obligațiile mari nu-l fac pe om recunoscător, ci răzbunător; iar dacă fapta bună mică nu
este uitată, ea devine un vierme de cui.

"Fiți fragili în a accepta! Distingeți-vă prin acceptare!" - așa că îi sfătuiesc pe cei care nu
au nimic de dat.

Dar eu sunt un darnic; cu plăcere dau, ca un prieten prietenilor. Dar străinii și săracii pot
culege ei înșiși fructele din pomul meu: atunci este mai puțin rușinos.

Dar cerșetorii ar trebui să fie eliminați cu totul! Cu adevărat, cineva se resimte că le

dăruiește și se resimte că nu le dăruiește.

La fel și păcătoșii și conștiințele rele! Credeți-mă, prietenii mei: remușcările fac să

muște.

Dar cele mai rele sunt gândurile mici. Cu adevărat, este mai bine să faci rău decât să
gândești mărunt!

Deși spui: "plăcerea micilor răutăți ne scutește de multe rele mari". Dar aici nu ar trebui
să se vrea să se salveze.

Răul este ca un ulcer: se mănâncă, se scarpină și izbucnește, - vorbește cu sinceritate.

"Iată, eu sunt boală" - așa vorbesc faptele rele; aceasta este onestitatea lor.

Dar ca și ciuperca este gândul mic: se târăște și se chircește și vrea să fie nicăieri - până
când tot corpul este putred și ofilit de ciupercuțe.
Dar celui care este posedat de diavol îi spun acest cuvânt la ureche: "Mai bine, crește-ți
diavolul! Chiar și pentru tine există încă o cale spre măreție!". -

Ah, frații mei! Știm prea multe despre toată lumea! Și unii oameni devin transparenți
pentru noi, dar asta nu înseamnă că putem trece prin ei.

Este dificil să trăiești cu oamenii, pentru că tăcerea este atât de dificilă.

Și nu împotriva celui care ne repugnă suntem cei mai nerezonabili, ci împotriva celui
care nu este treaba noastră.

Dar dacă ai un prieten suferind, fii un loc de odihnă pentru suferința lui, dar ca un pat
greu, un pat de campanie: atunci îi vei fi cel mai de folos.

Iar dacă un prieten îți face un rău, spune-i: "Te iert pentru ceea ce mi-ai făcut; dar că ți-ai
făcut-o ție însuți, cum aș putea să iert asta?

Așa vorbește toată dragostea cea mare, care întrece iertarea și compasiunea.

Trebuie să ne ținem de inimă, căci dacă o lăsăm să plece, cât de repede ne va exploda
capul!

Ah, unde în lume au avut loc nebunii mai mari decât printre cei miloși? Și ce în lume a
provocat mai multă suferință decât nebuniile celor jalnici?

Vai de toți îndrăgostiții care nu au încă o înălțime mai presus de mila lor!

Așa că diavolul mi-a spus odată: "Și Dumnezeu are iadul lui: acesta este dragostea lui
pentru omenire".

Și în ultima vreme l-am auzit spunând acest cuvânt: "Dumnezeu este mort; în
compasiunea lui pentru om, Dumnezeu este mort". -

Deci, fiți atenți la compasiune: de la ea vine încă un nor greu pentru oameni! Cu
adevărat, sunt bine versat în semnele vremii!

Dar rețineți și acest cuvânt: toată marea iubire este încă mai presus de toată mila ei: căci
ea vrea încă să -și creeze iubitul!

"Mă ofer iubirii mele și aproapelui meu ca mine" - acesta este discursul tuturor
creatorilor.
Dar toți creatorii sunt dificili. -

Așa a vorbit Zarathustra.

A preoților.

Odată, Zarathustra a dat un semn discipolilor săi și le-a spus următoarele cuvinte:

"Aici sunt preoți; și chiar dacă sunt dușmanii mei, treceți-mă liniștit pe lângă ei și cu
sabia adormită!

Printre ei sunt și eroi; mulți dintre ei au suferit prea mult -: așa îl vor face să sufere și pe
Andre.

Dușmani răi sunt: Nimic nu este mai răzbunător decât umilința lor. Și cu ușurință se
spurcă cel care le atacă.

Dar sângele meu este înrudit cu al lor; și vreau ca și sângele meu să fie onorat în
continuare în sângele lor." -

După ce au trecut, Zarathustra a fost copleșit de durere și, nu după mult timp după ce s-a
luptat cu durerea, a început să vorbească astfel:

Acest preot mă întristează. De asemenea, îmi jignesc gustul, dar asta este cel mai puțin
important de când sunt printre oameni.

Dar eu sufăr și am suferit împreună cu ei: Ei sunt prizonieri pentru mine și sunt
însemnați. Cel pe care ei îl numesc Răscumpărător, el i-a legat -

În trupe de valori false și de vorbe înșelătoare! Vai, ca unul în plus să-i răscumpere de la
Răscumpărătorul lor!

Pe o insulă au crezut odată că vor debarca, când marea i-a sfâșiat; dar iată că era un
monstru adormit!

Falsele valori și cuvintele iluzorii: aceștia sunt cei mai răi monștri pentru muritori, -
pentru o lungă perioadă de timp osânda doarme și așteaptă în ei.

Dar în cele din urmă vine și se trezește, mănâncă și devorează ceea ce și-a construit
colibe pe ea.
Oh, uitați-vă la aceste colibe pe care și le-au construit acești preoți! Biserici pe care le
numesc peșteri cu miros dulceag.

O, peste această lumină adulterată, peste acest aer înăbușit! Aici, unde sufletul poate
urca la înălțime - nu zbura!

Dar așa poruncește credința sa: "În genunchi pe scări, păcătoșilor!".

Cu adevărat, aș prefera să-i văd încă pe cei nerușinați decât ochii dislocați de rușinea și
devotamentul lor!

Cine a creat pentru ei înșiși astfel de peșteri și trepte de autobuz? Nu au fost ei cei care
au vrut să se ascundă și s-au rușinat în fața cerului pur?

Și doar atunci când cerul pur va privi din nou prin tavane sparte, și când va privi iarba și
maci roșii pe ziduri sparte, - îmi voi întoarce din nou inima spre locurile acestui
Dumnezeu.

Ei numeau Dumnezeu ceea ce îi contrazicea și îi durea; și cu adevărat era mult eroism în

închinarea lor!

Și nu au știut altă cale de a-și iubi Dumnezeul lor decât prin punerea omului pe cruce!

Au crezut să trăiască ca niște cadavre, și-au lovit cadavrul de negru; chiar și din
discursurile lor mai simt mirosul infect al camerelor morții.

Iar cei care locuiesc în apropierea lor locuiesc în apropierea iazurilor negre, din care
broasca își cântă cântecul cu un sens dulce și profund.

Ar trebui să-mi cânte cântece mai bine, ca să învăț să cred în Răscumpărătorul lor:
discipolii lui ar trebui să-mi pară mai răscumpărați!

Goale aș vrea să le văd, căci numai frumusețea ar trebui să propovăduiască pocăința. Dar
cine poate fi convins de această suferință deghizată!

Cu adevărat, răscumpărătorii lor nu au venit din libertate și din al șaptelea cer al

libertății! Cu adevărat, ei înșiși nu au pășit niciodată pe covoarele cunoașterii!

Spiritul acestor răscumpărători era alcătuit din goluri; dar în fiecare gol își așezaseră
amăgirea, umplutura lor de goluri, pe care îl numeau Dumnezeu.
În compasiunea lor, spiritul lor era înecat, iar atunci când se umflau și se revărsau de
compasiune, o mare prostie plutea întotdeauna deasupra.

Cu nerăbdare își conduceau turmele peste pasarela lor, ca și cum ar fi existat o singură
pasarelă spre viitor. Într-adevăr, chiar și acești păstori aparțineau încă oilor!

Spirite mici și suflete încăpătoare aveau acești păstori; dar, frații mei, ce țări mici au fost
până acum chiar și cele mai încăpătoare suflete!

Ei au scris semne de sânge pe drumul pe care mergeau, iar nebunia lor a învățat că se
dovedește adevărul cu sânge.

Dar sângele este cel mai rău martor al adevărului; sângele otrăvește cea mai pură
doctrină spre amăgire și ură a inimii.

Și dacă cineva trece prin foc pentru doctrina sa, ce dovedește asta! Este mai adevărat că
propria doctrină vine din propriul foc!

O inimă sufocantă și un cap rece: acolo unde acestea se întâlnesc, apare vântul
efervescent, "Răscumpărătorul".

Erau cu adevărat mai mari și mai bine născuți decât cei pe care poporul îi numește
salvatori, aceste ravisante vânturi efervescente!

Și chiar mai mare decât au fost toți Răscumpărătorii, voi, frații mei, trebuie să fiți
răscumpărați, dacă vreți să vă găsiți drumul spre libertate!

Niciodată nu a mai existat un supraom. Gol am văzut pe amândoi, pe cel mai mare și pe
cel mai mic om: -

Seamănă mult prea mult și încă se aseamănă. Cu adevărat, chiar și pe cei mai mari i-am
găsit - prea umani!

Așa a vorbit Zarathustra.

A celor virtuoși.

Cu tunete și focuri de artificii cerești trebuie să vorbești simțurilor trândave și adormite.

Dar vocea frumuseții vorbește încet: se strecoară doar în cele mai treze suflete.
În liniște, scutul meu s-a cutremurat și a râs astăzi; acesta este râsul și tremurul sfânt al
frumuseții.

La voi, virtuoșilor, frumusețea mea a râs astăzi. Și așa mi-a venit glasul ei: "ei încă vor
să fie - plătiți!".

Tot mai vreți să fiți plătiți, virtuoșilor! Vrei salariu pentru virtute și cer pentru pământ și
veșnicie pentru ziua de azi?

Și acum ești supărat pe mine pentru că am învățat că nu există un plătitor? Și cu adevărat

nu învăț nici măcar că virtutea este propria răsplată.

Ah, aceasta este durerea mea: în pământul lucrurilor au fost mințite răsplata și pedeapsa
- și acum și în pământul sufletelor voastre, voi, cei virtuoși!

Dar, ca un trunchi de mistreț, cuvântul meu va sparge pământul sufletelor voastre; plugar
vă voi chema.

Toate tainele pământului tău vor ieși la iveală; și când minciuna ta va fi răscolită și
spartă la soare, minciuna ta va fi și ea despărțită de adevărul tău.

Pentru că acesta este adevărul vostru: sunteți prea puri pentru murdăria cuvintelor:
răzbunare, pedeapsă, recompensă, răsplată.

Îți iubești virtutea așa cum o mamă își iubește copilul; dar când s-a auzit ca o mamă să
vrea să fie plătită pentru dragostea ei?

Este cea mai dragă ființă a ta, virtutea ta. Setea inelului este în voi: să ajungeți din nou la
voi înșivă, pentru asta fiecare inel se luptă și se întoarce.

Și ca steaua care se stinge este orice lucrare a virtuții tale: întotdeauna lumina ei este
încă pe drum și rătăcește - și când nu va mai fi pe drum?

Astfel, lumina virtuții voastre este încă pe drum, chiar și atunci când lucrarea este
terminată. Fie ca acum să fie uitat și mort: raza lui de lumină încă trăiește și rătăcește.

Că virtutea voastră este propria voastră persoană, și nu un lucru străin, o piele, o

deghizare: acesta este adevărul din adâncul sufletului vostru, voi, virtuoșilor! -

Dar sunt unii pentru care virtutea se numește crampă sub bici: și tu le-ai ascultat prea
mult clamarea!
Și mai sunt Andre care numesc virtutea lenea viciilor lor; și când odată ce ura și gelozia
își întind membrele, "dreptatea" lor se înviorează și își freacă ochii somnoroși.

Și sunt unii care sunt atrași în jos, dracii lor îi atrag. Dar cu cât se scufundă mai mult, cu
atât mai arzătoare le strălucește ochiul și dorința pentru Dumnezeul lor.

Vai, chiar și strigătul lor a ajuns la urechile voastre, voi, cei virtuoși: "Ceea ce nu sunt,
asta, pentru mine, este Dumnezeu și virtute!".

Și mai sunt unii care vin greoi și scârțâind, ca niște căruțe care calcă pe pietre: ei vorbesc
mult despre demnitate și virtute, - ei își numesc virtutea lor de poticnire!

Și mai sunt alții care sunt ca niște ceasuri de zi cu zi care au fost înfășurate; ei își fac
tiktak și vor ca oamenii să le spună tiktak - virtute.

Cu adevărat, în acestea îmi găsesc plăcerea; unde găsesc astfel de ceasuri, le voi înfășura
cu batjocura mea; și vor toarce la mine în timp ce o fac!

Și se mândresc cu mâna lor de dreptate și, din cauza lor, comit nelegiuiri împotriva
tuturor lucrurilor, astfel încât lumea este înecată în nelegiuirea lor.

O, cât de rău le curge din gură cuvântul "virtute"! Și când spun "Sunt drept", sună
întotdeauna ca și cum ar fi "Sunt răzbunat!".

Cu virtutea lor vor să scoată ochii dușmanilor lor și se ridică doar pentru a-l umili pe
Andre.

Și iarăși sunt cei care stau în mocirlă și vorbesc așa din trestie: "Virtutea - asta înseamnă
să stai liniștit în mocirlă.

Nu mușcăm pe nimeni și ne dăm la o parte din calea celor care vor să muște; și în toate
avem părerea care ne este dată."

Și iarăși sunt cei care iubesc gesturile și cred că: Virtutea este un fel de gest.

Genunchii lor se închină mereu, iar mâinile lor laudă virtutea, dar inima lor nu știe nimic
despre asta.

Și, din nou, sunt unii care cred că este virtuos să spună: "Virtutea este necesară"; dar, în
fond, ei cred doar că poliția este necesară.
Iar unii, care nu pot vedea lucrurile înalte din oameni, numesc virtute faptul că el vede
lucrurile joase ale acestora prea aproape: astfel, el numește virtute ochiul său rău.

Iar unii vor să fie edificați și ridicați, și o numesc virtute; iar alții vor să fie răsturnați, și
tot virtute o numesc.

Și astfel, aproape toți cred că au o parte din virtute; și cel puțin fiecare vrea să fie un
cunoscător al "binelui" și al "răului".

Dar Zarathustra nu a venit să le spună tuturor acestor mincinoși și nebuni: "Ce știți voi
despre virtute! Ce poți să știi tu despre virtute!" -

Dar ca voi, prieteni, să vă plictisiți de cuvintele vechi pe care le-ați învățat de la proști și
mincinoși:

Obosit de cuvintele "recompensă", "răsplată", "pedeapsă", "răzbunare în justiție"...

V-ați săturat să spuneți "că un act este bun, face, este altruist".

Ah, prietenii mei! Să fii tu însuți în acțiune așa cum mama este în copil: acesta să fie
cuvântul tău de virtute pentru mine!

Cu adevărat, ți-am luat o sută de

cuvinte și cele mai scumpe jucării ale virtuții tale, iar acum mă mânii ca niște copii.

Ei se jucau pe malul mării, și valul a venit și le-a luat jucăriile în adânc; acum ei plâng.

Dar același val le va aduce noi jucării și va revărsa în fața lor noi cochilii colorate!

Așa vor fi mângâiați; și, ca și ei, și voi, prietenii mei, veți avea mângâierile voastre - și
noi scoici colorate! -

Așa a vorbit Zarathustra.

De gloată.

Viața este un izvor de plăcere, dar acolo unde se bea cu ea, toate izvoarele sunt otrăvite.

Iubesc tot ceea ce este curat, dar nu-mi place să văd gurile rânjite și setea celor necurați.
Și-au aruncat ochiul în fântână; acum zâmbetul lor rău îmi strălucește din fântână.

Apa sfântă au otrăvit-o cu desfrânarea lor; și când au numit visele lor murdare pofte, au
otrăvit și cuvintele.

Flacăra devine reticentă atunci când își pun inimile umede la foc; spiritul însuși se usucă
și fumegă acolo unde riviera calcă la foc.

În mâna lor, fructul devine dulce și spinos; privirea lor face ca pomul fructifer să fie
vânjos și spinos de ramuri.

Și mulți dintre cei care s-au îndepărtat de viață s-au îndepărtat doar de jivine: nu a vrut
să împartă binele, flacăra și roadele cu jivinele.

Și mulți dintre cei care au mers în deșert și au suferit de sete alături de fiarele de pradă,
numai că nu au vrut să stea în jurul cisternei cu cămiletarii murdari.

Și mulți dintre cei care veneau ca un distrugător și ca o furtună de grindină pe toate

câmpurile cu fructe, nu voiau decât să pună piciorul în gâtul rivalei și să-și înghesuie
astfel gâtul.

Și nu aceasta este bucățica la care m-am înecat cel mai mult, să știu că viața însăși are
nevoie de dușmănie și de moarte și de răstigniri de tortură.

Dar am întrebat odată și aproape că m-am înecat cu întrebarea mea: cum? viața are
nevoie și de gloată?

Sunt necesare fântâni otrăvite, focuri împuțite, vise poluate și viermi în pâinea vieții?

Nu ura mea, ci dezgustul meu a fost cel care mi-a mâncat flămând viața! O, de multe ori
m-am săturat de duh când am găsit și eu spirit de rigoare la rigoare!

Și le-am întors spatele conducătorilor când am văzut ceea ce ei numesc acum guvernare:
târguială și negociere pentru putere - cu jigodiile!

Printre neamuri am locuit cu o limbă străină, cu urechile închise, ca să fiu străin de

limba lor de tocmeală și de târguiala lor pentru putere.

Și, strângându-mi nasul, m-am plimbat cu obrăznicie prin toată ziua de ieri și de azi: cu
adevărat, toată ziua de ieri și de azi miroase urât a șleahtă scriitoricească!

Ca un infirm care a devenit surd, orb și mut: așa am trăit multă vreme că nu am trăit cu
gunoaiele puterii, ale scrisului și ale poftei.

Spiritul meu urca scările cu greu și cu prudență; pomana plăcerii era răcoritoarea lui;
viața se târa pe toiagul orbului.

Ce s-a întâmplat cu mine? Cum am reușit să mă eliberez de dezgust? Cine mi-a întinerit
ochiul? Cum am zburat sus, unde nu mai stă nici o jigodie la fântână?

Oare dezgustul meu însuși mi-a dat aripi și putere țâșnitoare? Cu adevărat, a trebuit să
zbor spre cel mai înalt, ca să regăsesc izvorul plăcerii!

Oh, am găsit-o, frații mei! Aici, în cel mai înalt, izvorăște pentru mine fântâna plăcerii!
Și există o viață în care nu bea nici o jigodie!

Curgi aproape prea violent pentru mine, fântână a poftei! Și de multe ori golești din nou
paharul, vrând să-l umpli!

Și mai trebuie să învăț să mă apropii de tine cu mai multă modestie: inima mea curge
încă prea violent spre tine: -.

Inima mea, pe care arde vara mea, cea scurtă, fierbinte, melancolică și prea bucuroasă:
cât de mult tânjește inima mea de vară după răcoarea ta!

A dispărut melancolia ezitantă a primăverii mele! S-a dus răutatea fulgilor mei de nea în
iunie! Vara am devenit întreg și vara amiază!

O vară în cele mai înalte cu izvoare reci și liniște binecuvântată: o, veniți, prieteni, ca
liniștea să devină și mai binecuvântată!

Căci aceasta este înălțimea noastră și casa noastră: prea sus și prea abruptă locuim aici
pentru toți necurații și pentru setea lor.

Doar aruncați ochii voștri puri în fântâna plăcerii mele, prieteni! Cum se va întuneca!
Lasă-l să râdă de tine cu puritatea lui.

Pe copacul viitorului ne vom construi cuibul; vulturii ne vor aduce hrană în ciocurile lor
pentru noi, cei singuri!

Cu adevărat, nu există mâncare la care să mănânce cei necurați! Se ospătau cu foc și le

ardea gura!

Cu adevărat, nu ținem aici case pentru cei necurați! Peștera de gheață ar fi fericirea
noastră pentru trupurile și spiritele lor!

Și ca vânturile puternice vom trăi deasupra lor, vecini cu vulturii, vecini cu zăpada,
vecini cu soarele: așa trăiesc vânturile puternice.

Și ca un vânt voi sufla într-o zi între ei și cu duhul meu le voi lua suflarea spiritului lor:
așa va fi și viitorul meu.

Cu adevărat, un vânt puternic este Zarathustra pentru toate locurile joase; și un astfel de
sfat îi sfătuiește pe dușmanii săi și pe toți cei care scuipă și scuipă: "Ferește-te să scuipi
împotriva vântului!".

Așa a vorbit Zarathustra.

A tarantulei.

Iată, aceasta este bârlogul tarantulei! Vreți să o vedeți cu ochii voștri? Aici atârnă plasa
ei: atinge-o că tremură.

Iată că vine de bunăvoie: Bine ai venit, tarantulă! Negru îți stă pe spate triunghiul și
emblema ta; și știu și ce stă în sufletul tău.

Răzbunarea stă în sufletul tău; oriunde muști, acolo crește o crustă neagră; cu răzbunare
otrava ta întoarce sufletul!

Așa că vă vorbesc în pilde, voi, cei care întoarceți suflete, voi, predicatori ai egalității!
Tarantulele sunt pentru mine voi, și ascunzători de răzbunare!

Dar Eu voi scoate la lumină ascunzătorile voastre; de aceea râd în fața voastră cu râsul
meu de înălțime.

De aceea vă rup plasele, ca furia voastră să vă scoată din bârlogul minciunii și ca

răzbunarea voastră să izvorască în spatele cuvântului vostru "dreptate".

Pentru că omul poate fi răscumpărat de răzbunare: pentru mine aceasta este o punte spre
cea mai înaltă speranță și un curcubeu după lungi furtuni.

Dar tarantulele o vor altfel. "Iată ce înseamnă pentru noi dreptatea, ca lumea să fie plină
de furtunile răzbunării noastre" - așa își vorbesc între ei.
"Vrem să ne răzbunăm și să-i insultăm pe toți cei care nu sunt egali cu noi" - așa își jură
inimile de tarantule.

Iar "voința de egalitate" - ea însăși va deveni de acum înainte numele virtuții; și

împotriva a tot ce are putere vom ridica strigătele noastre!".

Voi, predicatori ai egalității, nebunia tiranică a neputinței strigă astfel din voi pentru
"egalitate": cele mai secrete pofte tiranice ale voastre se deghizează astfel în cuvinte de
virtute!

Încredere disprețuitoare, invidie reținută, poate îngâmfarea și invidia părinților voștri:

din voi izbucnește ca o flacără și nebunie de răzbunare.

Ceea ce tatăl a tăcut iese la iveală în fiu; și am descoperit adesea că fiul este cel mai
nevăzut secret al tatălui.

Ei seamănă cu cei entuziaști, dar nu inima îi excită, - ci răzbunarea. Iar când devin fine
și reci, nu duhul, ci invidia este cea care le face fine și reci.

Gelozia lor îi duce și pe cărările gânditorilor; și aceasta este caracteristica geloziei lor -
merg întotdeauna prea departe: că oboseala lor trebuie să se culce în cele din urmă pe
zăpadă.

Din fiecare plângere a lor se răzbună, în fiecare laudă a lor se află o nenorocire, iar a fi
judecător li se pare o fericire.

Dar vă sfătuiesc, prietenii mei, să nu aveți încredere în toți cei în care impulsul de a
pedepsi este puternic.

Aceștia sunt oamenii de neam și descendență rea; de pe chipurile lor se uită călăul și
detectivul.

Neîncredeți-vă în toți cei care vorbesc mult despre dreptatea lor! Într-adevăr, sufletele
lor nu duc lipsă doar de miere.

Și dacă ei se numesc pe ei înșiși "cei buni și drepți", nu uitați că fariseului nu-i lipsește
nimic altceva decât - puterea!

Prietenii mei, nu vreau să fiu amestecată și confuză.

Sunt unii care predică doctrina mea despre viață și, în același timp, sunt predicatori ai
egalității și ai taranțelor.
Faptul că vorbesc cu voința vieții, deși stau în peștera lor, acești păianjeni otrăvitori, și
se îndepărtează de viață: asta îi face să vrea să doară cu ea.

Ei vor să-i rănească pe cei care au acum puterea, pentru că la ei se simte cel mai bine
predicarea morții.

Dacă ar fi fost altfel, tarantufii ar fi învățat altfel: iar ei, dintre toți oamenii, au fost
odinioară cei mai buni tălmăcitori de lumi și arzători de erezii.

Cu acești predicatori ai egalității nu mă voi amesteca și nu mă voi confunda. Căci așa

îmi vorbește dreptatea: "oamenii nu sunt egali".

Și nici nu vor fi! Ce ar fi atunci dragostea mea pentru supraom dacă aș vorbi altfel?

Pe mii de poduri și pasarele se vor împinge spre viitor, și tot mai mult război și
inegalitate se vor pune între ei: așa mă face să vorbesc marea mea iubire!

Inventatori de imagini și fantome vor deveni în dușmăniile lor, și cu imaginile și

fantomele lor vor duce în continuare lupta supremă unul împotriva celuilalt!

Binele și răul, și bogatul și săracul, și marele și micul, și toate numele de valori: arme
vor fi și semne zăngănitoare ale faptului că viața trebuie să se învingă pe sine din nou și
din nou!

Vrea să se construiască pe sine cu stâlpi și trepte, viața însăși: vrea să privească în

depărtare și spre frumuseți binecuvântate, - de aceea are nevoie de înălțime!

Și pentru că are nevoie de înălțime, are nevoie de trepte și de contradicția dintre trepte și
înălțare! Viața vrea să urce și să se învingă pe sine prin urcare.

Și uitați-vă la mine, prietenii mei! Aici, unde se află peștera tarantulei, se înalță ruinele
unui templu străvechi - privește-mă cu ochii luminați!

Cu adevărat, cel care odată și-a îngrămădit aici gândurile în piatră, cunoștea secretul
întregii vieți ca cel mai înțelept!

Că lupta și inegalitatea există încă în frumusețea și războiul pentru putere și supremație:

asta ne învață el aici, în cea mai clară parabolă.

Cum bolta și arcul divin

 se frâng aici, în lupta de lupte: cum cu lumina și cu umbra se luptă între ele, lupta divină
-

Deci, în siguranță și corectitudine să fim și noi dușmani, prieteni! În mod divin ne vom
lupta unii împotriva altora! -

Vai de mine! Apoi m-a mușcat tarantulă, vechiul meu dușman! Divin sigur și frumos m-
a mușcat de deget!

"Pedeapsă trebuie să fie și dreptate - așa crede ea: nu degeaba va cânta aici cântece în
cinstea dușmăniei!"

Da, s-a răzbunat! Și vai, acum îmi va întoarce sufletul cu răzbunare!

Dar ca să nu mă întorc, prietenii mei, legați-mă ferm aici de acest stâlp! Prefer să fiu un
stâlp-sfânt decât un vârtej de răzbunare!

Cu adevărat, Zarathustra nu este un vârtej de vânt; și dacă este dansator, nu este

niciodată un dansator de tarantule! -

Așa a vorbit Zarathustra.

Dintre celebrii înțelepți.

Ați servit poporul și superstițiile poporului, voi toți, înțelepți celebri! - și nu adevărul! Și
tocmai din acest motiv ați fost ținuți în respect.

Și de aceea a fost îndurată necredința voastră, pentru că a fost o glumă și o diversiune

pentru oameni. Astfel, Domnul îi lasă pe sclavii săi să-și facă de cap și încă se bucură de
desfrâul lor.

Dar cel care este la fel de urât pentru popor precum lupul pentru câini: acela este spiritul
liber, dușmanul cătușelor, cel care nu se închină, cel care locuiește în pădure.

Să-l vâneze din bârlogul său - asta a însemnat întotdeauna pentru popor "un sentiment de
dreptate": împotriva lui încă își îndreaptă câinii cu dinții cei mai ascuțiți.

"Căci adevărul este acolo: oamenii sunt acolo! Vai, vai de cei care caută!" - așa a sunat
întotdeauna.
Ați vrut să faceți dreptate poporului vostru în cultul său: ați numit asta "voința de
adevăr", voi, înțelepți celebri!

Și inima ta își spunea mereu: "Eu am venit din popor; tot de acolo mi-a venit și glasul lui
Dumnezeu.

Dur și înțelept, ca un măgar, ai fost întotdeauna avocatul poporului.

Și mulți oameni puternici, care voiau să călărească bine cu poporul, înhămau înaintea
cailor lor un măgăruș, un înțelept vestit.

Și acum îmi doresc, voi, faimoși înțelepți, să aruncați, în sfârșit, pielea de leu complet de
pe voi!

Pielea fiarei de pradă, cea pătată, și vilozitățile celui curios, căutător, cuceritor!

O, de aș învăța să cred în "veridicitatea" ta, pentru asta ar trebui mai întâi să-ți frângi
voința adoratoare pentru mine.

Cu adevărat - așa îl numesc pe cel care merge în pustietăți fără Dumnezeu și și-a frânt
inima închinată.

În nisipul galben și ars de soare, poate că se uită cu sete la insulele bogate în izvoare,
unde viețuitoarele se odihnesc sub copaci întunecați.

Dar setea lui nu-l convinge să devină asemenea acestor comozi, căci acolo unde sunt
oaze, sunt și idoli.

Flămând, violent, singuratic, fără Dumnezeu: așa se va comporta leul.

Eliberat de fericirea robilor, izbăvit de zei și de închinare, neînfricat și înfricoșător, mare

și singuratic: așa este voința celui adevărat.

În deșert au locuit întotdeauna cei adevărați, spiritele libere, ca stăpâni ai deșertului; dar
în orașe locuiesc cei bine hrăniți, înțelepții renumiți, - animalele de tracțiune.

Căci ei trag mereu, ca niște măgari - căruțele poporului!

Nu că m-aș supăra pe ei, dar ei îmi rămân robi și înhămați, chiar dacă strălucesc cu
hamuri de aur.
Și de multe ori au fost servitori buni și demni de laudă. Căci așa spune virtutea: "Dacă
trebuie să fii rob, caută-l pe cel căruia îi folosește cel mai mult serviciul tău!

"Spiritul și virtutea stăpânului tău vor crește prin faptul că ești robul lui; așa vei crește și
tu însuți cu spiritul și virtutea lui!"

Și cu adevărat, voi, iluștri înțelepți, voi, slujitori ai poporului! Voi înșivă creșteți cu
spiritul și virtutea poporului - și poporul prin voi! În onoarea ta spun asta!

Dar voi rămâneți încă un popor în virtuțile voastre, un popor cu ochi proști, un popor
care nu știe ce este spiritul!

Spiritul este viața care taie în viața însăși: în propriul său chin își sporește propria
cunoaștere, - știați deja asta?

Iar fericirea duhovnicului este aceasta: să fie uns și consacrat prin lacrimi pentru a fi un
animal de sacrificiu, - știați deja asta?

Și orbirea orbului, căutările și bâjbâielile lui vor mărturisi încă puterea soarelui în care a
privit, - știați deja asta?

Și cu munții cei cu discernământ vor învăța să construiască! Puțin este că spiritul mișcă
munții, - știați deja asta?

Cunoașteți doar scânteia Duhului, dar nu vedeți nici nicovala care este, nici cruzimea
ciocanului său!

Cu adevărat, voi nu cunoașteți mândria Duhului! Dar cu atât mai puțin ai suporta
umilința Duhului dacă ar vorbi măcar o dată!

Și niciodată nu ar trebui să-ți arunci spiritul într-o groapă cu zăpadă: nu ești destul de
fierbinte pentru asta! Și nici nu cunoști extazul răbdării sale.

În toate lucrurile, însă, îmi ești prea familiar cu spiritul; și adesea faci din înțelepciune
un azil de săraci și un spital pentru poeții răi.

Voi nu sunteți vulturi: deci nu experimentați fericirea în teroarea spiritului. Iar cine nu
este pasăre, să nu se culce pe prăpastie.

Pentru mine ești călduț, dar rece curge orice cunoaștere adâncă. Rece ca gheața sunt
fântânile cele mai intime ale spiritului: o răcoritoare pentru mâinile fierbinți și pentru cei
care fac.
Cu onoare stați acolo pentru mine și cu spatele țeapăn și drept, voi, vestiți înțelepți! - Nu
ești condus de un vânt puternic și de voință.

Nu ați văzut niciodată o pânză traversând marea, înfășurată, fluturând și tremurând în

fața impetuozității vântului?

Asemenea pânzei, tremurând în fața impetuozității spiritului, înțelepciunea mea se duce

pe mare - înțelepciunea mea sălbatică!

Dar voi, slujitori ai poporului, voi, înțelepți faimoși, cum ați putut să umblați cu mine! -

Așa a vorbit Zarathustra.

Cântecul Nopții.

E noapte: acum toate fântânile săritoare vorbesc mai tare. Și sufletul meu, de asemenea,
este o fântână izvorâtoare.

Noaptea este: doar acum se trezesc toate cântecele îndrăgostiților. Și sufletul meu, de
asemenea, este un cântec de îndrăgostit.

În mine este un lucru nestăvilit, de nestăvilit, care vrea să devină tare. Există în mine o
dorință de iubire, care vorbește ea însăși limba iubirii.

Lumină sunt eu: o, de-aș fi noapte! Dar aceasta este singurătatea mea, că sunt încununat
de lumină.

O, de-aș fi întunecat și nocturn! Cât de mult îmi doream să sug la sânii luminii!

Și am vrut să vă binecuvântez eu însumi, voi, steluțe sclipitoare și viermișori luminoși

de sus! - și fiți binecuvântați datorită darurilor voastre de lumină.

Dar eu trăiesc în propria mea lumină, beau înapoi în mine flăcările care izbucnesc din
mine.

Nu știu care este fericirea celui care ia; și am visat adesea că furtul trebuie să fie chiar
mai binecuvântat decât luarea.

Aceasta este sărăcia mea, că mâna mea nu se oprește niciodată din dăruit; aceasta este
invidia mea, că văd ochii care așteaptă și nopțile aprinse ale dorului.

O, nenorocire a tuturor celor care dau! O, întunecare a soarelui meu! O, pofta dorinței!
O, foame fierbinte în sațietate!

Ei iau de la mine, dar oare le mai ating eu sufletele? Între a da și a primi există o
prăpastie, iar cea mai mică prăpastie este ultima care poate fi depășită.

O foame crește din frumusețea mea: aș vrea să-i nenorocesc pe cei pentru care
strălucesc, aș vrea să-mi jefuiesc destinatarii: - așa că mi-e foame de răutate.

Retrăgându-mi mâna când mâna mea este deja întinsă spre ea; ezitând ca o cascadă care
încă ezită în căderea ei: - așa mi-e foame de răutate.

O astfel de răzbunare îmi revarsă abundența, o astfel de trădare izvorăște din

singurătatea mea.

Fericirea mea de a dărui a murit în dăruire; virtutea mea s-a săturat de ea însăși în
abundența ei!

Cel care dăruiește mereu riscă să-și piardă rușinea; cel care dăruiește mereu are mâna și
inima caldă de dăruire.

Ochiul meu nu se mai revarsă de rușinea întrebării, mâna mea a devenit prea tare pentru
tremurul mâinilor pline.

De unde mi-a venit lacrima în ochi și jos în inimă? O, singurătate a tuturor celor care
dau! O, tăcere a tuturor celor străluciți!

Mulți sori se învârt în spațiul sterp: pentru tot ceea ce este întunecat, ei vorbesc cu
lumina lor, - pentru mine sunt tăcuți.

O, aceasta este dușmănia luminii față de luminos, fără milă își plimbă cursurile.

Nedreptățiți împotriva celor luminoși din adâncul inimii: frigul împotriva soarelui, - așa
umblă fiecare soare.

Ca o furtună soarele își zboară cursurile, asta e rătăcirea lor. Își urmează voința lor
inexorabilă, aceasta este răceala lor.

O, voi sunteți primii, voi, cei întunecați, cei nocturni, care creați căldură din ceea ce
strălucește! O, numai tu bei lapte și răcoritoare din ugerul luminii!
O, gheață mă înconjoară, mâna mea se arde pe gheață! O, setea este în mine, care
tânjește după setea ta!

Noaptea e noapte: o, de-ar fi să fiu lumină! Și setea de noapte! Și singurătatea!

E noapte: acum dorința mea izbucnește din mine ca un izvor, - îmi doresc să vorbesc.

E noapte: acum toate fântânile care izvorăsc vorbesc mai tare. Și sufletul meu, de
asemenea, este o fântână săltăreață.

E noapte: acum se trezesc toate cântecele îndrăgostiților. Și sufletul meu, de asemenea,

este un cântec de îndrăgostit. -

Așa a cântat Zarathustra.

Cântecul de dans.

Într-o seară, Zarathustra a plecat cu discipolii săi prin pădure și, în timp ce căuta o
fântână, iată că a dat peste o pajiște verde, înconjurată liniștit de copaci și tufișuri: pe ea
dansau fete între ele. De îndată ce fetele l-au recunoscut pe Zarathustra, au încetat să mai
danseze; Zarathustra, însă, s-a apropiat de ele cu un gest prietenos și le-a spus aceste
cuvinte:

"Nu vă opriți din dans, fetelor frumoase! Nici un răsfățat nu a venit la tine cu ochi răi,
nici un dușman al fetelor.

Eu sunt mijlocitorul lui Dumnezeu în fața diavolului, dar el este duhul greutății. Cum aș
putea eu, voi, cei ușori, să fiu ostil dansurilor divine? Sau picioarele unei fete cu glezne
frumoase?

Poate că sunt
o pădure și o noapte cu copaci întunecați, dar cel care nu se teme de întunericul meu va
găsi și pante de trandafiri printre ciprii mei.

Îl va găsi și pe micul zeu, care este cel mai drag fetelor: lângă fântână stă întins, liniștit,
cu ochii închiși.

Cu adevărat, în plină zi a adormit pe mine, hoțul de zi! Era prea dornic de fluturi?
Nu vă supărați pe mine, frumoase dansatoare, dacă îl pedepsesc puțin pe micul zeu! Va
plânge și va plânge, dar tot plânge când râde!

Și cu lacrimi în ochi îți va cere un dans, iar eu însumi voi cânta un cântec pentru dansul
lui:

Un cântec dansant și batjocoritor pentru spiritul greutății, cel mai mare și mai măreț
diavol al meu, despre care se spune că este "stăpânul lumii"." -

Și acesta este cântecul pe care l-a cântat Zarathustra când Cupidon și fetele au dansat
împreună.

În ochiul tău am privit în ultima vreme, o, viață! Și în insondabil părea că mă scufund.

Dar tu m-ai scos cu un toiag de aur; ai râs batjocoritor când te-am numit insondabil.

"Așa vorbesc toți peștii", ai spus; ceea ce nu pot înțelege este de neînțeles.

"Dar eu sunt doar schimbătoare și sălbatică, și în toate lucrurile sunt o femeie, și nu una
virtuoasă:

"Fie că voi, oamenii, mă numiți "adâncul" sau "credinciosul", "eternul", "misteriosul"."

"Dar voi, bărbații, ne acordați întotdeauna virtuțile voastre - ah, voi, cei virtuoși!"

Așa că a râs, cea incredibilă; dar eu nu o cred niciodată pe ea și nici râsul ei când
vorbește cu răutate despre ea însăși.

Și când am vorbit în particular cu înțelepciunea mea sălbatică, mi-a spus supărată: "Tu
vrei, tu dorești, tu iubești, de aceea numai tu lauzi viața!".

Aproape că i-am răspuns cu furie și i-am spus femeii furioase adevărul; și nu se poate
răspunde cu mai multă furie decât atunci când "spui adevărul" înțelepciunii tale.

Pentru că așa stau lucrurile între noi trei. Doar prin rațiune iubesc viața - și, cu adevărat,
cel mai mult când o urăsc!

Dar faptul că sunt bun cu înțelepciunea, și adesea prea bun, îmi amintește atât de mult de
viață!

Are ochiul ei, râsul ei și chiar și undița ei de aur: ce pot face ca cele două să semene atât
de mult?
Și când viața m-a întrebat odată: "Cine este aceasta, deci, Înțelepciunea? - Am spus cu
nerăbdare: "Oh, da! Înțelepciune!

Se însetează după ea și nu se satură, se uită prin voaluri, se caută prin plase.

Este frumoasă? Ce știu eu! Dar cei mai vechi crapi sunt încă momiți cu ea.

Este schimbătoare și sfidătoare; am văzut-o de multe ori mușcându-și buza și trecându-și

pieptenele pe firul de păr.

Poate că este rea și mincinoasă, și în toate lucrurile este o fetișcană; dar când vorbește de
rău despre ea însăși, atunci seduce cel mai mult."

Când i-am spus acest lucru vieții, a râs cu răutate și a închis ochii. Despre cine
vorbești?", a spus ea, "despre mine?

Și dacă ai avut dreptate, - asta îmi spun în față! Dar acum vorbește și despre
înțelepciunea ta!"

Ah, și acum deschizi din nou ochiul, o, viață iubită! Și în insondabil părea că mă
scufund din nou. -

Așa a cântat Zarathustra. Dar când dansul s-a terminat și fetele au plecat, a devenit trist.

"Soarele a apus de mult timp, spuse el în cele din urmă; pajiștea e umedă, răcoarea vine
dinspre pădure.

Un străin mă înconjoară, cu un aer gânditor. Ce? Mai ești în viață, Zarathustra?

De ce? Pentru ce? Prin ce? Unde? Unde? Cum? Nu este o nebunie să trăiești încă? -

Ah, prietenii mei, seara este cea care îmi cere acest lucru. Iertați-mi tristețea!

Era seară: iertați-mă că era seară!"

Așa a vorbit Zarathustra.

Cântecul de înmormântare.
"Acolo este insula mormântului, cea tăcută; acolo sunt și mormintele tinereții mele.
Acolo voi purta o coroană de viață veșnic verde."

Așa că, hotărât în inima mea, am navigat pe mare. -

O, voi, viziuni și apariții ale tinereții mele! O, voi, toate sclipirile de iubire, voi, clipe
divine! Cum îmi mori atât de repede! Îmi amintesc de tine astăzi, așa cum îmi amintesc
de morții mei.

De la tine, draga mea moartă, îmi vine un miros dulce, un miros de inimă și de lacrimi.
Cu adevărat, ea zguduie și slăbește inima marinarului singuratic.

Sunt încă cel mai bogat și cel mai merituos - sunt cel mai singur! Căci eu te-am avut pe
tine și tu mă mai ai pe mine; spune: cui au căzut din copac asemenea mere de trandafiri
ca la mine?

Tot eu sunt moștenitorul și solul iubirii tale, înflorind în amintirea ta de virtuți sălbatice
colorate, o, preaiubitule!

O, am fost făcuți să stăm aproape unul de altul, frumoase minuni străine; și nu ca niște
păsări timide ați venit la mine și la dorința mea - nu, ca niște jeleri la jelitor!

Da, făcuți să fiți credincioși, ca mine, și să înduioșați veacuri; trebuie să vă numesc

acum după necredința voastră, voi, priviri și clipe divine; alt nume n-am învățat.

Cu adevărat, prea repede muriți pentru mine, fugari. Totuși, nu fugiți de mine, nici eu de
voi; suntem nevinovați unul față de altul în necredința noastră.

Să mă omorâți ar însemna să vă sugrumați, voi, păsări cântărețe ale speranțelor mele!

Da, după voi, dragii mei, răutatea a aruncat mereu săgeți - ca să-mi lovească inima!

Și a lovit! Ai fost întotdeauna dorința inimii mele, posesia și obsesia mea: de aceea a
trebuit să mori tânără și mult prea devreme!

După cel mai vulnerabil pe care-l posedam, unul a tras săgeata: acela erai tu, a cărui
piele e ca o floare pufoasă și mai mult ca zâmbetul care moare dintr-o privire!

Dar iată cuvântul pe care-l voi spune vrăjmașilor mei: Ce este toată uciderea omenească
în comparație cu ceea ce mi-ați făcut voi mie!

Mi-ați făcut mai mult rău decât orice crimă omenească; mi-ați luat lucruri ireparabile: -
așa vă vorbesc vouă, dușmanilor mei!
De-ai fi ucis chipurile tinereții mele și minunile mele cele mai dragi! Pe tovarășii mei de
joacă mi i-ați luat, spiritele binecuvântate! În memoria lor depun această coroană și acest
blestem.

Acest blestem împotriva voastră, dușmanii mei! Vrei să-mi scurtezi veșnicia, cum se
sparge un sunet într-o noapte rece! Abia mi-a venit ca o străfulgerare a ochilor divini, -
ca o clipă!

Așa a vorbit odată puritatea mea într-un ceas bun: "Divine vor fi toate ființele pentru
mine".

Apoi m-ai depășit cu fantome murdare; ah, unde a fugit acum acel ceas bun!

"Toate zilele vor fi sfinte pentru mine" - așa vorbea odată înțelepciunea tinereții mele: cu
adevărat, discursul unei înțelepciuni fericite!

Dar apoi voi, dușmanii, mi-ați furat nopțile și le-ați vândut în chinuri fără somn: ah,
unde a fugit acea fericită înțelepciune?

Cândva tânjeam după semnele fericite ale păsărilor; apoi mi-ai condus o bufniță-bestie
pe calea mea, una potrivnică. Ah, unde a fugit dorința mea tandră?

Odată am jurat să renunț la orice dezgust: apoi mi-ai transformat cei mai apropiați și cei
mai dragi în furuncule. Ah, unde a fugit cel mai nobil jurământ al meu?

Ca un orb am umblat cândva pe căi binecuvântate; apoi ați aruncat murdărie pe cărarea
orbului; și acum poteca bătrânului orb îl dezgustă.

Iar când am făcut tot ce am putut și am sărbătorit victoria cuceririlor mele, i-ai făcut pe
cei care m-au iubit să strige că i-am rănit cel mai mult.

Cu adevărat, aceasta a fost întotdeauna fapta ta: mi-ai stricat cea mai bună miere a mea
și sârguința celor mai bune albine ale mele.

Pentru caritatea mea ai trimis întotdeauna cei mai obraznici cerșetori; pentru mila mea i-
ai presat întotdeauna pe cei incurabil de nerușinați. Astfel ai rănit virtutea mea în
credința ei.

Și eu încă mi-am așezat sfânta mea jertfă; repede "evlavia" voastră a pus jertfele ei mai
grase, așa că în aburii grăsimii voastre încă se sufoca sfânta mea.
Și odată am vrut să dansez cum nu am mai dansat niciodată: am vrut să dansez peste
toate cerurile. Apoi ai convins-o pe cea mai dragă cântăreață a mea.

Și acum intona o melodie îngrozitor de plictisitoare; ah, răsuna, ca un corn lugubru, în

urechile mele!

Cântăreață criminală, unealtă a răutății, cea mai nevinovată! Eram deja pregătit pentru
cel mai bun dans: apoi mi-ai ucis extazul cu tonurile tale!

Numai în dans știu să spun parabola lucrurilor cele mai înalte: - și acum, cea mai înaltă
parabolă a mea a rămas nespusă în membrele mele!

Nerostită și neîmpăcată a rămas cea mai mare speranță a mea! Și toate viziunile și
mângâierile tinereții mele au murit pentru mine!

Cum aș putea să suport asta? Cum m-am schimbat și am depășit astfel de răni? Cum a
înviat sufletul meu din aceste morminte?

Da, există în mine un lucru invulnerabil, un lucru de necombătut, un lucru care sfărâmă
rocile: aceasta este voința mea. Tăcută și neschimbată prin ani.

Vrea să-și urmeze cursul pe picioarele mele, pe vechea mea voință; mintea sa este tare
de inimă și invulnerabilă.

Invulnerabil sunt la călcâiul meu singur. Tot acolo trăiești și ești egal cu tine însuți, cel
mai răbdător! Tot tu spargi toate mormintele!

În tine trăiește încă neîmpăcat din tinerețea mea; și ca viață și tinerețe stai aici, sperând
pe ruinele galbene ale mormântului.

Da, pentru mine ești încă distrugătorul tuturor mormintelor: Bucură-te, voința mea! Și
numai acolo unde sunt morminte, sunt învieri. -

Așa a cântat Zarathustra. -

A cuceririi de sine.

"Voința de adevăr", așa o numiți voi, cei mai înțelepți, ce vă împinge și vă face arzători?

Voință pentru conceperea a tot ceea ce există: așa numesc eu voința ta!
Mai întâi vrei să faci ca tot ceea ce există să fie imaginabil, pentru că te îndoiești cu
bună știință că este deja imaginabil.

Dar se va supune și se va înclina în fața ta! Aceasta este voința ta. Ea va deveni netedă și
supusă spiritului, ca oglindă și reflexie a acestuia.

Aceasta este întreaga ta voință, tu cel mai înțelept, ca o voință de putere; și chiar dacă
vorbești de bine și de rău și de evaluări.

Dacă mai vrei să creezi lumea în fața căreia să îngenunchezi, este ultima ta speranță și
beția.

Cei neînțelepți, desigur, oamenii, - sunt ca râul pe care plutește o barjă: și în barjă stau
solemn și cu glugă evaluările.

Vă puneți
voința și valorile pe râul dezvoltării; o veche voință de putere îmi trădează ceea ce
oamenii cred că este bine și rău.

Tu ai fost cel mai înțelept, cel care a pus astfel de oaspeți în această barcă și le-a dat
nume pompoase și mândre - tu și voința ta conducătoare!

Acum, râul vă poartă iahtul: trebuie să-l poarte. Contează puțin dacă valul spart face
spume și contrazice furios chila!

Nu râul este pericolul vostru și sfârșitul binelui și răului vostru, cei mai înțelepți, ci
voința însăși, voința de putere, - inepuizabilă voință generatoare de viață.

Dar, ca să înțelegeți cuvântul meu despre bine și rău, vă voi spune și cuvântul meu
despre viață și despre natura tuturor lucrurilor vii.

Am mers după cele vii, am mers pe cele mai mari și pe cele mai mici căi, ca să-i cunosc
natura.

Cu o oglindă de o sută de ori mai prindeam privirea lui și când avea gura închisă: ca
ochiul lui să-mi vorbească. Iar ochiul lui mi-a vorbit.

Dar acolo unde am găsit doar viețuitoare, acolo am auzit și vorbirea ascultătorilor. Orice
ființă vie este o ființă care se supune.

Și acesta este al doilea: este poruncit cel care nu se poate asculta pe sine. Aceasta este
natura celor vii.

Dar acesta este al treilea lucru pe care l-am auzit: că a porunci este mai dificil decât a
asculta. Și nu numai că cel care poruncește poartă povara tuturor celor care se supun și
că această povară îl strivește ușor.

O încercare și o aventură mi s-a părut în toate poruncitoare; și întotdeauna, când

poruncește, cel viu îndrăznește să o facă.

Da, chiar și atunci când se poruncește pe sine: chiar și atunci trebuie să ispășească
comanda sa. În fața propriei sale legi trebuie să devină judecător, răzbunător și victimă.

M-am întrebat cum se poate întâmpla așa ceva. Ce îi convinge pe cei vii să se supună și
să poruncească și încă să ceară ascultare?

Ascultați acum cuvântul meu, voi cei mai înțelepți! Examinați cu seriozitate dacă nu
cumva m-am târât până în inima vieții însăși și până la rădăcinile inimii ei!

Oriunde am găsit viață, am găsit voința de putere; și chiar și în voința de servitor am

găsit voința de a fi stăpân.

Faptul că cel mai slab ar trebui să-l slujească pe cel mai puternic, este convins de voința
sa, care vrea să fie stăpân peste cel încă mai slab: numai la această dorință nu poate
rezista.

Și așa cum cel mai mic se dăruiește celui mai mare, pentru ca acesta să aibă plăcere și
putere în cel mai mic, tot așa și cel mai mare se dăruiește încă pe sine și, de dragul
puterii, își dă viața.

Acesta este devotamentul celor mai mari, că este un risc și un pericol și un joc de zaruri
pentru moarte.

Iar acolo unde există sacrificiu, slujire și priviri de iubire, există și voința de a fi stăpân.
Pe furiș, cel mai slab se strecoară în castel și în inima celui mai puternic - și acolo fură
puterea.

Și viața însăși mi-a spus acest secret. "Iată", spunea, "eu sunt ceea ce trebuie să se
învingă mereu pe sine.

"Bineînțeles, voi îi spuneți voința de a naște sau impulsul spre final, spre mai înalt, mai
îndepărtat, mai multiplu: dar toate acestea sunt Unul și Un singur secret.
"Mai degrabă aș prefera să pierd decât să renunț la acesta; și, într-adevăr, acolo unde
există pierzanie și cădere de frunze, iată, viața se sacrifică - pentru putere!

"Că trebuie să fiu luptă, și devenire, și scop, și contradicție de scopuri: ah, cel care vede
voința mea, vede și căile strâmbe pe care trebuie să meargă!

"Orice aș crea și oricum aș iubi, - în curând trebuie să fiu un adversar pentru el și pentru
iubirea mea: așa va fi voința mea.

"Iar tu, o, cunoscătorule, nu ești decât o cale și un scăunel al voinței mele; cu adevărat
voința mea de putere merge și ea pe picioarele voinței tale de adevăr!

"El, bineînțeles, nu a întâlnit adevărul, care a împușcat cuvântul după ea a "voinței de a

exista": această voință - nu există!

"Căci ceea ce nu este, nu poate să vrea; dar ceea ce este în existență, cum ar mai putea să
vrea să existe!

"Numai că, acolo unde este viață, este și voință: dar nu voință de viață, ci - așa vă învăț
eu - voință de putere!

"Multe lucruri sunt mai prețuite de cei vii decât viața însăși; dar din prețuirea însăși
vorbește - voința de putere!" -

Așa m-a învățat cândva viața; și de aici, voi, cei mai înțelepți, încă vă rezolv enigma
inimii voastre.

Adevărat vă spun: Binele și răul, care ar fi veșnic, nu există! Trebuie să se învingă pe

sine din nou și din nou.

Cu valorile voastre și cu cuvintele voastre de bine și de rău exercitați violența, voi,

prețuitori: și aceasta este iubirea voastră ascunsă și strălucirea sufletului vostru,
tremurândă și debordantă.

Dar o violență mai puternică se naște din valorile tale și o nouă depășire: pe care se
sparg oul și coaja de ou.

Iar cel care trebuie să fie creator în bine și în rău, trebuie să fie mai întâi distrugător și să
spargă valorile.

Așadar, răul cel mai mare aparține bunătății celei mai mari: dar aceasta este creația. -
Să vorbim numai despre aceasta, voi, cei mai înțelepți, chiar dacă este la fel de rău.
Tăcerea este mai rea; toate adevărurile ascunse devin otrăvitoare.

Și să se rupă tot ce poate - să se rupă din adevărurile noastre! Multe case sunt încă de
construit!

Așa a vorbit Zarathustra.

Din sublim.

Tot fundul mării mele este: cine ar putea ghici că adăpostește monștri glumeți!

Profunzimea mea este de nezdruncinat: dar strălucește de roți de înot și de râs.

Unul sublim am văzut azi, unul solemn, un copil al spiritului: o, cât a râs sufletul meu de
urâțenia lui!

Cu pieptul ridicat și ca cei care-și trag sufletul pentru ei înșiși; așa stătea acolo, cel
înălțat, și tăcea:

Era atârnat de adevăruri urâte, pradă a vânătorii sale, și bogat în haine rupte; avea și
mulți spini pe el - dar încă nu am văzut niciun trandafir.

El nu a învățat încă să râdă și să fie frumos. Întunecat, acest vânător s-a întors din
pădurea cunoașterii.

De la bătălie s-a întors acasă cu fiare sălbatice; dar din seriozitatea lui se vede încă o
fiară sălbatică - o fiară necuvântătoare!

Ca un tigru stă încă acolo, vrea să sară; dar mie nu-mi plac aceste suflete încordate,
gustul meu este neprietenos cu toate aceste retrageri.

Și voi îmi spuneți, prieteni, că nu există nicio dispută cu privire la gust și aromă? Dar
toată viața este o dispută despre gust și aromă!

Gustul: asta înseamnă greutate și cântar și cântar în același timp; și vai de toate
viețuitoarele care ar trăi fără să se certe pe tema greutății, cântarului și cântarului!

Când va obosi de sublimul său, acest sublim: abia atunci se va înălța frumusețea lui, - și
abia atunci îl voi gusta și-l voi găsi plăcut la gust.
Și doar atunci când se va întoarce de la el însuși va sări peste propria umbră - și, într-
adevăr! în soarele său.

Prea mult timp a stat la umbră, obrajii îi păleau în duh; aproape că a murit de foame de
așteptările sale.

Disprețul este încă în ochii lui, iar dezgustul se ascunde la gură. Deși se odihnește acum,
odihna lui nu s-a așezat la soare.

El trebuie să fie ca un taur, iar fericirea lui trebuie să miroasă a pământ și nu a dispreț
pentru pământ.

Aș vrea să-l văd ca pe un taur alb, cum pufnește și răcnește în fața plugului, iar răcnetul
lui ar trebui să laude încă tot ce e pământesc!

Fața lui este încă întunecată; umbra mâinii joacă pe ea. Sensul ochiului său este încă
umbrit.

Fapta însăși este încă umbra asupra lui: mâna îl întunecă pe făptuitor. El nu și-a depășit
încă fapta.

Îmi place gâtul de taur din el, dar acum vreau să văd și ochiul de înger.

Mai trebuie să se dezmeticească și el încă de voința sa eroică: pentru mine va fi un

exaltat și nu numai un sublim: - eterul însuși ar trebui să-l înalțe, pe cel fără voință!

A cucerit fiare, a rezolvat enigme, dar tot el trebuia să răscumpere și fiarele și enigmele,
tot el trebuia să le transforme în copii cerești.

Cunoașterea lui nu a învățat încă să zâmbească și să fie fără gelozie; pasiunea lui
curgătoare nu a devenit încă liniștită în frumusețe.

Cu adevărat, nu în sațietate va fi tăcută și scufundată dorința lui, ci în frumusețe!

Frumusețea aparține mărinimiei celor cu suflet mare.

Brațul așezat peste cap: așa trebuie să se odihnească eroul, așa trebuie să învingă încă
odihna lui.

Dar pentru erou, dintre toate lucrurile, frumusețea este cea mai grea. Frumosul este de
necucerit de orice voință feroce.
Un pic mai mult, un pic mai puțin: asta e mult aici, asta e cel mai mult aici.

Să stați cu mușchii în largul vostru și cu voința dezlănțuită: acesta este cel mai greu
lucru pentru voi toți, cei înălțați!

Când puterea este grațioasă și coboară în vizibil, numesc această coborâre frumusețe.

Și de la nimeni nu vreau atâta frumusețe ca de la tine, mărețule: bunătatea ta să fie

ultima ta autodepășire.

Tot răul îl încredințez în Tine; de aceea de la Tine vreau binele.

Cu adevărat, am râs de multe ori de slăbănogii care se cred buni pentru că au labele
șchioape!

Să te străduiești să urmărești virtutea stâlpului: ea devine tot mai frumoasă și mai tandră,
dar în interior mai dură și mai împovărătoare cu cât se înalță mai mult.

Da, mărețule, într-o zi vei fi frumos și vei ține o oglindă a propriei tale frumuseți.

Atunci sufletul tău va fremăta de dorințe divine; și închinarea va fi încă în deșertăciunea

ta!

Pentru că acesta este secretul sufletului: doar atunci când eroul l-a părăsit, super-eroul se
apropie de el în vis.

Așa a vorbit Zarathustra.

Din țara educației.

Prea departe în viitor am zburat: o groază m-a cuprins.

Și când m-am uitat în jurul meu, iată că timpul era singurul meu contemporan.

Apoi am fugit înapoi, spre casă - și din ce în ce mai grăbit: așa am ajuns la voi, cei de
față, și pe tărâmul învățăturii.

Pentru prima dată am adus un ochi pentru tine și o dorință bună; cu adevărat, cu dor în
inimă am venit.
Dar cum m-am descurcat? Oricât de speriată aș fi fost, - a trebuit să râd! Niciodată ochii
mei nu văzuseră ceva atât de colorat!

Râdeam și râdeam,
în timp ce piciorul îmi tremura încă și inima la fel: "Aici e casa tuturor oalelor de
culoare! - Am spus.

Cu cincizeci de plexuri pictate pe față și pe membre: așa că ați stat acolo, spre uimirea
mea, voi, cei prezenți!

Și cu cincizeci de oglinzi în jurul tău, care te măgulesc și-ți fac ecoul jocului de culori!

Cu adevărat, nu ați putea purta o mască mai bună, voi, cei prezenți, decât este propriul
vostru chip! Cine ar putea - te recunosc!

Scris peste tot cu semnele trecutului, și chiar aceste semne vopsite cu semne noi, așa că
v-ați ascuns bine de toți interpreții de semne!

Și dacă se face și un tester de rinichi: cine ar mai crede că ai rinichi! Pari a fi făcut din
culori și bucăți de hârtie lipite.

Toate timpurile și toate popoarele privesc colorat din voalurile tale; toate obiceiurile și
credințele vorbesc colorat din gesturile tale.

Oricine își dă jos vălurile și acoperământul, culorile și gesturile, îi va rămâne doar atât
cât să sperie păsările.

Cu adevărat, eu însumi sunt pasărea speriată care te-a văzut cândva goală și fără culoare;
și am zburat când carcasa mi-a făcut semn de iubire.

Prefer să fiu în continuare un zilier în lumea interlopă și cu umbrele celor dintâi! - Mai
firav și mai plin decât tine sunt chiar și interlopii!

Aceasta, da, aceasta este amărăciune pentru măruntaiele mele, că nu vă pot suporta nici
goi, nici îmbrăcați, voi, cei de față!

Toate lucrurile nepământenești ale viitorului și ceea ce a dat vreodată fiori păsărilor care
au zburat, sunt cu adevărat mai secrete încă și mai încrezătoare decât "realitatea"
voastră.

Căci așa zici tu: "Adevărați suntem cu totul și fără credință și superstiție"; așa te lauzi -
ah, chiar și fără sâni!
Da, cum să crezi, pestrițule! - tu care ești pictura a tot ce s-a crezut vreodată!

Schimbătoare sunt refulările tale ale credinței însăși, iar ale tuturor gândurilor ruperea de
membre. Necredincioși: așa vă numesc eu, voi, cei adevărați!

Toate veacurile pălăvrăgesc unele împotriva altora în spiritele voastre; și visele și

pălăvrăgeala tuturor veacurilor erau chiar mai reale decât faptul că erați treaz!

Sunteți sterpi; de aceea vă lipsește credința. Dar cel care a trebuit să muncească a avut
întotdeauna visele sale adevărate și semnele stelare - și a crezut în credință! -

Porți întredeschise sunteți, unde morminte de morți așteaptă. Și aceasta este realitatea
voastră: "Totul este vrednic să piară".

O, cum îmi păreți, sterpe, cât de subțiri în coaste! Iar unii dintre voi au înțeles acest
lucru.

Și el a spus: "În timp ce dormeam, oare un zeu mi-a furat ceva în secret? Suficient, într-
adevăr, pentru a face din ea o soție!

Minunată este sărăcia coastelor mele!", așa a spus mulți dintre cei prezenți.

Da, sunteți de râsul curcilor pentru mine, voi, cei de față! Și mai ales când vă mirați de
voi înșivă!

Și vai de mine, dacă n-aș putea să râd de uimirea voastră și ar trebui să beau toate
adversitățile din bolurile voastre!

Dar eu o voi lua mai ușor cu tine, fiindcă am lucruri grele de cărat; și ce-mi va folosi
dacă gândacii și viermii de aripi mai stau pe pachetul meu!

Cu adevărat, nu va deveni mai greu pentru mine! Și nu de la voi, cei de față, va veni
marea mea oboseală. -

Ah, unde să urc cu dorul meu! Din toți munții privesc țările tatălui și ale mamei.

Dar nu mi-am găsit casă nicăieri: sunt inactiv în toate orașele și o plecare la toate porțile.

Străine mie și batjocoritoare sunt cele de față, la care m-a împins inima mea de curând;
și alungat sunt din țările tatălui și mamei.
Așa că numai eu singur mai iubesc pământul copiilor mei, cel nedescoperit, în marea cea
mai îndepărtată: pentru el voi căuta și-mi voi căuta pânzele.

În copiii mei voi face bine că sunt copilul părinților mei: și în tot viitorul - acest prezent!

Așa a vorbit Zarathustra.

De cunoaștere imaculată.

Când a răsărit luna ieri, am crezut că vrea să nască un soare: era atât de largă și de
gravidă la orizont.

Dar m-a mințit cu sarcina lui, iar eu mai degrabă aș crede în omul din lună decât în
femeie.

Bineînțeles, este și puțin om, această timidă bufniță de noapte. Cu adevărat, cu conștiința
rea se plimbă pe acoperișuri.

Pentru că este pofticios și gelos, călugărul din lună, pofticios pentru pământ și pentru
toate plăcerile îndrăgostiților.

Nu, nu-mi place de el, pisica asta de pe acoperișuri! Toți cei care se târăsc pe lângă
ferestrele pe jumătate închise îmi sunt dezgustători!

Pios și tăcut merge pe covoare înstelate; - dar mie nu-mi plac toate picioarele liniștite ale
bărbaților, pe care nici măcar un pinten nu zdrăngănește.

Fiecare pas drept vorbește, dar pisica se furișează pe pământ. Iată, luna vine ca o pisică,
și pe nedrept.

Această pildă v-o dau vouă, ipocriților sensibili, vouă, celor "pururea recunoscători"!
Vouă vă dau numele - pofticioși!

Și tu iubești pământul și cele pământești: te-am ghicit bine! - dar rușinea e în dragostea
ta și o conștiință vinovată, - semeni cu luna!

Spiritul tău a fost convins să disprețuiască cele pământești, dar nu și măruntaiele tale:
dar ele sunt cel mai puternic lucru din tine!

Și acum, spiritul tău se rușinează că este la cheremul măruntaielor tale, merge pe furiș și
minte în fața propriei rușini.

"Acesta ar fi cel mai înalt lucru pentru mine - așa vorbește spiritul tău înșelător - să
privesc viața fără dorință și nu ca un câine cu limba atârnată:

"Să fii fericit în privire, cu voința înăbușită, fără apucăturile și lăcomia egoismului - rece
și cenușie peste tot, dar cu ochii de lună beată!"

"Ar fi cel mai drag lucru pentru mine - așa se seduce omul sedus - să iubesc pământul
așa cum îl iubește luna și să-i ating frumusețea doar cu privirea.

"Și asta înseamnă pentru mine cunoașterea imaculată a tuturor lucrurilor, că nu vreau
nimic de la lucruri, decât să mă aflu acolo, în fața lor, ca o oglindă cu o sută de ochi." -

O, ipocriți sensibili, pofticioși! Îți lipsește nevinovăția în dorință; și de aceea acum

defăimezi dorința!

Cu adevărat, nu ca niște creatori, procreatori, iubitori de valoare iubiți pământul!

Unde este inocența? Acolo unde există voința de a naște. Iar cel care vrea să creeze
dincolo de el însuși are cea mai pură voință.

Unde este frumusețea? Unde trebuie să vreau cu toată voința mea, unde vreau să iubesc
și să pierd, pentru ca o imagine să nu rămână doar o imagine.

Să iubești și să pieri: asta rimează de veacuri. Voința de a iubi: adică de a fi dispus până
la moarte. Așa că vă vorbesc vouă, lașilor!

Dar acum strabismul tău emasculat vrea să se numească "contemplație"! Și ceea ce poate
fi simțit cu ochi lași va fi botezat "frumos"! Oh, voi, profanatori de nume nobile!

Dar acesta va fi blestemul tău, tu, imaculată, tu, pururea recunoscătoare, că nu vei naște
niciodată: chiar dacă zaci largă și însărcinată la orizont!

Cu adevărat, vă umpleți gura de cuvinte nobile, și noi să credem că inimile voastre sunt
pline, mincinoșilor?

Dar cuvintele mele sunt cuvinte josnice, disprețuite, cuvinte strâmbe; cu plăcere iau ceea
ce cade sub masă la masa voastră.

Totuși pot să spun adevărul cu ei - ipocriți! Da, oasele, scoicile și frunzele mele cu țepi
vor gâdila - nasul ipocriților!
Aerul rău este întotdeauna despre tine și mesele tale: gândurile tale pofticioase,
minciunile și secretele tale sunt într-adevăr în aer!

În primul rând îndrăzniți să credeți în voi înșivă - în voi înșivă și în măruntaiele voastre!
Cel care nu crede în el însuși minte întotdeauna.

Voi, cei "curați", ați atârnat înaintea voastră una dintre larvele lui Dumnezeu: în una
dintre larvele lui Dumnezeu s-a târât oribila voastră pustulă.

Cu adevărat, vă înșelați, voi, "contemplativi"! Și Zarathustra a fost cândva nebunul piei

tale divine; nu a ghicit zornăitul șerpuitor cu care erau îndesate.

Cândva am crezut că am văzut sufletul unui zeu jucând în jocurile voastre, voi, cei care
recunoașteți pur și simplu! Nici o artă mai bună nu am crezut cândva că este mai bună
decât artele tale!

Distanța îmi ascundea de șarpele nemărginit și mirosul urât al șarpelui; și că viclenia

unei șopârle dădea târcoale pofticioase pe aici.

Dar eu m-am apropiat de tine; apoi a venit ziua la mine - și acum vine la tine, - sfârșitul
iubirii de lună!

Uită-te la ea! Prins și palid, el stă acolo - înainte de răsărit!

Căci deja vine, cea strălucitoare, - vine iubirea ei pentru pământ! Inocența și creatorul-
greutate e tot iubire de soare!

Uite cum vine nerăbdătoare peste mare! Nu simțiți setea și respirația fierbinte a iubirii
ei?

Ea vrea să sugă marea și să-i bea adâncurile în sus: atunci dorința mării se ridică cu mii
de sâni.

Vrea să fie sărutată și suptă de setea soarelui; vrea să devină aer și înălțime și poteca
luminii și lumina însăși!

Cu adevărat, ca soarele, iubesc viața și toate mările adânci.

Și asta înseamnă pentru mine cunoaștere: tot adâncul se va înălța - la înălțimea mea!
Așa a vorbit Zarathustra.

De la cercetători.

În timp ce zăceam în somn, o oaie a mâncat din efemerul cununii de pe capul meu, - a
mâncat și i-a spus: "Zarathustra nu mai este un învățat.

A vorbit și a plecat bâlbâindu-se și mândru. Mi-a spus un copil.

Îmi place să mă întind aici unde se joacă copiii, lângă zidul spart, sub ciulini și maci
roșii.

Sunt încă un învățăcel pentru copii, dar și pentru ciulini și maci roșii. Nevinovați sunt,
chiar și în răutatea lor.

Dar pentru oi eu nu mai sunt: aceasta este soarta mea - binecuvântată fie ea!

Căci acesta este adevărul: am ieșit din casa celor învățați și am aruncat ușa după mine.

Prea mult timp sufletul meu a stat flămând la masa lor; nu sunt, ca ei, antrenat să știu
cum să sparg nuci.

Iubesc libertatea și aerul deasupra pământului proaspăt; aș prefera să dorm pe piei de

bou decât pe demnitățile și respectabilitățile lor.

Sunt prea înfierbântată și arsă de propriile gânduri: de multe ori vrea să-mi taie
respirația. Atunci trebuie să ies în aer liber și să mă îndepărtez de toate camerele
prăfuite.

Dar ei stau
la umbră la răcoare: vor doar să fie spectatori la tot și au grijă să nu se așeze acolo unde
soarele arde pe trepte.

Precum cei care stau pe stradă și se uită cu ochi buni la cei care trec, așa și ei așteaptă și
se uită cu ochi buni la gândurile pe care le-a gândit Andre.

Dacă le apucă cineva cu mâna, se prăfuiesc ca niște saci de făină, și asta involuntar: dar
cine ar ghici că praful lor provine din grâne și din desfătarea galbenă a câmpurilor de
vară?

Dacă pretind că sunt înțelepți, mă cutremur la micile lor ziceri și adevăruri:

înțelepciunea lor miroase adesea ca și cum ar veni din mlaștină; și, într-adevăr, am auzit
broasca croncănind din ea!

Iscusite sunt, au degete iscusite: ce va fi simplitatea mea cu varietatea lor! Toate firele,
nodurile și împletiturile și țesăturile degetele lor le înțeleg: așa lucrează ciorapii
duhovnicului!

Sunt niște ceasuri bune: aveți grijă doar să le înfășurați corect! Apoi arată ora fără
minciună și fac un zgomot modest.

Lucrează și bat ca niște pietre de moară: aruncați-le doar boabele de fructe! - Ei știu deja
cum să macine cereale în bucăți mici și să facă praf alb din ele.

Ei se supraveghează reciproc și nu îndrăznesc să facă ce e mai bun. Inventivi în mici

viclenii, ei îi așteaptă pe cei a căror știință merge pe picioare șchioape, - ca niște
păianjeni, ei așteaptă.

Întotdeauna i-am văzut pregătind otrava cu grijă și întotdeauna își pun mănuși de sticlă
pe degete.

De asemenea, știu să se joace cu zaruri false, iar eu i-am găsit jucând cu atâta entuziasm
încât transpirau.

Suntem străini unul de celălalt, iar virtuțile lor îmi sunt chiar mai dezagreabile decât
minciunile și zarurile lor false.

Și când am trăit cu ei, am trăit deasupra lor. Au fost supărați pe mine pentru asta.

Ei nu au vrut să audă de cineva care să umble deasupra capetelor lor, așa că au pus
lemne, pământ și murdărie între mine și capetele lor.

Așa că au înăbușit sunetul pașilor mei; și cel mai rău auzisem până atunci de cei mai
învățați.

Toate defectele și slăbiciunile oamenilor le pun între ei și mine: - "pământ fals" îi spun
în casele lor.

Dar totuși eu umblu cu gândurile mele deasupra capetelor lor; și chiar dacă aș umbla pe
propriile mele greșeli, tot aș fi deasupra lor și a capetelor lor.

Căci oamenii nu sunt egali, așa spune dreptatea. Iar ceea ce vreau eu, ei nu trebuie să
vrea!
Așa a vorbit Zarathustra.

De poeți.

"Din moment ce cunosc mai bine corpul - i-a spus Zarathustra unuia dintre discipolii săi
-, spiritul este pentru mine doar ca și cum ar fi spirit; și tot ceea ce este "nepieritor" - și
asta este doar o asemănare."

"Așa te-am mai auzit spunând o dată, răspunse discipolul; și atunci ai adăugat: "dar
poeții mint prea mult"."" De ce ați spus că poeții mint prea mult?".

"De ce?", a spus Zarathustra. Vă întrebați de ce? Eu nu sunt unul dintre cei pe care
cineva ar putea să îi întrebe de ce.

Experiența mea este de ieri? A trecut mult timp de când am experimentat motivele
opiniilor mele.

Nu ar trebui să fiu un butoi de memorie dacă aș vrea să am și motivele mele cu mine?

Este deja prea mult pentru mine să-mi păstrez părerile pentru mine; și multe păsări
zboară.

Și din când în când mai găsesc în porumbarul meu un animal care îmi este străin și care
tremură când pun mâna pe el.

Dar ce ți-a spus cândva Zarathustra? Că poeții mint prea mult? - Dar Zarathustra este și
un poet.

Credeți acum că a spus adevărul aici? De ce crezi asta?"

Discipolul a răspuns: "Eu cred în Zarathustra". Dar Zarathustra a clătinat din cap și a
zâmbit.

Credința nu mă face binecuvântat, spunea el, mai ales credința în mine.

Dar dacă cineva ar spune cu toată seriozitatea că poeții mint prea mult, atunci are
dreptate - mințim prea mult.

De asemenea, știm prea puțin și nu învățăm bine: așa că trebuie să mințim.

Și care dintre noi, poeții, nu și-ar fi falsificat vinul? Multe amestecuri otrăvitoare au avut
loc în pivnițele noastre, multe lucruri de nedescris au fost făcute acolo.

Și pentru că știm puțin, îi simpatizăm din toată inima pe cei săraci din punct de vedere
spiritual, mai ales dacă sunt femei tinere!

Și chiar și după lucrurile pe care încă le mai dorim, pe care bătrânele femele și le
povestesc între ele seara. Asta este ceea ce noi înșine numim eternul feminin.

Și ca și cum ar exista un acces secret special la cunoaștere care se revarsă asupra celor
care învață ceva: așa că noi credem în oameni și în "înțelepciunea" lor.

Dar asta cred toți poeții: că oricine își ciulește urechile în iarbă sau pe pantele
singuratice învață ceva din ceea ce se află între cer și pământ.

Și dacă le vin emoții tandre, poeții cred întotdeauna că natura însăși este îndrăgostită de
ei:

Și se strecoară la urechea ei ca să-i spună lucruri tainice și lingușeli amoroase, de care se

bucură și se umflă în fața tuturor muritorilor!

Ah, sunt atâtea lucruri între cer și pământ la care doar poeții au visat!

Și mai ales deasupra cerurilor, căci toți zeii sunt asemănări de poeți, revelații de poeți!

Cu adevărat, suntem mereu atrași în sus - și anume pe tărâmul norilor: pe aceștia ne

așezăm puștii noștri colorați și apoi îi numim zei și supraoameni: -

Pentru că sunt suficient de ușoare pentru aceste scaune! - toți acești zei și supraoameni.

Oh, cât m-am săturat de toată inadecvarea care ar trebui să fie un eveniment! Oh, cât m-
am săturat de poeți!

Când Zarathustra a vorbit astfel, discipolul său s-a supărat pe el, dar a tăcut. Și
Zarathustra tăcea și el, iar ochiul său se întoarse spre interior, ca și cum ar fi privit în
depărtare. În cele din urmă a suspinat și a răsuflat.

Sunt de azi și din trecut, a spus el; dar există ceva în mine care este de mâine și de
poimâine și din trecut.

M-am săturat de poeți, de cei vechi și de cei noi: pentru mine toți sunt superficiali și
mările superficiale.

Nu au gândit suficient de adânc: de aceea sentimentul lor nu s-a scufundat până la fund.

Un pic de poftă și un pic de plictiseală: asta era încă cea mai bună gândire a lor.

Toate sunetele lor de harpă sunt pentru mine respirație fantomatică și scurmă; ce știau ei
de fervoarea tonurilor! -

Și nici nu sunt destul de pure pentru mine: toate își tulbură apele ca să strălucească
adânc.

Și cu asta se pretind cu plăcere conciliatori; dar pentru mine rămân mediatori și

amestecători, și jumătate-jumătate și necurați! -

Vai, mi-am aruncat plasa în mările lor și aș fi prins pești buni, dar mereu am scos capul
unui zeu bătrân.

Așa că marea a dat o piatră celui flămând. Și ei înșiși ar putea foarte bine să vină din
mare.

Cu siguranță, se găsesc perle în ele: ele însele sunt cu atât mai mult ca niște animale cu
cochilie tare. Și în loc de suflet am găsit adesea în ele nămol sărat.

Ei au învățat deșertăciunea și de la mare: nu este marea păunul păunilor?

Chiar și în fața celui mai urât dintre toți bivolii își rostogolește coada, nu obosește
niciodată cu evantaiul său de dantelă de argint și mătase.

Bivolul privește sfidător, aproape de nisipul din sufletul său, mai aproape încă de
tufișuri, dar cel mai aproape de mlaștină.

Ce este pentru el frumusețea, marea și podoaba păunilor! Le spun această parabolă

poeților.

Cu adevărat, spiritul lor însuși este păunul păunilor și o mare de deșertăciune!

Trecătorii vor spiritul poetului: Să fie și bivoli! -

Dar de acest spirit m-am plictisit și văd că se va plictisi de el însuși.

I-am văzut deja pe poeți transformați și privirea lor întoarsă spre ei înșiși.
Am văzut picioarele duhului venind: le creșteau din ele.

Așa a vorbit Zarathustra.

A marilor evenimente.

Există o insulă în mare - nu departe de insulele fericite ale lui Zarathustra - pe care
fumegă în permanență un munte de foc; despre acesta oamenii spun, și mai ales
bătrânele din popor, că este așezat ca un bolovan în fața porții lumii de dincolo: dar prin
muntele de foc însuși trece calea îngustă în jos, care duce la această poartă a lumii de
dincolo.

În acea vreme, când Zarathustra se afla pe insulele fericirii, s-a întâmplat ca o corabie să
ancoreze pe insula pe care se află muntele fumegând, iar echipajul acesteia a coborât pe
țărm pentru a împușca iepuri. Pe la ora prânzului, însă, când căpitanul și oamenii săi
erau din nou împreună, au văzut deodată un om venind spre ei prin aer, iar o voce a spus
clar: "E timpul! A sosit timpul!" Dar cum silueta era cel mai aproape de ei - trecea
repede ca o umbră, în direcția în care se afla muntele de foc - au recunoscut cu cea mai
mare consternare că era Zarathustra; căci îl văzuseră deja cu toții, cu excepția
căpitanului însuși, și îl iubeau așa cum îl iubesc oamenii: astfel că dragostea și admirația
sunt în părți egale împreună.

"Uitați-vă la mine!", a spus bătrânul cârmaci, "Zarathustra se duce în iad!

Cam în același timp în care acești marinari au debarcat pe Insula de Foc, s-a răspândit
zvonul că Zoroastru a dispărut; și când prietenii săi au fost întrebați, aceștia au spus că a
plecat noaptea pe corabie, fără să spună unde se duce.

Așa că a apărut o tulburare; dar după trei zile, la această tulburare s-a adăugat povestea
corăbierilor - și acum toți oamenii spuneau că diavolul l-a luat pe Zarathustra. Discipolii
săi au râs de această discuție, iar unul dintre ei chiar a spus: "Eu cred mai degrabă că
Zoroastru a luat diavolul. Dar în adâncul sufletului lor, toți erau plini de neliniște și de
dorință, așa că bucuria lor a fost mare când, în a cincea zi, Zarathustra a apărut printre ei.

Și aceasta este relatarea conversației lui Zarathustra cu câinele de foc.

Pământul, spunea el, are o piele; și această piele are boli. Una dintre aceste boli, de
exemplu, se numește "om".
O altă boală se numește "câinele de foc": despre el oamenii au spus multe minciuni și li
s-au spus multe minciuni.

Am străbătut marea pentru a cerceta acest secret și am văzut adevărul gol, cu adevărat!
desculț până la gât.

Acum știu despre ce este vorba cu câinele de foc; la fel și cu toți diavolii care
expulzează și răstoarnă, de care nu numai femeile bătrâne se tem.

Afară cu tine, câine de foc, afară din adâncul tău! am strigat, și mărturisesc cât de adânc
este acest adânc! De unde e aia din care sforăi acolo sus?

Tu bei din belșug din mare: asta îți trădează elocvența sărată! Cu adevărat, pentru un
câine al adâncurilor, te hrănești prea mult de la suprafață!

Cel mult te iau drept ventrilocul pământului; și întotdeauna, când am auzit vorbind
diavolii răsturnării și ai ejecției, i-am găsit ca tine: săriți, mincinoși și superficiali.

Tu știi să răcnești și să te întuneci cu cenușă! Sunteți cei mai buni gură-cască și ați
învățat arta de a fierbe noroiul.

Acolo unde te afli, trebuie să fie mereu noroi în apropiere, și multe lucruri buretoase,
luminate, înghesuite: care vor să fie libere.

"Libertate" este ceea ce vă place să strigați cu toții: dar eu mi-am pierdut încrederea în
"marile evenimente", de îndată ce în jurul lor se strigă și se fumegă mult.

Și crede-mă, prietene zgomot infernal! Cele mai mari evenimente nu sunt cele mai
zgomotoase, ci orele noastre cele mai liniștite.

Nu în jurul inventatorilor de noi zgomote, ci în jurul inventatorilor de noi valori se

învârte lumea; se învârte în mod inaudibil.

Și doar mărturisește! Nu s-a făcut mare lucru când zgomotul și fumul tău au dispărut. Ce
înseamnă că un oraș a devenit o mumie, iar o statuie zace în noroi!

Și încă le mai spun acest cuvânt răsturnatorilor de pilde de imagine. Aceasta este cea mai
mare nebunie, să arunci sarea în mare, iar peștii de imagine în noroi.

În noroiul disprețului tău zace pilula-imagine: dar aceasta este legea ei, că din dispreț
crește din nou viață și frumusețe vie!
Cu trăsături mai divine se ridică acum în picioare și suferă-seducătoare; și, într-adevăr!
vă va mulțumi totuși că ați răsturnat-o, răsturnatorilor!

Dar acesta este sfatul pe care îl dau regilor și bisericilor și tuturor celor slabi de vârstă și
de virtute - lăsați-vă doar doborâți! Ca să revii la viață, iar pentru tine - virtute! -

Așa am vorbit în fața câinelui înflăcărat; atunci el m-a întrerupt încruntat și a spus:
"Biserica? Ce este asta?"

Biserica? am răspuns eu, este un fel de stat, și cel mai mincinos. Dar taci, ipocritule! Tu
îți cunoști cel mai bine semenii!

Ca și tine, statul este un ipocrit; ca și tine, îi place să vorbească cu fum și vuiet, - să te

facă să crezi, ca și tine, că vorbește din buricul lucrurilor.

Pentru că, cu siguranță, vrea să fie cel mai important animal de pe pământ, statul; și se
crede și asta. -

Când am spus asta, câinele de foc s-a purtat ca și cum ar fi fost nebun de invidie. Cum?",
a strigat el, "cel mai important animal de pe pământ? Și ei îl cred și pe el?" Și atât de
mulți aburi și voci îngrozitoare îi ieșeau pe gât, încât am crezut că se va sufoca de furie
și de invidie.

În cele din urmă s-a liniștit, iar gâfâiala lui s-a potolit; dar de îndată ce s-a liniștit, am
spus râzând:

"Ești supărat, câine de foc: deci am dreptate în privința ta!

Și ca să am totuși dreptate, auziți de un alt câine de foc: el chiar vorbește din inima
pământului.

Răsuflarea lui respiră aur și ploaie de aur: la fel va fi și inima lui. Ce altceva este cenușă,
fum și noroi fierbinte pentru el!

Râsul flutură din el ca un nor multicolor; el este favorabil gâlgâielii, scuipărilor și

grimasei tale de măruntaie!

Dar aurul și râsul - pe care le ia din inima pământului; căci numai tu știi asta, - inima
pământului este de aur".

Când câinele de foc a auzit asta, nu a mai putut suporta să mă asculte. Rușinat, și-a băgat
coada, a spus "Woof!" cu voce joasă și s-a târât. Woof! și s-a târât în bârlogul său. -
Așa a povestit Zarathustra. Dar discipolii săi abia dacă îl ascultau, atât de mare era
dorința lor de a-i povesti despre corăbieri, iepuri și omul zburător.

"Ce să cred eu despre asta!", a spus Zarathustra. Sunt eu atunci o fantomă?

Dar trebuie să fi fost umbra mea. Probabil că ați auzit deja câteva lucruri despre rătăcitor
și umbra lui?

Dar un lucru este sigur: trebuie să-l țin mai puțin timp, altfel îmi va strica reputația."

Și încă o dată Zarathustra a clătinat din cap și s-a întrebat. "Ce să mă gândesc la asta!", a
spus el din nou.

"Atunci de ce a strigat spectrul: este timpul! Este cel mai înalt moment!

Pentru ce este - cel mai înalt timp?" -

Așa a spus Zarathustra.

Ghicitoarea.

"- și am văzut că o mare tristețe s-a abătut asupra oamenilor. Cei mai buni au obosit de
lucrările lor.

O doctrină a apărut, o credință a curs alături: "Totul este gol, Totul este egal, Totul a
fost!".

Și de pe toate dealurile a răsunat din nou: "Totul e gol, Totul e egal, Totul a fost!".

Am secerat bine, dar de ce toate roadele noastre au devenit putrede și brune? Ce a căzut
din luna rea în ultima noapte?

Toată munca noastră a fost în zadar, vinul nostru a devenit otravă, câmpurile și inimile
noastre s-au îngălbenit de ochiul rău.

Cu toții am devenit uscați; și când focul cade peste noi, suntem ca cenușa - într-adevăr,
ne-am săturat de focul însuși.

Toate fântânile au secat pentru noi, chiar și marea s-a retras. Tot pământul vrea să se
rupă, dar adâncurile nu vor să înghită!

"Oh, unde mai este o altă mare în care să te poți îneca": așa sună lamentația noastră -
peste mlaștini de mică adâncime.

Cu adevărat am ajuns prea obosiți să murim; acum încă ne mai trezim și trăim - în
camere de înmormântare!" -

Astfel, Zarathustra a auzit un ghicitor vorbind, iar profeția lui i-a ajuns la inimă și l-a
schimbat. Mergea trist și obosit, și s-a asemănat cu cei despre care vorbise ghicitoarea.

Cu adevărat, le-a spus el ucenicilor săi, pentru un micuț vine acest lung amurg. Oh, cum
voi salva lumina mea de peste!

Ca să nu mă sufoce în această tristețe! Ea va fi lumina lumilor îndepărtate și chiar a

nopților îndepărtate!

Astfel, Zarathustra, cu inima îndurerată, a rătăcit și, timp de trei zile, nu a luat nici
băutură, nici mâncare, nu s-a odihnit și și-a pierdut vorbirea. În cele din urmă a căzut
într-un somn adânc. Dar ucenicii săi stăteau în jurul lui în lungi privegheri, așteptând cu
îngrijorare dacă se va trezi, va vorbi din nou și își va reveni din suferință.

Acesta este discursul pe care l-a rostit Zarathustra când s-a trezit, iar vocea lui a ajuns la
discipolii săi ca de departe.

Ascultați visul pe care l-am visat, prieteni, și ajutați-mă să-i înțeleg sensul!

Este încă un mister pentru mine, acest vis; sensul lui este ascuns în el și prins și nu
zboară încă deasupra lui cu aripi libere.

Renunțasem la toată viața, așa că am visat. Devenisem un paznic de noapte și de

mormânt, acolo, pe castelul singuratic al morții din munte.

Acolo sus am păzit sicriele lui: bolțile plictisitoare erau pline de astfel de semne de
victorie. Din sicrie de sticlă, viața învinsă mă privea.

Am respirat mirosul eternităților prăfuite: sufletul meu zăcea înăbușit și prăfuit. Și cine
ar fi putut să-și aerisească sufletul acolo!

Strălucirea miezului nopții era mereu în jurul meu, singurătatea se ghemuia lângă ea; și,
în al treilea rând, zornăitoare tăcere de moarte, cel mai rău dintre prietenii mei.
Cheile pe care le dețineam, cele mai ruginite dintre toate cheile, și știam cum să deschid
cu ele cea mai scârțâitoare dintre toate porțile.

Sunetul străbătea coridoarele lungi ca un croncănit amar de rău când aripile porții se
ridicau: această pasăre striga, nedorind să fie trezită.

Dar a fost și mai groaznic și mai sfâșietor când s-a lăsat din nou liniștea și totul în jur a
fost liniștit, iar eu stăteam singur în această tăcere perfidă.

Și așa a trecut timpul și s-a strecurat, dacă timpul ar mai exista: ce știu eu despre el! Dar
în cele din urmă s-a întâmplat ceea ce m-a trezit.

De trei ori bătu la poartă, ca un tunet, bolțile au răsunat și au urlat din nou de trei ori:
apoi m-am dus la poartă.

Alpa! Am strigat, cine îi duce cenușa în munți? Alpa! Alpa! Cine îi duce cenușa în
munți?

Și am apăsat pe cheie, am ridicat poarta și m-am chinuit. Dar nu era încă deschisă la un
deget distanță:

Apoi, un vânt răgușit i-a rupt aripile: fluierând, strident și tăios, a aruncat asupra mea un
sicriu negru:

Și în hohote, fluierături și șuierături, sicriul s-a spart și a scuipat o mie de râsete.

Și dintr-o mie de grimase de copii, îngeri, bufnițe, bufnițe, nebuni și fluturi de mărimea
unui copil, râdea, hulea și răcnea împotriva mea.

M-a speriat teribil: m-a aruncat la pământ. Și am plâns de groază, așa cum nu am plâns
niciodată.

Dar propriul meu strigăt m-a trezit: - și mi-am revenit.

Zarathustra și-a povestit visul și apoi a tăcut, căci nu cunoștea încă interpretarea visului
său. Dar discipolul, pe care îl iubea cel mai mult, s-a ridicat repede, l-a apucat de mână
pe Zarathustra și i-a spus:

"Viața ta însăși interpretează acest vis pentru noi, o, Zarathustra!

Nu ești tu însuți vântul cu fluierul strident care deschide porțile castelelor morții?
Nu ești tu însuți sicriul plin de răutăți colorate și chipuri de îngeri ai vieții?

Cu adevărat, ca un râs de o mie de ori al unui copil, Zarathustra intră în toate camerele
morții, râzând de acești paznici ai nopții și ai mormântului și de oricine altcineva care
zornăie cu chei sumbre.

Îi vei speria și îi vei doborî cu râsul tău; leșinul și trezirea vor dovedi puterea ta asupra
lor.

Și chiar și când va veni amurgul lung și oboseala morții, tu nu vei pieri pe cerul nostru,
avocatul vieții!

Ne-ai lăsat să vedem noi stele și noi glorii nocturne; cu adevărat, ai întins râsul peste noi
ca un baldachin colorat.

Acum, râsul copiilor va izvorî mereu din sicrie; acum, un vânt puternic va triumfa mereu
asupra tuturor oboselilor morții: tu însuți ești garantul și ghicitorul nostru!

Cu adevărat, tu însuți i-ai visat pe dușmanii tăi: acesta a fost cel mai greu vis al tău!

Dar așa cum tu te-ai trezit din ei și ai venit la tine, așa se vor trezi și ei înșiși din ei înșiși
- și vor veni la tine!". -

Așa a spus ucenicul; și toți ceilalți s-au

înghesuit acum în jurul lui Zoroastru, l-au luat de mâini și ar fi vrut să-l convingă să
lase patul și tristețea și să se întoarcă la ei. Zarathustra, însă, s-a așezat drept pe patul
său, cu o privire ciudată în ochi. Ca un om care se întoarce dintr-o călătorie lungă, se
uită la discipolii săi și le examinează fețele, dar nu-i recunoaște încă. Dar când l-au
ridicat și l-au pus în picioare, iată că deodată i s-a schimbat privirea; a înțeles tot ce se
întâmplase, și-a mângâiat barba și a zis cu glas tare:

"Ei bine! Acum, aceasta are timpul ei; dar aveți grijă, discipolii mei, să facem o masă
bună, și repede! Așa că intenționez să mă pocăiesc pentru visele rele!

Dar ghicitorul va mânca și va bea alături de mine; și cu adevărat îi voi arăta o altă mare
în care se va îneca!"

Așa a vorbit Zarathustra. Apoi s-a uitat lung la fața discipolului care îi interpretase visele
și a clătinat din cap. -
De răscumpărare.

Într-o zi, pe când Zarathustra traversa marele pod, ologii și cerșetorii l-au înconjurat, iar
un cocoșat i-a vorbit astfel:

"Iată-l pe Zarathustra! Oamenii învață și ei de la tine și capătă încredere în învățăturile

tale, dar mai este nevoie de un lucru pentru ca ei să te creadă pe deplin - mai întâi trebuie
să ne convingi pe noi, infirmii! Aici aveți acum o alegere frumoasă și, cu adevărat, o
oportunitate cu mai multe capete! Poți să vindeci orbul și să faci să meargă șchiopul; și
ai putea să iei puțin de la cel care are prea mult în spate: - asta, cred, ar fi calea cea bună
pentru a-i face pe invalizi să creadă în Zarathustra!"

Dar Zarathustra i-a răspuns celui care vorbea astfel: "Dacă îi iei cocoașa unui cocoșat, îi
iei spiritul - asta învață poporul. Iar dacă îi dai orbului ochii, el vede prea multe lucruri
rele pe pământ, încât îl blestemă pe cel care l-a vindecat. Dar cel care îl face pe cel
șchiop să meargă îi face cel mai mare rău, căci de îndată ce poate merge, viciile lui fug
cu el - așa învață poporul despre invalizi. Și de ce nu ar învăța și Zarathustra de la popor,
dacă poporul învață de la Zarathustra?

Dar asta este cel mai puțin pe care l-am văzut de când sunt printre oameni: "Acestuia îi
lipsește un ochi, iar aceluia o ureche, iar celui de-al treilea un picior, și mai sunt și alții
care și-au pierdut limba, nasul sau capul.

Văd și am văzut lucruri și mai rele și multe lucruri atât de hidoase încât nu vreau să
vorbesc despre nici unul dintre ele și nici măcar nu vreau să tac despre unele dintre ele:
și anume, oameni cărora le lipsește totul, cu excepția faptului că au unul în plus - oameni
care nu sunt nimic mai mult decât un ochi mare sau o gură mare sau o burtă mare sau
ceva mare - eu numesc astfel de oameni infirmii inversați.

Și când am ieșit din singurătatea mea și am trecut pentru prima dată peste acest pod, nu-
mi venea să cred ochilor mei și am privit, și am privit din nou, și am spus în sfârșit:
"Asta e o ureche! O ureche mare cât un om!" M-am uitat și mai atent și, într-adevăr, sub
ureche se mișca ceva care era jalnic de mic, sărac și subțire. Și într-adevăr, urechea
enormă stătea pe o tulpină mică și subțire, dar tulpina era o ființă umană! Dacă luai un
pahar în fața ochilor, puteai vedea chiar și o fețișoară invidioasă și că un suflețel zbârcit
atârna de tulpină. Dar oamenii mi-au spus că urechea mare nu era doar un om, ci un
mare om, un geniu. Dar nu i-am crezut niciodată pe oameni când vorbeau de oameni
mari - și mi-am menținut convingerea că erau niște schilozi inversați care aveau prea
puțin din toate și prea mult dintr-un singur lucru."

După ce Zarathustra a vorbit astfel cu cocoșatul și cu cei cărora le era purtător de cuvânt
și mijlocitor, s-a întors spre discipolii săi cu profundă nemulțumire și a spus:
"Cu adevărat, prieteni, eu umblu printre oameni ca printre fragmente și membre de
oameni!

Acesta este lucrul înfricoșător pentru ochii mei, că îl găsesc pe om sfărâmat și împrăștiat
ca pe un câmp de măcel și măcel.

Și dacă ochiul meu fuge din prezent spre trecut, găsește mereu același lucru: Fragmente
și membre și coincidențe macabre - dar nu și ființe umane!

Prezentul și trecutul de pe pământ - vai! prietenii mei - asta e cel mai insuportabil pentru
mine; și n-aș ști cum să trăiesc dacă n-aș fi încă un văzător a ceea ce trebuie să vină.

Un clarvăzător, un voitor, un creator, un viitor însuși și un pod spre viitor - și, de

asemenea, un infirm pe acest pod: toate acestea sunt Zarathustra.

Și voi v-ați întrebat adesea: "Cine este Zarathustra pentru noi? Care va fi numele lui?"
Și, ca și mine, v-ați dat întrebări pentru un răspuns.

Este el un promotor? Sau un împlinitor? Un cuceritor? Sau un moștenitor? O toamnă?

Sau un plug? Un medic? Sau un convalescent?

Este un poet? Sau una sinceră? Un eliberator? Sau un îmblânzitor? Un om bun? Sau
unul rău?

Mă plimb printre oameni ca fragmente de viitor: acel viitor pe care îl văd eu.

Și asta e tot ce scriu și mă străduiesc să scriu și să compun într-unul singur ceea ce este
fragment și enigmă și coincidență oribilă.

Și cum aș putea suporta să fiu om, dacă omul nu ar fi și poet și ghicitor și răscumpărător
al întâmplării!

Pentru a răscumpăra trecutul și pentru a transforma tot "a fost" în "așa am vrut eu! - asta
ar însemna răscumpărare pentru mine!

Voința - acesta este numele eliberatorului și al aducătorului de bucurie: așa v-am învățat,
prieteni! Și acum aflați acest lucru: voința însăși este încă prizonieră.

Voința eliberează: dar cum se numește ceea ce încă îl mai înlănțuie chiar și pe cel care îl
eliberează?
"A fost": adică scrâșnirea dinților voinței și cea mai singuratică suferință. Neputincios în
fața a ceea ce se face - el este un spectator rău a tot ceea ce a trecut.

Voința nu poate dori să se întoarcă înapoi; faptul că nu poate rupe timpul și dorința de
timp - aceasta este cea mai singuratică suferință a voinței.

Voința eliberează: ce concepe voința pentru ea însăși, ca să scape de suferință și să-și

batjocorească închisoarea?

Vai, orice prizonier devine un prost! Voința întemnițată se eliberează, de asemenea, în

mod nesăbuit.

Că timpul nu se întoarce înapoi, aceasta este mânia lui; "Ceea ce a fost" - acesta este
numele pietrei pe care nu o poate rostogoli.

Și astfel, el rostogolește pietre din mânie și nemulțumire și se răzbună pe ceea ce nu

simte mânie și nemulțumire ca el.

Astfel, voința, eliberatoarea, a devenit contravenientă: și asupra a tot ceea ce poate suferi
se răzbună pentru faptul că nu se poate întoarce.

"Aceasta, da, numai aceasta este răzbunarea însăși: aversiunea voinței față de timp și
față de "a fost"."

Cu adevărat, o mare nebunie locuiește în voința noastră; și a devenit un blestem pentru

întreaga omenire faptul că această nebunie a învățat duhul!

Spiritul de răzbunare: prietenii mei, aceasta a fost cea mai bună gândire a oamenilor
până acum; și acolo unde a existat suferință, trebuia să existe întotdeauna pedeapsă.

Pentru că "pedeapsa" este ceea ce se numește răzbunarea: cu un cuvânt mincinos își

preface o conștiință bună.

Și pentru că există suferință în însăși voința, astfel încât aceasta nu mai poate dori
înapoi, - deci voința însăși și toată viața - ar trebui să fie o pedeapsă!

Și acum nor peste nor se rostogolea peste duhul, până când, în cele din urmă, nebunia a
predicat: "Toate lucrurile trec, deci toate lucrurile merită să treacă!".

"Și aceasta este însăși dreptatea, legea timpului, care trebuie să-și devoreze copiii": așa
predica nebunia.
"Din punct de vedere moral, lucrurile sunt ordonate în funcție de drept și de pedeapsă.
Oh, unde este răscumpărarea din curgerea lucrurilor și pedeapsa "existenței"?" Așa că
nebunia a predicat.

"Poate exista răscumpărare dacă există un drept etern? Ah, piatra "A fost" este
inamovibilă: toate pedepsele trebuie să fie și ele eterne!". Așa că nebunia a predicat.

"Nici o faptă nu poate fi distrusă: cum ar putea fi desființată prin pedeapsă! Acesta,
acesta este lucrul veșnic al pedepsei "existența", că existența trebuie să fie și ea veșnic
acțiune și vinovăție din nou!

"Dacă nu cumva voința nu s-a răscumpărat în cele din urmă și voința a devenit non-
voință -": dar știți, frații mei, această fabulă-cântec de nebunie!

Te-am îndepărtat de aceste fabule când te-am învățat că "voința este un creator".

Tot ce "a fost" este un fragment, o ghicitoare, o coincidență crudă - până când voința
creatoare îi spune: "dar așa am vrut eu!".

- Până când voința creatoare îi spune: "Dar așa vreau eu! Așa vreau eu!"

Dar oare vorbea deja așa? Și când se întâmplă acest lucru? Este voința deja ferită de
propria prostie?

A devenit deja voința propriul ei răscumpărător și aducător de bucurie? Oare a uitat

spiritul de răzbunare și toate scrâșnetele din dinți?

Și cine l-a învățat împăcarea cu timpul, și mai presus de orice împăcare?

Mai presus de orice împăcare trebuie să vrea voința, care este voința de putere -: dar
cum i se întâmplă asta? Cine l-a învățat și pe el să se întoarcă?"

- Dar în acest punct al discursului său s-a întâmplat ca Zarathustra să se oprească brusc
și să arate ca unul care este speriat la extrem. Cu un ochi înspăimântat, el își privea
discipolii; ochiul său le străpungea gândurile și motivele ascunse ca niște săgeți. Dar
după puțin timp a râs din nou și a spus cu calm:

"Este greu să trăiești cu oamenii, pentru că tăcerea este foarte grea. Mai ales pentru unul
vorbăreț." -

Așa a vorbit Zarathustra. Cocoșatul, însă, ascultase conversația și își acoperise fața; dar
când l-a auzit pe Zarathustra râzând, și-a ridicat privirea curioasă și a spus încet:
"Dar de ce vorbește Zarathustra altfel cu noi decât cu discipolii săi?".

Zarathustra a răspuns: "Ce să ne mai mirăm! Cu cocoșații se poate vorbi deja cocoșat!".

"Bine", a spus cocoșatul; și cu elevii se poate vorbi deja din școală.

Dar de ce vorbește Zarathustra altfel cu elevii săi - decât cu el însuși?". -

A înțelepciunii umane.

Nu înălțimea: panta este lucrul teribil!

Panta
în care privirea plonjează în jos și mâna se întinde în sus. Acolo inima e amețită de
voința ei dublă.

Ah, prieteni, ghiciți și voi voința dublă a inimii mele?

Asta, asta e panta și pericolul meu, că privirea mea plonjează în sus și că mâna mea vrea
să se țină și să se sprijine - pe adânc!

Voința mea se agață de om, mă leagă de om cu lanțuri, pentru că mă trage până la

supraom: căci acolo vrea să ajungă cealaltă voință a mea.

Și în acest scop trăiesc orbește printre oameni, ca și cum nu i-aș cunoaște, pentru ca
mâna mea să nu-și piardă cu totul credința în lucruri fixe.

Nu vă cunosc, oameni buni: acest întuneric și această mângâiere se răspândesc adesea în

jurul meu.

Stau la poarta porții pentru orice ticălos și întreb: cine mă va înșela?

Aceasta este prima mea înțelepciune omenească, că mă las înșelat, ca să nu fiu în gardă
împotriva înșelătorilor.

Ah, dacă m-aș feri de om: cum ar putea omul să fie o ancoră pentru mingea mea! Prea
ușor m-ar trage în sus și m-ar îndepărta!

Această providență este peste soarta mea, că trebuie să fiu fără prudență.
Și cine nu vrea să se ofilească printre oameni trebuie să învețe să bea din toate paharele;
și cine vrea să rămână curat printre oameni trebuie să știe să se spele chiar și cu apă
murdară.

Și atunci îmi spuneam adesea, ca o consolare: "Ei bine! La revedere! Inimă bătrână! O
nenorocire te-a dezamăgit: bucură-te de asta ca de - fericirea ta!"

Dar aceasta este cealaltă înțelepciune a mea umană: îi cruț pe cei vanitoși mai mult decât
pe cei mândri.

Nu este vanitatea rănită mama tuturor tragediilor? Dar acolo unde mândria este rănită,
crește ceva mai bun decât mândria.

Pentru ca viața să fie plăcută la vedere, piesa ei trebuie să fie bine jucată: dar pentru asta
e nevoie de actori buni.

Am constatat că toți actorii vanitoși sunt buni actori: joacă și vor să fie priviți cu plăcere,
- tot spiritul lor este cu această voință.

Se interpretează, se inventează; în prezența lor îmi place să privesc viața, - se vindecă de

melancolie.

De aceea îi menajez pe cei vanitoși, pentru că ei sunt doctorii melancoliei mele și mă țin
cu ființa umană ca cu un spectacol.

Și apoi: cine poate vedea în omul deșert toată profunzimea modestiei sale! Sunt bun cu
el și îl compătimesc pentru modestia lui.

De la tine vrea să învețe credința în el însuși; se hrănește cu privirile tale, mănâncă

laudele din mâinile tale.

Minciunile tale le mai crede, dacă minți bine de el, căci în adâncul inimii sale suspină:
"Ce sunt eu!".

Și dacă aceasta este virtutea corectă, care nu se cunoaște pe sine: ei bine, omul vanitos
nu-și cunoaște modestia! -

Dar aceasta este a treia mea înțelepciune omenească, că nu las ca frica ta să strice
vederea celor răi.

Sunt binecuvântată să văd minunile pe care le ascunde soarele fierbinte: Tigri, palmieri
și șerpi cu clopoței.
Și printre oameni sunt frumoase odrasle de soare fierbinte și multe minuni demne de cei
răi.

Dar așa cum cei mai înțelepți ai tăi nu mi s-au părut atât de înțelepți, tot așa am
descoperit și răutatea oamenilor sub strigătele lor.

Și de multe ori am întrebat cu o mișcare din cap: De ce mai zbârnâiți, șerpi cu clopoței?

Cu adevărat, există încă un viitor chiar și pentru rău! Iar cel mai fierbinte sud nu a fost
încă descoperit pentru om.

Câte lucruri sunt numite acum cele mai rele răutăți care au doar doisprezece pantofi de
lățime și trei luni de zile! Dar într-o zi se vor naște dragoni mai mari.

Pentru ca supraomului să nu-i lipsească balaurul său, superdragonul demn de el: pentru
că atâta soare fierbinte trebuie să mai strălucească pe umedă pădure primordială!

Pisicile voastre sălbatice trebuie să fi devenit mai întâi tigri și broaștele voastre
otrăvitoare crocodili, căci vânătorul bun va avea parte de o vânătoare bună!

Și cu adevărat, voi, cei buni și drepți! Sunt multe de râs la tine, și mai ales frica ta de
ceea ce până acum a fost numit "diavolul"!

Atât de străini sunteți de Marele cu sufletele voastre, încât supraomul v-ar fi înfricoșat în
bunătatea lui!

Iar voi, cei înțelepți și cunoscători, ați fugi de arsura de soare a înțelepciunii, în care
supraomul își îmbăiază goliciunea cu plăcere!

Voi, oameni supremi pe care ochiul meu i-a întâlnit! aceasta este îndoiala mea despre voi
și râsul meu secret: Cred că mi-ai numi supraomul meu - diavol!

Vai, m-am săturat de aceste cele mai înalte și mai bune: de la "înălțimea" lor tânjeam să
urc, să ies, să plec spre supraom!

Am fost cuprinsă de groază când i-am văzut goi pe cei mai buni: apoi mi-au crescut aripi
ca să zbor în viitoruri îndepărtate.

Spre viitoruri mai îndepărtate, spre un sud mai sudic decât a visat vreodată vreun
sculptor: acolo unde zeilor le este rușine de orice îmbrăcăminte!
Dar deghizat vă voi vedea, voi, vecini și consăteni, și bine aranjați, și vanitoși, și
vrednici, ca "cei buni și drepți", -

Și deghizat voi sta eu însumi printre voi, - ca să vă uit pe voi și pe mine însumi, căci
aceasta este ultima mea înțelepciune omenească.

Așa a vorbit Zarathustra.

Cea mai liniștită oră.

Ce s-a întâmplat cu mine, prietenii mei? Mă vezi tulburată, alungată, ascultătoare fără
voie, gata să plec - ah, să plec departe de tine!

Da, încă o dată Zarathustra trebuie să se retragă în singurătatea sa: dar de data aceasta
ursul se întoarce în peștera sa, nefiind deloc încântat!

Ce s-a întâmplat cu mine? Cine dă asta? - Ah, așa vrea stăpâna mea supărată, îmi spuse
ea; ți-am spus vreodată cum o cheamă?

Noaptea trecută, ceasul meu cel mai liniștit mi-a spus: acesta este numele cumplitei mele
stăpâne.

Și așa s-a întâmplat - căci trebuie să vă spun totul, ca să nu vi se împietrească inima

împotriva celui care pleacă brusc!

Cunoașteți teroarea de a adormi? -

Se sperie până în vârful picioarelor, astfel încât pământul cedează în fața lui și începe
visul.

Vă spun aceasta ca pe o pildă. Ieri, la ceasul cel mai liniștit, pământul a cedat în fața
mea: a început visul.

Ceasul mergea înainte, ceasul vieții mele își trăgea sufletul - nu am mai auzit niciodată
atâta liniște în jurul meu: așa că inima mea s-a speriat.

Apoi mi-a vorbit fără glas: "Știi, Zarathustra?". -

Am strigat de groază la această șoaptă și mi s-a scurs sângele de pe față, dar am tăcut.
Apoi mi-a vorbit din nou fără glas: "Tu știi, Zarathustra, dar nu o spui!". -

Și am răspuns în cele din urmă, ca un om sfidător: "Da, știu, dar nu vreau să o spun!".

Apoi mi-a vorbit din nou fără glas: "Nu vrei, Zarathustra? Este adevărat și acest lucru?
Nu te ascunde în sfidarea ta!" -

Și am plâns și am tremurat ca un copil și am spus: "O, am vrut, dar cum să fac asta!
Lasă-mă doar pe mine să am asta! Este peste puterile mele!"

Apoi mi-a vorbit din nou fără glas: "Ce este în tine, Zarathustra! Spune-ți cuvântul și
rupe!" -

Iar eu am răspuns: "O, este cuvântul meu? Cine sunt eu? Îi aștept pe cei mai vrednici; eu
nu sunt vrednic nici măcar să o sparg."

Apoi mi-a vorbit din nou fără voce: "Ce se întâmplă cu tine? Nu ești încă suficient de
umil pentru mine. Umilința are pielea cea mai tare." -

Iar eu am răspuns: "Ce nu a purtat pielea umilinței mele! La poalele înălțimilor mele
locuiesc: cât de înalte sunt culmile mele? Nimeni nu mi-a spus încă. Dar eu îmi cunosc
bine văile."

Apoi mi-a vorbit din nou fără glas: "O, Zarathustra, cel care are munți de mutat, mută și
văi și câmpii". -

Iar eu am răspuns: "Cuvântul meu nu a mișcat încă munții și ceea ce am spus nu a ajuns
la oameni. M-am dus la oameni, dar încă nu am ajuns la ei.

Apoi mi-a vorbit din nou, fără voce: "Ce știi despre asta? Roua cade pe iarbă când
noaptea este cea mai tăcută." -

Iar eu am răspuns: "Ei și-au bătut joc de mine când am găsit calea mea și am mers; și, în
adevăr, picioarele mele tremurau atunci.

Și așa mi-au spus: "Ai uitat calea, acum vei uita și cum să mergi".

Apoi mi-a vorbit din nou fără glas: "Ce batjocură au! Ești unul care a uitat cum să
asculte: acum tu vei porunci!

Nu știi tu cine face cel mai necesar pentru toți? Cel care poruncește lucruri mari.
Este greu să faci lucruri mărețe, dar este și mai greu să le comanzi.

Acesta este lucrul tău cel mai de neiertat: ai putere și nu vrei să domnești". -

Iar eu am răspuns: "Îmi lipsește glasul leului pentru a porunci toate lucrurile".

Apoi mi-a vorbit din nou ca o șoaptă: "Cele mai tăcute cuvinte sunt cele care aduc
furtuna. Gândurile care vin cu picioare de porumbel conduc lumea.

O, Zarathustra, tu vei merge ca o umbră a ceea ce trebuie să vină; astfel vei porunci și
vei pleca poruncind." -

Iar eu am răspuns: "Mi-e rușine".

Apoi mi-a vorbit din nou fără voce: "Trebuie să devii încă un copil și fără rușine.

Mândria tinereții este încă peste tine, târziu ai ajuns tânăr; dar cel ce vrea să devină copil
trebuie să-și învingă și tinerețea". -

M-am gândit mult timp la asta și am tremurat. Dar în cele din urmă am spus ceea ce am
spus la început: "Nu vreau".

Apoi s-au auzit râsete în jurul meu. Vai, cum râsul acela mi-a sfâșiat măruntaiele și mi-a
tăiat inima!

Și mi-a vorbit pentru ultima oară: "O, Zarathustra, fructele tale sunt coapte, dar tu nu ești
copt pentru fructele tale!

La fel trebuie să te întorci în singurătate, căci vei crește încă blând". -

Și iarăși a râs și a fugit; atunci s-a făcut liniște în jurul meu ca o liniște dublă. Dar eu
stăteam întins pe jos, iar sudoarea îmi curgea din membre.

- Acum ai auzit totul și de ce trebuie să mă întorc în singurătatea mea. Nu am ascuns

nimic de voi, prieteni.

Dar ați auzit asta și de la mine, care sunt încă cel mai secretos dintre toți oamenii - și
vreau să fiu!

Ah, prietenii mei! Încă mai am ceva să-ți spun, încă mai am ceva să-ți dau! De ce nu-l
dau eu? Sunt zgârcit?" -
Dar după ce Zarathustra a rostit aceste cuvinte, a fost copleșit de forța durerii și de
apropierea despărțirii de prietenii săi, așa că a plâns cu glas tare și nimeni nu a știut cum
să-l consoleze. Dar noaptea a plecat singur și și-a părăsit prietenii.

A treia parte.

"Te
uiți în sus atunci când vrei să fii ridicat. Și mă uit în jos, pentru că sunt înălțat.
Care dintre voi poate să râdă și să fie înduioșat în același timp?
Cel care urcă pe cei mai înalți munți râde de toate tristețile-jocuri și tristețile-seriozități."
Zarathustra, despre citire și scriere. (I. p. 45.)

Vagabondul.

La miezul nopții, Zarathustra a luat-o prin spatele insulei, ca să ajungă pe celălalt țărm la
prima oră a dimineții, căci acolo dorea să se îmbarce. Acolo era un port bun, unde
corăbiile străine plăceau să ancoreze; luau cu ele pe mulți dintre cei care doreau să
traverseze marea din insulele fericite. În timp ce Zarathustra urca astfel pe munte, se
gândea pe drum la numeroasele sale peregrinări singuratice din tinerețe și la câți munți,
creste și vârfuri urcase deja.

Sunt un vagabond și un alpinist, își spuse el în sinea lui, nu iubesc câmpiile și se pare că
nu pot sta liniștit prea mult timp.

Iar ceea ce îmi vine acum ca destin și experiență, - o drumeție va fi în ea și o alpinism:

în cele din urmă, nu te experimentezi decât pe tine însuți.

A trecut vremea când încă mai aveam voie să întâlnesc coincidențe; și ce ar mai putea
să-mi cadă acum care să nu fie deja al meu!

Doar se întoarce, se întoarce în sfârșit acasă la mine - la mine însumi, și ceea ce din el a
fost mult timp în străinătate și împrăștiat printre toate lucrurile și coincidențele.

Și mai știu încă un lucru: mă aflu acum în fața ultimului meu vârf și în fața a ceea ce a
fost păstrat pentru mine cel mai mult timp. Vai, trebuie să urc pe cea mai grea cărare a
mea! Din păcate, am început cea mai singuratică drumeție a mea!

Dar cel care este din neamul meu nu scapă de un astfel de ceas: ceasul care îi vorbește:
"Abia acum mergi pe calea măreției tale! Culmea și abisul - care este acum decis într-
unul singur!

Mergi pe calea măreției tale: acum a devenit ultimul tău refugiu ceea ce până acum era
ultimul tău pericol!

Mergi pe drumul tău de măreție: acesta trebuie să fie acum cel mai bun curaj al tău, că în
urma ta nu mai este nici o cale!

Mergi pe drumul tău de măreție; aici nimeni nu se va târî după tine! Piciorul tău însuși a
șters calea în urma ta, și peste ea este scris: Imposibilitatea.

Și dacă acum îți lipsesc toate scările, trebuie să știi să te urci pe capul tău: cum altfel ai
putea urca în sus?

Pe capul tău și peste inima ta! Acum, cel mai blând lucru din tine trebuie să devină cel
mai greu.

Cel care întotdeauna s-a cruțat mult, în cele din urmă se îmbolnăvește de la multă
cruțare. Slăvit să fie cel care face greu! Eu nu laud pământul unde curge unt și miere!

Este necesar să înveți să vezi de la tine însuți pentru a vedea mult: - această dificultate
este o necesitate pentru orice alpinist.

Dar cel ce pătrunde cu ochii săi ca un discernământ, cum ar trebui să vadă din toate
lucrurile mai mult decât motivele lor de fațadă!

Dar tu, o, Zarathustra, vrei să vezi pământul și fundalul tuturor lucrurilor: atunci trebuie
să urci deasupra ta, - sus, sus, sus, până când vei avea chiar și stelele sub tine!

Da! să mă privesc de sus și încă pe stelele mele: numai asta ar fi culmea mea, asta ar
rămâne pentru mine ca ultima mea culme! -"

Așa vorbea Zarathustra cu sine însuși în timp ce urca, mângâindu-și inima cu vorbe
grele, pentru că era îndurerat la inimă ca niciodată. Și când a ajuns la înălțimea crestei
muntelui, iată că cealaltă mare se întindea înaintea lui; și el a stat nemișcat și a tăcut
multă vreme. Dar noaptea era rece la acea înălțime, senină și luminoasă.

Îmi cunosc soarta, a spus el în cele din urmă cu tristețe. Haideți! Sunt pregătit. Ultima
mea singurătate abia a început.

Ah, această mare neagră și tristă de sub mine! Ah, această îmbuibare nocturnă
pregnantă! Ah, soarta și marea! La tine trebuie să mă cobor acum!

Mă aflu în fața celui mai înalt munte al meu și în fața celei mai lungi rătăciri: de aceea
trebuie mai întâi să cobor mai jos decât am urcat vreodată:

- mai adânc în durere decât am coborât vreodată, în cel mai negru potop al ei! Așa vrea
soarta mea: Haideți! Sunt pregătit.

De unde vin cei mai înalți munți, am întrebat odată. Apoi am aflat că provin din mare.

Această mărturie este scrisă în stânca lor și în pereții vârfurilor lor. De la cel mai de jos
trebuie să vină cel mai înalt la înălțimea sa. -

Așa vorbea Zarathustra pe vârful muntelui, unde era frig; dar când a ajuns aproape de
mare și, în sfârșit, a rămas singur sub stânci, a devenit obosit pe drum și mai doritor
decât înainte.

Totul este încă adormit acum, spunea el; chiar și marea doarme. Somnoroși și ciudați,
ochii lui mă privesc.

Dar respiră cald, simt asta. Și mai simt și că visează. Se zvârcolește visător pe pernele
tari.

Auziți! Auziți! Cum geme de amintiri rele! Sau așteptări malefice?

Vai, sunt trist cu tine, monstru întunecat, și încă mă întristez de dragul tău.

Vai că mâna mea nu are destulă putere! Cu bucurie, cu adevărat, te-aș scăpa de visele
rele! -

Și în timp ce Zarathustra vorbea astfel, râdea cu melancolie și amărăciune de el însuși:

"Cum! Zarathustra! a spus el, vei mai cânta mângâierea mării?

Ah, nebunul iubitor de Zarathustra, tu, prea încrezător! Dar tu ai fost mereu așa:
întotdeauna ai venit confidențial la tot ce era teribil.

Ai vrut să mângâi fiecare nefericire. O gură de aer cald, o mică mișcare ușoară a lăbuței
- și imediat erai gata să îl iubești și să îl ademenești.

Iubirea este pericolul celor mai singuri, iubirea tuturor, dacă trăiește! Să râd este cu
adevărat nebunia mea și modestia mea în dragoste!" -
Așa că Zarathustra a vorbit și a mai râs încă o dată; dar apoi s-a gândit la prietenii săi
abandonați - și ca și cum i-ar fi încălcat cu gândurile sale, s-a supărat pe el însuși pentru
gândurile sale. Și imediat s-a întâmplat că râsul a plâns: - Zarathustra a plâns cu amar de
mânie și de dor.

De chip și de ghicitoare.

1.

Când s-a aflat printre oamenii de pe corabie că Zarathustra se afla pe corabie, - pentru că
în același timp urcase la bord cu el un om care venise din insulele fericirii -, s-a stârnit o
mare curiozitate și așteptare. Dar Zarathustra a tăcut două zile și a rămas rece și surd de
tristețe, astfel încât nu răspundea nici la priviri, nici la întrebări. În seara celei de-a doua
zile, însă, și-a deschis din nou urechile, chiar dacă era încă tăcut, pentru că erau multe
lucruri ciudate și periculoase de auzit pe această corabie, care venea de departe și voia
încă să continue. Zarathustra, însă, era prietenul tuturor celor care călătoresc departe și
nu pot trăi fără pericol. Și iată că în cele din urmă propria-i limbă s-a dezlegat la
ascultare, iar gheața din inima lui s-a spart: - așa că a început să vorbească:

Pentru voi, căutătorii îndrăzneți, ispititorii și cei care v-ați îmbarcat vreodată pe mări
înfricoșătoare cu pânze viclene, -

voi, cei beți de ghicitoare, cei bucuroși de amurg, ale căror suflete sunt ademenite cu
flaut la orice gură falsă:

- pentru că nu veți bâjbâi cu mâna lașă după un fir; și, acolo unde puteți ghici, urâți să
deduceți...

Doar ție îți voi spune ghicitoarea pe care am văzut-o, - chipul celui mai singur. -

Cu melancolie am mers în ultima vreme prin amurgul de culoarea cadavrului, - cu

melancolie și greu, cu buzele apăsate. Nu doar un soare a apus pentru mine.

O cărare care urca sfidătoare prin povârnișuri, o cărare răutăcioasă, singuratică, căreia
nici o iarbă, nici un arbust nu-i era mai plăcută: o cărare de munte scârțâia sub sfidarea
piciorului meu.

Trecând în tăcere peste zgomotul batjocoritor al pietricelelor, călcând în picioare piatra

care o făcea să alunece: așa că piciorul meu se forța în sus.

În sus: - în sfidarea spiritului care o trăgea în jos, o trăgea în abis, spiritul de greutate,
diavolul și dușmanul meu cel mare.

În sus: - deși stătea pe mine, jumătate pitic, jumătate cârtiță; șchiop; paralizant; plumb
prin ureche, gânduri cu picături de plumb care mi se scurgeau în creier.

"O, Zarathustra, murmura el batjocoritor, silabă după silabă, piatră a înțelepciunii! Te-ai
aruncat sus, dar orice piatră aruncată trebuie - să cadă!

O, Zarathustra, piatră a înțelepciunii, piatră de praștie, piatră de praștie, străjer de stele!

Te arunci atât de sus, - dar fiecare piatră aruncată - trebuie să cadă!

Condamnat la tine însuți și la propria-ți lapidare: O, Zarathustra, departe ai aruncat

piatra, - dar asupra ta va cădea înapoi!".

Apoi, piticul a tăcut, și asta a durat mult timp. Dar tăcerea lui mă asuprea; și în felul
acesta, cu adevărat, ești mai singur cu doi decât cu unul singur!

M-am ridicat, m-am ridicat, am visat, am gândit, - dar totul mă apăsa. Semănam cu un
om bolnav, pe care chinurile cumplite îl obosesc și pe care un vis mai rău îl trezește din
nou din somn. -

Dar există ceva în mine pe care eu îl numesc curaj: până acum mi-a ucis toate
nemulțumirile. Acest curaj m-a făcut, în cele din urmă, să stau pe loc și să spun:
"Piticule! Tu! Sau eu!" -

Curajul este cel mai bun ucigaș, - curajul care atacă, căci în orice atac există un joc de
sunet.

Dar omul este cel mai curajos animal: cu el a învins orice animal. Cu un joc sonor a
învins orice durere; dar durerea omului este cea mai profundă.

Curajul bate și amețeala de moarte la prăpastie: și unde n-ar sta omul la prăpastie! Oare
nu se vede pe sine însuși - vede prăpastii?

Curajul este cel mai bun ucigaș: curajul ucide și compasiunea. Dar compasiunea este cel
mai adânc abis: pe cât de adânc vede omul în viață, pe atât de adânc vede în suferință.

Curajul, însă, este cel mai bun lovitor de moarte, curajul care atacă: tot el lovește
moartea de moarte, căci spune: "A fost viață? Du-te! Încă o dată!"
Dar într-o astfel de zicere există mult joc de sunete. Cine are urechi de auzit, să audă. -

2.

"Stop! Piticule, am spus. Eu! Sau tu! Dar eu sunt cel mai puternic dintre noi doi -: tu nu-
mi cunoști gândul abisal! Asta - n-ai putut suporta!" -

Atunci s-a întâmplat ceea ce m-a făcut mai ușor: pentru

că a sărit de pe umărul meu piticul cel curios! Și s-a ghemuit pe o piatră în fața mea.
Dar a existat o poartă chiar acolo unde ne-am oprit.

"Priviți această poartă! Piticule, am continuat: are două fețe. Două drumuri se întâlnesc
aici: nimeni nu le-a parcurs încă.

Acest drum lung de întoarcere: durează o eternitate. Iar acel drum lung de ieșire - este o
altă eternitate.

Aceste căi se contrazic între ele, se bat cap în cap. Și aici, la această poartă, este locul
unde se întâlnesc. Numele porții de acces este scris mai sus: "Moment".

Dar cine merge pe una dintre ele mai departe - și tot mai departe și tot mai departe: crezi,
piticule, că aceste căi se contrazic veșnic?". -

"Tot ce e drept e o minciună", murmură disprețuitor piticul. Tot adevărul este strâmb,
timpul însuși este un cerc."

"Duh de greutate!" am spus supărat, "nu-ți ușura prea mult situația! Sau te voi face să te
ghemuiești acolo unde te ghemuiești, picior șchiop,-și te voi ridica eu!

Iată, am spus eu, acest moment! Din acest moment de trecere, o lungă alee eternă merge
înapoi: în spatele nostru se află o eternitate.

Oare nu trebuie ca ceea ce poate alerga din toate lucrurile să fi alergat odată pe acest
culoar? Nu trebuie ca ceea ce se poate întâmpla din toate lucrurile să se fi întâmplat deja,
să fi făcut, să fi trecut?

Și dacă totul a fost deja acolo: ce credeți piticule despre acest moment? Nu trebuie ca și
această poartă să fi existat deja?

Și nu sunt oare toate lucrurile atât de strâns înnodate încât acest moment atrage toate
lucrurile să vină după el? Astfel - - se mai află încă?
Căci ce poate fugi de toate: chiar și în această lungă alee de ieșire - trebuie să mai fugă o
dată! -

Și acest păianjen lent care se târăște în lumina lunii, și această lumină a lunii însăși, și eu
și tu în poartă, șoptind împreună, șoptind despre lucruri veșnice - nu trebuie să fi fost cu
toții acolo?

- și să venim din nou, și să alergăm pe cealaltă alee, afară, în fața noastră, pe acea alee
lungă și sinistră - oare nu trebuie să venim din nou în veci? -"

Așa că am vorbit, și din ce în ce mai încet, pentru că mă temeam de propriile mele

gânduri și de motivațiile mele ascunse. Apoi, deodată, am auzit un câine urlând în
apropiere.

Auzisem vreodată un câine urlând așa? Gândul mi-a fugit înapoi. Da! Când eram copil,
în cea mai îndepărtată copilărie a mea:

- Am auzit un câine urlând așa. Și l-am văzut și pe el, zburdalnic, cu capul în sus,
tremurând, în cel mai liniștit miez de noapte, unde până și câinii cred în fantome:

- Așa că i s-a făcut milă de mine. Pentru că tocmai atunci luna plină, tăcută de moarte,
trecea peste casă, tocmai atunci stătea nemișcată, o strălucire rotundă, - nemișcată pe un
acoperiș plat, ca și cum ar fi fost pe proprietatea altcuiva.

căci câinii cred în hoți și fantome. Și când am auzit din nou urlete ca acelea, mi s-a făcut
din nou milă de el.

Unde era acum piticul? Și Thorweg? Și Spider? Și toate șoaptele? Am visat? Mă

trezisem? Între stânci sălbatice am stat deodată, singur, dezolat, în cea mai pură lumină
de lună.

Dar acolo zăcea un om! Și acolo! Câinele, țopăind, zburdalnic, scâncind, - acum mă
vedea venind - apoi urla din nou, apoi țipa: - am auzit vreodată un câine să strige așa
după ajutor?

Și, într-adevăr, ce am văzut, n-am mai văzut așa ceva. Am văzut un cioban tânăr,
contorsionat, sufocat, zvâcnind, cu fața deformată, cu un șarpe negru și greu care-i ieșea
din gură.

Am văzut vreodată atâta dezgust și atâta oroare palidă pe o singură față? Trebuie să fi
dormit? Apoi, șarpele s-a târât până în gâtlejul lui - acolo l-a mușcat ferm.
Mâna mea a rupt șarpele și a rupt: - în zadar! nu a smuls șarpele din gură. Apoi a strigat
din mine: "Mușcă! Mușcă-l!

Mușcă-i capul! Mușcă!" - așa că a strigat din mine, groaza mea, ura mea, dezgustul meu,
mila mea, tot binele și răul meu au strigat din mine cu un singur strigăt. -

Voi, cei îndrăzneți din jurul meu! Căutători, ispititori, și cine dintre voi cu pânze viclene
s-a îmbarcat pe mări necunoscute! Voi, bucureștenilor cu ghicitori!

Sfătuiește-mă, așadar, asupra enigmei pe care am privit-o atunci; arată-mi chipul celui
mai singuratic!

Căci era un chip și o previziune: - ce am văzut atunci în parabolă? Și cine este cel care
trebuie să vină încă?

Cine este ciobanul la care șarpele s-a târât în gură? Cine este omul căruia atunci tot ceea
ce este mai greu și mai negru se va strecura în gură?

- Dar ciobanul a mușcat așa cum i-a spus strigătul meu; a mușcat cu o mușcătură bună!
Departe a scuipat capul șarpelui-: și a sărit în sus. -

Nu mai e cioban, nu mai e om, - Un schimbat, un reavăn, care râdea! Niciodată pe

pământ nu a râs un om așa cum a râs el!

O, frații mei, am auzit un râs care nu era râsul nimănui, - - și acum mă roade o sete, un
dor care nu va fi niciodată satisfăcut.

Dorul de acest râs mă roade: o, cum mai pot suporta să trăiesc! Și cum aș putea suporta
să mor acum! -

Așa a vorbit Zarathustra.

A fericirii împotriva voinței cuiva.

Cu astfel de ghicitori și cu atâta amărăciune în suflet, Zarathustra a navigat pe mare. Dar

când se afla la patru zile de drum de insulele fericite și de prietenii săi, își învingea toate
durerile -: victorios și cu picioarele ferme se afla din nou în fața destinului său. Și în acel
moment Zarathustra a vorbit astfel conștiinței sale bucuroase:
Singur sunt din nou și vreau să fiu, singur cu cerul pur și marea liberă; și din nou după-
amiaza mă înconjoară.

După-amiaza mi-am regăsit prietenii pentru prima dată, după-amiaza pentru a doua oară:
- la ora la care toată lumina devine mai liniștită.

Căci ceea ce de fericire se află încă pe drumul dintre cer și pământ, care acum caută un
suflet ușor ca adăpost: pentru fericire, toată lumina a devenit acum mai liniștită.

O, după-amiază a vieții mele! Odată și fericirea mea a urcat la vale să caute un han:
acolo a găsit aceste suflete deschise și ospitaliere.

O, după-amiază a vieții mele! Ce n-am dat ca să am una: această sămânță vie a

gândurilor mele și această lumină matinală a speranței mele cele mai înalte!

Creatorul a căutat cândva tovarăși și copii ai speranței sale; și iată că a constatat că nu-i
poate găsi decât dacă i-a creat mai întâi el însuși.

Așa că sunt în mijlocul lucrului meu, mergând la copiii mei și întorcându-mă de la ei: de
dragul copiilor săi, Zarathustra trebuie să se desăvârșească.

Pentru că, în mod fundamental, cineva își iubește doar copilul și munca; iar acolo unde
există o mare iubire pentru sine, este semnul unei sarcini: așa am constatat.

Copiii mei sunt încă verzi pentru mine în prima lor primăvară, stând aproape unul de
altul și scuturați împreună de vânturi, copacii din grădina mea și cel mai bun pământ.

Și cu adevărat! Acolo unde astfel de copaci stau împreună, sunt insule fericite!

Dar într-o zi îi voi dezgropa și îi voi pune pe fiecare singur, ca să învețe singurătatea,
sfidarea și prudența.

Noduroasă și îndoită și cu duritate maleabilă, va sta atunci în fața mea pe mare, far viu al
vieții invincibile.

Acolo, unde furtunile cad în mare și unde trunchiul muntelui bea apă, acolo fiecare își va
avea ceasurile sale de zi și de noapte, pentru examinarea și cunoașterea sa.

El va fi cunoscut și testat pentru a vedea dacă este din neamul și descendența mea, - dacă
este stăpânul unei voințe îndelungate, tăcut chiar și atunci când vorbește, și dacă cedează
astfel încât să ia în dar, -
- pentru ca într-o zi să devină tovarășul meu și un co-creator și co-celebrant al lui
Zarathustra -: un astfel de om care scrie voința mea pe tăblițele mele: pentru o mai
deplină perfecțiune a tuturor lucrurilor.

Și de dragul lui și de dragul egalului său trebuie să mă desăvârșesc: de aceea acum îmi
evit fericirea și mă ofer tuturor nenorocirilor - pentru ultima mea încercare și cunoaștere.

Și, într-adevăr, era timpul să plec; și umbra rătăcitorului, și cea mai lungă vreme, și cea
mai liniștită oră - toate mi-au spus: "E timpul!".

Vântul a suflat prin gaura cheii și mi-a spus: "Vino!". Ușa s-a deschis cu viclenie și a
spus: "Du-te!".

Dar eu stau înlănțuit de dragostea copiilor mei; dorința mi-a întins acest laț, dorința de
iubire, ca să devin prada copiilor mei și să mă pierd pentru ei.

Dorința - asta înseamnă deja pentru mine: să mă pierd. Vă am pe voi, copiii mei! În
această situație, totul va fi siguranță și nimic nu va fi dorință.

Dar soarele iubirii mele stătea clocit pe mine, Zarathustra fierbea în suc propriu, - apoi
umbrele și îndoielile zburau peste mine.

Deja tânjeam după îngheț și iarnă: "O, ce îngheț și iarnă m-ar face să crăp și să scârțâi
din nou!" Am suspinat: - apoi s-au ridicat din mine brume de gheață.

Trecutul meu și-a spart mormintele, multe dureri îngropate de vii s-au trezit -: doar se
adormise, ascunsă în veșminte de cadavru.

Așa că totul în semne mi-a strigat: "e timpul!". Dar eu - n-am ascultat: până când, în
sfârșit, abisul meu s-a agitat și gândul m-a mușcat.

Ah, gând abisal, tu care ești gândul meu! Când voi găsi puterea să te aud săpând și să nu
mai tremur?

Inima îmi bate până la gât când te aud săpând! Tăcerea ta încă vrea să mă sugrume,
tăcută abisală!

N-am îndrăznit încă să te chem: destul că te-am - purtat cu mine! Nu eram încă suficient
de puternic pentru ardoarea și curajul ultimului leu.

Greutatea ta mi-a fost întotdeauna de ajuns; dar într-o zi voi găsi puterea și glasul de leu
care te cheamă!

Când voi fi învins aceasta, atunci voi învinge și pe cea mai mare; și o victorie va fi
pecetea împlinirii mele! -

Între timp încă plutesc în derivă pe mări nesigure; întâmplarea mă flatează, limba
netedă; înainte și înapoi mă uit -, dar tot nu văd niciun sfârșit.

Ora ultimei mele lupte nu a sosit încă - sau vine acum? Cu adevărat, cu trădătoare
frumusețe marea și viața mă privesc de jur împrejur!

O, după-amiază a vieții mele! O, fericire înainte de seară! O, port în largul mării! O,

pace în necunoscut! Câtă neîncredere am față de voi
toți!

Cu adevărat, sunt suspicios de frumusețea ta perfidă! Sunt ca un îndrăgostit care nu se

încrede în toate zâmbetele.

Așa cum își împinge iubita în fața lui, tandru încă în duritatea lui, cel gelos - așa împing
și eu acest ceas binecuvântat în fața mea.

Departe de tine, oră binecuvântată! Cu tine a venit o fericire împotriva voinței mele! De
bunăvoie, în cea mai adâncă durere a mea, stau aici: - Ai venit la o oră nepotrivită!

Departe de tine, oră binecuvântată! Mai bine mă adăpostesc acolo - cu copiii mei!
Grăbește-te! și binecuvântează-i până seara cu fericirea mea!

Seara se apropie deja: soarele coboară. Iată - fericirea mea! -

Așa a vorbit Zarathustra. Și a așteptat toată noaptea nenorocirea lui, dar a așteptat în
zadar. Noaptea a rămas luminoasă și liniștită, iar fericirea însăși s-a apropiat tot mai mult
de el. Spre dimineață, însă, Zarathustra a râs în hohote și a spus batjocoritor: "Norocul
aleargă după mine. Asta pentru că eu nu alerg după femei. Dar fericirea este o femeie."

Înainte de răsăritul soarelui.

O, cerul de deasupra mea, tu, cel pururi! Mai adânc! Tu, abis de lumină! Privindu-te, mă
cutremur de dorințe divine.

Să mă arunc în înălțimea ta - asta e adâncimea mea! Să mă adăpostești în puritatea ta -

asta e inocența mea!

Dumnezeu își ascunde frumusețea, așa că tu îți ascunzi stelele. Tu nu vorbești; așa îmi
declari înțelepciunea ta.

Tăcută deasupra mării care răcnește, astăzi ai răsărit la mine; iubirea ta și rușinea ta
grăiesc revelație sufletului meu care răcnește.

Că ai venit la mine frumoasă, voalată în frumusețea ta, că îmi vorbești în surdină,

evidentă în înțelepciunea ta:

O, cum să nu știu toată rușinea sufletului tău! Înainte de soare ai venit la mine, cel mai
singur.

Suntem prieteni de la început: durerea, groaza și rațiunea ne sunt comune; nici soarele
nu ne este comun.

Nu ne vorbim pentru că știm prea multe -: tăcem unul față de celălalt, ne zâmbim de
cunoștințele noastre.

Nu ești tu lumina pentru focul meu? Nu ai tu sufletul-soră al intuiției mele?

Împreună am învățat totul, împreună am învățat să ne ridicăm deasupra noastră și să

zâmbim fără nori: -.

- zâmbete fără nori coborâte din ochi strălucitori și de la kilometri distanță, când sub noi
constrângerea și scopul și vina se aburesc ca ploaia.

Și dacă am rătăcit singur: de cine flămânzea sufletul meu în nopți și drumuri rătăcite? Și
am urcat eu munții, pe cine am căutat vreodată, dacă nu pe tine, pe munți?

Și toată rătăcirea și alpinismul meu: nu era decât o necesitate și un ajutor al

neîndemânaticului: - toată voința mea vrea să zboare, să zboare în tine!

Și pe cine am urât mai mult decât norii în derivă și tot ce te pătează? Și propria mea ură
am urât-o încă, pentru că te-a pătat!

Urăsc norii mișcători, aceste pisici de pradă târâtoare: ne răpesc ceea ce ne este comun, -
extraordinarul da și amin nelimitat.

Suntem supărați pe acești mediatori și intermediari, pe acești nori rătăcitori: aceste

jumătăți și jumătăți care nu au învățat nici să binecuvânteze, nici să blesteme din
adâncul inimii lor.

Mai degrabă aș sta în butoi sub un cer închis, mai degrabă aș sta în abisul fără cer, decât
să te văd pe tine, cer de lumină, pătat de nori!

Și de multe ori mi-am dorit să-i prind cu sârme zimțate de aur fulgerător, ca, ca un tunet,
să bat timpanul pe burta lor de cazan: -

- un timpanist supărat, căci îmi fură din da! și amin! jefuiește-mă, tu cerul de deasupra
mea, tu, cel pururi! Lumini! Tu, abis de lumină! - pentru că vă fură din Da! și Amin! și
amin!

Pentru că mai degrabă aș prefera zgomotul și tunetul și blestemele vremii, decât această
liniște de pisică gânditoare și îndoielnică; și chiar și printre oameni urăsc cel mai mult pe
toți cei care calcă în tăcere, pe cei care merg pe jumătate, pe cei care merg pe jumătate și
pe cei care se îndoiesc și ezită să deseneze nori.

Și "cine nu poate binecuvânta, să învețe să blesteme!". - această învățătură luminoasă a

căzut de pe un cer luminos, această stea încă mai stă pe cerul meu chiar și în nopțile
negre.

Dar eu sunt un binecuvântător și un da, dacă ești în preajma mea, tu, pururea! Lumini!
Tu, abis de lumină! - în toate abisurile încă mai port binecuvântarea mea de da-vorbire.

Am devenit binecuvântarea și da-ul: și pentru asta m-am luptat mult timp și am fost un
luptător, pentru ca într-o zi să am mâinile libere pentru binecuvântare.

Dar aceasta este binecuvântarea mea: să stau deasupra fiecărui lucru ca un cer propriu,
ca un acoperiș rotund, ca un clopot de azur și ca o siguranță veșnică; și binecuvântat este
cel care binecuvântează astfel!

Căci toate lucrurile sunt botezate în sânul veșniciei și dincolo de bine și de rău; dar
binele și răul în sine nu sunt decât umbre intermediare, necazuri umede și nori de curent
de aer.

Cu adevărat este o binecuvântare și nu o blasfemie când învăț: "Mai presus de toate

există raiul întâmplării, raiul inocenței, raiul răutății, raiul desfrâului".

"De nevinovăție" - aceasta este cea mai veche noblețe din lume, pe care am redat-o
tuturor lucrurilor, le-am răscumpărat din robie sub un scop.

Această libertate și această veselie cerească am așezat-o ca un clopot de azur peste toate
lucrurile, când am învățat că deasupra lor și prin ele nu există "voință veșnică" - vrea.

Această aroganță și această prostie am pus-o în locul acelei voințe atunci când am
învățat: "în toate lucrurile un singur lucru este imposibil - rațiunea!".

O mică rațiune, într-adevăr, o sămânță de înțelepciune împrăștiată din stea în stea, - acest
aluat este amestecat în toate lucrurile: de dragul nebuniei, înțelepciunea este amestecată
în toate lucrurile!

Puțină înțelepciune este deja posibilă; dar această binecuvântată certitudine am găsit în
toate lucrurile: că ele mai degrabă dansează încă pe picioarele întâmplării.

O, cerul de deasupra mea, tu, cel pururi! Unu mare! Aceasta este acum puritatea ta
pentru mine, că nu există o rațiune eternă - păianjenul și - pânza de păianjen: -.

- că ești pentru mine un ring de dans pentru șansa divină, că ești pentru mine o masă a
zeilor pentru zarurile divine și jucătorii de zaruri! -

Dar tu roșești? Am spus eu ceva de nedescris? Am blasfemat eu oare când am vrut să te

binecuvântez?

Sau rușinea celor doi te-a făcut să roșești? - Mi-ai spus să plec și să tac, pentru că acum -
vine ziua?

Lumea este adâncă -: și mai adâncă decât a crezut vreodată ziua. Nu totul poate avea
cuvinte înainte de ziua respectivă. Dar vine ziua: așa că acum ne despărțim!

O, cerul de deasupra mea, rușinosule! Strălucitoare! O, tu, fericirea mea înainte de

răsăritul soarelui! Vine ziua: așa că acum ne despărțim! -

Așa a vorbit Zarathustra.

A virtuții în scădere.

1.

Când Zarathustra a ajuns din nou pe uscat, nu s-a dus direct la muntele și peștera sa, ci a
făcut multe drumuri și întrebări, a explorat una și alta, astfel încât a spus despre sine în
glumă: "Iată un râu care se întoarce la izvor în multe meandre!". Pentru că voia să afle
ce se întâmplase între timp cu bărbatul: dacă se măritase sau se micșorase. Odată a văzut
un șir de case noi; s-a mirat și a spus:

Ce înseamnă aceste case? Cu adevărat, nici un suflet mare nu le-a așezat pentru o
asemănare!

Le-a scos vreun copil nebun din cutia de joacă? De-ar fi vrut un alt copil să le pună la
loc în cutia lui!

Și aceste camere și încăperi: pot oamenii să intre și să iasă din ele? Mie mi se pare că
sunt făcute pentru păpuși de mătase; sau pentru cei cu pofta de dulce, care se lasă și ei
ronțăiți.

Și Zarathustra a rămas nemișcat și s-a gândit. În cele din urmă a spus cu tristețe: "Totul a
devenit mai mic!".

Pretutindeni văd porți mai joase: cine e din neamul meu mai poate trece, dar - trebuie să
se aplece!

O, când mă voi întoarce în patria mea, unde nu mai trebuie să mă aplec - nu mai trebuie
să mă aplec în fața celor mici!". - Iar Zarathustra a suspinat și a privit în depărtare.

Dar în aceeași zi a ținut discursul său despre diminuarea virtuții.

2.

Trec prin acest popor și îmi țin ochii deschiși: nu mă iartă că nu sunt invidios pe virtuțile
lor.

Mă mușcă pentru că le spun: virtuțile mici sunt necesare oamenilor mici - și pentru că
mie îmi este greu că oamenii mici sunt necesari!

Încă semăn cu cocoșul de aici, de pe moșia altcuiva, după care mușcă și găinile; dar
pentru asta nu sunt rău cu aceste găini.

Sunt politicos cu ei, așa cum sunt cu toate micile neplăceri; a fi înțepător în privința
lucrurilor mărunte mi se pare o înțelepciune pentru arici.

Toți vorbesc despre mine când stau seara în jurul focului, - vorbesc despre mine, dar
nimeni nu se gândește - la mine!

Aceasta este noua tăcere pe care am învățat-o: zgomotul lor despre mine întinde o
mantie peste gândurile mele.
Ei strigă între ei: "Ce vrea de la noi acest nor sumbru, să vedem dacă nu ne aduce
ciumă!".

Iar recent, o femeie și-a smuls copilul care voia să vină la mine: "Luați copiii de aici!", a
strigat ea; astfel de ochi pârjolesc sufletele copiilor.

Tușesc când vorbesc: ei cred că tusea este o obiecție la vânturile puternice, - nu ghicesc
nimic din vuietul fericirii mele!

"Nu avem încă timp pentru Zarathustra" - obiectează ei; dar ce există într-un timp care
"nu are timp" pentru Zarathustra?

Și dacă chiar mă laudă: cum aș putea să adorm pe slava lor? Laudele lor sunt un brâu
usturător pentru mine: mă zgârie și acum când le fac de unul singur.

Și asta am învățat și eu printre ei: lăudătorul se preface că dă înapoi, dar în realitate vrea
să i se dea mai mult!

Întrebați-mi piciorul dacă îi place modul lor de laudă și ademenire! Cu adevărat, nu

poate nici să danseze, nici să stea pe loc la atâta tact și tactak.

La puțină virtute mă ademeneau și mă lăudau; la tihna micii fericiri îmi convingeau

piciorul.

Eu trec prin acest popor și țin ochii deschiși: au devenit mai mici și devin tot mai mici: -
dar asta face doctrina lor de fericire și virtute.

Pentru că și ei sunt modești în virtute - pentru că vor

plăcere. Dar numai virtutea modestă este compatibilă cu plăcerea.

Și ei învață în felul lor să meargă și să meargă înainte: așa numesc eu șchiopătatul lor.
Astfel, ele devin un impuls pentru toți cei care se grăbesc.

Iar unii dintre ei merg înainte și se uită înapoi cu gâtul înțepenit: îmi place să alerg
împotriva corpului lor.

Picioarele și ochii nu vor minți, și nu se vor minți unul pe altul. Dar există multă
minciună în rândul oamenilor mici.

Unii dintre ei vor, dar majoritatea sunt doar doriți. Unii dintre ei sunt autentici, dar
majoritatea sunt actori răi.
Există printre ei actori împotriva cunoașterii și actori împotriva voinței - cei autentici
sunt întotdeauna rari, mai ales actorii autentici.

Sunt puțini bărbați aici: de aceea, soțiile lor se masculinizează. Căci numai cel care este
suficient de bărbat va - răscumpăra femeia din femeie.

Și această ipocrizie am găsit-o cel mai rău la ei: că până și cei care poruncesc se prefac
în virtuțile celor care servesc.

"Eu slujesc, tu slujești, noi slujim" - așa se roagă aici și ipocrizia conducătorilor, - și vai
dacă primul stăpân este doar primul slujitor!

Ah, chiar și în ipocriziile lor curiozitatea ochiului meu a zburat; și bine am ghicit toată
fericirea lor de muște și bâzâitul lor în jurul geamurilor luminate de soare.

Văd atâta bunătate, atâta slăbiciune. Atât de multă dreptate și compasiune, atât de multă
slăbiciune.

Sunt rotunde, legitime și binevoitoare unele cu altele, așa cum grăunțele de nisip sunt
rotunde, legitime și binevoitoare cu grăunțele de nisip.

Ei îmbrățișează cu modestie o mică fericire - asta numesc ei "renunțare"! și, în același

timp, caută cu modestie o nouă mică fericire.

Practic, ei își doresc cel mai mult un singur lucru: ca nimeni să nu le facă rău. Astfel
previn pe fiecare și îi fac bine.

Dar aceasta este lașitate, deși se numește "virtute". -

Și când vorbesc cu asprime, acești oameni mici, le aud doar răgușeala, căci orice adiere
de vânt îi face să răgușească.

Isteți sunt, virtuțile lor au degete istețe. Dar le lipsesc pumnii, degetele lor nu știu să se
ascundă în spatele pumnilor.

Virtutea este pentru ei ceea ce face modest și îmblânzește: astfel au făcut din lup câine,
iar pe om însuși cel mai bun animal domestic al omului.

"Ne așezăm scaunul în mijloc - asta îmi spune rânjetul lor - și la fel de departe de
scrimerii muribunzi ca și de scroafele amuzate."
Dar aceasta este - mediocritate: fie că se numește moderație. -

3.

Eu trec prin acest popor și le arunc multe vorbe, dar ei nu știu nici să ia, nici să păstreze.

Ei se miră că nu am venit să blasfemiez poftele și viciile; și, într-adevăr, nu am venit să

avertizez împotriva hoților de buzunare!

Se miră că nu sunt încă gata să fac glume și să le ascut istețimea: de parcă nu le-ar fi
ajuns încă deșteptătorul, a cărui voce mă mâzgălește ca niște creioane de ardezie!

Iar când strig: "Scăpați de toți diavolii lași din voi, care ar vrea să se plângă, să-și
încrucișeze mâinile și să se închine", ei strigă: "Zarathustra este fără Dumnezeu".

Și mai ales o plâng profesorii lor de supunere - dar tocmai lor le place să le plâng la
ureche: Da! Eu sunt Zarathustra, cel fără Dumnezeu!

Acești profesori de supunere! Peste tot, acolo unde e mic, bolnav și sinistru, se târăsc, ca
niște păduchi, și numai dezgustul mă împiedică să le crăp.

Haideți! Aceasta este predica mea pentru urechile lor: eu sunt Zarathustra, cel fără de
Dumnezeu, care spune: "Cine este mai fără de Dumnezeu decât mine, încât să mă bucur
de învățătura lui?".

Eu sunt Zarathustra cel fără de Dumnezeu: unde voi găsi egalul meu? Și toți aceia sunt
ca mine, care își dau voia lor și îndepărtează de la ei înșiși orice supunere.

Eu sunt Zarathustra cel fără de Dumnezeu: încă mai gătesc orice șansă în oala mea. Și
doar atunci când este gătită acolo o primesc ca fiind mâncarea mea.

Și, într-adevăr, multe ocazii mi s-au ivit imperios; dar și mai imperios îi vorbea voința
mea, - când el era deja întins în genunchi și cerea -.

- cerându-i să găsească adăpost și inimă la mine, și convingându-l îngăduitor: "Vezi,

Zarathustra, cum numai prietenul vine la prieten!". -

Dar ce să zic unde nu mă aude nimeni! Și așa o voi striga în cele patru vânturi:

Sunteți din ce în ce mai mici, oameni mici! Vă prăbușiți, voi, cei comozi! O să mă
ruinezi...
- prin multele tale mici virtuți, prin multele tale mici omisiuni, prin multele tale mici
renunțări!

Prea multă zgârcenie, prea mult randament: așa este solul vostru! Dar, pentru ca un
copac să crească înalt, trebuie să își înfigă rădăcini tari în jurul rocilor tari!

Chiar și ceea ce omiteți se țese în țesătura viitorului tuturor oamenilor; chiar și

nimicnicia voastră este o pânză de păianjen și un păianjen care trăiește din sângele
viitorului.

Și când luați, e ca și cum ați fura, voi, micilor virtuoși, dar chiar și între pungași onoarea
vorbește: "trebuie să furi doar acolo unde nu poți fura".

"Cedează" - aceasta este, de asemenea, o lecție de renunțare. Dar vă spun, voi, cei
comozi: vă ia și vă va lua și mai mult!

O, de-ai alunga de pe tine orice jumătate de voință și de-ai deveni hotărât la inerție ca și
la acțiune!

O, de ați înțelege cuvântul meu: "Faceți întotdeauna ceea ce vreți, - dar mai întâi fiți cei
care pot dori!".

"La urma urmei, iubește-ți aproapele ca pe tine însuți, - dar mai întâi fiți cu mine așa
cum vă iubiți pe voi înșivă -

- iubiți cu mare dragoste, iubiți cu mare dispreț!" Așa vorbește Zarathustra, cel fără de
Dumnezeu. -

Dar ce să vorbesc unde nu mă aude nimeni! Este încă o oră prea devreme pentru mine
aici.

Propriul meu precursor sunt eu printre acest popor, propriul meu strigăt de cocoș pe
străduțele întunecate.

Dar vine ceasul lor! Și a mea vine și ea! Din oră în oră se fac mai mici, mai sărace, mai
sterpe, - săracă iarbă! sărac pământ!

Și în curând vor sta acolo pentru mine ca iarba uscată și stepa, și cu adevărat! obosite de
ele însele - și tânjind mai mult decât după apă, după foc!

O, binecuvântată oră a fulgerului! Oh mister înainte de prânz! - Într-o zi voi face din ei
focuri alergătoare și vestitori cu limbi de flacără: -
- vor vesti cu limbi de foc: Vine, e aproape, e aproape, marele amiază!

Așa a vorbit Zarathustra.

Pe Oelberg.

Iarna, un oaspete rău, stă la mine acasă; mâinile mele sunt albastre de la strângerea de
mână a prieteniei sale.

Îl onorez pe acest oaspete rău, dar îl las cu plăcere să stea singur. Cu plăcere fug de el;
și, fugind bine, fug de el!

Cu picioarele și gândurile calde, alerg spre locul unde vântul se oprește, spre colțul
însorit al Oelbergului meu.

Acolo râd de musafirul meu strict și sunt încă bun cu el că prinde muștele departe de
mine acasă și face mult zgomot mic în liniște.

Căci nu suferă când un țânțar vrea să cânte, sau chiar doi, și nici nu face aleea
singuratică, încât lumina lunii în ea să se teamă noaptea.

E un oaspete greu, - dar îl onorez, și nu mă rog, ca și tandrețurile, la zeul focului din

burtă.

Prefer să îmi clănțănesc puțin dinții decât să mă închin la idoli! - asta e calea mea. Și
mai ales sunt ranchiunos tuturor idolilor de foc rut, aburit și plictisitor.

Pe cine iubesc, iubesc mai mult iarna decât vara; mai bine acum îmi batjocoresc
dușmanii și mai din toată inima de când iarna stă în casa mea.

Din toată inima, cu adevărat, chiar și atunci, când mă târăsc în pat -: încă mai râde și
mută fericirea mea îngropată; încă mai râde visul meu de minciuni.

Sunt un - crawler? Niciodată în viața mea nu m-am târât în fața celor puternici; și dacă
am mințit vreodată, atunci am mințit din dragoste. De aceea sunt fericită chiar și în patul
meu de iarnă.

Un pat mic mă încălzește mai mult decât unul bogat, pentru că sunt gelos pe sărăcia
mea. Iar iarna îmi este foarte credincioasă.
Încep fiecare zi cu o ticăloșie, batjocoresc iarna cu o baie rece: la asta, austera mea
prietenă de casă bombănește.

Îmi mai place să-l gâdil cu o lumânare mică de ceară: ca să mă lase în sfârșit să văd
cerul din amurgul cenușiu.

Pentru că sunt deosebit de răutăcioasă dimineața: la ora matinală, când găleata

clinchează la fântână și caii hălăduiesc călduros pe aleile cenușii...

Nerăbdător aștept acolo, ca în sfârșit să mi se deschidă cerul luminos, cerul de iarnă cu

barbă de zăpadă, bătrânul și capul alb,-

- Cerul de iarnă, cel tăcut, care de multe ori își ascunde încă soarele!

Am învățat de la el tăcerea lungă și ușoară? Sau a învățat-o de la mine? Sau fiecare

dintre noi a inventat-o singur?

Originea tuturor lucrurilor bune este de o mie de ori, - toate lucrurile bune de voie bună
sar în existență cu încântare: cum ar trebui să facă mereu asta doar - o dată!

Un lucru bun de desfrâu este și tăcerea lungă, și ca cerul de iarnă să privească pe un chip
luminos cu ochi rotunzi, -

- ca și el soarele său ascuns și soarele său indomit de voință: cu adevărat, această artă și
acest curaj de iarnă-voință am învățat bine!

Cea mai dragă răutate și artă a mea este că tăcerea mea a învățat să nu se trădeze prin
tăcere.

Cu vorbe zornăitoare și zaruri, păcălesc gărzile solemne: voința și scopul meu vor scăpa
de toți acești paznici stricți.

Ca nimeni să nu se uite în jos la rațiunea și ultima mea voință, - pentru asta mi-am
inventat tăcerea lungă și ușoară.

Am găsit mulți înțelepți care și-au acoperit fața și și-au întunecat apa ca nimeni să nu
vadă prin ea și să coboare în ea.

Dar la el dintre toți oamenii au venit mai înțelepții distriști și nuciști: la el dintre toți
oamenii a fost pescuit cel mai ascuns pește al său!

Dar cei străluciți, curajoși, transparenți - aceștia sunt pentru mine cei mai deștepți tăcuți:
pentru care pământul lor este atât de adânc, încât nici măcar cea mai strălucitoare apă
nu-l - ascunde. -

Tu, cer tăcut de iarnă cu barbă de zăpadă, Tu, cap alb cu ochi rotunzi deasupra mea! O,
asemănare cerească a sufletului meu și a voinței sale de curaj!

Și nu trebuie să mă ascund, ca unul care a înghițit

aur, ca nu cumva să-mi deschidă sufletul?

Oare nu trebuie să port piciorușe, ca să-mi treacă cu vederea picioarele mele lungi, - toți
acești invidioși și suferinzi care sunt în jurul meu?

Aceste suflete fumurii, încălzite în casă, uzate, înverșunate, încruntate - cum ar putea
invidia lor să suporte fericirea mea!

Așa că le arăt doar gheața și iarna de pe vârfurile mele - și nu că muntele meu încă mai
înfășoară toate centurile de soare în jurul lui!

Ei nu aud decât fluierul furtunilor mele de iarnă; și nu că navighez și pe mări calde, ca

niște vânturi de sud, grele și fierbinți, de dor.

Încă îmi mai compătimesc accidentele și coincidențele; - dar cuvântul meu este: "Lasă
întâmplarea să vină la mine: nevinovat este el, ca un copilaș!"

Cum ar putea ei să suporte fericirea mea dacă nu aș pune în jurul fericirii mele accidente
și greutăți de iarnă și căciuli de urși polari și ceruri înzăpezite!

- dacă nu mi s-ar face mie însumi milă de ei: mila acestor oameni invidioși și suferinzi!

- dacă eu însumi n-aș ofta și nu m-aș zvâcni de ger în fața lor și nu m-aș lăsa cu răbdare
învăluit în mila lor!

Acesta este curajul și bunăvoința înțeleaptă a sufletului meu, că nu-și ascunde iarna și
furtunile de ger; nu-și ascunde nici gerul.

Singurătatea unui om este fuga bolnavului, singurătatea altuia este fuga de bolnav.

Să mă aud zornăind și suspinând de frigul iernii, toți acești bieți nenorociți din jurul
meu! Cu atâtea suspine și zăngănituri încă mai fug din camerele lor încălzite.

Să mă compătimească și să suspine de milă pentru degerăturile mele: "Ne va îngheța de

frig pe gheața cunoașterii! - se plâng.
Între timp merg cu picioarele calde încrucișate pe Oelbergul meu: în colțul însorit al
Oelbergului meu cânt și batjocoresc orice milă. -

Așa a cântat Zarathustra.

Din trecere.

Astfel, trecând încet prin mulți oameni și prin multe orașe, Zarathustra s-a întors pe un
drum ocolit la muntele și peștera sa. Și iată că în acest proces a ajuns pe neașteptate la
poarta marii cetăți, dar aici un nebun spumos a sărit spre el cu mâinile întinse și i-a stat
în cale. Acesta era același nebun pe care poporul îl numea "maimuța lui Zarathustra",
căci de la el aflase câte ceva despre propoziția și căderea vorbirii și, probabil,
împrumutase cu plăcere și din comoara înțelepciunii sale. Dar nebunul i-a vorbit astfel
lui Zarathustra:

"O, Zarathustra, iată marea cetate: aici nu ai nimic de căutat și nimic de pierdut.

De ce ai vrut să te bagi în noroiul ăsta? Ai milă de piciorul tău! Mai degrabă scuipă la
poarta orașului și - întoarce-te!

Aici e iadul gândurilor pustnicești: aici se fierb de vii și se fierb de mici marile gânduri.

Aici toate sentimentele mari se descompun: aici doar sentimentele uscate și zornăitoare
au voie să zornăie!

Nu simțiți deja mirosul abatoarelor și atelierelor de gătit ale minții? Nu cumva orașul
ăsta fumegă de aburii spiritului măcelărit?

Nu vedeți sufletele atârnând ca niște zdrențe murdare? - Și încă se mai fac ziare din
aceste zdrențe!

Nu auziți cum spiritul de aici a devenit un joc de cuvinte? Adversarul spălării cuvintelor
lumina se sparge! - Și încă se mai fac ziare din această spălare de cuvinte.

Se grăbesc unii pe alții și nu știu încotro? Se încing unul pe celălalt și nu știu de ce? Ei
zornăie cu staniolul lor, ei sună cu aurul lor.

Sunt reci și caută căldură în ape arse; sunt înfierbântați și caută răcoare în spirite
înghețate; sunt cu toții răi și dependenți de opiniile publice.
Toate poftele și toate viciile sunt la ele acasă, dar aici sunt și virtuți, aici sunt folosite
multe virtuți decente: -

Virtuozitate mult angajată cu degete de dactilograf și carne tare de șezut și de așteptat,

binecuvântată cu steluțe de sânziene și fiice împăiate, cu picioare țepoase.

Există aici și multă evlavie și multă salivare credincioasă, lingușire și lingușeală în fața
Dumnezeului Oștirilor.

"De sus" picură steaua și saliva grațioasă; spre sus tânjește orice piept fără stele.

Luna își are curtea ei, iar curtea își are vitele ei lunare, dar la tot ce vine de la curte se
roagă cerșetorii-folclor și toată virtutea imputată cerșetorilor.

"Eu slujesc, tu slujești, noi slujim" - așa se roagă toată virtutea umflată până la prinț: ca
steaua meritată să se atașeze în sfârșit la sânul îngust!

Dar luna se învârte încă în jurul a tot ce este pământesc; tot așa și prințul se învârte încă
în jurul celui mai pământesc lucru -: dar acesta este aurul negustorilor.

Dumnezeul Oștirilor nu este un Dumnezeu al lingourilor de aur; Prințul gândește, dar

negustorul - dirijează!

Pe tot ceea ce este ușor, puternic și bun în tine, Zarathustra! Scuipați pe acest oraș de
escroci și întoarceți-vă!

Aici tot sângele curge spurcat, călduț și spumos prin toate venele; spionează marele oraș,
care este marele pustiu, unde toate scursurile fac spumă laolaltă!

Vorbește în orașul sufletelor înghesuite și al sânilor înguste, al ochilor ascuțiți, al

degetelor lipicioase -

- în orașul băgăcioșilor, al obraznicilor, al obraznicilor, al ambițioșilor care țipă, al

ambițioșilor supraîncălziți. -

- unde tot ce este murdar, infect, luxuriant, lugubru, încruntat, ulceros, conspirativ, -

- ...scuipă pe marea cetate și întoarce-te!" - -

Dar aici Zarathustra l-a întrerupt pe nebunul spumos și i-a închis gura.
"Încetează, în sfârșit!", a strigat Zarathustra, "De mult timp sunt dezgustat de discursul și
de căile tale!

De ce ai trăit atât de mult timp în mlaștină încât tu însuți a trebuit să devii o broască și o
broască?

Nu curge prin venele voastre un sânge de mlaștină spumos și murdar, că ați învățat să
cârtiți și să blasfemiați?

De ce nu te-ai dus în pădure? Sau arați pământul? Nu este marea plină de insule verzi?

Îți disprețuiesc disprețul; și dacă m-ai avertizat pe mine, de ce nu te-ai avertizat și pe

tine?

Doar din iubire îmi va zbura disprețul și pasărea de avertizare, dar nu din noroi! -

Ei te numesc maimuța mea, nebun spumos, dar eu te numesc porcul meu grohăitor, -
prin grohăit încă îmi strici lauda nebuniei.

Ce anume te-a făcut să grohăi pentru prima dată? Că nimeni nu te-a măgulit îndeajuns: -
de aceea te-ai așezat cu mizeria asta, că aveai motiv să mârâi mult,-

- ca să ai motive de răzbunare! Pentru răzbunare, nebun vanitos, e toată spuma ta, te-am
ghicit bine!

Dar cuvântul tău prostesc îmi face rău, chiar și atunci când ai dreptate! Și dacă cuvântul
lui Zarathustra ar avea dreptate chiar și de o sută de ori, tu ai face mereu - greșești cu
cuvântul meu!".

Așa a vorbit Zarathustra; apoi a privit marea cetate, a suspinat și a tăcut multă vreme. În
cele din urmă a vorbit astfel:

Și eu sunt dezgustat de acest mare oraș și nu numai de acest prost. Aici și acolo nimic nu
poate fi îmbunătățit, nimic nu poate fi nedreptățit.

Vai de acest mare oraș! - Și aș vrea să pot vedea deja stâlpul de foc în care va fi ars!

Căci astfel de stâlpi de foc trebuie să preceadă ziua cea mare a amiezii. Dar aceasta își
are timpul și soarta ei. -

Dar această lecție ți-o dau, nebunule, pentru despărțire: acolo unde nu se mai poate iubi,
acolo se va - trece! -
Așa a spus Zarathustra și a trecut pe lângă nebunul și marea cetate.

A apostaților.

1.

Ah, oare totul este deja ofilit și cenușiu, ceea ce până de curând era verde și colorat pe
această pajiște? Și câtă miere de speranță am dus de aici în stupii mei!

Aceste inimi tinere au îmbătrânit cu toții, - și nu bătrâni o dată! doar obosiți, răi, comozi:
- ei numesc asta "am redevenit pioși".

Nu de mult i-am văzut alergând dimineața pe picioare curajoase; dar picioarele lor de
cunoaștere au obosit, și acum își defăimează și curajul de dimineață!

Cu adevărat, unii dintre ei și-au ridicat odată picioarele ca un dansator, râsul i-a făcut
semn cu înțelepciunea mea: - apoi și-a amintit. Tocmai atunci l-am văzut strâmbat -
târându-se spre cruce.

Pentru lumină și libertate zburau odinioară ca niște țânțari și tineri poeți. Un pic mai
bătrâni, un pic mai reci: și deja sunt mai întunecați și mai munciți și mai sobri.

Oare inimile lor erau disperate că singurătatea m-a înghițit ca o balenă? Oare urechile lor
au ascultat în zadar după mine și după trâmbița mea și după chemările mele de vestitor?

- Vai! Există întotdeauna doar câțiva dintre ei a căror inimă are un curaj și o exuberanță
îndelungată; și față de aceștia, spiritul rămâne de asemenea răbdător. Dar restul sunt
niște lași.

Restul: adică întotdeauna cei mai mulți, cei de zi cu zi, cei din abundență, cei mulți-prea-
mulți - toți aceștia sunt lași! -

Cel care este din neamul meu se va întâlni și cu experiențele neamului meu, adică primii
săi tovarăși trebuie să fie cadavre și bufoni.

Al doilea tovarăș al său, însă, se vor numi credincioșii săi: un roi viu, multă dragoste,
multă nebunie, multă venerație fără barbă.

Cel care este de felul meu printre oameni nu-și va lega inima de acești credincioși; cel
care cunoaște tipul de om fugar și laș nu va crede în aceste linte și pajiști colorate!
Dacă ar putea face altfel, ar vrea și altfel. Jumătate și jumătate strică tot ceea ce este
întreg. Care se lasă ofilită, - ce să se plângă!

Lasă-i să se ducă și să cadă, Zarathustra, și nu te plânge! Mai degrabă încă mai suflă sub
ele cu vânturi foșnitoare, -

- suflă sub aceste frunze, Zarathustra, ca tot ce e uscat să fugă și mai repede de tine! -

2.

"Am redevenit evlavioși" - așa mărturisesc acești apostați; și unii dintre ei sunt încă prea
lași pentru a mărturisi astfel.

Îi privesc în ochi, le spun pe față și la roșeața obrajilor lor: voi sunteți cei care vă rugați
din nou!

Dar este o rușine să te rogi! Nu pentru toți, ci pentru tine și pentru mine și pentru oricine
are o conștiință în cap. Pentru voi este o rușine să vă rugați!

Știți bine: diavolul vostru laș din voi, care ar vrea să-și încrucișeze mâinile și să-și pună
mâinile în poală și să fie mai confortabil: - acest diavol laș vă spune "există un
Dumnezeu!".

Dar cu asta faci parte din

categoria celor care se tem de lumină, cărora lumina nu le dă niciodată odihnă; acum
trebuie să-ți îngropi zilnic capul mai adânc în noapte și în ceață!

Și, într-adevăr, ați ales bine ora, pentru că tocmai acum păsările de noapte zboară din
nou. A venit ceasul pentru toți oamenii ușori, ceasul de seară și de sărbătoare, unde nu se
- "sărbătoresc".

O aud și o miros: a venit ora lor de vânătoare și de paradă, nu chiar de vânătoare

sălbatică, ci de o vânătoare tăcută, îmblânzită și sforăitoare...

- pentru o vânătoare de șoareci de rață cu suflet: toate capcanele de inimă sunt acum din
nou puse! Și unde ridic o perdea, iese o molie mică.

Probabil că era ghemuită acolo împreună cu o altă molie? Căci peste tot simt mirosul
unor adunări mici, încolăcite; și acolo unde sunt dulapuri, sunt noi frați de rugăciune în
ele, și vapori de frați de rugăciune.
Stau împreună serile lungi și spun: "Să redevenim ca niște copii și să spunem "Doamne
Dumnezeule"!". - corupt în gură și în stomac de către piezișii cofetari.

Sau își petrec seri lungi urmărind un păianjen viclean care pândește crucea, care le
predică istețimea păianjenilor înșiși și îi învață astfel: "E bine să te învârți sub cruci!".

Sau stau ziua cu undițele la mlaștini și se cred adânc cu ele; dar pe cel care pescuiește
acolo unde nu sunt pești, nici măcar nu-l numesc superficial!

Sau învață să cânte la harpă cu pioșenie și voioșie cu un poet de cântece care ar vrea să
intre cu harpa în inimile tinerelor, pentru că s-a săturat de femeile bătrâne și de laudele
lor.

Sau învață să se sperie de un semizeu călduț care așteaptă în camere întunecate ca

fantomele să vină la el - iar fantoma fuge cu totul!

Sau ascultă un bătrân fluierător de toarce și mârâie, care a învățat întunericul sunetului
de la vânturile plictisitoare; acum fluieră la vânt și predică întunericul în tonuri
plictisitoare.

Iar unii dintre ei au devenit chiar paznici de noapte: acum știu cum să sufle în goarne și
să meargă noaptea să trezească lucrurile vechi care au adormit de mult.

Cinci cuvinte de lucruri vechi am auzit aseară la zidul grădinii: veneau de la niște
paznici de noapte atât de bătrâni și triști și uscați.

"Pentru un tată nu-i pasă suficient de copiii săi: tații umani fac asta mai bine!" -

"Este prea bătrân! Nu-i mai pasă deloc de copiii lui" - așa a răspuns celălalt paznic de
noapte.

"Are copii? Nimeni nu o poate dovedi dacă nu o dovedește el însuși! Îmi doream de
mult timp să demonstreze o dată că este adevărat."

"Să dovedesc? De parcă ar fi dovedit vreodată ceva! Îi este greu să dovedească ceva;
este atât de dornic să fie crezut."

"Da! Da! Credința îl face binecuvântat, credința în el. Așa sunt oamenii bătrâni! Așa
suntem și noi!". -

- Așa că cei doi bătrâni paznici de noapte și sperietori de lumini au vorbit între ei, apoi
și-au dat trist din coarne: așa s-a întâmplat aseară la zidul grădinii.
Dar inima mea se zbătea de râs și voia să se rupă și nu știa încotro să se îndrepte... și s-a
scufundat în diafragmă.

Cu adevărat, asta va fi moartea mea, că mă voi sufoca de râs când voi vedea măgarii beți
și voi auzi paznicii de noapte îndoindu-se de Dumnezeu.

Nu a trecut de mult timpul pentru toate aceste îndoieli? Cine mai poate să trezească
astfel de bătrâneți timide de lumină care au adormit!

Vechii zei se terminaseră de mult: - și, cu adevărat, au avut un sfârșit fericit de zei!

Ei nu s-au "zăvorât" până la moarte, - asta e o minciună! Mai degrabă: au râs cândva de
au murit de râs!

Acest lucru s-a întâmplat atunci când cel mai nelegiuit cuvânt a emanat de la un zeu
însuși - cuvântul "Este un singur Dumnezeu! Să nu ai alt Dumnezeu în afară de mine!". -

- un bătrân bărbos al lui Dumnezeu, un gelos s-a uitat astfel de sine: -

Și toți zeii au râs atunci, s-au clătinat în scaunele lor și au strigat: "Oare nu este aceasta
chiar o divinitate, că sunt zei, dar nu există Dumnezeu?".

Cine are urechi de auzit, să audă. -

Astfel, Zarathustra a vorbit în orașul pe care îl iubea și care este numit "vaca colorată".
De aici mai avea de parcurs doar două zile până să se întoarcă la peștera sa și la
animalele sale; dar sufletul său se bucura continuu de apropierea întoarcerii sale acasă. -

Întoarcerea acasă.

O, singurătate! Tu, singurătatea mea natală! Prea mult am trăit sălbatic în stranietate
sălbatică ca să nu mă întorc acasă la tine cu lacrimi!

Acum doar amenință-mă cu degetul, așa cum amenință mamele, acum zâmbește-mi, așa
cum zâmbesc mamele, acum spune-mi doar: "Și cine a fost cel care odată s-a îndepărtat
de mine ca o furtună? -

"- care a strigat, despărțindu-se: prea mult am stat cu singurătatea, apoi am uitat de
tăcere! Asta - ai învățat acum?
"O, Zarathustra, eu știu totul; și că ai fost mai părăsit printre cei mulți, tu, Unule, decât
cu mine vreodată!

"Alta este abandonul, alta este singurătatea: asta - ați învățat acum! Și că vei fi mereu
sălbatic și ciudat printre oameni:

"- sălbatic și ciudat chiar și atunci când te iubesc: pentru că în primul rând vor să fie
cruțați!

"Dar aici ești acasă și ești acasă cu tine însuți; aici poți să vorbești despre orice și să-ți
verși toate motivele; aici nu e nimic rușinos de sentimente ascunse și împietrite.

"Aici toate lucrurile vin mângâietoare la vorbirea ta și te lingușesc, căci vor să meargă
pe spatele tău. Pe orice asemănare tu călărești aici la orice adevăr.

"Drept și sincer să vorbești aici tuturor lucrurilor; și cu adevărat, cât de laudă sună la
urechile lor, că Unul vorbește tuturor lucrurilor - drept!

"Dar alta este abandonul. Căci, îți amintești, o, Zarathustra? Când în acel moment
pasărea ta striga deasupra ta, când stăteai în pădure, nehotărât încotro? neștiind, lângă un
cadavru: -

"- când ai spus: să mă conducă animalele mele! Mi s-a părut mai periculos printre
oameni decât printre fiare: - Asta a fost abandonul!

"Și îți amintești, o, Zarathustra? Când stăteai pe insula ta, printre găleți goale o fântână
de vin, dăruind și dăruind, printre cei însetați dăruind și dăruind:

" - până când, în cele din urmă, ai stat singur însetat printre bețivi și te-ai plâns noaptea
"nu este oare mai binecuvântat să iei decât să dai? Și furtul este mai binecuvântat decât
luarea?" - Asta a fost abandon!

"Și îți amintești, o, Zarathustra? Când ți-a venit ceasul cel mai liniștit și te-a îndepărtat
de tine însuți, când ți-a spus într-o șoaptă rea: "Vorbește și rupe!" -

"- când te-a făcut să-ți pară rău pentru toată așteptarea și tăcerea ta, și ți-a descurajat
umilul tău curaj: asta a fost abandon!" -

O, singurătate! O, singurătatea mea nativă! Cât de fericită și tandră îmi vorbește vocea
ta!

Nu ne punem întrebări unii altora, nu ne plângem unii altora, mergem în mod deschis
unii cu alții prin ușile deschise.

Pentru că la tine este deschis și luminos, și chiar și orele se scurg pe picioare mai ușoare
aici. Pentru că în întuneric se poartă timpul mai greu decât la lumină.

Aici îmi sar în ochi toate cuvintele și cuvintele-sancțiuni ale ființei: toată ființa vrea să
devină cuvânt aici, toată devenirea vrea să învețe să vorbească de la mine aici.

Dar acolo jos - toată vorbăria este în zadar! A uita și a trece pe lângă este cea mai bună
înțelepciune care există: asta - am învățat acum!

Dacă ai vrea să înțelegi totul despre oameni, ar trebui să ataci totul. Dar am mâinile prea
curate pentru asta.

Deja nu-mi place să le respir respiram respirația; ah, de-am trăit atât de mult timp sub
zgomotul și respirația lor rea!

O, liniște fericită în jurul meu! O, mirosuri pure în jurul meu! O, cum această tăcere
scoate din adâncul pieptului meu respirația pură! O, cum ascultă, această binecuvântată
tăcere!

Dar acolo jos - totul se vorbește, totul se aude. Se poate suna înțelepciunea sa cu clopote:
negustorii din piață le vor suna cu bănuți!

Totul cu ei vorbește, nimeni nu mai știe cum să înțeleagă. Totul cade în apă, nimic nu
cade în fântâni adânci.

Totul cu ei vorbește, nimic nu trece și nu se termină. Totul cârâie, dar cine mai vrea să
stea liniștit pe cuib și să clocească ouă?

La ei totul se vorbește, totul se vorbește pe bucăți. Și ceea ce ieri era prea greu pentru
timpul însuși și pentru dintele său: astăzi atârnă răzleț și ros de gurile prezentului.

Totul între ei vorbește, totul este trădat. Iar ceea ce se numea cândva secret și taina
sufletelor adânci, astăzi aparține trompetiștilor de stradă și altor fluturi.

O, ființă umană, capriciosule! Zgomotul tău pe aleile întunecate! Acum te afli din nou în
spatele meu: - cel mai mare pericol al meu se află în spatele meu!

Cel mai mare pericol pentru mine a fost întotdeauna să cruț și să sufăr; și toate ființele
umane vor să fie cruțate și să sufere.
Cu adevăruri reținute, cu o mână de prost și o inimă de prost, și bogat în mici minciuni
de milă: - așa am trăit mereu printre oameni.

Deghizat, stăteam în mijlocul lor, gata să mă judec greșit pe mine însumi, ca să-i pot
suporta, și cu drag îmi spuneam: "Nebunule, tu nu cunoști oamenii!".

Se deslușesc oamenii atunci când trăiești printre oameni: prea mult prim-planul este pe
toți oamenii, - la ce bun acolo ochii care văd departe, care sunt dependenți de departe!

Și dacă mă judecau greșit, eu, prostul, îi cruțam mai mult decât pe mine: obișnuit cu
asprimea împotriva mea și adesea încă mă răzbunam pe mine însumi pentru această
cruțare.

Înțepat de muște otrăvitoare și găurit, ca o piatră, de multe picături de răutate, stăteam

printre ei și încă îmi spuneam: "Toate lucrurile mici sunt nevinovate de micimea lor!

Mai ales pe cei pe care ei îi numesc "cei buni" i-am găsit ca fiind cele mai veninoase
muște: înțeapă în toată inocența, mint în toată inocența; cum ar putea fi - doar împotriva
mea!

Cine trăiește printre cei buni, mila îl învață să mintă. Părerea de rău face ca aerul să fie
anost pentru toate sufletele libere. Căci prostia celor buni este de neînțeles.

Să mă ascund pe mine și averea mea - asta am învățat acolo jos, căci am

găsit pe toată lumea încă săracă în spirit. Asta era minciuna compasiunii mele, pe care o
știam cu toată lumea,

- că am privit și am mirosit la fiecare ce era suficient din punct de vedere spiritual pentru
el și ce era deja prea mult din punct de vedere spiritual pentru el!

Înțelepții lor înțepeniți: eu i-am numit înțelepți, nu înțepeniți, - așa am învățat să înghit
cuvinte. Groparii lor: eu îi numeam exploratori și examinatori, - așa am învățat să
schimb cuvinte.

Mormintele celor morți dezgroapă boli. Sub vechile dărâmături se odihnește un abur
teribil. Nu ar trebui să se agite noroiul. Ar trebui să se trăiască pe munte.

Cu nări fericite respir din nou libertatea muntelui! În sfârșit, nasul meu este eliberat de
mirosul întregii umanități!

Gâdilat de arii ascuțite, ca și de strigăte spumoase, sufletul meu strănută, - strănută și se

aclamă pe sine: Sănătate!
Așa a vorbit Zarathustra.

Dintre cele trei rele.

1.

Într-un vis, în ultimul vis de dimineață, stăteam astăzi pe un promontoriu, - dincolo de

lume, ținând în mână un cântar și cântărind lumea.

O, de mi-ar fi venit zorii prea devreme: m-a luminat deșteptându-mă, cel gelos! Este
mereu geloasă pe strălucirea mea de vis de dimineață.

Măsurabil pentru cel care are timp, cântăribil pentru un bun cântăreț, inventabil pentru
cei puternici și apți, ghicit pentru divinii spărgători de nuci: așa a găsit lumea visul meu:
-

Visul meu, un marinar îndrăzneț, pe jumătate corabie, pe jumătate mireasă a vântului, ca

fluturii tăcuți, nerăbdător ca șoimii nobili: cum a avut răbdare și timp să cântărească
lumea de azi!

Oare înțelepciunea mea îi vorbea în taină, înțelepciunea mea râzătoare și vigilentă de zi

cu zi, care își bate joc de toate "lumile infinite"? Pentru că ea spune: "acolo unde este
putere, numărul devine și el stăpân: are mai multă putere".

Cât de sigur a privit visul meu această lume finită, fără curiozitate, fără precupețire, fără
teamă, fără să întrebe: -

- ca și cum un măr plin mi s-ar fi oferit în mână, un măr auriu și copt, cu o coajă rece,
moale și catifelată: - așa mi s-a oferit lumea: -

- ca și cum un copac mi-ar fi făcut semn, un copac cu trup lat și voinic, încovoiat pe
spate și încă un suport pentru cei obosiți; așa că lumea stătea pe promontoriul meu...

- ca și cum niște mâini delicate mi-ar fi întins un altar, - un altar deschis spre extazul
unor ochi timizi și adoratori: așa mi s-a oferit astăzi lumea: -

- nici o ghicitoare cât să sperie iubirea omenească, nici o soluție cât să adoarmă
înțelepciunea omenească: - un lucru omenește bun a fost pentru mine lumea de azi,
despre care se spune că e atât de rea!
Cât îi mulțumesc visului meu de dimineață că am cântărit astfel lumea azi dimineață! A
venit la mine ca un lucru omenește bun, acest vis și această inimă deșteaptă!

Și ca să fac ca el ziua și să învăț de la el ce e mai bun, voi cântări acum cele trei lucruri
cele mai rele pe cântar și le voi cântări omenește bine. -

Cel care a învățat să binecuvânteze a învățat și să blesteme: care sunt cele mai
blestemate trei lucruri din lume? Pe acestea le voi cântări pe cântar.

Lăcomia, dorința de putere, egoismul: acestea trei au fost până acum cel mai bine
blestemate și cel mai rău beleu- und belügenmundet, - pe acestea trei le voi cântări
omenește bine.

Foarte bine! Aici e promontoriul meu și acolo marea: se rostogolește spre mine, zbârcită,
măgulitoare, credinciosul câine-bestie bătrân cu o sută de capete pe care îl iubesc.

Wohlauf! Aici voi ține cântarul deasupra mării ce se rostogolește; și voi alege și un
martor care să vegheze, - tu, copac pustnic, cel cu parfum puternic și cu brațe largi, pe
care-l iubesc! -

Ce punte există către aici și acum? Prin ce constrângere se forțează cel înalt față de cel
jos? Și ce mai înseamnă cel mai înalt încă - să crești? -

Acum, balanța este echilibrată și nemișcată: trei întrebări grele am aruncat eu, trei
răspunsuri grele poartă celălalt bol.

2.

Pofta: înțepătura și țepușa ei pentru toți cei care disprețuiesc penitența trupului, și
blestemată ca "lume" de toți cei care se întorc în lume: căci ea îi batjocorește și îi
prostește pe toți învățătorii confuzi și falși.

Dorința: focul lent pe care se arde rahatul; pentru toate lemnele viermănoase, pentru
toate zdrențele împuțite, cuptorul gata să se rumenească și să se frige.

Voluptate: pentru inimile libere și inocente, fericirea grădinii pământului, toată

exuberanța recunoștinței viitoare spre acum.

Voluptatea: o otravă dulce doar pentru cei ofiliți, dar pentru cei doritori de leu, marea
întărire a inimii și vinul vinurilor cruțat cu respect.
Pofta: marea parabolă a fericirii pentru o fericire superioară și cea mai înaltă speranță.
Căci multora li se promite căsătoria și mai mult decât căsătoria, -

- Mulți care sunt mai străini unul de altul decât bărbatul și femeia: - și cine poate
înțelege pe deplin cât de străini sunt bărbatul și femeia unul de celălalt!

Pofta: - dar voi avea garduri în jurul gândurilor mele, dar și în jurul cuvintelor mele, ca
nu cumva să intre porcii și răpitorii în grădinile mele! -

Guvernarea: flagelul incandescent al celor mai dure inimi; tortura crudă care se
păstrează pentru cei mai cruzi; flacăra sumbră a rugurilor funerare vii.

Domnia: frâna răuvoitoare care se pune pe popoarele cele mai deșarte; batjocoritorul
tuturor virtuților nesigure; care călărește pe orice armăsar și pe orice mândrie.

Dominător: cutremurul care sparge și sfărâmă tot ce e putred și gol; zdruncinătorul care
se rostogolește, care pedepsește și spulberă mormintele albite; semnul de întrebare care
clipește alături de răspunsuri premature.

Herrschsucht: în fața privirii căruia omul se ghemuiește și se ferește și se complace și

devine mai prejos decât șarpele și porcul: - până când, în cele din urmă, marele dispreț
strigă din el -,

imperiozitatea: Învățătorul îngrozitor de mare dispreț, care predică în fața orașelor și a

celor bogați: "Departe de voi!". - până când ei înșiși strigă: "Departe de mine!".

Dar îi cheamă și pe cei puri și pe cei singuri și urcă spre înălțimi autosuficiente,
strălucind ca o iubire care pictează cu ademenitoare beatitudine purpurie pe cerul
pământesc.

Dorința de putere: dar cine ar numi-o dorință când cel înalt dorește puterea! Cu adevărat,
nu este nimic josnic și adictiv în astfel de pofte și coborâri!

Pentru ca înălțimile singuratice să nu se unească și să se mulțumească veșnic; pentru ca

muntele să ajungă la vale și vânturile din înălțimi la câmpie: -.

O, cine ar putea găsi numele de botez și de virtute potrivit pentru o asemenea dorință!
"Virtutea dătătoare" - așa a fost numit cândva de Zarathustra cel nenominalizabil.

Și tot atunci s-a întâmplat - și cu adevărat, s-a întâmplat pentru prima dată! - că cuvântul
său a binecuvântat egoismul, egoismul sănătos, sănătos, care izvorăște dintr-un suflet
puternic: -
- de un suflet puternic, căruia îi aparține trupul înalt, cel frumos, victorios, înviorător, în
jurul căruia orice lucru devine o oglindă:

- trupul suplu și convingător, dansatorul, a cărui asemănare și extras este sufletul care se
mulțumește pe sine. Asemenea plăceri de sine ale trupurilor și sufletelor se numesc
"virtute".

Cu cuvintele sale de bine și de rău, o astfel de plăcere de sine se protejează ca și cum ar

fi un crâng sacru; cu numele fericirii sale alungă de la sine tot ce este disprețuitor.

Ea alungă din ea tot ceea ce este laș; ea spune: Rău - asta este lașitate! Îi consideră
demni de dispreț pe cei care sunt mereu îngrijorați, suspină, se plâng și pe cei care se
agață chiar și de cele mai mici avantaje.

De asemenea, ea disprețuiește orice înțelepciune rătăcitoare, căci, într-adevăr, există și o

înțelepciune care înflorește în întuneric, o înțelepciune de nălucă, ca aceea care suspină
mereu: "Totul este zadarnic!".

O neîncredere timidă nu prea contează pentru ea și pentru toți cei care vor jurăminte în
loc de priviri și mâini: de asemenea, prea multă neîncredere în înțelepciune, - căci așa
sunt sufletele lașe.

Cel iute la mânie, cel ca un câine, care stă întins pe spate, cel smerit, sunt și mai puțin
prețuiți de ea; și există și înțelepciune care este smerită și ca un câine și pioasă și iute la
mânie.

Cel care nu vrea niciodată să se apere, care înghite scuipatul otrăvitor și privirile rele, cel
prea-răbdător, cel care suferă totul, cel care este atot-suficient, este chiar urât de ea și
este o scârbă, căci acesta este genul servil.

Fie că cineva este servil în fața zeilor și a pașilor divini, fie că este servil în fața
oamenilor și a părerilor stupide ale oamenilor: toate speciile servile scuipă pe ea, acest
binecuvântat egoism!

Rău: așa se numește tot ceea ce este aplecat și ciupit-servil, ochii care clipesc fără
libertate, inimile deprimate și acea falsă cedare care sărută cu buze largi și lașe.

Și după înțelepciune: așa se numesc toate glumele slugilor, ale bătrânilor și ale
oamenilor obosiți; și mai ales toate prostiile de preoți, absurd de răutăcioase și prea-
înțelepte!
Dar cei de după, toți preoții, cei obosiți de lume și ale căror suflete sunt de femeie și de
slugă, - o, cum jocul lor a fost din timpuri imemoriale rău pentru egoism!

Și iată ce ar trebui să fie și ce ar trebui să însemne virtutea, că se joacă cu egoismul într-

un mod rău! Și "altruist" - asta au vrut pentru ei toți acești lași obosiți de lume și
păianjeni de cruce, și pe bună dreptate!

Dar acum vine ziua pentru toți aceștia, schimbarea, sabia judecății, marele amiază:
atunci multe lucruri vor fi descoperite!

Iar cel care pronunță pe Eu sfânt și sfințit, iar egoismul binecuvântat, cu adevărat
pronunță și el ceea ce știe, un ghicitor: "Iată, vine, e aproape, marele amiază!".

Așa a vorbit Zarathustra.

De duhul de greutate.

1.

Gura mea - e de popor: prea grosolan și corpolent vorbesc pentru iepurii de mătase. Și
încă și mai ciudat sună cuvântul meu către toți peștii de cerneală și vulpile cu pene.

Mâna
mea - e o mână de prost: vai de toate mesele și pereții, și ce mai are loc de podoabă de
prost, de frotiu de prost!

Piciorul meu - este un picior de cal; cu el tropăi și tropăi peste dealuri și văi, traversez și
cros, și fac deliciul diavolului la toate cursele rapide.

Stomacul meu - este stomacul unui vultur? Căci cel mai mult iubește mielul. Dar cu
siguranță este stomacul unei păsări.

Hrănită de lucruri nevinovate și de puțin, gata și nerăbdătoare să zboare, să zboare

departe - acesta este acum genul meu: cum să nu fie ceva despre el de genul păsărilor!

Și mai ales că sunt ostil duhului de greutate, care este asemănător cu cel al păsărilor: și
cu adevărat, dușman de moarte, dușman de moarte, dușman de moarte, dușman originar!
O, unde nu a zburat și nu a zburat dușmănia mea!

Despre asta aș putea cânta un cântec - - și îl voi cânta: deși sunt singur într-o casă goală
și trebuie să îl cânt la urechile mele.

Desigur, există cântăreți ale căror gâturi sunt înmuiate de o sală plină, ale căror mâini
sunt vorbărețe, ale căror ochi sunt expresivi, ale căror inimi sunt treze: - eu nu sunt ca ei.
-

2.

Cel care îi învață odată pe oameni să zboare a mutat toate pietrele de hotar; toate pietrele
de hotar vor zbura în aer pentru el, el va boteza din nou pământul - ca "cel ușor".

Struțul aleargă mai repede decât cel mai rapid cal, dar tot își înfige capul în pământul
greu, adică omul care nu poate încă zbura.

Greu înseamnă pentru el pământ și viață; și la fel va fi și duhul greutății! Dar cel care
vrea să devină lumină și pasăre trebuie să se iubească pe sine însuși: - așa îl învăț eu.

Nu, desigur, cu iubirea bolnavilor și a dependenților: căci la ei și iubirea de sine pute!

Trebuie să înveți să te iubești pe tine însuți - așa te învăț eu - cu o iubire sănătoasă și

sănătoasă: ca să te poți suporta pe tine însuți și să nu te rătăcești.

O astfel de rătăcire este botezată "iubirea aproapelui": cu acest cuvânt au fost spuse până
acum cele mai bune minciuni și ipocrizii, și mai ales de către cei care au fost dificili
pentru toată lumea.

Și, într-adevăr, nu este o poruncă pentru azi și mâine, să învățăm să ne iubim unii pe
alții. Mai degrabă, dintre toate artele, aceasta este cea mai fină, cea mai vicleană, ultima
și cea mai răbdătoare.

Pentru că tot ce este al cuiva este bine ascuns pentru el însuși; și dintre toate gropile cu
comori, cea a cuiva este dezgropată cel mai târziu, - așa o creează spiritul de greutate.

Aproape din leagăn ni se dau cuvinte și valori grele: "binele" și "răul" - așa se numește
această zestre. De dragul lor suntem iertați că trăim.

Și, în acest scop, copiii sunt aduși la ei înșiși, astfel încât uneori sunt împiedicați să se
iubească pe ei înșiși: astfel îi creează spiritul de greutate.

Iar noi - noi purtăm cu credință ceea ce ni se dă pe umeri grei și peste munți aspri! Și
când transpirăm, ni se spune: "Da, viața e greu de dus!".
Dar omul este singurul care este greu de purtat! Asta îl face să poarte prea multe lucruri
străine pe umeri. Ca o cămilă, îngenunchează și se lasă bine încărcat.

Mai ales bărbatul puternic, rezistent, care are un simț al respectului: își încarcă pe umeri
prea multe cuvinte și valori străine grele, - acum viața i se pare un deșert!

Și cu adevărat! Multe lucruri ale sale sunt și ele grele de purtat! Și o mare parte din
interiorul omului este ca o stridie, adică dezgustător și alunecos și greu de cuprins -,

- astfel încât o cochilie nobilă, cu un ornament nobil, trebuie să intervină. Dar trebuie să
înveți și această artă: să ai o coajă și o înfățișare frumoasă și o orbire inteligentă!

Din nou, este înșelător în privința multor lucruri din om că unele cochilii sunt mici și
triste și prea multe cochilii. Multă bunătate și putere ascunsă nu se ghicește niciodată;
cele mai delicioase bucățele nu găsesc degustători!

Femeile știu acest lucru, cel mai delicios: un pic mai grasă, un pic mai slabă - o, câtă
soartă stă în atât de puțin!

Omul este greu de descoperit și cel mai greu este să se descopere pe sine însuși; de
multe ori, spiritul minte despre suflet. Deci, spiritul de greutate este cel care o face.

Dar s-a descoperit pe sine însuși cel care zice: "Acesta este binele și răul meu"; prin
aceasta a amuțit cârtița și piticul, care zice: "La tot binele, la tot răul".

Cu adevărat, nici mie nu-mi plac cei care numesc orice lucru bun și lumea aceasta cea
mai bună. Pe aceștia îi numesc atotputernici.

Atot-suficiența, care știe să guste totul: acesta nu este cel mai bun gust! Onor limbile și
stomacurile încăpățânate și pretențioase care au învățat să spună "eu", "da" și "nu".

Dar să mesteci și să digeri totul - asta e o adevărată metodă de porc! Spunând mereu I-a
- că doar măgarul a învățat, și cel care e din duhul lui! -

Galbenul intens și roșul aprins: așa va fi gustul meu, - care amestecă sângele cu toate
culorile. Dar cel ce-și albește casa, îmi trădează un suflet albit.

Unii îndrăgostiți de mumii, alții de fantome; și amândoi la fel de ostili față de toată
carnea și sângele - oh, cum se opun amândoi gusturilor mele! Pentru că iubesc sângele.

Și nu vreau să trăiesc și să locuiesc acolo, unde toată lumea scuipă și se scuipă: acesta
este acum gustul meu, - aș prefera să trăiesc printre hoți și sperjurori. Nimeni nu poartă
aur în gură.

Dar mai odioși mi se par toți scuipătorii, iar pe cea mai odioasă fiară de om pe care am
găsit-o am botezat-o parazit: nu vrea să iubească, dar trăiește din iubire.

Mizerabili îi numesc pe toți cei care nu au decât o singură alegere: să devină animale
rele sau îmblânzitori de animale rele: cu astfel de oameni nu mi-aș construi o colibă.

Îi numesc nenorociți și pe cei care trebuie să aștepte mereu, - ei sunt împotriva gustului
meu: toți publicanii și negustorii și regii și ceilalți tarafuri și negustori.

Cu adevărat, am învățat și eu să aștept, și de jos în sus, - dar numai să mă aștept pe mine.

Și, mai presus de toate, am învățat să stau în picioare, să merg, să alerg, să sar, să mă
cațăr și să dansez.

Dar aceasta este lecția mea: dacă vrei să înveți să zbori, trebuie mai întâi să înveți să stai
în picioare, să mergi, să alergi, să te cațeri și să dansezi - nu înveți să zbori!

Cu scări de frânghie am învățat să mă cațăr pe multe ferestre, cu picioare iuți am urcat

pe catarge înalte: să stau pe catarge înalte ale cunoașterii nu mi s-a părut o fericire mică,
-

- ca niște flăcări mici care pâlpâie pe catarge înalte: o lumină mică, într-adevăr, dar totuși
o mare mângâiere pentru marinarii rătăciți și naufragiați! -

În multe feluri am ajuns la adevărul meu; nu pe o scară am urcat până la înălțimile pe

care ochiul meu se plimbă în depărtare.

Și numai cu reticență am cerut mereu modalități, - care întotdeauna erau împotriva

gustului meu! Am preferat să întreb și să încerc eu însumi.

Tot mersul meu încerca și întreba: - și, într-adevăr, trebuie să înveți să răspunzi și la
astfel de întrebări! Dar acesta - este gustul meu:

- nici bună, nici rea, ci gustul meu, de care nu am nici rușine, nici ascundere.

"Acesta - este acum drumul meu, - unde este al tău?", așa am răspuns celor care mă
întrebau "despre drum". Apropo - nu există așa ceva!

Așa a vorbit Zarathustra.

De tablete vechi și noi.

1.

Aici stau și aștept, cu vechi tăblițe rupte în jurul meu, dar și cu noi tăblițe pe jumătate
scrise. Când va veni ceasul meu?

- ceasul căderii mele, căderea mea, căci încă o dată mă voi duce la popor.

Aștept acest lucru, pentru că mai întâi trebuie să-mi vină semnele că este ceasul meu, și
anume leul care râde cu turma de porumbei.

Între timp, eu vorbesc cu mine însumi ca unul care are timp. Nimeni nu-mi spune nimic
nou: așa că îmi spun mie însumi. -

2.

Când am ajuns la oameni, i-am găsit stând pe o veche îngâmfare: toți credeau de mult
timp că știu ce este bine și ce este rău pentru om.

Orice discuție despre virtute li se părea un lucru vechi și obosit; iar cei care voiau să
doarmă bine încă mai vorbeau despre "bine" și "rău" înainte de a se culca.

Am tulburat această somnolență când am învățat că nimeni nu știe încă ce este bine și ce
este rău, cu excepția creatorului.

- Dar El este Cel care creează scopul omului și dă pământului sensul și viitorul său: El
creează doar că ceva este bun și rău.

Și i-am făcut să răstoarne vechile lor scaune doctrinare, și acolo unde doar acea veche
îngâmfare se așezase; i-am făcut să râdă de marii lor maeștri ai virtuții și sfinți și poeți și
salvatori ai lumii.

La înțelepții lor mohorâți îi făceam să râdă, și cine a stat vreodată ca o sperietoare

neagră avertizând pe pomul vieții.

Pe drumul ei mare de mormânt m-am așezat, și eu însumi, la carii și vulturi - și am râs

de toată gloria ei de odinioară și de descompunerea ei încruntată.

Cu adevărat, ca niște predicatori de pocăință și nebuni, am strigat cu mânie și batjocură

la toate lucrurile lor mari și mici, - că tot ce au mai bun este atât de mic! Că răul lor este
atât de mic! - așa că am râs.

Așa că dorul meu înțelept a plâns și a râs din mine, născut pe munți, o înțelepciune
sălbatică, într-adevăr! - marele meu dor înaripat.

Și de multe ori m-a smuls, și sus, și departe, și în mijlocul râsului: acolo zburam
tremurând, ca o săgeată, prin extazul scăldat în soare:

- spre viitoruri îndepărtate pe care nici un vis nu le-a văzut încă, spre ținuturi sudice mai
fierbinți decât au visat vreodată sculptorii: acolo unde zeii dansează și se rușinează de
toate veșmintele lor: -

- Pentru că vorbesc în parabole și, ca și poeții, șchiopătez și mă poticnesc; și cu adevărat

mi-e rușine că trebuie să fiu încă poet! -

Acolo unde toată devenirea mi se părea un dans al zeilor și al voinței zeilor, iar lumea
zbura liberă și zburdătoare și se întorcea la ea însăși...

- ca un veșnic zburător și re-încercare a multor zei, ca binecuvântatul care se contrazice,

reascultă, reascultă pe mulți zei: -.

Acolo unde tot timpul îmi părea o binecuvântată batjocură a

momentelor, unde necesitatea era însăși libertatea, care se juca fericit cu înțepătura
libertății: -.

Unde mi-am regăsit și vechiul meu diavol și dușman de moarte, spiritul gravitației și tot
ce a creat el: constrângerea, statutul, necesitatea și consecința și scopul și voința și binele
și răul...

Pentru că nu trebuie oare să fie ceea ce este dansat să fie dansat? Oare nu trebuie să
existe cârtițe și pitici grei de dragul celor mai ușori și mai ușori? - -

3.

Tot acolo am preluat cuvântul "supraom" din calea sa și am înțeles că omul este ceva ce
trebuie depășit,

- că omul este un pod și nu un scop: se laudă fericit pentru amiaza și seara lui, ca o cale
spre noi zări:

- Cuvântul lui Zarathustra din marele amiază, și ce mai atârnau peste om, ca al doilea
apus de soare purpuriu.
Cu adevărat, i-am lăsat să vadă stele noi și nopți noi, iar deasupra norilor, a zilei și a
nopții am întins râsul ca un cort colorat.

I-am învățat toate poeziile și aspirațiile mele: să scriu poeme într-unul singur și să pun
laolaltă ceea ce este un fragment de om și o ghicitoare și o coincidență crudă, -

- în calitate de poet, ghicitor și răscumpărător al întâmplării, i-am învățat să creeze

viitorul și să răscumpere tot ceea ce a fost - prin creație.

Pentru a răscumpăra trecutul în om și a recrea tot ce "a fost" până când voința vorbește:
"Dar așa am vrut eu! Așa voi dori să fie -"

- Pe aceasta am numit-o răscumpărare, doar pe aceasta i-am învățat să o numească

răscumpărare. - -

Acum aștept răscumpărarea mea - ca să mă pot duce la ei pentru ultima oară.

Căci încă o dată mă voi duce la popor: printre ei voi pieri, murind le voi da darul meu
cel mai bogat!

Am învățat acest lucru de la soare când apune, abundă: Aurul se revarsă în marea
bogăției inepuizabile, -

- astfel încât cel mai sărac pescar încă mai vâslește cu o vâslă de aur! Pentru că am văzut
asta o dată și nu m-am putut sătura de lacrimi în timp ce mă uitam. - -

La fel ca soarele, și Zarathustra vrea să apună: acum stă aici și așteaptă, cu vechile
tăblițe sparte în jurul său, dar și cu tăblițe noi - pe jumătate scrise.

4.

Iată, iată o nouă tabletă; dar unde sunt frații mei care o poartă cu mine în vale și în inimi
de carne? -

Așa că marea mea iubire pentru cel mai îndepărtat este: nu cruța pe aproapele tău! Omul
este ceva ce trebuie depășit.

Există multe căi și mijloace de a depăși: priviți! Dar numai un bufon crede: "Omul poate
fi și el sărit peste".

Depășește-te pe tine însuți încă în aproapele tău; și un drept pe care poți să ți-l răpești, să
nu ți se dea!

Ceea ce faci tu, nimeni nu-ți poate face din nou. Iată, nu există nicio răsplată.

Cel care nu poate porunci singur se va supune. Și mulți se pot porunci pe sine, dar
lipsește mult ca să se asculte și pe sine!

5.

Aceasta este calea sufletelor nobile: ele nu vor nimic pentru nimic, cu atât mai puțin
viața.

Cei care fac parte din gloată vor să trăiască degeaba; dar noi, ceilalți, cărora viața li s-a
dat, - noi ne gândim mereu la ce putem da cel mai bine în schimb!

Și, într-adevăr, acesta este un discurs nobil, care spune: "Ceea ce ne promite viața, asta
vrem - să păstrăm pentru viață!".

Nu trebuie să vrei să te bucuri acolo unde nu-ți dăruiești să te bucuri. Și - nu ar trebui să

se vrea să se bucure!

Plăcerea și inocența sunt cele mai rușinoase lucruri: ambele nu vor să fie căutate. Ar
trebui să le avem - dar ar trebui mai degrabă să căutăm vinovăția și durerea! -

6.

O, frații mei, cel dintâi născut este întotdeauna sacrificat. Dar acum noi suntem cele
dintâi roade.

Cu toții sângerăm la mesele de sacrificiu secrete, cu toții ardem și ne prăjim în cinstea

vechilor idoli.

Cel mai bun dintre noi este încă tânăr: asta irită palatele bătrâne. Carnea noastră este
fragedă, pielea noastră nu este decât o piele de miel: - cum să nu provocăm pe vechii
preoți idoli!

Bătrânul preot idol încă mai locuiește în noi, prăjindu-ne ce avem mai bun pentru
ospățul său. Ah, frații mei, cum să nu fie primele roade jertfe!

Dar acesta este drumul nostru; și îi iubesc pe cei care nu vor să se conserve. Iubesc cu
toată dragostea mea pe cei ce pier, căci ei trec. -
7.

Să fie adevărat - asta puțini o pot face! Iar cei care pot, încă nu vor! Dar cel mai puțin
poate binele.

Oh, astea bune! - Oamenii buni nu spun niciodată adevărul; pentru spirit, a fi atât de bun
este o boală.

Ei cedează, acești buni, se predau, inima lor cedează, rațiunea lor se supune; dar cel care
se supune nu se aude pe sine!

Tot ceea ce este rău pentru bine trebuie să se unească pentru ca să se nască Un singur
Adevăr: O, frații mei, sunteți și voi destul de răi pentru acest Adevăr?

Căruța îndrăzneață, neîncrederea îndelungată, crudul nu, oboseala, tăierea în viață - cât
de rar se întâlnesc! Dar dintr-o astfel de sămânță - adevărul se naște!

Pe lângă conștiința rea toate cunoștințele au crescut până acum! Rupeți, rupeți-mi, voi,
discernatori, vechile tablete!

8.

Când apele au grinzi, când podurile și balustradele sar peste râu, nimeni nu găsește
credință dacă spune: "Totul este în râu".

Dar chiar și cei nebuni îl contrazic. "Cum?", spun proștii, "Totul e în râu?". Grinzile și
balustradele sunt deasupra râului!".

"Deasupra râului totul este solid, toate valorile lucrurilor, podurile, conceptele, tot ce
este "bine" și "rău": asta este tot ce este solid!

Când vine iarna grea, râul-animal îmblânzește: atunci chiar și cei mai isteți învață să se
îndoiască; și, cu adevărat, nu numai proștii spun atunci: "Nu ar trebui ca totul - să stea pe
loc?".

"Practic, totul stă pe loc" - aceasta este o adevărată doctrină de iarnă, un lucru bun
pentru vremurile sterile, o bună consolare pentru cei care hibernează și pentru cei care se
agită la sobă.

"Totul stă pe loc în partea de jos" - dar tocmai împotriva acestui lucru predică
Thauwind!
Taurul Thauwind, un taur care nu este un taur de arat, - un taur furios, un distrugător
care sparge gheața cu coarnele furioase! Dar gheața - - rupe poduri!

O, frații mei, nu este totul în schimbare acum? Nu cumva toate balustradele și pasarelele
au căzut în apă? Cine ar mai adera la "bine" și "rău"?

"Vai de noi! Ave! Dezghețul suflă!" - Așa că predică-mi, frații mei, pe toate ulițele!

9.

Există o veche iluzie numită bine și rău. Până în prezent, roata acestei nebunii s-a
învârtit în jurul ghicitoarelor și astrologilor.

Odinioară oamenii credeau în ghicitori și astrologi: și de aceea credeau: "Totul este

soarta: vei fi, pentru că trebuie!".

Apoi, din nou, se îndoiau de toți ghicitorii și astrologii, și de aceea credeau: "Totul este
libertate: poți, căci vrei!".

O, frații mei, stelele și viitorul au fost până acum doar închipuite, nu și cunoscute; și de
aceea binele și răul au fost până acum doar închipuite, nu și cunoscute!

10.

"Să nu jefuiești! Să nu lovești mortul!" - astfel de cuvinte erau numite cândva sfinte; în
fața lor oamenii își plecau genunchii și capetele și se descalțau.

Dar vă întreb: unde au existat vreodată în lume tâlhari și bătăuși de moarte mai buni
decât astfel de cuvinte sfinte?

Nu există oare în toată viața însăși - jaf și ucidere de moarte? Și pentru că astfel de
cuvinte au fost numite sfinte, nu a fost oare adevărul însuși - bătut la moarte?

Sau a fost o predică a morții faptul că ceea ce contrazicea și se împotrivea întregii vieți a
fost numit sfânt? - O, frații mei, rupeți, rupeți-mi vechile tablete!

11.

Aceasta este mila mea pentru tot ce a trecut, că văd că s-a renunțat, -

- abandonat harului, spiritului, nebuniei fiecărei generații care vine și reinterpretează tot
ce a fost la podul ei!
Ar putea veni un mare maestru al forței, un diavol iscusit, care, cu harul și cu rușinea lui,
ar forța și ar forța tot ce a trecut, până când ar deveni pentru el un pod și un semn, un
vestitor și un cântec de cocoș.

Dar acesta este celălalt pericol și cealaltă milă a mea: - cel care face parte din gloată,
memoria lui se întoarce la bunicul său, - dar cu bunicul său se termină timpul.

Astfel, se renunță la tot ce a fost în trecut, căci s-ar putea ca mulțimea să devină stăpână
și să înece toate timpurile în ape puțin adânci.

De aceea, frații mei, este nevoie de o nouă nobilime, care să fie adversarul tuturor
gloatelor și al tuturor lucrurilor violente și domnești și care să scrie din nou pe noi
tablete cuvântul "nobil".

Căci este nevoie de mulți nobili și de multe feluri de nobili pentru ca să existe nobilime!
Sau, cum am spus cândva în parabolă: "Aceasta este divinitatea, că există dumnezei, dar
nu există Dumnezeu!

12.

O, frații mei, vă hirotonisesc și vă instruiesc la o nouă noblețe: veți deveni pentru mine
făuritori, crescători și semănători ai viitorului, -

- într-adevăr, nu la o noblețe, pe care să o cumpărați ca niște negustori și cu aurul

negustorilor, căci puțin preț are tot ce are un preț.

Nu locul de unde vii îți va face de acum înainte onoarea, ci locul unde te duci! Voința
voastră și piciorul vostru, care vrea să vă depășească pe voi înșivă, - asta face noua
voastră onoare!

Cu adevărat nu că ai slujit un prinț - ce altceva mai există la prinți! - sau că ai devenit un

bastion pentru ceea ce stă în picioare, ca să stea mai tare!

Nu că rasa ta a devenit curtenitoare la curți și ai învățat să stai, colorat, ca un flamingo,

ore în șir în iazuri puțin adânci.

- Pentru că a putea sta în picioare este un merit al curtenilor; și toți curtenii cred că
fericirea după moarte aparține -să fie lăsat să stea! -

Nici că un duh pe care îl numesc sfânt i-a condus pe strămoșii voștri spre pământurile
făgăduite, ceea ce nu laud: căci acolo unde a crescut cel mai rău dintre toți copacii,
crucea, - nu este nimic de lăudat în acel pământ! -

- și, cu adevărat, oriunde acest "spirit sfânt" și-a condus cavalerii, întotdeauna au alergat
în astfel de trenuri - capre și gâze și oameni cu cap de cruce și de cruce mai întâi! -

O, frații mei, noblețea voastră să nu privească înapoi, ci afară! Veți fi exilați

din toate pământurile tatălui și strămoșilor voștri!

Veți iubi pământul copiilor voștri: această iubire va fi noua voastră noblețe, - cel
nedescoperit, în cea mai îndepărtată mare! Pentru el voi face ca pânzele voastre să caute
și să caute!

În copiii voștri veți face bine că sunteți copiii părinților voștri; tot ce a fost în trecut veți
răscumpăra astfel! Această nouă tabletă pe care am pus-o peste tine!

13.

"Ce rost are să trăim? Totul este zadarnic! Viața - asta înseamnă să treierăm paie; viața -
asta înseamnă să ne ardem și să nu ne încălzim." -

Asemenea vorbe demodate sunt considerate încă "înțelepciune"; dar că sunt vechi și
miros a plictiseală, de aceea sunt mai bine onorate. Mucegaiul înnobilează și el. -

Copiii au avut voie să vorbească așa: se feresc de foc pentru că îi arde! Există multă
copilărie în vechile cărți de înțelepciune.

Iar cel care întotdeauna "treieră paie", cum ar trebui să i se permită să blasfemieze
despre treierat! Asemenea proști ar trebui să aibă gura închisă!

Astfel de oameni se așează la masă și nu aduc nimic cu ei, nici măcar o foame bună; - și
acum blasfemiază: "Totul este zadarnic!".

Dar a mânca și a bea bine, frații mei, nu este cu adevărat o artă deșartă! Rupeți, rupeți-
mi mesele celor niciodată fericiți!

14.

"Toate lucrurile sunt pure pentru cei puri" - așa spun oamenii. Dar eu vă spun: pentru
porci toate lucrurile devin porci!

De aceea, predică fanarioții și cei care se agață de cap, ale căror inimi atârnă și ele în jos:
"Lumea însăși este un monstru murdar".
Pentru că toți aceștia sunt de duh necurat, dar mai ales cei care nu au nici odihnă, nici
loc de odihnă, decât dacă văd lumea din spate, - cei din lumea din spate!

Lor le spun pe față, deși nu sună dulce: lumea seamănă cu omul prin faptul că are un
măgar, - atât de adevărat!

Sunt multe excremente în lume: atât de multe sunt adevărate! Dar asta nu înseamnă că
lumea în sine este un monstru murdar!

Există înțelepciune în faptul că multe lucruri din lume miros urât: dezgustul însuși
creează aripi și forțe de formare a arcurilor!

Încă mai există ceva de care să fii dezgustat de cel mai bun; și cel mai bun este încă ceva
ce trebuie depășit! -

O, frații mei, există multă înțelepciune în faptul că există multă murdărie în lume! -

15.

Asemenea ziceri am auzit pe pioșii din lumea din spate spunându-le conștiințelor lor; și
cu adevărat, fără răutate și fără minciună, - deși nu există nimic mai fals în lume, nici
mai vexatoriu.

"Lăsați lumea să fie lume! Nu ridicați un deget împotriva ei!"

"Lasă pe cine vrea, lasă oamenii să se sufoce și să înjunghie și să taie și să zgârie: nu

ridicați un deget împotriva ei! Ei vor învăța să renunțe la lume."

"Iar rațiunea ta - tu însuți o vei sugruma și o vei sugruma, pentru că este o rațiune a
acestei lumi, - de aceea învață-te pe tine însuți să te lepezi de lume". -

- Rupeți, rupeți-mi, frații mei, aceste vechi tăblițe ale pioșilor! Rupeți-mi spusele
calomniatorilor lumii!

16.

"Cine învață mult dezleagă toată dorința fioroasă" - asta se șoptește astăzi unii altora pe
toate aleile întunecate.

"Înțelepciunea obosește, merită - nimic; să nu râvnești!" - această nouă tabletă am găsit

agățat chiar și în piețele deschise.
Rupeți-mi, frații mei, rupeți-mi și mie această nouă tabletă! Cei obosiți de lume îl atârnă,
și predicatorii morții, și de asemenea stăpânii de trestie, căci iată, este și o predică la
robie! -

Că au învățat prost, și nu ce e mai bun, și toate lucrurile prea repede, și toate lucrurile
prea repede; că au mâncat prost, de unde vine acel stomac putred, -

- pentru că un stomac stricat este duhul lor, care este spre moarte. Pentru că, într-adevăr,
frații mei, spiritul este un stomac!

Viața este un izvor de plăcere, dar din care vorbește stomacul corupt, tatăl necazurilor,
toate izvoarele sunt otrăvite.

Recunoașteți: aceasta este pofta celor care vor leul! Dar cel care a devenit obosit este el
însuși doar "dorit", cu el se joacă toate valurile.

Și așa se întâmplă întotdeauna cu oamenii slabi: se pierd. Iar la sfârșit, oboseala lor se
întreabă: "De ce am mers pe drumul ăsta! Totul este la fel!"

Sună dulce la urechile lor că se predică: "Nimic nu are valoare! Nu veți duce lipsă de
nimic!" Dar aceasta este o predică la servitute.

O, frații mei, un vânt proaspăt și efervescent vine la Zarathustra tuturor celor obosiți de
drum; el va face încă multe nasuri să strănute!

Chiar și prin ziduri suflă suflarea mea liberă, și în închisori și spirite întemnițate!

A dori eliberează, căci a dori înseamnă a crea, așa că te învăț. Și doar pentru a crea vei
învăța!

Și, de asemenea, să înveți mai întâi de la mine, cel care învață bine! - Cine are urechi, să
audă!

17.

Acolo se află barja, - acolo poate că se duce în marele nimic. - Dar cine vrea să intre în
acest "poate"?

Nici unul dintre voi nu vrea să intre în baraca morții! Atunci de ce vrei să fii obosit de
lume!
Obosit de lume! Și nici măcar nu ați ajuns să fiți răpiți de pământ! Te-am găsit încă
râvnind la pământ, încă îndrăgostit de propria ta oboseală pământeană!

Nu degeaba îți atârnă buza în jos: - o mică dorință de pământ încă stă pe ea! Și în ochiul
tău - nu înoată acolo un norișor de dorință neuitată de pământ?

Există multe invenții bune pe pământ, unele utile, altele plăcute: pentru acestea pământul
trebuie iubit.

Și sunt multe lucruri atât de bine inventate încât sunt ca un sân de femeie: utile și plăcute
în același timp.

Dar tu ești obosit de lume! Voi, pământenilor! Ar trebui să fii vopsit cu tije! Cu lovituri
de toiag îți vor face din nou picioarele bune de jale.

Căci dacă nu sunteți niște nenorociți bolnavi și istoviți, de care s-a săturat pământul,
atunci sunteți niște animale viclene și leneșe sau niște pisici de plăcere care se târăsc și
se hrănesc. Și dacă nu vreți să mergeți din nou veseli, atunci să plecați!

Nu trebuie să vrei să fii medic pentru incurabili, așa învață Zarathustra: - așa să pleci!

Dar este nevoie de mai mult curaj pentru a face un sfârșit decât un vers nou: toți medicii
și poeții știu asta. -

18.

O, frații mei, sunt mese pe care le-a făcut oboseala și mese pe care le-a făcut lenea, cea
murdară: deși vorbesc la fel, vor să fie ascultați în mod inegal. -

Priviți-o pe aceasta tânguitoare! E la o palmă distanță de țelul său, dar de oboseală s-a
așezat sfidător aici, în țărână: acest curajos!

Cu oboseală el bocește la cărare și la pământ și la țel și la el însuși: nici un pas mai

departe nu va face, - acest viteaz!

Acum soarele îl arde în plin, iar câinii îi ling sudoarea, dar el stă acolo în sfidarea lui și
ar prefera să lâncezească: -

- să lâncezească o palmă departe de țelul său! Cu adevărat, va trebui să-l trageți de păr
până în raiul său, - acest erou!

Mai bine, lasă-l să zacă acolo unde a zăcut, pentru ca somnul să vină la el, mângâietorul,
cu ploi răcoroase de îmbărbătare:

Lasă-l să zacă până se trezește de bunăvoie, - până ce de bunăvoie revocă toată oboseala,
și ce oboseală a învățat din el!

Numai, fraților, să alungați câinii de lângă el, pe leneșii care-l pândesc și pe toți cei care
se înghesuie în jur: -

- toți paraziții care mișună de "educați" și care se înfruptă din sudoarea fiecărui erou! -

19.

Închid cercuri în jurul meu și granițe sacre; din ce în ce mai puțini se urcă cu mine pe
munți tot mai înalți, - construiesc un lanț de munți tot mai sacri. -

Dar oricât de mult v-ați urca cu mine, frații mei, aveți grijă să nu se urce cu voi un
parazit!

Parazit: este un vierme, un vierme târâtor și gingaș, care vrea să se îngrașe pe colțurile
tale bolnave.

Și aceasta este arta lui, că vede ridicarea sufletelor acolo unde sunt obosite: în durerea și
neplăcerea voastră, în rușinea voastră tandră își construiește cuibul lui josnic.

Acolo unde cel puternic e slab, cel nobil prea blând, - acolo își construiește el cuibul său
josnic; parazitul locuiește acolo unde cel mare are mici colțișoare dureroase.

Care este cel mai înalt tip de tot ceea ce există și care este cel mai josnic? Parazitul este
cel mai puțin bun; dar cel care este cel mai bun tip hrănește cei mai mulți paraziți.

Căci sufletul care are cea mai lungă scară și poate coborî cel mai adânc: cum să nu se
așeze pe el cei mai mulți paraziți? -

- sufletul cel mai încăpător, care poate alerga și rătăci și rătăci și rătăci cel mai departe în
el însuși; cel mai necesar, care de plăcere se scufundă în întâmplare: -

- sufletul ființei, care se scufundă în devenire; sufletul ființei, care vrea să vrea și să
dorească: -

- sufletul care fuge de sine însuși și care se prinde în cel mai larg cerc; sufletul cel mai
înțelept pe care nebunia îl convinge cu dulceață: -
- cel mai iubitor de sine, în care toate lucrurile își au fluxul și refluxul și refluxul și
curgerea lor: - oh, cum să nu aibă sufletul cel mai înalt cei mai răi paraziți?

20.

O, frații mei, sunt eu atunci crud? Dar eu zic: ce cade, acela va fi și împins!

Tot ce este astăzi - ce cade, ce se descompune: cine l-ar mai ține! Dar eu - eu încă vreau
să o împing!

Cunoașteți pofta care rostogolește pietre în adâncuri abrupte? - Acești oameni de astăzi:
uitați-vă la ei, cum se rostogolesc în adâncurile mele!

Un preludiu sunt eu mai bun jucător, o, frații mei! Un exemplu! Faceți după exemplul
meu!

Și pe cine nu înveți să zboare, învață-mă pe mine - să cad mai repede! -

21.

Îmi place viteazul: dar nu e de ajuns să fii sabie, - trebuie să știi și pe cine să sabotezi!

Și de multe ori e mai curajos să te ții de el însuși și să treci pe lângă el, ca să te salvezi
pentru un dușman mai vrednic!

Voi avea doar dușmani pe care să-i urăsc, dar nu și dușmani pe care să-i disprețuiesc:
trebuie să fii mândru de dușmanul tău: așa am învățat deja o dată.

La dușmanul mai vrednic, prieteni, vă veți salva; de aceea trebuie să treceți peste multe
lucruri, -

- mai ales multitudinea de gunoaie de oameni și națiuni care vă strigă în urechi.

Păstrați ochiul pur

de la pro și contra lor! Sunt multe lucruri bune și multe lucruri rele: cel care privește se
va supăra.

Să te uiți, să te uiți - asta e una: du-te deci în pădure și pune-ți sabia la culcare!

Duceți-vă pe drumurile voastre! Și lăsați oamenii și națiunile să-și urmeze propriul

drum! - Căi întunecate, într-adevăr, unde nu strălucește nici măcar o speranță!
Fie ca băcăuanul să domnească acolo, unde tot ce mai strălucește e aur băcăuan! Vremea
regilor nu mai este: ceea ce astăzi se numește popor nu merită regi.

Vedeți cum aceste popoare sunt acum ele însele ca niște băcăuani: citesc cele mai mici
avantaje din orice gunoi!

Se pândesc unii pe alții, se pândesc unii pe alții, - asta este ceea ce ei numesc "bună
vecinătate". O, binecuvântată vreme îndepărtată, când un popor își spunea: "Voi fi stăpân
peste națiuni!".

Pentru că, fraților, cei mai buni vor conduce, cei mai buni vor conduce și ei! Și acolo
unde învățătura este altfel, acolo - lipsește ce e mai bun.

22.

Dacă ar fi avut - pâine pe degeaba, vai! Pentru ce ar striga ei! Întreținerea lor - aceasta
este distracția lor de drept; și vor avea parte de ea!

Sunt fiare de pradă: în "munca" lor - este și jaf, în "câștigul" lor - este și păcăleală! De
aceea ar trebui să le fie greu!

Prin urmare, ar trebui să devină prădători mai buni, mai rafinați, mai inteligenți, mai
umani: căci omul este cel mai bun prădător.

Omul a jefuit deja toate animalele de virtuțile lor: adică, dintre toate animalele, omul a
avut cel mai greu de trăit.

Doar păsările sunt deasupra lui. Și dacă omul ar învăța să zboare, vai, unde ar zbura
pofta lui de pradă!

23.

Așa voi avea un bărbat și o femeie: unul apt pentru război, cealaltă pentru a avea copii și
amândoi apți să danseze cu capul și picioarele.

Și să se piardă pentru noi ziua în care nu s-a dansat nici măcar un dans! Și să ne fie fals
orice adevăr în care nu a fost nici un râs!

24.

Căsătoriile voastre: vedeți că nu sunt căsnicii rele! Te căsătorești prea repede: așa că
urmează - adulter!
Și mai bine adulter decât căsătorie-îndoială, căsătorie-minciună! - Așa mi-a spus o
femeie: "Poate că eu am rupt căsnicia, dar mai întâi căsnicia m-a rupt - pe mine!".

Întotdeauna mi s-a părut că cei mai răi adulteri sunt cei mai răzbunători: ei fac toată
lumea să plătească pentru faptul că nu mai merg singuri.

De aceea vreau ca oamenii cinstiți să își spună unul altuia: "Ne iubim: să avem grijă să
ne păstrăm dragostea unul pentru celălalt! Sau promisiunea noastră va fi o omisiune?"

- "Dați-ne un termen și o mică căsătorie, ca să vedem dacă suntem apți pentru marea
căsătorie! Este un lucru minunat să fii mereu la nuntă!"

Așa îi sfătuiesc pe toți oamenii drepți; și ce ar fi dragostea mea pentru supraom și pentru
tot ce va urma, dacă aș sfătui și aș vorbi altfel!

Nu numai să vă planteze departe, ci și în sus - în acest scop, frații mei, să vă ajute

grădina căsătoriei!

25.

Cel care a devenit înțelept cu privire la vechile origini, iată, va căuta în sfârșit sursele
viitorului și noile origini. -

O, frații mei, nu mai este mult până când noi națiuni vor răsări și noi izvoare vor țâșni în
noi adâncuri.

Pentru că cutremurul - îngroapă multe fântâni, creează multe tânguiri: el ridică la lumină
și puteri interioare și secrete.

Cutremurul scoate la iveală noi surse. În cutremurul popoarelor străvechi, izvoare noi
izvoare izvorăsc.

Iar cel care strigă: "Iată aici un izvor pentru mulți însetați, o inimă pentru mulți doritori,
o voință pentru multe unelte", în jurul lui se adună un popor, adică mulți încercați.

Cel care poate porunci, cel care trebuie să asculte - Asta e ispitit acolo! O, cu ce căutări
îndelungate, cu ce sfaturi și sfaturi greșite, cu ce învățături și cu ce încercări din nou!

Societatea oamenilor este o încercare, așa învăț eu, - o lungă căutare: dar ea îl caută pe
cel care poruncește! -
- o încercare, frații mei! Și nu un "contract"! Rupeți, rupeți-mi asemenea vorbă de cei cu
inima blândă și cu jumătate și jumătate!

26.

O, frații mei! La cine se află cel mai mare pericol din tot viitorul omului? Nu este oare
așa cu cei buni și drepți? -

- decât în cei care spun și simt în inimile lor: "Noi știm deja ce este bun și drept, avem și
noi; vai de cei care mai caută aici!".

Și orice rău ar face cei răi, răul celor buni este cel mai dăunător rău!

Și oricât de mult rău ar face calomniatorii lumii, răul binelui este cel mai dăunător rău.

O, frații mei, a fost unul care a privit în inima celor buni și drepți și a spus: "Ei sunt
fariseii. Dar nu a fost înțeles.

Bunii și drepții înșiși nu l-ar putea înțelege: spiritul lor este prins în conștiința lor bună.
Prostia celor buni este de o înțelepciune insondabilă.

Dar acesta este adevărul: cei buni trebuie să fie farisei, - nu au de ales!

Cei buni trebuie să-l răstignească pe cel care își inventează propria virtute! Acesta este
adevărul!

Dar cel de-al doilea care a descoperit țara lor, țara, inima și pământul celor buni și drepți,
acela a fost cel care a întrebat: "Pe cine urăsc ei cel mai mult?".

Ei îl urăsc cel mai mult pe creator: pe cel care sparge mesele și valorile vechi, pe cel care
sparge - îl numesc criminal.

Pentru bine - nu pot crea: sunt întotdeauna începutul sfârșitului: -.

- îl răstignesc pe cel care scrie noi valori pe noi tablete, își sacrifică viitorul, - răstignesc
tot viitorul omului!

Cele bune - au fost întotdeauna începutul sfârșitului. -

27.

O, frații mei, înțelegeți și voi acest cuvânt? Și ceea ce am spus odată despre "ultimul
om"? - -

La cine se află cel mai mare pericol din tot viitorul omului? Nu este oare așa cu cei buni
și drepți?

Rupeți, rupeți-mi pe cei buni și drepți! - O, frații mei, înțelegeți și voi acest cuvânt?

28.

Fugi de mine? Ești îngrozit? Te cutremuri la acest cuvânt?

O, frații mei, când v-am făcut să spargeți binele și mesele binelui, abia atunci am lăsat
omul în derivă pe marea lui.

Și abia acum îi vine marea spaimă, marea privirea în jur, marea boală, marea dezgust,
marele rău de mare.

Coastele false și falsele garanții te-au învățat binele; în minciuna binelui te-ai născut și
te-ai adăpostit. Totul este mincinos până în măduva oaselor și îndoit de bine.

Dar cine a descoperit țara "omului" a descoperit și țara "viitorului omului". Acum veți fi
marinari pentru mine, curajoși și răbdători!

Mergeți drept pentru mine în timp, frații mei, învățați să mergeți drept! Furtunile mării:
mulți vor să se ridice din nou împotriva ta.

Furtunile mării: totul este în mare. Haideți! La revedere! Inimi de marinari bătrâni!

Ce patrie! Acolo vrea cârmaciul nostru, unde e țara noastră copilărească! Acolo, mai
furtunoasă decât marea, furtună marele nostru dor! -

29.

"De ce atât de tare! - a spus odată cărbunele de bucătărie către diamant; nu suntem rude
apropiate?" -

De ce atât de moale? O, frații mei, așa vă întreb: nu sunteți voi frații mei?

De ce atât de moale, atât de înduioșătoare și de cedentă? De ce există atât de multă

negare, negare în inima ta? Atât de puțin destin în privirea ta?

Și nu vreți să fiți destine și inexorabile: cum ați putea - cuceri cu mine?

Și dacă duritatea ta nu vrea să clipească, să împartă și să taie: cum ai putea o dată cu
mine - să creezi?

Pentru cei care creează sunt greu. Și trebuie să ți se pară o fericire să-ți apeși mâna pe
milenii ca pe ceară, -

- Fericire să scrii pe voința mileniilor ca pe minereu, - mai tare decât minereul, mai nobil
decât minereul. Numai foarte greu este cel mai nobil.

Această nouă tabletă, frații mei, o pun peste voi: împietriți-vă! -

30.

O, tu, voința mea! Întoarce-te tu din toate necazurile, tu, necesitatea mea! Păzește-mă de
toate victoriile mici!

Tu, trimis al sufletului meu, pe care îl numesc destin! Tu în mine! Deasupra mea!
Păstrează-mă și salvează-mă pentru un destin măreț!

Și ultima ta măreție, voința mea, salvează-te pentru ultima ta, - că ești inexorabil în
victoria ta! Ah, cine nu a cedat în fața victoriei sale!

Ah, al cui ochi nu s-a întunecat în acest amurg de beție! Vai, al cărui picior nu s-a
clătinat și n-a învățat să stea în picioare - în victorie! -

- Ca într-o zi să fiu gata și copt în ziua cea mare: gata și copt ca un minereu
incandescent, ca un nor care se învârte ca un fulger și ca o ugeră de lapte care se umflă: -

- pregătit pentru mine și pentru voința mea cea mai ascunsă: un arc dornic de săgeata sa,
o săgeată dornică de steaua sa: -

- o stea pregătită și coaptă în mijlocul ei, strălucitoare, străpunsă, fericită în fața săgeților
ofilite ale soarelui: -

- un soare însuși și o voință solară necruțătoare, gata să anihileze în victorie!

O, Voință, îndepărtează orice necaz, tu, nevoința mea! Salvează-mă la o mare victorie! -
-

Așa a vorbit Zarathustra.

Convalescența.

1.

Într-o dimineață, nu la mult timp după întoarcerea sa în peșteră, Zarathustra a sărit ca un

nebun din pat, a strigat cu o voce îngrozitoare și s-a comportat ca și cum ar mai fi fost
cineva întins pe pat care nu voia să se ridice din el; Și așa a răsunat glasul lui
Zarathustra, încât animalele sale au venit speriate și din toate peșterile și ascunzătorile
care erau adiacente peșterii lui Zarathustra, toate animalele au fugit, - zburând, zbătând,
târându-se, sărind, după cum le era dat doar felul de picior și de aripă. Dar Zarathustra a
rostit aceste cuvinte:

Sus, gând abisal, din adâncurile mele! Eu sunt cocoșul tău și grijuliu de dimineață,
vierme somnoros: sus! sus! Vocea mea te va trezi!

Dezleagă-ți cătușele urechilor: ascultă! Căci te voi auzi! Sus! Sus! Aici este suficient
tunet pentru ca până și mormintele să învețe să asculte!

Și șterge de la ochii tăi somnul, și tot ce e mut și orb! Ascultă-mă și tu cu ochii tăi;
glasul meu este un remediu chiar și pentru cei orbi.

Și când te vei trezi, vei rămâne treaz pentru mine în veci. Nu-mi stă în fire să trezesc
străbunicii din somn, că le zic eu - dormiți mai departe!

Te agiți, te întinzi, gâfâi? Sus! Sus! Nu mai zornăi

- vorbește cu mine! Zarathustra te cheamă pe tine, cel fără Dumnezeu!

Eu, Zarathustra, avocatul vieții, avocatul suferinței, avocatul cercului - te chem, gândul
meu cel mai abisal!

Salutări! Veniți - vă aud! Abisul meu vorbește, ultimul meu adânc l-am întors spre
lumină!

Salutări! Vino aici! Dă-mi mâna - - ha! lasă! Haha! - Dezgust, dezgust, dezgust, dezgust
- - vai de mine!

2.

Dar imediat ce Zarathustra a rostit aceste cuvinte, a căzut ca un mort și a rămas mult
timp ca un mort. Dar când și-a revenit, era palid și tremura, a rămas întins și nu a vrut să
mănânce sau să bea multă vreme. O astfel de stare a durat șapte zile în el, dar animalele
sale nu l-au părăsit nici ziua, nici noaptea, cu excepția când vulturul a zburat să aducă
mâncare. Și tot ce a adus și a cules a așezat pe patul lui Zarathustra, astfel încât
Zarathustra s-a culcat în cele din urmă printre boabe galbene și roșii, struguri, mere
trandafirii, ierburi parfumate și conuri de pin. La picioarele sale, însă, erau întinși doi
miei, pe care vulturul îi smulsese cu greu de la păstorii lor.

În cele din urmă, după șapte zile, Zarathustra s-a așezat pe patul său, a luat un măr
trandafir în mână, l-a mirosit și i-a găsit parfumul încântător. Atunci animalele sale au
crezut că a venit momentul să vorbească cu el.

"O, Zarathustra, spuneau ei, zaci așa de șapte zile, cu ochii îngreunați: nu vrei în sfârșit
să te ridici din nou în picioare?

Ieșiți din peștera voastră: lumea vă așteaptă ca o grădină. Vântul se joacă cu parfumuri
grele care vor să vină la tine; și toate izvoarele vor să alerge după tine.

Toate lucrurile se tânguiesc după tine, pentru că ai fost singur șapte zile, - ieși din
peștera ta! Toate lucrurile vor să fie medicii tăi!

Ți-a venit o nouă cunoaștere, una aspră și grea? Ca un aluat dospit, sufletul tău s-a dat și
s-a umflat pe toate marginile sale. -"

- O, animalele mele, răspunse Zarathustra, continuați să trăncăniți și lăsați-mă să vă

ascult! Este atât de reconfortant pentru mine că vorbiți: acolo unde există discuții, lumea
este deja ca o grădină pentru mine.

Ce dulce este că există cuvinte și sunete: nu sunt cuvintele și sunetele curcubee și punți
iluzorii între cei veșnic divorțați?

Fiecărui suflet îi aparține o altă lume; pentru fiecare suflet, fiecare alt suflet este o lume
din spate.

Între cei mai asemănători, aparențele se află cel mai frumos; căci cea mai mică prăpastie
este cea mai greu de acoperit.

Pentru mine - cum ar putea exista un eu exterior? Nu există afară! Dar noi uităm acest
lucru cu toate sunetele; ce dulce este că uităm!

Oare nu se dau oare nume și sunete lucrurilor, pentru ca omul să se împrospăteze cu ele?
Este o nebunie frumoasă, vorbirea: cu ea omul dansează mai presus de toate.
Cât de frumoasă este toată vorbirea și toată minciuna sunetelor! Cu sunete dragostea
noastră dansează pe curcubee colorate. -

- O, Zarathustra, spuneau animalele, pentru cei care gândesc ca noi, toate lucrurile
dansează singure: vin și dau mâna, râd și fug - și se întorc.

Totul se duce, totul se întoarce; roata ființei se rostogolește veșnic. Totul moare, totul
înflorește din nou, veșnic curge anul ființei.

Totul se rupe, totul se unește din nou; veșnic se construiește aceeași casă a ființei. Totul
se desparte, totul se salută din nou; veșnic, inelul ființei rămâne fidel lui însuși.

Ființa începe în fiecare clipă; sfera Acolo se rostogolește în fiecare Aici. Centrul este
peste tot. Întortocheată este calea veșniciei." -

- O, nebunilor și organe ale șicanelor! răspunse Zarathustra și zâmbi din nou, cât de bine
știți ce trebuia să se împlinească în șapte zile: -.

- și cum bestia aia s-a strecurat în gât și m-a sufocat! Dar i-am mușcat capul și l-am
scuipat departe de mine.

Și tu, - ai făcut deja un cântec de liră din el? Dar acum stau întins acolo, încă obosit de
atâta mușcătură și chin, încă bolnav de propria mea răscumpărare.

Și ai urmărit toate astea? Oh, animalele mele, sunteți și voi crude? Ai vrut să privești
marea mea durere, așa cum fac bărbații? Căci omul este cel mai crud animal.

Până acum s-a simțit cel mai bine pe pământ la jocurile funerare, la luptele cu tauri și la
răstigniri; și când a inventat iadul, iată, acela a fost raiul lui pe pământ.

Când marele om strigă, micuțul aleargă la el, iar limba îi atârnă din gât de poftă. Dar el o
numește "compasiune".

Omul mic, mai ales poetul - cu câtă nerăbdare acuză viața în cuvinte! Ascultați, dar nu
auziți pofta care este în toate acuzațiile!

Asemenea acuzatori ai vieții: viața îi învinge cât ai clipi din ochi. "Mă iubești?", spune
insolentul; mai așteaptă puțin, nu am încă timp pentru tine."

Omul este cea mai crudă fiară împotriva lui însuși; și cu tot ce se numește "păcătos",
"purtător de cruce" și "bătăuș", nu mă auzi pofta care este în această lamentație și
acuzație!
Și eu însumi - vreau să fiu acuzatorul omului? Ah, animalele mele, doar asta am învățat
până acum, că cel mai rău om este necesar pentru cel mai bun, -

- că tot ceea ce este mai rău este cea mai bună putere a sa și cea mai tare piatră pentru
cel mai înalt creator; și că omul trebuie să devină mai bun și mai rău: -.

Nu am fost prins de acest lemn al morții, ca să știu că omul este rău, - ci am strigat cum
n-a mai strigat nimeni până atunci:

"Vai că cel mai rău este atât de mic! Din păcate, tot ce are mai bun este atât de mic!"

Marea oboseală a omului - mă sufocase și mi se strecurase în gât; și ceea ce a profețit

ghicitoarea: "Totul este egal, nimic nu merită, cunoașterea sufocă".

Un amurg lung șchiopăta în fața mea, o tristețe obosită de moarte, beată de moarte, care
vorbea cu gura căscată.

"Veșnic se-ntoarce, omule ce ești obosit, omulețule" - așa că tristețea mea a bodogănit și
și-a târât piciorul și nu a putut să adoarmă.

Pământul omenesc s-a transformat pentru mine într-o peșteră, pieptul său s-a scufundat,
toate viețuitoarele au devenit oameni-moderni și oase și trecut putred.

Suspinul meu s-a așezat pe toate mormintele omenești și nu s-a mai putut ridica;
suspinul meu și întrebarea mea gemea, se sufoca, rodea și se plângea zi și noapte:

- "ah, omul se întoarce veșnic! Omulețul se întoarce veșnic!" -

Îi văzusem odată pe amândoi goi, pe cel mai înalt și pe cel mai mic: prea asemănători
unul cu celălalt, - prea umani chiar și pentru cel mai înalt!

Toate prea mici cele mai înalte! - Asta a fost oboseala mea cu omul! Și întoarcerea
veșnică chiar și a celor mai mici! - Aceasta era oboseala mea față de toată existența!

Oh, dezgust! Dezgust! Dezgust! - Zarathustra a vorbit, a suspinat și s-a cutremurat, căci
și-a amintit de boala sa. Dar animalele sale nu l-au lăsat să vorbească mai departe.

"Nu mai vorbi, convalescentule! - i-au răspuns animalele lui, ci ieșiți afară unde vă
așteaptă lumea, ca o grădină.

Ieșiți la trandafirii, la albine și la stoluri de porumbei! Dar mai ales păsărilor cântărețe:
ca să le înveți să cânte!

Căci cântatul este pentru cei sănătoși; cei sănătoși pot vorbi. Și chiar dacă cei sănătoși
vor cântece, vor alte cântece decât cei convalescenți."

- "O, proștilor și organe de butoi, tăceți! - a răspuns Zarathustra, zâmbind animalelor

sale. Cât de bine știi ce confort mi-am inventat în șapte zile!

Că trebuie să cânt din nou - am inventat această mângâiere pentru mine și această
recuperare: vrei și tu să faci din nou un cântec de liră?".

- "Nu mai vorbi", i-au răspuns din nou animalele; "mai bine încă, convalescentule, fă-ți
mai întâi o liră, o liră nouă!

Căci iată, Zarathustra! Este nevoie de liră nouă pentru noile voastre cântece.

Cântă și răcnește peste, Zarathustra, vindecă-ți sufletul cu cântece noi, ca să-ți porți
soarta cea mare, care n-a fost până acum soarta nimănui!

Pentru că animalele tale știu bine, o, Zarathustra, cine ești și cine trebuie să devii: iată, tu
ești învățătorul veșniciei reîntoarcerii - acesta este acum destinul tău!

Faptul că trebuie să fiți primii care să predați această doctrină - cum să nu fie acest mare
destin și cel mai mare pericol și boală pentru voi!

Iată, noi știm ce ne înveți: că toate lucrurile se întorc în veșnicie, și noi înșine cu ele, și
că noi am fost deja acolo în veșnicie, și toate lucrurile cu noi.

Tu ne înveți că există un mare an care va veni, un monstru de ani mari, care, ca o

clepsidră, trebuie să se întoarcă mereu și mereu, ca să se scurgă și să se scurgă din nou.

- astfel încât toți acești ani să fie egali între ei, în cel mai mare și în cel mai mic, - astfel
încât noi înșine să fim egali cu noi înșine în fiecare an mare, în cel mai mare și în cel
mai mic.

Și dacă ar fi să mori acum, Zarathustra: iată, știm și noi cum ai vorbi atunci cu tine
însuți; - dar animalele tale te roagă să nu mori încă!

Ai vorbi fără să tremuri, ci mai degrabă ai respira un suspin de fericire, căci o mare
greutate și o mare sfială ți-ar fi luată, tu, cel mai răbdător! -

"Acum mor și mă sting, ai vrea să vorbești, și într-o clipă nu mai sunt nimic. Sufletele
sunt la fel de muritoare ca și trupurile.

Dar nodul cauzelor se întoarce, în care sunt împletit, - mă va crea din nou! Eu însumi fac
parte din cauzele veșniciei reîntoarcerii.

Vin din nou, cu acest soare, cu acest pământ, cu acest vultur, cu acest șarpe - nu pentru o
viață nouă sau o viață mai bună sau o viață similară:

- Vin din nou în veșnicie la această aceeași și aceeași viață, în cea mai mare și în cea mai
mică, ca să învăț din nou toate lucrurile veșnic întorc, -

- să spun din nou cuvântul marelui pământ și al amiezii umane, să vestesc din nou
supraomul oamenilor.

Mi-am spus cuvântul, îmi încalc cuvântul: aceasta este soarta mea veșnică - ca
predicator pier!

A sosit ceasul ca omul care piere să se binecuvânteze pe sine. Astfel - se încheie căderea
lui Zarathustra." - - -

După ce au rostit aceste cuvinte, animalele au tăcut și au așteptat ca Zarathustra să le

spună ceva, dar Zarathustra nu a auzit că ele tăceau. Dimpotrivă, stătea nemișcat, cu
ochii închiși,
ca un om adormit, deși nu dormea, căci tocmai vorbea cu sufletul său. Dar șarpele și
vulturul, când l-au găsit atât de tăcut, au onorat marea tăcere din jurul lui și au plecat
ușor.

De marele dor.

O, sufletul meu, te-am învățat să spui "Astăzi" ca și "Odată" și "Altădată" și să dansezi

dansul tău rotund mai presus de toate aici și acolo și acolo.

O, sufletul meu, te-am răscumpărat din toate unghiurile, am măturat de pe tine praful,
păianjenii și amurgul.

O, sufletul meu, am spălat de pe tine puțina rușine și virtutea din colț și te-am convins să
stai gol în fața ochilor soarelui.

Cu furtuna, care se numește "duh", am suflat peste marea ta învolburată; am spulberat

toți norii, am sugrumat chiar și pe cel ce se strangula, care se numește "păcat".
O, sufletul meu, ți-am dat dreptul să spui nu ca furtuna și să spui da cum spune da cerul
deschis: nemișcat ca lumina stai și acum treci prin furtuni negânditoare.

O, sufletul meu, ți-am redat libertatea asupra creatului și necreatului; și cine cunoaște,
așa cum o cunoști tu, pofta viitorului?

O, sufletul meu, te-am învățat disprețul care nu vine ca mâncarea de viermi, disprețul cel
mare, cel iubitor, care iubește cel mai mult acolo unde disprețuiește cel mai mult.

O, sufletul meu, te-am învățat să convingi în așa fel încât să convingi rațiunile la tine
însuți: ca soarele care încă mai convinge marea la înălțimea ei.

O, sufletul meu, am luat de la tine toată ascultarea îndoind genunchiul și spunând

Doamne; eu însumi ți-am dat numele de "întoarcere a adversității" și "destin".

O, sufletul meu, ți-am dat nume noi și jucării colorate; te-am numit "Destin" și
"Circumferința circumferințelor" și "Cordonul ombilical al timpului" și "Clopotul de
azur".

O, sufletul meu, pe tărâmul tău pământesc am dat de băut toată înțelepciunea, toate
vinurile noi și, de asemenea, toate vinurile vechi și puternice de înțelepciune de
neimaginat.

O, sufletul meu, fiecare soare pe care l-am revărsat asupra ta, și fiecare noapte, și fiecare
tăcere, și fiecare dor: - tu ai crescut pentru mine ca o viță de vie.

O, sufletul meu, abundent și greu stai acolo acum, o viță de vie cu ugerele umflate și cu
struguri de aur brun înghesuiți: -

- apăsat și apăsat de fericirea ta, așteptând abundența și încă rușinat de așteptarea ta.

O, sufletul meu, nu există nicăieri un suflet mai iubitor, mai îmbrățișător și mai
cuprinzător! Unde ar putea viitorul și trecutul să fie mai aproape unul de celălalt decât la
tine?

O, sufletul meu, ți-am dat totul, și toate mâinile mele au devenit goale pentru tine: - și
acum! Acum îmi spui, zâmbind și plin de melancolie: "Cine dintre noi trebuie să
mulțumească? -

- Nu trebuie să mulțumească cel care dăruiește pentru că cel care ia a luat? Nu este
dăruirea o necesitate? Nu este luarea - milă?" -
O, sufletul meu, înțeleg zâmbetul melancoliei tale: însăși supraabundența ta întinde
acum mâini doritoare!

Abundența ta privește peste mările învolburate, căutând și așteptând; dorul

supraabundenței privește din ochiul tău zâmbitor - cerul!

Și cu adevărat, o, sufletul meu! Cine ți-ar vedea zâmbetul și nu s-ar topi de lacrimi?
Însuși îngerii se topesc de lacrimi la bunătatea nespus de mare a zâmbetului tău.

Bunătatea și supra-bunătatea ta este cea care nu se plânge și nu plânge; și totuși, suflete

al meu, zâmbetul tău tânjește după lacrimi și gura ta tremurândă după suspine.

"Nu este oare tot plânsul o plângere? Și nu este oare orice plângere o acuzație?" Așa
vorbești cu tine însuți, și de aceea, sufletule, mai degrabă zâmbești decât să-ți verși
durerea ta

- să-ți verși în lacrimi căzătoare toată durerea ta pentru belșugul tău și pentru toată
apăsarea viței de vie pentru viticultor și cuțitul viticultorului!

Dar dacă nu vrei să plângi, dacă nu vrei să-ți plângi melancolia purpurie, va trebui să
cânți: O, suflet! - Iată, eu însumi zâmbesc, care îți prezic astfel de lucruri:

- Cântă, cu un cântec răsunător, până când toate mările se vor liniști, ca să asculte dorul
tău, -

- până când peste mările nemișcate și pline de dor plutește iahtul, minunea de aur, în
jurul a cărui aur sar toate lucrurile bune, rele și minunate. -

- Și multe creaturi mari și mici, și toate cele care au picioare ușoare și capricioase, ca să
poată merge pe cărările de culoare albastru-violet. -

- pentru minunea de aur, iahtul liber și pentru stăpânul său, dar acesta este viticultorul
care așteaptă cu cuțitul de diamant, -

- marele tău răscumpărător, o, sufletul meu, cel fără nume - - căruia cântecele viitoare îi
vor găsi mai întâi nume! Și cu adevărat, deja respirația ta miroase a cântece viitoare, -

- deja strălucești și visezi, deja bei cu sete din toate fântânile adânci și răsunătoare ale
mângâierii, deja melancolia ta se odihnește în fericirea cântecelor viitoare! - -

O, sufletul meu, acum ți-am dat totul și ultimul meu lucru, și toate mâinile mele s-au
golit pentru tine; - că te-am făcut să cânți, iată, acela a fost ultimul meu lucru!
Că te-am făcut să cânți, vorbește acum, vorbește; cine dintre noi are acum - să
mulțumească? - Dar și mai bine: cântă-mi, cântă-mi, suflet! Și dați-mi voie să
mulțumesc! -

Așa a vorbit Zarathustra.

Celălalt cântec de dans.

1.

"În ochii tăi am privit de curând, o, viață: Aurul l-am văzut sclipind în ochiul tău de
noapte, - inima mea s-a oprit în fața acestei pofte:

- o barjă de aur am văzut sclipind pe ape nocturne, o barjă de aur care se scufunda, bea,
se legăna din nou!

Îmi arunci o privire spre piciorul meu dansator, o privire de leagăn râzând, întrebător,
topit:

De două ori ai agitat clapele cu mânuțele tale mici - atunci piciorul meu se legăna deja
cu furie dansatoare. -

Tocurile mele s-au ridicat, degetele de la picioare au ascultat ca să te înțeleg: căci

dansatorul își poartă urechea - în degetele de la picioare!

Spre tine am sărit; tu ai fugit înapoi de saltul meu; și împotriva mea a pâlpâit limba ta
zburătoare de păr!

De la tine am ieșit și din șerpii tăi; acolo stăteai, pe jumătate întors, cu ochiul tău plin de
dorință.

Cu priviri strâmbe - tu mă înveți căi strâmbe; pe căi strâmbe piciorul meu învață -
capcane!

Mă tem de tine aproape, te iubesc departe; fuga ta mă ispitește, căutarea ta mă face să

mă clatin; - Sufăr, dar ce n-aș suferi cu plăcere pentru tine!

A cărui răceală aprinde, a cărui ură seduce, a cărui fugă leagă, a cărui batjocură -
stârnește:
- cine nu te-a urât pe tine, marele liant, convertor, ispititor, căutător, descoperitor! Cine
nu te-a iubit pe tine, păcătos nevinovat, nerăbdător, fără vânt, cu ochi de copil!

Unde mă târăști acum, proscris și nelegat? Și acum fugi din nou de mine, dulce tomnatic
și ingrat ce ești!

Dansez după tine, te urmez și eu în mici urme. Unde ești tu? Dă-mi mâna ta! Sau doar
un deget!

Aici sunt peșteri și tufișuri, ne vom pierde! - Opriți-vă! Stați pe loc! Nu vedeți bufnițe și
lilieci bâzâind?

Bufniță! Tu liliac! Vrei să mă imiți? Unde ne aflăm? De la câini ați învățat acest urlet și
lătrat.

Tu mă-nchizi dulce cu dinții albi, ochii tăi răi sar împotriva mea din coama crețată!

Acesta este un dans peste deal și vale: eu sunt vânătorul, - vrei să fii tu câinele meu sau
șampania mea?

Acum, lângă mine! Și repede, săritor rău! Acum sus! Și peste! - Vai! Am căzut și eu în
timp ce săream!

O, vezi-mă zăcând, desfrânată, și cerșind milă! M-aș plimba cu plăcere cu tine - cărări
mai frumoase!

- Căile iubirii prin tufișuri liniștite și colorate! Sau acolo, de-a lungul lacului: acolo
înoată și dansează peștișorii aurii!

Ești obosit acum? Acolo sunt oile și strălucirea serii: nu-i așa că e frumos să dormi când
ciobanii cântă la flaut?

Ești atât de obosit? Te duc eu, doar lasă brațele jos! Și dacă ți-e sete, - aș vrea ceva, dar
gura ta nu vrea să bea! -

- O, blestemat șarpe cu articulații agile și vrăjitoare alunecoasă! Unde te-ai dus? Dar pe
fața mea simt două pete din mâna ta și clexul roșu!

M-am săturat cu adevărat să fiu mereu ciobanul vostru ca oile! Vrăjitoare, ți-am cântat
până acum, acum vei - striga la mine!
În bătaia biciului meu vei dansa și vei țipa pentru mine! N-am uitat biciul, nu-i așa? -
Nu!" -

2.

Așa mi-a răspuns viața, acoperindu-și urechile delicate:

"O, Zarathustra! Nu mai pocni biciul atât de tare! Știi: zgomotul ucide gândurile, - și
tocmai acum îmi vin gânduri atât de tandre.

Suntem atât adevărați buni de nimic, cât și buni de nimic răi. Dincolo de bine și de rău
am găsit insula noastră și pajiștea noastră verde - noi doi singuri! Prin urmare, trebuie să
fim buni unii cu alții!

Și nu ne iubim din adâncul inimii - trebuie să fim supărați unii pe alții dacă nu ne iubim
din adâncul inimii?

Și că sunt bun cu tine și de multe ori prea bun, Tu știi asta; și motivul este că sunt gelos
pe înțelepciunea ta. Ah, marele bătrân nebun al înțelepciunii!

Dacă odată înțelepciunea ta ar fugi de tine, ah! și dragostea mea ar fugi repede de tine." -

Atunci, Viața s-a uitat gânditoare în spatele și în jurul ei și a spus încet: "O, Zarathustra,
nu-mi ești destul de credincios!

Nu mă iubești atât de mult pe cât vorbești; știu că te gândești să mă părăsești în curând.

Există un clopot vechi și greu de fredonat: bâzâie noaptea până în peștera ta...

- Când auziți clopotul acela bătând ora la miezul nopții, vă gândiți la ea între unu și
douăsprezece -

- îți aduci aminte, Zarathustra, o știu, că în curând mă vei părăsi!" -

"Da", i-am răspuns ezitant, "dar și tu știi asta -" și i-am spus ceva la ureche, chiar între
părul ei galben confuz și nebunește ciufulit.

Știi asta, o, Zarathustra? Nimeni nu știe. - -

Ne-am privit unul pe altul și am privit pajiștea verde, peste care curgea răcoarea serii, și
am plâns împreună. - Dar în acel moment viața mi-a fost mai dragă decât toată
înțelepciunea mea. -
Așa a vorbit Zarathustra.

3.

Unu!

O, omule! Fiți atenți!

Două!

Ce vorbește miezul nopții adânci?

Trei!

"Am dormit, am dormit -,

Patru!

"Dintr-un vis adânc m-am trezit: -

Cinci!

"Lumea
este adâncă,

Șase!

"Și mai adânc decât se credea ziua.

Șapte!

"Adâncă este suferința sa -,

Opt!

"Pofta - mai profundă chiar și decât durerea de inimă:

Nouă!

"Vai de mine: Iartă!

Zece!

"Dar toată pofta vrea eternitate -,

Unsprezece!

"- vrea o eternitate adâncă, adâncă!

Douăsprezece!

Cele șapte peceți.

(Sau: cântecul Yes and Amen.)

1.

Dacă sunt un ghicitor și plin de acel duh ghicitor care umblă pe jugul înalt între două
mări, -

între trecut și viitor ca un nor greu, - ostilă câmpiilor joase sufocante și a tot ceea ce este
obosit și nu poate nici muri, nici trăi:

gata pentru fulgerele din sânul întunecat și pentru raza de lumină izbăvitoare, însărcinată
cu fulgere care spun Da!!!, râd Da!!!, la raze de fulgere ghicitoare: -.

- Dar binecuvântat este cel care este astfel însărcinat! Și cu adevărat, mult timp trebuie
să atârne ca vremea grea pe munte, cine va aprinde odată lumina viitorului! -

O, cum să nu fiu nerăbdător pentru veșnicie și pentru verigheta verighetelor, - verigheta

celei de-a doua veniri!

Niciodată n-am găsit soția de la care să am copii, în afară de această soție pe care o
iubesc, căci te iubesc pe tine, Eternitate!

Căci te iubesc, o, eternitate!

2.

Dacă vreodată mânia mea a spart morminte, a mutat pietre de hotar și a rostogolit tăblițe
vechi și sparte în adâncuri abrupte:
Dacă vreodată batjocura mea a suflat cuvinte putrede și am venit ca o mătură la
păianjenii de pe cruce și ca un vânt care mătură mormintele vechi și plictisitoare:

Dacă aș fi stat vreodată să mă bucur acolo unde vechii zei zac îngropați, blestemând
lumea, iubind lumea alături de monumentele vechilor furișatori ai lumii: -

- pentru că până și bisericile și mormintele zeilor îmi plac, când cerul privește mai întâi
cu ochii curați prin tavanele lor sparte; îmi place să stau ca iarba și maci roșii pe
bisericile sparte -

O, cum să nu tânjesc după veșnicie și după verigheta verighetelor - verigheta celei de-a
doua veniri?

Niciodată n-am găsit soția de la care să am copii, în afară de această soție pe care o
iubesc, căci te iubesc pe tine, Eternitate!

Căci te iubesc, o, eternitate!

3.

Dacă mi-a venit vreodată un suflu de suflu creator și de acea necesitate cerească care
obligă încă coincidențele să danseze în cercuri înstelate:

Dacă am râs vreodată, am râs cu râsul fulgerului creator, pe care tunetul lung al acțiunii
îl urmează resemnat, dar ascultător:

Dacă am jucat vreodată zaruri cu zeii la masa zeilor de pe pământ, încât pământul s-a
cutremurat și s-a rupt și au izvorât râuri de foc: -

- căci o masă de zei este pământul, și tremură de cuvinte noi și de zaruri creatoare de zei:
-

O, cum să nu fiu nerăbdător pentru eternitate și pentru verigheta verighetelor - verigheta

celei de-a doua veniri?

Niciodată n-am găsit soția de la care să am copii, în afară de această soție pe care o
iubesc, căci te iubesc pe tine, Eternitate!

Căci te iubesc, o, eternitate!

4.
Dacă vreodată am băut din plin din acel spumos ulcior de condimente și de amestecare
în care toate lucrurile sunt bine amestecate:

Dacă vreodată mâna mea a turnat cel mai departe spre aproapele, și focul spre duh, și
plăcerea spre durere, și cel mai rău spre cel mai bun:

Dacă eu însumi aș fi un grăunte din acea sare mântuitoare, care face ca toate lucrurile să
se amestece bine în vasul de amestecare: -

- pentru că există o sare care leagă binele de rău; și chiar și cel mai rău este vrednic de
asezonare și de ultima efervescență.

O, cum să nu fiu nerăbdător pentru veșnicie și pentru verigheta verighetelor - verigheta

celei de-a doua veniri?

Niciodată n-am găsit soția de la care să am copii, în afară de această soție pe care o
iubesc, căci te iubesc pe tine, Eternitate!

Căci te iubesc, o, eternitate!

5.

Când iubesc marea și tot ceea ce este al mării, și mai ales când mă contrazice cu furie:

Când în mine este acea dorință de căutare care împinge pânzele după cele nedescoperite,
când în dorința mea este o dorință de navigator:

Dacă vreodată bucuria mea a strigat, "țărmul a dispărut, - acum ultimul lanț a căzut de
pe mine -.

- hohotele nemărginite din jurul meu, departe îmi strălucește spațiul și timpul, adio!
adio! adio! inimă bătrână!" -

O, cum să nu fiu nerăbdător pentru eternitate și pentru verigheta verighetelor - verigheta

celei de-a doua veniri?

Niciodată n-am găsit soția de la care să am copii, în afară de această soție pe care o
iubesc, căci te iubesc pe tine, Eternitate!

Căci te iubesc, o, eternitate!

6.
Când virtutea mea este virtutea unui dansator și am sărit adesea cu ambele picioare în
extazul de smarald auriu:

Dacă răutatea mea e o răutatea de râs, la ea acasă, printre pante de trandafiri și garduri
de crini:

- Pentru că în râs tot răul este cu unul și cu altul, dar sfințit și absolvit de propria-i
fericire: -.

Și dacă acesta este Alfa și Omega meu, ca toată greutatea să fie ușoară, tot trupul un
dansator, tot spiritul o pasăre; și cu adevărat, acesta este Alfa și Omega meu! -

O, cum să nu fiu nerăbdător pentru veșnicie și pentru verigheta verighetelor, - verigheta

celei de-a doua veniri!

Niciodată n-am găsit soție din care să am copii, Decât această soție pe care o iubesc:
Căci te iubesc, Eternitate!

Căci te iubesc, o, eternitate!

7.

Dacă vreodată am întins ceruri tăcute deasupra mea și am zburat cu aripile mele în
propriul meu cer:

Când am înotat jucându-mă în adâncuri de lumină, și înțelepciunea păsărilor mi-a venit

în libertate: -

- dar înțelepciunea păsărilor vorbește: "Iată, nu există nici sus, nici jos! Aruncă-te, afară,
în spate, luminează-te! Cântă! Nu mai vorbi!

- "Nu sunt oare toate cuvintele făcute pentru cei grei? Nu toate cuvintele mint la lumină!
Cântă! Nu mai vorbi!" -

O, cum să nu fiu nerăbdător pentru veșnicie și pentru verigheta verighetelor - verigheta

celei de-a doua veniri?

Niciodată n-am găsit soția de la care să am copii, în afară de această soție pe care o
iubesc, căci te iubesc pe tine, Eternitate!

Căci te iubesc, o, eternitate!

A patra și ultima parte.

Ah, unde în lume s-au petrecut nebunii mai mari decât printre cei miloși? Și ce a
provocat mai multă suferință decât nebunia celor miloși?

Vai de toți îndrăgostiții care nu au încă o înălțime mai presus de mila lor!

Așa că diavolul mi-a spus odată: "Și Dumnezeu are iadul lui: acesta este dragostea lui
pentru omenire".

Și în ultima vreme l-am auzit spunând acest cuvânt: "Dumnezeu a murit; Dumnezeu a
murit din compasiune pentru oameni".

Așa grăit-a Zarathustra 2 p. 111

Sacrificiul de miere.

- Și iarăși luni și ani au trecut peste sufletul lui Zarathustra, fără ca el să-i dea atenție, dar
părul i s-a făcut alb. Într-o zi, în timp ce stătea pe o piatră în fața peșterii sale și privea
liniștit afară - dar acolo se privește marea și prăpastiile sinuoase -, animalele sale se
plimbau gânditoare în jurul lui și, în cele din urmă, s-au oprit în fața lui.

"O, Zarathustra, au spus ei, te îngrijești de fericirea ta?". - "Ce-i cu fericirea?", a răspuns
el, "Nu mai caut fericirea de multă vreme, ci munca mea". - O, Zarathustra, au spus din
nou animalele: "Spui asta ca unul care s-a săturat de bine. Nu cumva zaci într-un lac de
fericire albastră ca cerul?" - "Himere nebune", răspunse Zarathustra, zâmbind, "ce bine
ați ales parabola! Dar știi și tu că fericirea mea este grea și nu ca un val de apă lichidă:
mă apasă și nu mă lasă, și face ca smoala topită." -

Apoi, animalele l-au înconjurat din nou, gânditoare, și apoi au stat din nou în fața lui.
"O, Zarathustra, au spus ei, oare din această cauză tu însuți devii din ce în ce mai galben
și mai întunecat, deși părul tău vrea să pară alb și plat? Iată, tu stai în smoală!" - "Ce
spuneți, animalele mele?", a spus Zarathustra și a râs, "cu adevărat am blasfemiat când
am vorbit despre smoală. Așa cum mi se întâmplă mie, așa se întâmplă cu toate fructele
care se coc. Este mierea din venele mele care îmi îngroașă sângele și îmi liniștește
sufletul." - "Așa va fi, Zarathustra", au răspuns animalele, apăsându-se pe el; dar nu vrei
să urci astăzi pe un munte înalt? Aerul este curat și astăzi vezi mai mult decât oricând
lumea." - Da, animalele mele, răspunse el, mă sfătuiești bine și ești pe placul meu: vreau
să urc astăzi pe un munte înalt! Dar aveți grijă să aveți miere la îndemână, galbenă, albă,
bună, bună, miere de aur cu fagure de gheață. Căci să știți că voi aduce jertfa de miere
acolo sus." -

Dar când Zarathustra s-a urcat pe înălțimi, a trimis acasă animalele care îl călăuziseră și
a constatat că acum era singur; - atunci a râs din toată inima, a privit în jur și a vorbit
astfel:

Că am vorbit de sacrificii și de sacrificii de miere, a fost doar un truc al vorbirii mele și,
cu adevărat, o nebunie utilă! Aici sus pot vorbi mai liber decât înainte de peșterile
pustnicilor și animalele de casă ale pustnicilor.

Ce sacrificiu! Eu risipesc ceea ce mi se dă, eu risipesc cu o mie de mâini: cum aș putea

numi asta - sacrificiu!

Și când tânjeam după miere, tânjeam doar după momeală, după lac dulce și după nămol,
pentru care până și mârlanii și păsările capricioase și încruntate își ling limba:

- pentru cea mai bună momeală, așa cum au nevoie vânătorii și pescarii. Căci dacă
lumea este ca o pădure întunecată de animale și ca o grădină de plăcere a tuturor
vânătorilor sălbatici, mie mi se pare din ce în ce mai mult ca o mare bogată și abisală,

- o mare plină de pești și crabi colorați, în care chiar și zeii ar vrea să pescuiască și să-și
arunce plasele: atât de bogată este lumea în lucruri minunate, mari și mici!

Mai ales lumea umană, marea umană: - către ea îmi arunc acum undița de aur și spun:
deschide-te, abis uman!

Deschideți și aruncați-mi peștii și crabii sclipitori! Cu cea mai bună momeală a mea voi
prinde astăzi cel mai minunat pește uman!

- Eu însumi îmi arunc norocul la toate distanțele, între răsărit, amiază și apus, indiferent
dacă mulți pești umani nu învață să tragă și să se agite
de norocul meu.

Până când, mușcând din cârligele mele ascunse și ascuțite, trebuie să urce la înălțimile
mele, cei mai colorați găselnițe de abis pentru cel mai malițios dintre toți pescarii umani.

Pentru că așa sunt eu de la pământ și de la început, trăgând, trăgând în sus, trăgând în

sus, un trăgător, crescător și disciplinator care și-a spus cândva, nu în zadar: "Devino
cine ești!

Așa că acum pot veni oamenii la mine, pentru că eu încă aștept semnele că a venit
vremea căderii mele, și nici eu însumi nu mă prăbușesc, așa cum trebuie, printre oameni.

Pentru aceasta aștept aici, viclean și batjocoritor pe munții cei mai înalți, nu un om
nerăbdător, nu un om răbdător, ci mai degrabă unul care a uitat și el de răbdare, - pentru
că nu mai "rabdă".

Pentru că soarta mă lasă să nu mă grăbesc: oare m-a uitat? Sau stă în spatele unei pietre
mari, la umbră, și prinde muște?

Și, într-adevăr, sunt bun cu ea, soarta mea veșnică, că nu mă grăbește și nu mă grăbește
și-mi lasă timp pentru năzbâtii și răutăți: așa că astăzi am urcat pe acest munte înalt ca să
prind pește.

A prins vreodată vreun om pește pe munți înalți? Și chiar dacă e o prostie ceea ce vreau
și fac aici sus: mai bine asta, decât să devin solemn cu așteptarea și verdele și galbenul
de jos -

- un răcnet sever de mânie din așteptare, o sfântă furtună de fân de munte, un om

nerăbdător strigând în văi: "Ascultați, sau vă biciuiesc cu biciul lui Dumnezeu!"

Nu că m-aș supăra pe astfel de zurliști: sunt destul de buni ca să râd de ei! Trebuie să fie
nerăbdători, acești mari toboșari de zgomot, care astăzi sau niciodată nu reușesc să
scoată un cuvânt!

Dar eu și soarta mea - noi nu vorbim pentru azi, nici pentru niciodată: avem deja răbdare
și timp și ore suplimentare pentru a vorbi. Pentru că într-o zi trebuie să vină și să nu
treacă pe lângă el.

Cine trebuie să vină într-o zi și să nu treacă pe acolo? Marele nostru Hazar, adică marele
nostru regat uman îndepărtat, regatul lui Zarathustra de o mie de ani...

Cât de departe poate fi un astfel de "departe"? ce este pentru mine! Dar, din acest motiv,
nu este mai puțin sigur pentru mine -, cu ambele picioare stau în siguranță pe acest
pământ,

- pe un pământ veșnic, pe o stâncă dură și primară, pe acest munte primar cel mai înalt și
mai dur, la care toate vânturile vin ca la împărțirea vremii, întrebând unde? și de unde?
și unde afară?

Aici râdeți, râdeți, sfânta mea strălucitoare răutate! Din munți înalți aruncă-ți râsul tău
sclipitor de batjocură! Momește-mă cu strălucirea ta cei mai frumoși pești ai oamenilor!
Și ceea ce-mi aparține în toate mările, Întru și pentru mine în toate lucrurile - Care
pescuiesc pentru mine, Care duc spre mine, De care aștept, cel mai rău dintre toți
pescarii.

Afară, afară, toiagul meu! Înăuntru, jos, momeală a averii mele! Picură-ți cea mai dulce
rouă, mierea inimii mele! Mușcă, toiagul meu, în pântecele tuturor necazurilor negre!

Afară, afară, ochiul meu! O, ce multe mări în jurul meu, ce viitoruri omenești în zori! Și
deasupra mea - ce liniște trandafirie! Ce liniște tulbure!

Strigătul de suferință.

A doua zi, Zarathustra s-a așezat din nou pe piatra sa în fața peșterii, în timp ce
animalele umblau afară, în lume, aducând acasă hrană nouă - și miere nouă, căci
Zarathustra consumase și irosise mierea veche până la ultimul bob. Dar, pe când stătea
acolo cu un băț în mână și își trasa umbra figurii sale pe pământ, gândindu-se și, într-
adevăr! nu la el și la umbra sa - atunci s-a speriat deodată și a fost lovit, căci a văzut
lângă umbra sa o altă umbră. Și cum s-a uitat repede în jurul lui și s-a ridicat, iată că
lângă el stătea ghicitoarea, aceeași pe care odinioară o hrănise și o adăpase la masa lui,
vestitoarea marii oboseli, care învăța: "Totul este la fel, nimic nu are valoare, lumea este
fără sens, cunoașterea sugrumă". Dar între timp chipul lui se schimbase și, când
Zarathustra s-a uitat în ochii lui, inima i s-a îngrozit din nou: atâtea proclamații teribile și
fulgere cenușii au trecut pe acel chip.

Ghicitorul, care a intuit ce se întâmpla în sufletul lui Zarathustra, și-a trecut mâna pe față
ca și cum ar fi vrut să o șteargă; Zarathustra a făcut la fel. După ce amândoi s-au liniștit
și s-au întărit, și-au dat mâna în semn că doreau să se recunoască unul pe celălalt.

"Fii binevenit la mine, spuse Zarathustra, ghicitor de mare oboseală, nu degeaba vei fi
fost prietenul meu de masă și de oaspeți. Mănâncă și bea cu mine și în această zi și iartă-
mă că un bătrân vesel stă la masă cu tine!". - "Un bătrânel vesel?", a răspuns ghicitorul,
clătinând din cap. "Dar oricine ai fi sau ai vrea să fii, o, Zarathustra, tu ești aici sus de
cel mai mult timp, - iahtul tău nu va mai sta la uscat pentru puțin timp!". - "Oare stau în
sec?", a întrebat Zarathustra, râzând. "Valurile din jurul muntelui tău", a răspuns
ghicitoarea, "se ridică și se ridică, valurile marilor necazuri și suferințe; în curând vor
ridica și iatacul tău și te vor duce departe". - Zarathustra a tăcut apoi și s-a întrebat. -
"Tot nu auziți nimic?", a continuat ghicitoarea: "Nu se grăbește și nu urcă din
adâncuri?". - Zarathustra a tăcut din nou și a ascultat; atunci a auzit un strigăt lung, lung,
pe care abisurile și-l aruncau unul altuia și îl dădeau mai departe, căci nimeni nu voia să-
l păstreze: suna atât de rău.
"Vestitor rău, spuse în cele din urmă Zarathustra, acesta este un strigăt de necaz și un
strigăt de om, ar putea foarte bine să vină de pe o mare neagră. Dar ce este suferința
umană pentru mine! Ultimul meu păcat, care a fost salvat pentru mine, - știi cum se
numește?".

- "Compasiune!", a răspuns ghicitoarea dintr-o inimă debordantă și a ridicat ambele

mâini - "O, Zarathustra, am venit să te ispitesc la ultimul tău păcat!". -

Și imediat ce au fost rostite aceste cuvinte, strigătul a răsunat din nou, și mai lung și mai
înfricoșător decât înainte, de asemenea mult mai aproape. "Ești tu? Auzi, Zarathustra?",
a strigat ghicitoarea, "către tine este strigătul, către tine se strigă: vino, vino, vino, este
timpul, este timpul!". -

Zarathustra a rămas tăcut, confuz și zguduit; în cele din urmă a întrebat, ca unul care
ezită în sine: "Și cine este acesta care mă cheamă acolo?".

"Dar tu știi, răspunse cu înflăcărare ghicitoarea, ce ascunzi? Este omul cel mai înalt care
strigă către tine!"

"Omul superior?", a strigat Zarathustra, cuprins de groază: ce vrea? Ce vrea el? Omul
cel mai înalt! Ce vrea el aici?" - iar pielea i s-a acoperit de sudoare.

Dar ghicitoarea nu a răspuns la teama lui Zarathustra, ci a ascultat și a ascultat

adâncurile. Dar când a rămas tăcut pentru mult timp, și-a întors privirea și l-a văzut pe
Zarathustra în picioare și tremurând.

O, Zarathustra, spuse el cu o voce tristă, nu sta acolo ca unul pe care norocul îl face să se
întoarcă: va trebui să dansezi ca să nu cazi!

Dar dacă ai vrea să dansezi în fața mea, și toate aruncările tale să sară: Să nu-mi spună
nimeni: "Iată, aici dansează ultimul fericit!".

Cine ar veni în zadar la această înălțime dacă ar căuta acest lucru: ar găsi peșteri și
peșteri în spate, ascunzători pentru cei ascunși, dar nu cufere ale fericirii și camere ale
comorilor și noi filoane de aur al fericirii.

Fericirea - cum s-ar putea găsi fericirea printre astfel de îngropați și pustnici! Trebuie să
mai caut ultima fericire pe insule fericite și departe între mări uitate?

Dar totul e la fel, nimic nu mai are valoare, nicio căutare nu ajută, nu mai există nici
insule de fericire!". - -
Așa a suspinat ghicitorul, dar la ultimul său suspin Zarathustra a redevenit luminos și
sigur, ca unul care iese dintr-o groapă adâncă la lumină. "Nu! Nu! De trei ori nu! a
strigat el cu voce puternică și și-a mângâiat barba - Știu mai bine! Mai sunt încă insule
fericite! Liniște de la el, sac de suferință care suspină!

Nu te mai stropii, nor de ploaie de dimineață! Nu stau eu deja acolo, udat de întunericul
tău și udat ca un câine?

Acum mă scutur și fug de tine, ca să mă usuc din nou: să nu ai parte de minuni! Ți se

pare că sunt nepoliticos? Dar iată care este instanța mea.

Dar în ceea ce-l privește pe superiorul tău: ei bine, îl voi căuta repede în pădurea aceea,
de acolo a venit strigătul lui. Poate că o fiară rea îl asuprește acolo.

El este în domeniul meu; acolo nu va veni la mine să facă rău! Și cu adevărat sunt multe
fiare rele cu mine." -

Cu aceste cuvinte, Zarathustra s-a întors să plece. Atunci ghicitorul a spus: "O,
Zarathustra, ești un ticălos!

O știu deja: vrei să scapi de mine! Ai prefera să fugi în pădure și să alergi după animale
rele!

Dar la ce bun? Seara mă vei primi înapoi, în propria ta peșteră voi sta acolo, răbdător și
greu ca un buștean - și te voi aștepta!".

"Așa să fie!" a strigat Zarathustra în timp ce se îndepărta: "Și ceea ce este al meu în
peștera mea îți aparține și ție, prietenul meu oaspete!

Dar dacă tot găsești miere acolo, așa să fie! Linge-o, ursuleț morocănos, și îndulcește-ți
sufletul! Pentru că seara ne dorim amândoi să fim bine dispuși,

- cu bună dispoziție și fericiți că această zi a luat sfârșit! Și tu însuți vei dansa pe

cântecele mele ca ursul meu dansator.

Nu crezi în ea? Dai din cap? Haideți! Haideți! Urs bătrân! Dar și eu - sunt un ghicitor."

Așa a vorbit Zarathustra.

Conversație cu regii.
1.
Zarathustra nu călătorea încă de o oră prin munții și pădurile sale, când deodată a văzut
o procesiune ciudată. Tocmai pe drumul pe care cobora el, au venit doi regi, împodobiți
cu coroane și curele purpurii și colorați ca niște păsări flamingo: conduceau înaintea lor
un măgar încărcat. "Ce vor regii ăștia din regatul meu?", a spus Zarathustra cu uimire în
inima sa și s-a ascuns repede după un tufiș. Dar când regii s-au apropiat de el, a spus, cu
jumătate de glas, ca unul care vorbește singur: "Ciudat! Ciudat! Cum se adună asta? Văd
doi regi - și un singur măgar!"

Atunci cei doi regi s-au oprit, au zâmbit, au privit locul de unde
venea vocea, apoi s-au privit unul pe altul în față: "La astfel de lucruri se gândesc
printre noi, a spus regele din dreapta, dar nu se vorbește despre ele.

Dar regele din stânga a ridicat din umeri și a răspuns: "Poate fi un capraș. Sau un pustnic
care a trăit prea mult timp sub pietre și copaci. Pentru că nicio societate nu corupe nici
măcar bunele maniere."

"Bunele maniere?", a răspuns celălalt rege cu reticență și amărăciune: "De cine fugim?
Nu este vorba de "bunele maniere"? "Societatea noastră bună"?

Mai bine, cu adevărat, să trăiești printre pustnici și capre decât cu gloata noastră aurită,
falsă și vopsită, - fie că se numesc încă "societate bună",

- dacă se numește "nobilime". Dar acolo totul este fals și putred, mai ales sângele,
datorită vechilor boli rele și artiștilor vindecători mai răi.

Cel mai bun și cel mai drag mie este și astăzi un țăran sănătos, grosolan, viclean,
perseverent, îndelung răbdător: acesta este cel mai nobil astăzi.

Țăranul este cel mai bun astăzi; și țăranul trebuie să fie stăpân! Dar acesta este tărâmul
gloatei, - nu mă voi mai lăsa păcălit. Dar gloată, asta înseamnă: mizerie.

O amestecătură de gloate: în ea totul este amestecat, sfânt și Hallunke și Junker și evreu

și toate vitele din Arca lui Noe.

Bune maniere! Totul este greșit și putred la noi. Nimeni nu mai știe cum să se închine:
fugim de asta. Sunt dulci câini importanți, ei auresc frunzele de palmier.

Mă sufocă această scârbă că noi înșine, regii, am devenit falși, suprapuse și deghizate de
pomelnicul bătrânilor îngălbenite de bunici, monede de spumă pentru cei mai proști și
cei mai deștepți, și care astăzi toți se joacă cu puterea!
Nu suntem primii - și totuși trebuie să fim serioși: ne-am săturat și ne-am dezgustat de
această înșelătorie.

Am evitat gunoaiele, pe toți acești țipători și scriitori, mirosul de negustori, agitația

ambiției, respirația urât mirositoare - fie, trăind printre gunoaie,

- Fie, să fii primul între gloate! Oh, dezgust! Dezgust! Dezgust! Ce-a mai rămas din noi,
regii!" -

"Te atacă vechea ta boală", a spus regele din stânga, "te atacă dezgustul, bietul meu
frate. Dar să știți că există cineva care ne ascultă."

Imediat, Zarathustra, care își deschisese ochii și urechile la aceste discursuri, s-a ridicat
din colțul său, s-a apropiat de regi și a început:

"Cel care vă ascultă, cel care vă ascultă cu plăcere, împărați, numele lui este Zarathustra.

Eu sunt Zarathustra, care a spus cândva: "Ce mai există în regi!". Iertați-mă, m-am
bucurat când v-ați spus unul altuia: "Ce se întâmplă cu noi, regii!".

Dar iată împărăția mea și stăpânirea mea: ce puteți căuta în împărăția mea? Dar poate că
vei găsi pe drum ceea ce caut eu, și anume, omul superior."

Când regii au auzit aceasta, și-au bătut piepturile și au spus cu o singură gură: "Suntem
recunoscuți!

Cu sabia acestui cuvânt tai prin întunericul cel mai gros al inimilor noastre. Ai
descoperit nevoia noastră, căci iată! Suntem pe cale să găsim omul superior - omul care
este mai presus de noi.

- Omul care este mai presus de noi, chiar dacă noi suntem regi. Pentru el conducem acest
fund. Căci cel mai înalt om va fi și cel mai înalt stăpân pe pământ.

Nu există o nenorocire mai mare în tot destinul uman decât atunci când cei mai puternici
de pe pământ nu sunt și primele ființe umane. Atunci totul devine greșit, strâmb și
monstruos.

Și când sunt ultimii, și sunt mai vite decât oameni, atunci gloata crește și crește în preț,
și în cele din urmă chiar și virtutea gloatei spune: "Iată, numai eu sunt virtute!". -

Ce-am auzit adineauri? a răspuns Zarathustra; ce înțelepciune la regi! Sunt extaziat, și,
într-adevăr, deja vreau să fac o rimă din ea: -
- chiar dacă este o rimă care nu este potrivită pentru urechile tuturor. Am uitat de mult de
considerația urechilor lungi. Haideți! Haideți!

(Dar aici s-a întâmplat că și măgarul a avut un cuvânt de spus: dar a spus clar și cu rea
voință I-A.)

A fost odată ca niciodată - cred că în anul Mântuirii Unu -

Sibiul, beat de vin, a spus:
"Din păcate, acum merge prost!
"Decadență! Decadență! Niciodată lumea nu s-a scufundat atât de jos!
"Roma s-a scufundat în curve și bordeluri,
"Cezar al Romei s-a scufundat în vite, Dumnezeu însuși - a devenit evreu!"

2.

La aceste versuri ale lui Zarathustra, regii s-au ospătat, dar regele din dreapta a spus: "O,
Zarathustra, ce bine am făcut că am ieșit să te vedem!

Căci vrăjmașii tăi ne-au arătat chipul tău în oglinda lor; acolo te-ai uitat cu o grimasă de
diavol și râzând cu dispreț, așa că ne-am temut de tine.

Dar ce rost avea! Iar și iar ne-ai înțepat urechile și inimile cu spusele tale. Apoi am spus
în sfârșit: ce mai contează cum arată!

Trebuie să-l ascultăm, pe cel care ne învață "să iubiți pacea ca mijloc pentru noi
războaie, și pacea scurtă mai mult decât cea lungă!".

Nimeni nu a rostit vreodată cuvinte atât de războinice: "Ce este bun? Să fii curajos este
bine. Este războiul bun care sfințește orice cauză."

O, Zarathustra, sângele părinților noștri s-a agitat în trupurile noastre la asemenea

cuvinte: era ca vorbirea primăverii pentru butoaiele de vin vechi.

Când săbiile alergau împreună ca niște șerpi cu fulgi roșii, atunci părinții noștri
deveneau buni de viață; soarele tuturor părerilor îi făcea terci și călduți, dar pacea lungă
îi făcea rușinați.

Cât au suspinat părinții noștri când au văzut săbiile sclipitoare și ofilite pe zid! La fel ca
ei, ei însetau după război. Căci o sabie vrea să bea sânge și strălucește de dorință." - -

- Când regii vorbeau astfel și bârfeau cu nerăbdare despre fericirea părinților lor,
Zarathustra a fost cuprins de o dorință nu mică de a-și bate joc de zelul lor, pentru că, în
mod evident, erau regi foarte pașnici cei pe care îi vedea în fața lui, cei cu fețe bătrâne și
frumoase. Dar s-a cucerit singur. Ei bine, spuse el, acolo duce drumul, acolo se află
peștera lui Zarathustra; și ziua aceasta va avea o seară lungă! Dar acum un strigăt de
necaz s-a grăbit să mă cheme departe de tine.

Îmi onorează peștera când regii vor să stea în ea și să aștepte: dar, desigur, va trebui să
așteptați mult timp!

Ei bine! Ce rost are! Unde se poate învăța să aștepți mai bine astăzi decât în instanțe? Și
toată virtutea regilor care le-a rămas - nu se numește oare astăzi: a fi în stare să
aștepte?".

Așa a vorbit Zarathustra.

Lipitoarele.

Și Zarathustra mergea gânditor mai departe și mai adânc, prin păduri și pe lângă zone
mlăștinoase; dar, așa cum se întâmplă cu oricine se gândește la lucruri dificile, a dat
deodată peste o ființă umană. Și iată că, deodată, un strigăt de vaiet, două blesteme și
douăzeci de cuvinte urâte de injurii i-au sărit în față, așa că, de spaimă, a ridicat bățul și
a lovit pe cel călcat în picioare. Imediat, însă, și-a revenit, iar inima i-a râs de nebunia pe
care tocmai o făcuse.

Iartă, i-a spus el omului lovit, care se ridicase cu încrâncenare și se așezase, iartă, și mai
întâi de toate ascultă o parabolă.

Cum un vagabond, visând la lucruri îndepărtate, dă pe neașteptate peste un câine care

doarme pe un drum singuratic, un câine întins la soare:

- cum se pornesc amândoi, cum se întâlnesc, ca niște dușmani de moarte, acești doi care
sunt speriați de moarte: așa este și pentru noi.

Și totuși! Și totuși - cât de puțin a fost nevoie pentru ca ei să se iubească, acest câine și
acest om singuratic! Și totuși sunt amândoi - singuratici!"

- "Oricine ai fi", spuse vagabondul, tot cu mâhnire, "și tu mă calci prea aproape cu
comparația ta, și nu numai cu piciorul!

Iată, sunt eu oare un câine?" - iar bărbatul așezat s-a ridicat și și-a scos brațul gol din
noroi. La început zăcuse întins pe jos, ascuns și de nerecunoscut, ca cei care stau la
pândă pentru un sălbatic din mlaștină.

Dar ce faci?", a strigat Zarathustra, speriat, căci a văzut că mult sânge îi curgea pe brațul
gol, ce ți s-a întâmplat? Te-a mușcat un animal rău, nenorocitule?

Bărbatul sângeros a râs, încă furios. "Ce-ți pasă ție!", a spus el și a vrut să meargă mai
departe. Aici sunt acasă și în domeniul meu. Întreabă-mă pe cine vrei, dar cu greu îți voi
răspunde un prost."

"Te înșeli", a spus Zarathustra cu compasiune și l-a strâns strâns în brațe, "te înșeli: aici
nu ești cu tine însuți, ci pe tărâmul meu, și în el nimeni nu-mi va face rău.

Dar totuși, spuneți-mi cum vreți - sunt ceea ce trebuie să fiu. Eu mă numesc Zarathustra.

Haideți! Acolo sus e drumul spre peștera lui Zarathustra: nu e departe, - nu vrei să
aștepți cu mine rănile tale?

Lucrurile au mers prost pentru tine, nenorocitule, în această viață: mai întâi te-a mușcat
bestia, apoi - omul te-a lovit cu piciorul!". - -

Dar când omul lovit a auzit numele lui Zarathustra, s-a schimbat. "Ce se va întâmpla cu
mine!", a exclamat el, cine are grijă de mine în această viață, în afară de acest singur om,
și anume Zarathustra, și de acel animal care trăiește din sânge, lipitoarea?

De dragul lipitoarei, am zăcut aici, în această mlaștină, ca un pescar, și deja brațul meu
dezlegat fusese mușcat de zece ori, când un arici și mai frumos a mușcat din sângele
meu, Zarathustra însuși!

Oh, fericire! O, miracol! Slăvită să fie această zi care m-a atras în această mlaștină!
Slăvit să fie cel mai bun căpătâi de cucută care trăiește astăzi, lăudat să fie marele lipitor
de conștiință Zarathustra!" -

Așa a spus cel călcat în picioare, iar Zarathustra s-a bucurat de cuvintele lui și de felul
lor fin și reverențios de a fi. "Cine ești tu?", a întrebat el, întinzându-i mâna, "între noi
mai sunt multe de luminat și de înveselit, dar deja, după părerea mea, se limpezește
ziua."

"Eu sunt cel conștiincios al spiritului, răspunse omul întrebat, iar în materie de spirit nu
este ușor pentru nimeni să fie mai strict, mai îngust și mai dur decât mine, cu excepția
celui de la care am învățat-o, Zarathustra însuși.
Mai bine să nu știi nimic decât să știi mult pe jumătate! Mai bine să fii un prost din
propriul pumn decât
un înțelept după bunul plac al altcuiva! I - du-te la fund:

- Ce contează dacă este mare sau mic? Dacă se numește mlaștină sau rai? O palmă de
pământ îmi este suficientă: dacă ar fi într-adevăr pământ!

- O palmă de pământ: se poate sta pe el. În știința corectă a cunoașterii nu există nimic
mare și nimic mic."

"Așadar, poate că tu ești cel care discerne lipitoarea? întrebă Zarathustra; și tu urmărești
lipitoarea până la ultimele motive, conștiinciosule?".

"O, Zarathustra, răspunse cel călcat în picioare, ar fi un lucru monstruos, cum aș putea
să-l întreprind!

Dar al cărui maestru și cunoscător sunt, acesta este creierul lipitoarei: - aceasta este
lumea mea!

Și este, de asemenea, o lume! Iertați-mă, totuși, că aici îmi exprim mândria, pentru că nu
am egal aici. De aceea am spus: "Iată-mă acasă".

De cât timp îl urmăresc pe acest Unu, creier de lipitoare, încât adevărul alunecos nu-mi
mai scapă aici! Aici este regatul meu!

- Am renunțat la orice altceva, așa că totul, Andre, a devenit la fel pentru mine; și
aproape de cunoștințele mele se află ignoranța mea neagră.

Conștiința mea spirituală vrea să știu un singur lucru și să nu mai știu nimic altceva: sunt
dezgustat de toate jumătățile de măsură ale spiritului, de tot ceea ce este vag, plutitor,
entuziast.

Acolo unde se termină onestitatea mea, sunt orb și vreau să fiu orb. Dar acolo unde
vreau să știu, vreau să fiu și sincer, adică dur, strict, îngust, crud, inexorabil.

Ceea ce ai spus odată, o, Zarathustra: "Spiritul este viața care se taie ea însăși în viață",
asta m-a condus și m-a sedus la învățătura ta. Și, cu adevărat, cu propriul meu sânge mi-
am sporit propria mea cunoaștere!"

- "După cum învață ochiul", a intervenit Zarathustra, căci sângele încă curgea pe brațul
gol al omului conștiincios. Zece lipitori mușcaseră din ea.
"O, ciudatule, cât de multe mă învață această priveliște, și anume tu însuți! Și nu tot ce-
aș putea turna în urechile voastre severe!

Ei bine, atunci! Să ne despărțim aici! Dar aș vrea să te găsesc din nou. Acolo sus duce
drumul spre peștera mea: în seara asta vei fi oaspetele meu drag acolo!

Aș vrea să repar și în trupul tău pentru că Zarathustra te-a călcat în picioare: mă gândesc
la asta. Dar acum un strigăt de necaz mă cheamă grabnic departe de tine."

Așa a vorbit Zarathustra.

Magicianul.

1.

Dar când Zarathustra a întors o stâncă, a văzut, nu mult mai jos de el, pe aceeași cărare,
un om care își arunca membrele ca un nebun și, în cele din urmă, a căzut trântit la
pământ "Oprește-te!", și-a spus Zarathustra în inima sa, "El trebuie să fie omul cel mai
înalt, de la el a venit acel strigăt teribil de suferință, - Voi vedea dacă există vreun
ajutor". Dar când a alergat la locul unde omul zăcea la pământ, a găsit un bătrân
tremurând, cu ochii holbați; și oricât de mult a încercat Zarathustra să-l ridice din nou în
picioare, a fost în zadar. Nici nefericitul nu părea să observe că în jurul lui se afla cineva;
dimpotrivă, privea mereu în jur cu gesturi înduioșătoare, ca un om singur, părăsit de
toată lumea. În cele din urmă, însă, după ce a tremurat mult, s-a crispat și s-a încolăcit, a
început să se tânguiască astfel:

Cine mă încălzește, cine mă mai iubește?

Dați mâinile calde!
Dăruiește-i bazine de inimă-brimstone!
Se întinse, tremurând,
Ca un om pe jumătate mort ale cărui picioare sunt încălzite...
Zguduit, ah! de febre necunoscute,
Tremurând de săgețile ascuțite și înghețate ale gerului,
Vânat de tine, gândul!
De neștiut! Mai voalat! Mai oribil!
Tu, vânătorule, în spatele norilor!
A trecut pe lângă tine,
...ochi batjocoritor care mă privești din întuneric..:
- așa că mint,
Îndoit, contorsionat, torturat...
Dintre toate chinurile veșnice,
Stricat
De tine, cel mai crud vânător,
Tu, necunoscut - Dumnezeu!
Lovește mai adânc,
Mai lovește o dată!
Zdrobește, frânge această inimă!
Ce este această tortură
Cu săgeți cu colți?
La ce te uiți din nou,
Nu obosesc de chinul omului,
Cu ochii fulgerători ai zeilor jubilați?
Să nu ucizi,
Doar tortură, tortură?
De ce - mă torturați,
Tu, zeu necunoscut și răutăcios?
Haha! Te-ai furișat?
La o astfel de miezul nopții
Ce doriți? Vorbește!
Tu mă împingi, mă împingi...
Ha! Deja prea aproape!
Pleacă! Pleacă!
Mă auzi cum respir,
Tu îmi asculți inima,
Ești gelos...
Gelos de ce?
Pleacă! Pleacă! De ce scara?
Vrei să intri înăuntru
În inima mea
Pentru a intra în gândurile mele cele mai intime
Gândurile mele cele mai intime?
Fără rușine! Necunoscut - hoț!
Ce vrei să furi?
Ce doriți să obțineți?
Ce vrei să te torturezi,
Torționarule!
Tu - zeu călău!
Sau ar trebui, ca un câine,
Să se rostogolească în fața ta?
Devotat, încântat de mine însumi,
Să-ți aducă iubire?
În zadar! Continuă să înjunghii,
Cea mai crudă înțepătură! Nu,
Nici un câine - doar jocul tău sunt eu,
Cel mai crud vânător!
Cel mai mândru răpitor al tău,
Tu, tâlhar în spatele norilor!
Vorbește în sfârșit,
Ce vrei de la mine, tâlharule?
Tu, cel cu voaluri de fulger! Necunoscut! Vorbește,
Ce vrei, zeu necunoscut?

Cum? Răscumpărare?
Ce vrei să răscumperi?
Întrebați mult - mă sfătuiește orgoliul meu!
Și vorbiți scurt - m-ar sfătui cealaltă mândrie a mea!
Ha ha ha!
Eu - vrei să ai? Eu?
Pe mine toată?
Ha ha ha!
Și torturează-mă, prostule ce ești,
Să-mi torturezi mândria?
Dă-mi iubire - cine mă încălzește încă?
Cine mă mai iubește? - Dați mâini fierbinți,
Dă cărbuni din inimă,
Gieb mir, dem einsamsten,
Gheața, ah! gheață de șapte ori
După dușmani înșiși,
Să tânjești după dușmani,
Dă, da, cedează
Cel mai crud dușman,
Pentru mine - tu! - -
De aici!
Apoi a fugit el însuși,
Ultimul meu unic camarad,
Marele meu dușman,
Necunoscutul meu,
Doamne, călăul meu! -
- Nu! Vino înapoi,
Cu toate chinurile tale!
Pentru ultimul dintre toți cei singuri
Oh, întoarce-te!
Toate lacrimile mele curg
Pentru tine cursul!
Și ultima flacără a inimii mele -
Pentru tine strălucește!
Întoarce-te,
Dumnezeul meu necunoscut! Durerea mea! Ultima mea - fericire!

2.

- Dar aici Zarathustra nu a mai putut rezista, și-a luat bastonul și l-a lovit cu toată
puterea sa pe cel care se tânguia. "Oprește-te!", i-a strigat el, cu un râs sinistru, "Oprește-
te, actorule! Falsificatorule! Mincinosule din toată inima! Te recunosc bine!

O să-ți încălzesc picioarele, magician rău, mă pricep să încălzesc pe cei ca tine!".

- "Dă-i drumul", a spus bătrânul și a sărit de la pământ, "nu mai lovi, o, Zarathustra! Așa
că am făcut-o doar ca să mă joc!

Astfel de lucruri aparțin artei mele; am vrut să te pun eu însumi la încercare când ți-am
dat acest test! Și, într-adevăr, ai văzut bine prin mine!

Dar și tu - mi-ai dat o mostră nu mică de tine, ești tare, înțelept Zarathustra! Greu lovești
cu "adevărurile" tale, șleahta ta forțează de la mine - acest adevăr!"

- "Nu mă flata, răspunse Zarathustra, încă agitat și încruntat, tu actor de jos! Ești fals; ce
vorbești - de adevăr!

Tu, păun al păunilor, tu, marea deșertăciunilor, ce ai jucat în fața mea, vrăjitorule rău, în
cine să cred când te-ai jelit în asemenea chip?".

"Sânul duhului, spuse bătrânul, pe care - am jucat: tu însuți ai inventat odată acest
cuvânt -.

- poetul și vrăjitorul, care, în cele din urmă, își întoarce spiritul împotriva lui însuși, cel
transformat, care îngheață până la moarte cu cunoștințele și conștiința sa rea.

Și recunoaște doar: a durat mult, o, Zarathustra, până ai descoperit arta și minciuna mea!
Ai crezut în nevoia mea când m-ai ținut de cap cu ambele mâini, -

- Te-am auzit plângându-te: "A fost iubit prea puțin, iubit prea puțin!". Că te-am înșelat
până aici, răutatea mea s-a bucurat înăuntru".

"S-ar putea să fi înșelat pe alții mai fini decât mine, spuse Zarathustra cu asprime. Nu
mă feresc de înșelători, trebuie să fiu fără prudență: aceasta este soarta mea.
Dar tu - tu trebuie să trișezi: până aici te cunosc! Trebuie să fiți întotdeauna de două, trei,
patru și cinci ori! Chiar și ceea ce ai mărturisit acum nu a fost suficient de adevărat și de
fals pentru mine multă vreme!

Falsificator rău, cum ai putea fi altfel! Tot ai inventa boala dacă te-ai arăta dezbrăcată
medicului tău.

Deci tocmai ai inventat minciuna în fața mea când ai spus: "Deci am făcut-o doar ca să
mă joc!". Era și seriozitate în ea, ești un fel de puști de duh!

Te ghicesc bine: ai devenit fermecătorul tuturor, dar împotriva ta nu mai ai minciună și

viclenie, - tu însuți ești dezamăgit!

Culegi dezgustul ca unic adevăr al tău. Nici un cuvânt al tău nu mai este adevărat, decât
gura ta, adică dezgustul care se agață de gura ta". - -

- "Cine ești tu!", a strigat bătrânul vrăjitor cu o voce sfidătoare, "cine deci poate vorbi cu
mine, cel mai mare care trăiește astăzi?". - și o scânteie verde a ieșit din ochiul său spre
Zarathustra. Dar imediat s-a întors și a spus cu tristețe:

"O, Zarathustra, sunt obosit, sunt dezgustat de artele mele, nu sunt mare, de ce mă
prefac! Dar, o știi bine - căutam măreția!

Am vrut să prezint un mare om și am convins pe mulți, dar această minciună era peste
puterile mele. Sunt distrus de ea.

O, Zarathustra, totul despre mine este o minciună; dar faptul că mă rup - această rupere a
mea este reală!". -

"Te onorează, spuse Zarathustra cu melancolie și privind în jos, te onorează că ai căutat

măreția, dar te și trădează. Nu ești grozav.

Vrăjitor bătrân și ticălos, acesta este lucrul cel mai bun și mai cinstit pe care îl onorez în
tine, că te-ai săturat de tine însuți și ai spus: "Nu sunt mare.

În acest sens te onorez ca purtător al spiritului; și chiar dacă doar pentru o respirație și
un strigăt, în acea clipă ai fost - adevărat.

Dar vorbește, ce cauți tu aici, în pădurile și stâncile mele? Și dacă ai fi în calea mea, ce
încercare ai avea cu mine? -

- "Cu ce vrei să mă ispitești?" -

Așa că Zarathustra a vorbit, iar ochii lui au strălucit. Bătrânul vrăjitor a tăcut o vreme,
apoi a spus: "Te-am ispitit? I - caută doar.

O, Zarathustra, eu caut un om drept, corect, simplu, clar, un om de toată cinstea, un vas

de
înțelepciune, un sfânt al cunoașterii, un om mare!

Nu știi tu, Zarathustra? Îl caut pe Zarathustra."

- Și aici s-a așternut o tăcere lungă între cei doi; Zarathustra, însă, s-a cufundat adânc în
el însuși, astfel încât a închis ochii. Dar apoi, întorcându-se la sublocutorul său, a luat
mâna magicianului și a vorbit, plin de bunătate și viclenie:

"Ei bine! Drumul duce acolo sus, acolo se află peștera lui Zarathustra. În ea puteți căuta
pe cine doriți să găsiți.

Și cereți sfatul animalelor mele, vulturul meu și șarpele meu: ele vă vor ajuta să căutați.
Dar peștera mea este mare.

Eu însumi, bineînțeles, nu am văzut încă un om mare. Ceea ce este mare, pentru că

ochiul celui mai fin este grosolan astăzi. Este domeniul gloatei.

Am găsit pe mulți care se întindeau și se umflau în pene, iar oamenii strigau: "Uite, un
om mare!". Dar la ce bun toate burdufurile! În sfârșit, vântul se stinge.

În sfârșit, explodează o broască care a fost umflată prea mult timp: afară se duce vântul.
Să înjunghii un om umflat în burtă, asta numesc eu o distracție bună. Ascultați asta,
băieți!

Această zi este a gloatei: cine știe acolo ce este mare, ce este mic! Cine ar căuta măreția
cu fericirea! Un prost singur: proștii sunt fericiți.

Tu cauți oameni mari, nebunule capricios? Cine te-a învățat? Este astăzi momentul? O,
căutător rău, ce - mă ispitești?". - -

Așa a spus Zarathustra, mângâiat în suflet, și a plecat râzând pe drumul său de voie
bună.

În afara serviciului.
Dar nu mult timp după ce Zarathustra s-a desprins de vrăjitor, a văzut din nou pe cineva
care stătea pe drumul pe care mergea, și anume un bărbat negru, lung, cu fața slabă și
palidă: era teribil de supărat pe el. Vai, a spus el în inima sa, stă o nenorocire cu glugă,
care mi se pare a fi de felul preoților: ce vor ei în împărăția mea?

Cum! De-abia am scăpat de acel vrăjitor: trebuie să-mi iasă în cale un alt artist negru, -

- vreun vrăjitor cu impunerea mâinilor, vreun făcător de minuni întunecate prin harul lui
Dumnezeu, vreun ungur de lume, pe care diavolul poate să-l aducă!

Dar diavolul nu este niciodată în locul în care ar trebui să fie: întotdeauna vine prea
târziu, acest pitic răutăcios și cu picioare de bâtă!" -

Așa că Zarathustra a blestemat nerăbdător în sinea lui și s-a gândit cum ar putea să se
strecoare pe lângă omul negru cu ochii închiși, dar iată că lucrurile s-au petrecut altfel.
În aceeași clipă, bărbatul așezat îl zărise deja; și, nu foarte diferit de o astfel de persoană
căreia i se întâmplă o lovitură de noroc neașteptată, a sărit în picioare și s-a îndreptat
spre Zarathustra.

"Oricine ai fi tu, rătăcitorule, spuse el, ajută un om rătăcit, un căutător, un bătrân care
ajunge ușor să se rănească aici!

Lumea de aici mi se pare ciudată și îndepărtată, am auzit urletele fiarelor sălbatice, iar
cel care m-ar fi putut proteja nu mai este.

Îl căutam pe ultimul om pios, un sfânt și pustnic, care, singur în pădurea lui, nu auzise
nimic din ceea ce știe astăzi întreaga lume.

Ce știe astăzi întreaga lume?", a întrebat Zarathustra. Oare vechiul Dumnezeu, în care a
crezut cândva întreaga lume, nu mai este viu?"

"Tu o spui, răspunse cu tristețe bătrânul. Și l-am slujit pe acest zeu bătrân până în
ultimul său ceas.

Dar acum am ieșit din serviciu, fără stăpân, și totuși nu sunt liber, nici o oră mai vesel,
decât în amintiri.

În acest scop am urcat pe acești munți, pentru ca în sfârșit să pot avea din nou un ospăț,
așa cum se cuvine unui vechi Papă și Părinte al Bisericii: căci să știți că sunt ultimul
Papă! - o sărbătoare a amintirilor pioase și a serviciilor divine.

Dar acum el însuși a murit, cel mai pios om, acel sfânt din pădure care își lăuda mereu
Dumnezeul prin cântece și fredonări.

Când i-am găsit coliba, nu l-am mai găsit eu însumi, dar am găsit doi lupi în ea, care
urlau după moartea lui, căci toate animalele îl iubeau. Așa că am fugit.

Venisem în zadar în aceste păduri și munți? Atunci inima mea a hotărât că voi căuta un
altul, cel mai pios dintre toți cei care nu cred în Dumnezeu - că îl voi căuta pe
Zarathustra!".

Așa că bătrânul a vorbit și s-a uitat aspru la cel care stătea în fața lui; Zarathustra, însă, a
luat mâna bătrânului popă și a privit-o îndelung cu admirație.

"Iată, venerabilule", a spus el, "ce mână frumoasă și lungă! Aceasta este mâna cuiva care
a acordat întotdeauna binecuvântări. Dar acum îl deține pe cel pe care îl cauți, pe mine,
Zarathustra.

Eu, Zarathustra cel fără de Dumnezeu, sunt cel care spune: "Cine este mai fără de
Dumnezeu decât mine, de mă bucur de învățătura lui?". -

Așa a vorbit Zarathustra, străpungând cu privirea gândurile și motivele ascunse ale

bătrânului papă. În cele din urmă, acesta din urmă a început:

"Cel care l-a iubit și l-a posedat cel mai mult, acum l-a pierdut și el cel mai mult -:

- iată, eu însumi sunt probabil cel mai ateu dintre noi doi acum? Dar cine ar putea să se
bucure de asta!" -

- "L-ai slujit până la capăt, întrebă gânditor Zarathustra, după o tăcere adâncă, știi cum a
murit? Este adevărat ce se spune, că mila l-a sugrumat,

- că l-a văzut pe om atârnând pe cruce și nu a putut suporta ca dragostea pentru om să

devină iadul lui și, în cele din urmă, moartea lui?". - -

Bătrânul papă nu a răspuns însă, ci a privit timid și cu o expresie dureroasă și sumbră.

"Lasă-l să plece", a spus Zarathustra după o lungă gândire, privindu-l în continuare pe

bătrân drept în ochi.

Lasă-l să plece, a plecat. Și, deși te onorează să vorbești numai de bine despre acest
mort, știi la fel de bine ca mine cine a fost și că a luat-o pe căi ciudate."

"Vorbind în particular", a spus bătrânul papă, amuzat (pentru că era orb cu un ochi), "în
materie de Dumnezeu sunt mai luminat decât Zarathustra însuși - și poate fi.

Iubirea mea l-a slujit mulți ani, voința mea a urmat voința lui. Dar un servitor bun știe
totul și multe lucruri pe care stăpânul său le ascunde de el însuși.

Era un Dumnezeu ascuns, plin de taină. Cu adevărat a ajuns la un fiu doar pe furiș.
Adulterul stătea la ușa credinței sale.

Cei care îl laudă ca pe un Dumnezeu al iubirii nu au o părere suficient de bună despre

iubirea însăși. Oare acest Dumnezeu nu vrea să fie și judecător? Dar iubitul iubește
dincolo de recompensă și răsplată.

Când era tânăr, acest zeu din est, era dur și răzbunător și a construit un iad pentru
plăcerea favoriților săi.

În cele din urmă, însă, a devenit bătrân și moale, blând și milostiv, mai mult ca un bunic
decât ca un tată, dar mai mult ca o bunică bătrână și șubredă.

Stătea acolo, ofilit, într-un colț al sobei sale, încolăcit pe picioarele lui slabe, obosit de
lume, obosit de voință și într-o zi sufocat de prea marea lui milă." - -

"Bătrâne popă", a spus Zarathustra între ei, "ai văzut asta cu ochii tăi? S-ar putea foarte
bine să se fi întâmplat așa: așa, dar și în alt mod. Când zeii mor, mor întotdeauna în mai
multe feluri.

Dar bine! Într-un fel sau altul, într-un fel sau altul - a plecat! A mers împotriva gustului
urechilor și ochilor mei, n-aș spune mai rău despre el.

Iubesc tot ceea ce arată luminos și vorbește sincer. Dar el - știi, tu, bătrânul preot, era
ceva din genul tău, din genul preoțesc - era ambiguu.

De asemenea, a fost neclar. Cât de supărat era pe noi, acest om mânios, că îl înțelegeam
prost! Dar de ce nu a vorbit mai pur?

Și a fost din cauza urechilor noastre, de ce ne-a dat urechi care nu l-au auzit bine? Dacă
aveam noroi în urechi, cine l-a pus acolo?

Prea multe lucruri l-a dezamăgit pe acest olar care nu învățase! Dar faptul că s-a
răzbunat pe oalele și creaturile sale, pentru că au greșit față de el, - acesta a fost un păcat
împotriva bunului gust.

Există și bunul gust în evlavie: în cele din urmă a spus: "Departe de un asemenea zeu!
Mai bine să nu existe un zeu, mai bine să-ți faci singur soarta, mai bine să fii un prost,
mai bine să fii tu însuți un zeu!"

- "Ce aud!", zise aici bătrânul papă cu urechile ciulite; O, Zarathustra, ești mai pios decât
crezi, cu atâta necredință! Vreun zeu din tine te-a convertit la impietatea ta.

Nu cumva însăși evlavia ta este cea care te face să nu mai crezi într-un Dumnezeu? Și
dreptatea ta nespus de mare te va duce chiar dincolo de bine și de rău!

Iată, ce ți-ai păstrat pentru tine însuți? Tu ai ochi, mână și gură, care sunt pentru
binecuvântare din veșnicie. Nu se binecuvântează doar cu mâna.

Lângă tine, chiar dacă ești cel mai rău, Simt un miros tainic de binecuvântări
îndelungate: Simt și bine și rău.

Lasă-mă să fiu oaspetele tău, o, Zarathustra, pentru o singură noapte! Nicăieri pe pământ
nu mă simt mai bine ca la tine!" -.

"Amin! Așa va fi! a spus Zarathustra cu mare uimire, acolo sus duce poteca, acolo se
află peștera lui Zarathustra.

Te-aș duce eu însumi cu plăcere acolo, venerabile, căci îi iubesc pe toți oamenii pioși.
Dar acum un strigăt de necesitate mă cheamă departe de tine.

Nimeni nu-mi va face rău pe domeniul meu; peștera mea este un port bun. Și cel mai
mult aș vrea să pun fiecare persoană tristă înapoi pe pământ și pe picioare ferme.

Dar cine ți-ar lua melancolia de pe umăr? Sunt prea slab pentru asta. Pentru mult timp,
într-adevăr, am aștepta până când se trezește din nou Dumnezeul tău.

Căci acest dumnezeu vechi nu mai trăiește, ci a murit cu desăvârșire." -

Așa a vorbit Zarathustra.

Cel mai urât dintre bărbați.

- Și iarăși picioarele lui Zarathustra au alergat prin munți și păduri, iar ochii lui au căutat
și au căutat, dar nu l-au văzut nicăieri pe cel pe care ei doreau să-l vadă, pe marele care
sufletește și usucă nevoile. Dar pe tot drumul s-a bucurat în inima lui și a fost
recunoscător. "Ce lucruri bune, spunea el, mi-a dat această zi, în schimbul faptului că a
început prost! Ce boxe ciudate am găsit!

Voi mesteca acum cuvintele lor mult timp, ca pe niște boabe bune; mărunt, dintele meu
le va măcina și le va măcina, până ce vor curge ca laptele în sufletul meu!". -

Dar când drumul s-a întors din nou

în jurul unei stânci, peisajul s-a schimbat dintr-o dată, iar Zarathustra a intrat într-un
tărâm al morții. Aici, stânci negre și roșii priveau în sus: nici o iarbă, nici un copac, nici
un glas de pasăre. Căci era o vale pe care toate animalele o evitau, chiar și prădătorii;
doar că un fel de șerpi urâți, grași și verzi, când îmbătrâneau, veneau aici să moară. De
aceea, ciobanii au numit această vale Șarpele-Mort.

Zarathustra, însă, s-a scufundat într-o amintire neagră, căci avea impresia că a mai stat o
dată în această vale. Și o mare greutate s-a așezat peste mintea lui, așa că mergea încet și
tot mai încet și, în cele din urmă, s-a oprit. Dar apoi, când a deschis ochii, a văzut ceva
așezat lângă drum, cu forma unei ființe umane și care abia semăna cu o ființă umană,
ceva de nedescris. Și dintr-o lovitură, Zarathustra a fost cuprins de o mare rușine că
privise cu ochii săi un asemenea lucru: roșind până la părul alb, și-a întors privirea și a
ridicat piciorul pentru a părăsi acest loc îngrozitor. Dar atunci pustiul mort a devenit
zgomotos, căci din pământ gâlgâia și răsuna, așa cum gâlgâie și răsună apa noaptea prin
țevile înfundate; și în cele din urmă a devenit o voce de om și o vorbire de om: - care
suna astfel.

"Zarathustra! Zarathustra! Sfătuiește-mi ghicitoarea! Vorbește, vorbește! Care este

răzbunarea martorului?

Te ademenesc înapoi, aici e gheață fină! Vezi, vezi dacă nu cumva mândria ta nu-și rupe
picioarele aici!

Te crezi înțelept, mândru Zarathustra! Atunci ghicește ghicitoarea, spărgător de nuci

greu, - ghicitoarea care sunt eu! Vorbește atunci: cine sunt eu!"

- Dar când Zarathustra a auzit aceste cuvinte, - ce credeți că s-a întâmplat cu sufletul lui?
A fost cuprins de compasiune și s-a prăbușit deodată, ca un stejar care a rezistat mult
timp multor pădurari - greu, brusc, spre groaza chiar a celor care voiau să-l taie. Dar deja
se ridicase din nou de la pământ, iar fața lui se împietrise.

Te cunosc bine", a spus el cu o voce gravă, "ești ucigașul lui Dumnezeu! Lasă-mă să
plec.

N-ai putut să-l suporți pe Cel care te-a văzut, - care te-a văzut mereu și din plin, tu, cel
mai urât om! Te-ai răzbunat pe acest martor!"
Așa a spus Zarathustra și era pe punctul de a pleca, dar Indescriptibilul a apucat un colț
al hainei sale și a început din nou să facă gargară și să caute cuvinte. "Rămâi!", a spus el
în cele din urmă -

- Stai! Nu treceți pe lângă! Am ghicit ce topor te-a lovit la pământ: Slavă, Zarathustra, că
te-ai ridicat din nou!

Ai ghicit, știu bine, cum se teme cel care l-a ucis - ucigașul lui Dumnezeu. Stai! Vino să
stai lângă mine, nu e în zadar.

La cine m-aș duce dacă nu la tine? Stai, stai jos! Dar nu vă uitați la mine! Onoare atunci
- urâtul meu!

Ei mă urmăresc: acum tu ești ultimul meu refugiu. Nu cu ura lor, nu cu slugile lor; - o, o
astfel de persecuție aș batjocori, aș fi mândru și bucuros!

Nu cumva toate succesele de până acum au fost ale celor bine-persecutați? Iar cel care
urmărește bine învață ușor să urmeze: - este doar o dată - în urmă! Dar este mila lor -

- este mila lor de care fug și fug la tine. O, Zarathustra, ocrotește-mă, tu ultimul meu
refugiu, tu singurul care mă ghicește:

- tu ai cunoscut soarta celui care l-a ucis. Stai! Și dacă vrei să pleci, nerăbdătorule, nu
pleca pe drumul pe care am venit. Această cale este rea.

Sunteți supărat pe mine că am vorbit prea mult? Că deja vă sfătuiesc? Dar să știi că sunt
eu, cel mai urât dintre oameni,

- care are și cele mai grele picioare. Unde mă duc eu, drumul e rău. Pășesc pe toate
cărările moarte și de rușine.

Dar faptul că ai trecut pe lângă mine în tăcere, că ai roșit, am văzut bine: prin asta te-am
recunoscut ca fiind Zarathustra.

Oricine altcineva mi-ar fi aruncat pomana lui, mila lui, cu privirea și cu vorba. Dar
pentru asta - nu sunt destul de cerșetor, ai ghicit asta -

- Sunt prea bogată pentru asta, bogată în ceea ce este măreț, în ceea ce este teribil, în
ceea ce este mai urât, în ceea ce este mai de nedescris! Rușinea ta, o, Zarathustra, m-a
onorat!
Cu greu am ieșit din mulțimea celor compătimiți, - ca să-l găsesc pe singurul care astăzi
învață că "compasiunea este intruzivă" - pe tine, o, Zarathustra!

- fie că e mila unui zeu, fie că e mila oamenilor: Compasiunea merge împotriva rușinii.
Iar a nu vrea să ajuți poate fi mai nobil decât virtutea care sare în ajutor.

Dar astăzi aceasta se numește chiar virtute la toți micii oameni, compasiune: - nu au nici
un respect pentru marile nenorociri, pentru marile urâciuni, pentru marile neghiobii.

Mă uit la toate acestea așa cum un câine se uită peste spatele turmelor de oi învolburate.
Sunt oameni mici, cenușii, bine făcuți și bine intenționați.

Așa cum un heron privește disprețuitor peste iazurile puțin adânci, cu capul lăsat pe
spate: așa privesc și eu peste mulțimea de valuri, voințe și suflete cenușii și mici.

Prea mult timp li s-a dat dreptul, acestor oameni mici: așa că, în sfârșit, li s-a dat și
puterea - acum ei învață: "binele este doar ceea ce aprobă oamenii mici".

Iar "adevăr" înseamnă astăzi ceea ce a spus predicatorul care a venit el însuși dintre ei,
acel sfânt ciudat și avocat al micilor oameni, care a mărturisit despre sine: "Eu - sunt
adevărul".

Acest impostor a făcut de mult timp să se umfle capetele micilor oameni - cel care a
predat nu mică eroare când a învățat "Eu sunt adevărul.

S-a răspuns vreodată mai politicos la o impostură? - Dar tu, o, Zarathustra, ai trecut pe
lângă el și ai spus: "Nu! Nu! De trei ori nu!"

Ai avertizat asupra erorii sale, ai fost primul care a avertizat asupra compasiunii - nu
toți, nu niciunul, ci tu și cei ca tine.

Ți-e rușine de rușinea marelui suferind; și cu adevărat, când spui "din milă vine un nor
mare, luați aminte, oameni buni!".

- când ne înveți că "toți creatorii sunt duri, toate marile iubiri sunt mai presus de mila
lor": O, Zarathustra, ce bine mă crezi antrenat în semnele vremii!

Dar tu însuți - avertizează-te și de compasiunea ta! Căci mulți sunt în drum spre tine,
mulți suferă, se îndoiesc, deznădăjduiesc, se îneacă, îngheață...

Vă avertizez și despre mine. Tu cunoști cea mai bună și cea mai rea ghicitoare a mea, pe
mine însumi și ceea ce am făcut. Cunosc toporul care te doboară.
Dar el - trebuia să moară: a văzut cu ochii care vedeau totul, - a văzut adâncurile și
motivele omului, toată rușinea și urâțenia lui ascunsă.

Compasiunea lui nu cunoștea rușinea: s-a târât în cele mai murdare colțuri ale mele.
Acesta, cel mai curios, prea intruziv și prea milostiv, trebuia să moară.

Mă vedea mereu: voiam să mă răzbun pe un astfel de martor - sau să nu trăiesc eu

însumi.

Dumnezeul care a văzut totul, inclusiv pe om: acest Dumnezeu trebuia să moară! Omul
nu poate suporta ca un astfel de martor să trăiască."

Așa a vorbit cel mai urât dintre oameni. Zarathustra, însă, s-a ridicat și s-a pregătit să
plece, căci tremura până în măruntaiele sale.

Tu, inefabilule, spuse el, m-ai avertizat de calea ta. În semn de mulțumire, te laud pentru
a mea. Iată, acolo sus se află peștera lui Zarathustra.

Peștera mea este mare și adâncă și are multe cotloane și crăpături; acolo își va găsi
ascunzătoarea cel mai ascuns. Iar în apropierea ei se află o sută de alunecări și târâtoare
pentru creaturi târâtoare, zburătoare și săritoare.

Proscrisule, care te-ai lepădat de tine însuți, nu vrei tu să locuiești printre oameni și mila
oamenilor? Ei bine, atunci, faceți la fel! Așa să înveți și tu de la mine; numai cel care
greșește învață.

Și vorbiți mai întâi și alături de animalele mele! Cel mai mândru animal și cel mai
deștept animal - ei ar fi sfetnicii potriviți pentru amândoi!" - -

Zarathustra a vorbit și a plecat, mai gânditor și mai încet decât înainte, căci se întreba
multe lucruri și nu știa cum să răspundă ușor.

"Cât de sărac este omul!", se gândea el în inima lui, cât de urât, cât de sterp, cât de plin
de rușine ascunsă!

Mi se spune că omul se iubește pe sine însuși: oh, cât de mare trebuie să fie această
iubire de sine! Cât de mult dispreț are pentru ea însăși!

Și acesta s-a iubit pe sine, așa cum s-a disprețuit pe sine însuși - pentru mine este un
mare iubitor și un mare disprețuitor.
Nu am găsit pe nimeni altcineva care să se disprețuiască mai profund: și asta e înalt. Vai,
era el poate omul superior al cărui strigăt l-am auzit?

Iubesc marii disprețuitori. Dar omul este ceva ce trebuie depășit." - -

Cerșetorul voluntar.

Când Zarathustra a plecat de la cel mai urât om, îi era frig și se simțea singur: multe
lucruri reci și singure treceau prin simțurile lui, astfel încât și membrele îi deveneau mai
reci. Dar, în timp ce urca, urca și cobora, trecând curând pe lângă pășuni verzi, dar și
peste tabere sălbatice și pietroase, unde un pârâu nerăbdător își făcuse odinioară albia:
deodată se simțea din ce în ce mai cald.

Ce s-a întâmplat cu mine?", s-a întrebat el însuși, "ceva cald și viu mă împrospătează,
trebuie să fie lângă mine.

Deja sunt mai puțin singur; tovarăși și frați inconștienți umblă în jurul meu, respirația lor
caldă îmi atinge sufletul."

Dar când a privit în jurul său și a căutat mângâierea singurătății sale, iată că erau niște
vaci care stăteau împreună pe un deal; apropierea și mirosul lor i-au încălzit inima. Dar
aceste vaci păreau să asculte cu nerăbdare un vorbitor și nu-l băgau în seamă pe cel care
se apropia. Dar când Zarathustra s-a apropiat foarte mult de ele, a auzit clar că o voce
umană vorbea din mijlocul vacilor și, evident, toate își întorseseră capul spre cel care
vorbea.

Atunci Zarathustra a sărit în sus cu nerăbdare și a împins animalele la o parte, căci se

temea că cineva a suferit aici, lucru pe care mila vacilor cu greu îl putea remedia. Dar în
aceasta s-a înșelat, căci iată că un om ședea pe pământ și părea să convingă animalele să
nu se teamă de el, un om pașnic și un predicator al muntelui, din ochii căruia prevestea
însăși bunătatea. "Ce căutați aici?", a strigat
Zarathustra cu uimire.

Ce caut eu aici?", a răspuns el, "același lucru pe care îl cauți și tu, scandalagiule, și
anume fericirea pe pământ.

Dar pentru asta aș vrea să învăț de la aceste vaci. Pentru că, știți, am vorbit cu ei o
jumătate de dimineață și au vrut doar să-mi spună. De ce îi deranjezi?

Dacă nu ne pocăim și nu devenim ca vacile, nu vom intra în împărăția cerurilor. Pentru

că ar trebui să-i învățăm un singur lucru: să mestece.
Și într-adevăr, dacă un om ar câștiga toată lumea și nu ar învăța un singur lucru, să
mestece, la ce i-ar folosi? El nu a vrut să scape de suferința sa

- marea sa suferință, care astăzi se numește dezgust. Cine nu are astăzi inima, gura și
ochii plini de dezgust? Și tu! Și tu! Dar uitați-vă la vacile astea!" -

Așa a vorbit predicatorul de munte și apoi și-a îndreptat propria privire spre Zarathustra
- căci până acum iubise vacile -: dar apoi s-a schimbat. Cine este acesta cu care
vorbesc?", a strigat el, speriat, și a sărit de la pământ.

Acesta este omul fără dezgust, acesta este Zarathustra însuși, învingătorul marelui
dezgust, acesta este ochiul, aceasta este gura, aceasta este inima lui Zarathustra însuși."

Și în timp ce vorbea, săruta mâinile celui căruia îi vorbea, cu ochii plini de lacrimi, și se
purta ca unul căruia îi cade pe neașteptate din cer un dar și o bijuterie prețioasă. Dar
vacile se uitau și se întrebau.

"Nu vorbi despre mine, minunată! Frumoaso! a spus Zarathustra, rezistând tandreței
sale, vorbește-mi mai întâi despre tine! Nu ești tu cerșetorul voluntar care odată a
aruncat o mare bogăție, -

- care s-a rușinat de bogăția sa și de cei bogați și a fugit la cei mai săraci, ca să le
dăruiască mărinimia și inima sa?

Dar ei nu l-au acceptat." "Dar nu m-au acceptat, a spus cerșetorul voluntar, după cum
știți. Așa că în cele din urmă m-am dus la animale și la aceste vaci."

"Atunci ai învățat", îl întrerupse Zarathustra pe interlocutor, "cum că este mai greu să dai
bine decât să primești bine și că a da bine este o artă, iar ultima artă de maestru viclean
al bunătății."

"Mai ales în zilele noastre", a răspuns cerșetorul voluntar, "mai ales în zilele noastre, și
anume astăzi, când tot ceea ce este umil a devenit rebel, timid și plin de speranță în felul
său: și anume, în felul mulțimii.

Pentru că a sosit ceasul, după cum știți, al marii, lungi și lentei insurecții a gloatei și a
sclavilor: ea crește și crește!

Acum, cei umili scandalizează toată bunăvoința și mica dăruire, iar cei bogați pot fi în
gardă!
Care astăzi picură ca niște sticle burdușite din gâturi prea înguste: - unor astfel de sticle
astăzi li se rupe gâtul cu plăcere.

Lăcomia desfrânată, invidia galantă, răzbunarea disprețuitoare, mândria de gloată: toate

mi-au sărit în față. Nu mai este adevărat că cei săraci sunt binecuvântați. Dar împărăția
cerurilor este la vaci."

Și de ce nu se întâmplă și cu cei bogați? întrebă Zarathustra încercând să se lupte cu

vacile, care pufneau cu încredere în omul pașnic.

De ce mă ispitești?", a răspuns el. O știi mai bine decât mine. Ce m-a împins la cele mai
sărace, o, Zarathustra? Nu a fost dezgust pentru cei mai bogați dintre noi?

- a condamnaților la bogăție, care-și culeg avantajul din toate gunoaiele, cu ochi reci, cu
gânduri libidinoase, a acestei gloate care pute până la cer,

- de la această gloată denigrată, adulterată, ai cărei părinți au fost hoți, sau gunoieri, sau
cârpaci, cu neveste supuse, libidinoase, uitucăroase: - căci toți nu au departe de a merge
la curvă -

Râia de sus, râia de jos! Ce înseamnă astăzi "sărac" și "bogat"! Am uitat această
diferență, - așa că am fugit, tot mai departe, până am ajuns la aceste vaci."

Deci, omul pașnic a vorbit și s-a umflat și a transpirat la cuvintele sale, așa că vacile s-au
mirat din nou. Zarathustra, însă, îl privea întotdeauna cu un zâmbet în față când vorbea
atât de aspru și dădea din cap în tăcere.

"Îți faci singur violență, predicator de munte, când folosești cuvinte atât de dure. Pentru
o asemenea asprime nu ai nici gură, nici ochi.

Și nici stomacul tău nu pare a fi la fel: el rezistă la toate aceste furii, ură și efervescență.
Stomacul tău vrea lucruri mai moi: nu ești un măcelar.

Mai degrabă, mi se pare că sunteți un plantator și un om al rădăcinilor. Poate că maltezi

cereale. Dar cu siguranță că tu ești potrivnic plăcerilor trupești și iubești mierea."

"M-ai ghicit bine", a răspuns cerșetorul voluntar, cu inima ușurată. Iubesc mierea, pictez
și grânele, pentru că eu caut ceea ce este dulce la gust și curăță respirația:

- de asemenea, ceea ce durează mult timp, o zi și o gură de muncă pentru leneșii blânzi
și hoții de zi.
Bineînțeles, aceste vaci au ajuns cel mai departe: au inventat rumegatul și culcatul la
soare. De asemenea, ei se abțin de la toate gândurile grele care blasfemiază inima".

- Ei bine, a spus Zarathustra, ar trebui să vezi și animalele mele, vulturul meu și șarpele
meu - nu există altele ca ele pe pământ astăzi.

Iată, acolo duce drumul spre peștera mea: fii oaspetele ei în această noapte. Și să vorbesc
cu animalele mele despre fericirea animalelor, -

- până mă întorc acasă. Căci acum un strigăt de necaz mă cheamă grabnic departe de
tine. Veți găsi la mine și miere nouă, miere de aur proaspăt ca gheața: mâncați-o!

Dar acum ia-ți repede rămas bun de la vacile tale, minunatule! Minunat! Deși poate fi
greu pentru tine. Căci ei sunt cei mai calzi prieteni și profesori ai voștri!" -

"- Cu excepția unuia, pe care îl iubesc și mai mult", a răspuns cerșetorul voluntar. Tu
însuți ești bun și mai bun decât o vacă, o, Zarathustra!".

"Pleacă, pleacă de lângă tine, lingușitor rău!", a strigat Zarathustra cu răutate, "de ce mă
răsfeți cu atâtea laude și miere măgulitoare?".

"Pleacă, pleacă de lângă mine!", a strigat el încă o dată și a aruncat cu bățul spre
cerșetorul tandru, dar acesta a fugit repede.

Umbra.

Dar de îndată ce cerșetorul voluntar a fugit și Zarathustra a rămas din nou singur cu sine
însuși, a auzit o voce nouă în spatele său: striga: "Stop! Zarathustra! Așteaptă! Sunt eu,
o, Zarathustra, eu, umbra ta!" Dar Zarathustra nu a așteptat, căci o bruscă mâhnire l-a
cuprins în fața mulțimii și a mulțimii din munții săi. "Unde a dispărut singurătatea
mea?", a spus el.

Este cu adevărat prea mult pentru mine; acești munți sunt plini de lume, împărăția mea
nu mai este din această lume, am nevoie de noi munți.

Umbra mea mă cheamă? Ce-i cu umbra mea! Lasă-l să fugă după mine! Eu - fug de el."

Așa că Zarathustra i-a vorbit cu inima și a fugit. Dar cel care era în spatele lui îl
urmărea, așa că în curând erau trei alergători unul după altul, și anume cerșetorul
voluntar în față, apoi Zarathustra, iar pe locul trei și ultimul umbra lui. Nu au alergat
mult, când Zarathustra și-a revenit asupra prostiei sale și și-a scuturat dintr-o smucitură
toată supărarea și oboseala.

Cum, spuse el, nu ni s-au întâmplat cele mai ridicole lucruri nouă, bătrânilor pustnici și
sfinți, cele mai ridicole lucruri?

Cu adevărat, nebunia mea a crescut sus în munți! Acum aud picioarele a șase bătrâni
nebuni zdrăngănind unul după altul!

Dar să se teamă Zarathustra de o umbră? Și, mai ales, cred că are picioarele mai lungi
decât mine."

Așa a spus Zarathustra, râzând cu ochii și cu pântecele, s-a oprit și s-a întors repede - și
iată că aproape că l-a aruncat la pământ pe urmașul și umbra sa, atât de aproape îl
urmărea și atât de slăbit era. Pentru că, atunci când l-a examinat cu privirea, s-a speriat
ca de o fantomă bruscă: atât de subțire, de negricios, de găunos și de învechit arăta acest
succesor.

Cine ești tu?", a întrebat Zarathustra cu înflăcărare, "ce cauți aici? Și de ce te numești
umbra mea? Nu-mi place de tine."

"Iartă-mă, răspunse umbra, că sunt așa; și dacă nu-ți sunt pe plac, adio, Zarathustra! în
asta te laud pe tine și bunul tău gust.

Sunt un rătăcitor care a mers mult după călcâiele voastre: mereu pe drum, dar fără țintă,
și fără casă, așa că nu-mi lipsește cu adevărat mare lucru pentru a deveni un evreu
veșnic, dacă nu cumva nu sunt veșnic, și nici evreu.

Cum? Trebuie să fiu mereu pe drum? Învârtiți de orice vânt, nesupravegheați, alungați?
O, pământ, ai devenit prea rotund pentru mine!

Pe orice suprafață m-am așezat, ca un praf obosit am adormit pe oglinzi și geamuri:

Totul îmi ia din mine, nimic nu-mi dă, devin subțire, - aproape că semăn cu o umbră.

Dar pentru tine, o, Zarathustra, am zburat și am urmărit cel mai mult timp și, deși m-am
ascuns de tine, am fost totuși umbra ta cea mai bună: oriunde ai fi stat tu, am stat și eu.

Împreună cu tine am pășit în cele mai îndepărtate și reci lumi, ca o fantomă care merge
de bunăvoie pe acoperișuri de iarnă și zăpadă.

Împreună cu tine m-am străduit să pătrund în toate lucrurile interzise, cele mai rele, cele
mai îndepărtate; și dacă există ceva virtuos la mine, este că nu m-am temut de nicio
interdicție.
Cu tine am spart ceea ce inima mea venerase vreodată, am aruncat toate pietrele de hotar
și imaginile, am alergat după cele mai periculoase dorințe, - cu adevărat, am trecut odată
peste orice crimă.

Odată cu tine mi-am pierdut încrederea în cuvinte, valori și nume mari. Când diavolul își
pierde pielea, nu cade și numele lui? Căci și el este piele. Diavolul însuși este poate -
pielea.

"Nimic nu este adevărat, totul este permis": așa mi-am spus. M-am aruncat în cele mai
reci ape, cu capul și cu inima. Oh, de câte ori am stat acolo goală ca un crab roșu!

O, de unde mi-a venit toată bunătatea și toată rușinea și toată credința în bine! Vai, unde
este acea inocență înșelătoare pe care o posedam cândva, inocența celor buni și a
nobilelor lor minciuni!

De prea multe ori, cu adevărat, am urmărit adevărul pe urmele mele; atunci el a pășit în
fața capului meu. Uneori am crezut că mint, și iată că abia atunci am întâlnit - adevărul.

Prea multe lucruri mi-au devenit clare: acum nu mă mai privesc. Nu mai trăiește nimic
din ceea ce iubesc,
- cum aș mai putea să mă iubesc?

"Să trăiesc cum vreau eu sau să nu trăiesc deloc: asta vreau eu, asta vrea cel mai sfânt.
Dar, vai, cum de mai am - dorință?

Mai am - încă un obiectiv? Un port spre care se îndreaptă pânza mea?

Un vânt bun? Ah, numai cine știe încotro se îndreaptă știe și ce vânt este bun și ce vânt
de navigație are.

Ce mi-a mai rămas pentru mine? O inimă obosită și obraznică; o voință necredincioasă;
aripi care bat; un spate frânt.

Această căutare a casei mele: o, Zarathustra, știi, această căutare a fost vizita mea, mă
mănâncă.

"Unde este - casa mea?" Am întrebat și am căutat și am căutat, dar nu am găsit-o. O,

veșnic peste tot, o, veșnic nicăieri, o, veșnic - în zadar!".

Așa a vorbit umbra, iar fața lui Zarathustra s-a lungit la cuvintele lui. "Tu ești umbra
mea!", a spus în cele din urmă, cu tristețe.
Pericolul tău nu e mic, spirit liber și rătăcitor! Ai avut o zi proastă: ai grijă să nu ai o
seară și mai proastă!

Pentru niște nelegiuiți ca tine, chiar și o închisoare pare în cele din urmă fericită. Ați
văzut vreodată cum dorm criminalii capturați? Ei dorm liniștiți, se bucură de noua lor
siguranță.

Ferește-te ca nu cumva, la sfârșit, să te prindă o credință strâmtă, o amăgire dură și

severă! Căci acum sunteți seduși și ispitiți de tot ceea ce este îngust și tare.

Ați pierdut golul: vai de voi, cum veți înrăutăți această pierdere? Cu ea - ați pierdut și
calea!

Biet fluture rătăcitor, învolburat și obosit! Vrei să te odihnești și să ai un cămin în

această seară? Atunci urcă în peștera mea!

Acolo duce poteca spre peștera mea. Și acum voi fugi repede de tine din nou. Deja se
așterne pe mine ca o umbră.

Vreau să alerg singur, ca să fie din nou lumină în jurul meu. Pentru asta trebuie să fiu
veselă în picioare pentru mult timp. Dar seara va fi - dans la mine acasă!" -

Așa a vorbit Zarathustra.

La prânz.

- Și Zarathustra mergea și mergea și mergea și nu găsea pe nimeni și era singur și se

regăsea iar și iar și se bucura și își sorbea singurătatea și se gândea la lucruri bune - ore
întregi. La amiază însă, când soarele se afla chiar deasupra capului lui Zarathustra,
acesta a trecut pe lângă un copac bătrân, strâmb și noduroase, îmbrățișat de dragostea
bogată a unei vițe de vie și ascuns de el însuși: de el atârnau din belșug struguri galbeni
spre rătăcitor. Apoi și-a dorit să-și potolească o mică sete și să rupă un strugure; dar când
deja își întinse brațul pentru a face acest lucru, și-a dorit și mai mult altceva: să se
întindă lângă copac la ora prânzului și să doarmă.

Așa a făcut Zarathustra și, de îndată ce s-a întins pe pământ, în liniștea și taina ierbii
colorate, a uitat deja de mica lui sete și a adormit. Căci, așa cum spune proverbul lui
Zarathustra, un lucru este mai necesar decât altul. Numai că ochii îi rămăseseră deschiși,
căci nu erau plini de văzut și lăudat pomul și dragostea de viță. În timp ce adormea,
Zarathustra i-a vorbit inimii sale:
Taci din gură! Taci din gură! Nu era lumea perfectă? Ce se întâmplă cu mine?

Așa cum un vânt delicat, nevăzut, dansează pe o mare cu panouri, ușor, ușor ca o pană:
așa - somnul dansează pe mine.

Nu-mi închide ochii, ci îmi lasă sufletul treaz. Ușor este, într-adevăr, ușor ca o pană.

Mă ademenește, nu știu cum, mă tamponează lăuntric cu o mână măgulitoare, mă obligă.

Da, mă obligă să-mi întind sufletul, -

- cum se lungește și obosește, sufletul meu ciudat! A venit oare seara unei zile a șaptea
chiar la prânz? A rătăcit prea mult timp fericită între lucruri bune și lucruri coapte?

Se întinde mult, mult, - mai mult! stă nemișcat, sufletul meu ciudat. A gustat deja prea
mult bine, această tristețe aurie îl apasă, îi denaturează gura.

- Ca o corabie care a intrat în cel mai liniștit golf: - acum se sprijină de pământ, obosită
de călătorii lungi și de mări nesigure. Nu este pământul mai credincios?

Cum o astfel de corabie se sprijină de uscat, se agață de el: - e de ajuns ca un păianjen

să-și înnoade firul spre el de pe uscat. Nu sunt necesare frânghii mai puternice.

Ca o asemenea corabie obosită în cel mai liniștit golf: așa mă odihnesc și eu acum
aproape de pământ, credincios, încrezător, așteptând, legat de ea cu cele mai moi fire.

Oh, fericire! Oh, fericire! Vrei să cânți, o, sufletul meu? Te întinzi în iarbă. Dar aceasta
este ora solemnă și secretă în care nici un cioban nu suflă în flaut.

Ferește-te de tine însuți! Amiaza caldă doarme în câmp. Nu cântați! Taci din gură!
Lumea este perfectă.

Nu cânta, păsărică de iarbă, o, sufletul meu! Nici măcar să nu șoptiți! Uite - taci!
bătrânul amiază doarme, își mișcă gura: nu bea un strop de fericire chiar acum -.

- o veche picătură maro de fericire aurie, vin de aur? Îi zboară peste el, fericirea îi râde.
Deci - un zeu râde. Taci din gură! -

"Norocul, cât de puțin ajunge pentru noroc!" Așa am spus cândva, și m-am crezut
înțelept. Dar a fost o blasfemie, și am învățat-o acum. Proștii deștepți vorbesc mai bine.

Cel mai puțin just, cel mai liniștit, cel mai ușor, un foșnet de șopârlă, o respirație, un
strigăt, o privire - puținul face genul celei mai bune fericiri. Taci din gură!

- Ce mi s-a întâmplat: Hark! A zburat timpul? Nu cad? N-am căzut - auzi! în fântâna
veșniciei?

- Ce se întâmplă cu mine? Taci din gură! Mă înțeapă - vai - în inimă? În inimă! O,

frânge, frânge, inima, după atâta fericire, după atâta înjunghiere!

- Cum? Nu era lumea perfectă? Rotunde și coapte? O, a cercului rotund de aur - unde va
zbura? Voi alerga după el! Shoo!

Liniște - - (și aici Zarathustra s-a întins și a simțit că doarme.)

Ridică-te! își zise el însuși, somnorosule! Tu, somnorosule de amiază! Măi, măi, picioare
bătrâne! Este timpul și orele suplimentare, multe o bună porțiune de drum rămâne încă
pentru tine -

Acum dormiți până adormiți, cât timp? O jumătate de veșnicie! Adio, adio, adio acum,
inima mea veche! Cât de mult te poți trezi după un astfel de somn?

(Dar apoi a adormit din nou, iar sufletul lui vorbea împotriva lui și se împotrivea și se
culca din nou) - "Lasă-mă în pace! Taci din gură! Nu era lumea perfectă? Oh, a mingii
rotunde de aur!" -

"Ridică-te, zise Zarathustra, hoț mic, hoț de ziuă! Cum? Încă te mai întinzi, mai bocești,
mai oftezi, mai oftezi, mai cazi în puțuri adânci?

Cine ești tu până la urmă! O, sufletul meu!" (și aici s-a speriat, căci o rază de soare a
căzut din cer pe fața lui).

"O, cerul de deasupra mea, a spus el cu un suspin și s-a așezat drept, tu mă privești? Tu
asculți sufletul meu mirat?

Când vei bea această picătură de rouă care a căzut peste toate lucrurile pământești, -
când vei bea acest suflet minunat -.

- când, fântână a veșniciei! tu, veselă, cumplit abis de amiază! când îmi vei bea sufletul
înapoi în tine?".

Așa a spus Zarathustra și s-a ridicat din patul său de lângă copac ca dintr-o beție ciudată;
și iată că soarele era încă chiar deasupra capului său. Dar, pe bună dreptate, s-ar putea
presupune de aici că Zarathustra nu a dormit prea mult în acel moment.
Salutul.

După-amiaza târziu, Zarathustra, după o lungă perioadă de căutări și rătăciri, s-a întors
în peștera sa. Dar când se afla vizavi, la nici douăzeci de pași de ea, s-a întâmplat ceea
ce se aștepta cel mai puțin: a auzit din nou marele strigăt de durere. Și, uimitor, de data
aceasta a venit din propria peșteră. Dar era un strigăt lung, variat și ciudat, iar
Zarathustra a distins clar că era compus din mai multe voci: chiar dacă ar fi fost auzit de
la distanță, ar fi putut părea strigătul unei singure guri.

Atunci Zarathustra a sărit spre peștera sa și iată ce spectacol îl aștepta numai după
această audiție! Căci acolo stăteau toți laolaltă, pe lângă care trecuse în timpul zilei:
regele la dreapta și regele la stânga lui, bătrânul vrăjitor, papa, cerșetorul voluntar,
umbra, omul conștiincios al spiritului, ghicitoarea tristă și măgarul; dar cel mai urât om
își pusese o coroană și își înfășurase două centuri purpurii în jurul lui, - căci, la fel ca toți
oamenii urâți, îi plăcea să se deghizeze și să se dea drept frumos. Dar în mijlocul acestei
triste companii stătea vulturul lui Zarathustra, zburdalnic și neliniștit, căci trebuia să
răspundă la prea multe lucruri pentru care mândria lui nu avea răspuns; dar șarpele
înțelept atârna de gâtul lui.

Zarathustra a privit toate acestea cu mare uimire; dar apoi i-a examinat pe fiecare dintre
oaspeții săi cu o curiozitate afabilă, le-a citit sufletele și s-a mirat din nou. Între timp, cei
adunați se ridicaseră de la locurile lor și așteptau cu admirație ca Zarathustra să
vorbească. Zarathustra, însă, a vorbit astfel:

"Voi, cei disperați! Minunaților! Deci ți-am auzit strigătul de suferință? Și acum știu și
unde să-l caut pe cel pe care l-am căutat în zadar astăzi: omul cel mai înalt -:

- în propria mea peșteră stă, omul cel mai înalt! Dar de ce sunt surprins! Nu l-am
ademenit eu însămi la mine prin sacrificii de miere și chemări viclene ale fericirii mele?

Dar mi se pare că nu sunteți potriviți pentru companie, vă faceți inimile să se

înrăutățească reciproc, plângăcioși de nevoie, când stați aici împreună? Mai întâi trebuie
să vină cineva,

- Cineva care să vă facă să râdeți din nou, un nebun vesel și bun, un dansator și vânt și
sălbăticiune, un bătrân nebun: - ce credeți?

Iertați-mă, deznădăjduiți, că vorbesc în fața voastră cu cuvinte atât de mici, nedemne,

într-adevăr!, de asemenea oaspeți! Dar voi nu știți ce-mi face inima să se dezlănțuie: -
voi înșivă o faceți.
- voi înșivă o faceți, și la vederea voastră, iertați-mă! Pentru că oricine devine curajos
dacă privește un om disperat. Pentru a vorbi cu un om disperat - toată lumea se crede
suficient de puternică pentru a face acest lucru.

Tu însuți mi-ai dat această putere - un dar bun, distinșii mei oaspeți! Un dar corect de
ospitalitate! Ei bine, atunci nu te supăra că îți ofer și eu ceva din ale mele.

Aceasta este împărăția mea și stăpânirea mea; dar ceea ce este al meu, în seara
aceasta și în noaptea aceasta va fi al tău. Fiarele mele vă vor sluji, peștera mea va fi
locul vostru de odihnă!

Cu mine acasă și la mine acasă nimeni nu va dispera; în incinta mea îi apăr pe toți de
fiarele lui sălbatice. Și acesta este primul lucru pe care vi-l ofer: Siguranță!

Dar al doilea este: degetul meu mic. Și când ai asta, ia toată mâna și inima cu ea. Bine
ați venit aici, bine ați venit, oaspeții mei!"

Așa vorbea Zarathustra, râzând cu dragoste și răutate. După acest salut, oaspeții săi s-au
înclinat din nou și au rămas în tăcere cu respect; dar regele din dreapta sa i-a răspuns în
numele lor.

"Prin aceasta, o, Zarathustra, prin modul în care ne-ai oferit mâna și salutul, noi te
recunoaștem ca fiind Zarathustra. Te-ai umilit în fața noastră; aproape că ne-ai rănit
respectul -:

- dar cine ca tine ar putea să se umilească cu atâta mândrie? Acest lucru ne înalță pe noi
înșine; este o reîmprospătare pentru ochii și inimile noastre.

Doar pentru a vedea acest lucru, am urcat cu plăcere munți mai înalți decât acesta.
Pentru că am venit în calitate de privitori, am vrut să vedem ce face ochii plictisitori să
strălucească.

Și iată că s-a terminat deja cu toate sanctuarele noastre de urgență. Deja mințile și
inimile noastre sunt deschise și încântate. Puțin lipsește: și curajul nostru devine gratuit.

Nimic, o, Zarathustra, nu crește mai plăcut pe pământ decât o voință înaltă și puternică:
aceasta este cea mai frumoasă creștere a sa. Un întreg peisaj este împrospătat de un
astfel de copac.

Cu pinul compar pe cel care crește ca tine, o, Zarathustra: lung, tăcut, tare, singur, din
cel mai bun lemn maleabil, splendid, -
- dar, în cele din urmă, întinzându-se cu ramuri verzi și puternice pentru a stăpâni,
punând întrebări puternice în fața vânturilor și a vremii și a tot ceea ce este nativ pentru
înălțimi,

- răspunzând mai puternic, un comandant, un cuceritor: o, cine nu ar vrea, pentru a

vedea astfel de creșteri, să urce munți înalți?

Arborele tău de aici, o, Zarathustra, este apreciat chiar și de cei întunecați, de cei rău
sfătuiți; la vederea ta, chiar și cel nesănătos devine sigur și își vindecă inima.

Și, într-adevăr, spre muntele și copacul tău s-au îndreptat astăzi mulți ochi; a apărut o
mare dorință și mulți au învățat să întrebe: cine este Zarathustra?

Și oricui ai turnat în ureche cântecul tău și mierea ta: toți cei ascunși, pustnicii, cei cu
două așezări au vorbit cu un singur glas către inimile lor:

"Mai trăiește Zarathustra? Nu mai merită să trăim, totul e la fel, totul e în zadar: sau -
trebuie să trăim cu Zarathustra!".

"De ce nu vine cel care s-a anunțat de atâta timp?", așa se întreabă mulți; oare
singurătatea l-a devorat? Sau să venim noi la el?"

Acum se întâmplă ca singurătatea însăși să obosească și să se rupă, ca un mormânt care

se rupe și nu-și mai poate ține mortul. Peste tot îi vezi pe cei înviați.

Acum valurile se ridică și se ridică în jurul muntelui tău, o, Zarathustra. Și oricât de

înaltă ar fi înălțimea ta, Mulți trebuie să urce la tine; iaca ta nu va sta mult timp în sec.

Și că noi, cei care deznădăjduim, am ajuns acum în peștera ta și nu mai deznădăjduim;

nu este decât un semn și un semn că altele mai bune sunt pe drum spre tine, -

- căci El însuși este în drum spre voi, ultima rămășiță a lui Dumnezeu printre oameni,
adică: toți oamenii de mare dor, de mare dezgust, de mare oboseală,

- toți cei care nu vor să trăiască, sau învață să spere din nou - sau învață de la tine,
Zarathustra, marea speranță!".

Atunci regele a vorbit în dreapta sa și a luat mâna lui Zarathustra pentru a o săruta, dar
Zarathustra a refuzat adorația lui și s-a dat înapoi, speriat, în tăcere și brusc, ca și cum ar
fi fugit în depărtare. După puțin timp, însă, a fost din nou alături de oaspeții săi, i-a privit
cu ochi strălucitori și iscoditori și a vorbit:
Oaspeții mei, voi, cei mai înalți, vreau să vă vorbesc în germană și clar. Nu te-am
așteptat aici, în acești munți.

("Germană și clară? Dumnezeu să aibă milă! spuse regele din stânga, în lateral; se
observă că nu-i cunoaște pe dragii nemți, acest înțelept din Orient!

Dar el vrea să spună "nemțește și grosolan" - ei bine! Nu este cel mai rău gust din zilele
noastre!"))

"S-ar putea să fiți, într-adevăr, oameni mai înalți în general, a continuat Zarathustra: dar
pentru mine - nu sunteți suficient de înalți și de puternici.

Pentru mine, asta înseamnă: pentru inexorabilul care tace în mine, dar care nu va tăcea
întotdeauna. Și dacă îmi aparții, nu ești brațul meu drept.

Pentru că cel care stă pe picioare bolnave și sensibile, ca și tine, vrea mai presus de
toate, fie că știe, fie că o ascunde, să fie cruțat.

Dar eu nu-mi cruț brațele și picioarele, nu-mi cruț războinicii: de ce ai fi tu bun pentru
războiul meu?

Cu tine îmi stric fiecare victorie. Și mulți dintre voi ar cădea la pământ dacă ați auzi doar
sunetul puternic al tobelor mele.

Nici nu sunteți destul de frumoase pentru mine, nici bine născute. Am nevoie de oglinzi
pure și netede pentru învățăturile mele; pe suprafața ta, propria mea imagine este încă
distorsionată.

Pe umerii tăi apasă multe poveri, multe amintiri; mulți pitici răi se ghemuiesc în colțurile
tale. Și în tine se ascunde o șleahtă ascunsă.

Și, deși ești înalt și măreț, multe lucruri din tine sunt strâmbe și deformate. Nu există
fierar în lume care să te facă drept și adevărat.

Voi nu sunteți decât niște poduri: fie ca peste voi să treacă altele mai înalte! Voi sunteți
trepte: deci nu vă supărați pe cel care se ridică deasupra voastră la înălțimile lui!

Din sămânța ta poate că și eu voi crește într-o zi un fiu adevărat și un moștenitor perfect,
dar asta e departe. Nu voi înșivă sunteți cei cărora le aparțin moștenirea și numele meu.

Nu pentru voi aștept aici, în acești munți, nu cu voi pot coborî pentru ultima oară. Ai
venit la mine doar ca un semn că altele mai înalte sunt deja în drum spre mine, -

- nu poporul de mare dor, de mare dezgust, de mare oboseală și ceea ce ați numit
rămășița lui Dumnezeu.

- Nu! Nu! De trei ori nu! Pe alții îi aștept aici, în acești munți, și nu-mi voi ridica
piciorul de acolo fără ei,

- Pentru cei mai înalți, mai puternici, mai victorioși, mai bine dispuși, cei care sunt
construiți pătrat în trup și în suflet: trebuie să vină leii râzători!

O, oaspeții mei, minunați, - nu ați auzit încă de copiii mei? Și că sunt în drum spre
mine?

Vorbește-mi de grădinile mele, de insulele mele fericite, de noile mele căi frumoase, - de
ce nu-mi vorbești de ele?

Acesta este darul pe care îl cer de la iubirea ta, să-mi vorbești despre copiii mei. Pentru
aceasta m-am îmbogățit, pentru aceasta am fost sărac; ce n-aș da,

- ce n-aș da ca să am Unul: acești copii, această plantație vie, acești copaci de viață ai
voinței mele și ai celei mai mari speranțe!"

Așa a vorbit Zarathustra, și deodată s-a oprit în vorbirea sa, căci dorul l-a cuprins și și-a
închis ochii și gura la mișcarea inimii sale. Și toți oaspeții lui tăceau și ei, stăteau
nemișcați și consternați, numai că bătrânul ghicitor dădea semne cu mâinile și cu
gesturile.

Cina.

În acest moment, ghicitorul a întrerupt salutul lui Zarathustra și al oaspeților săi: s-a
împins înainte, ca unul care nu are timp de pierdut, a apucat mâna lui Zarathustra și a
strigat: "Dar Zarathustra!

Un lucru este mai necesar decât altul, îți spui singur: ei bine, un lucru este mai necesar
pentru mine acum decât orice altceva.

O vorbă la momentul potrivit: nu m-ai invitat la cină? Și aici sunt mulți care au făcut
călătorii lungi. Cu siguranță nu vreți să ne păcăliți cu discursuri?

Cu toții v-ați gândit prea mult la îngheț, înec, sufocare, sufocare și alte suferințe fizice,
dar nimeni nu s-a gândit la suferința mea, adică la înfometare..."

(Așa a vorbit ghicitoarea; dar când fiarele lui Zarathustra au auzit aceste cuvinte, au
fugit îngrozite. Căci au văzut că tot ce au adus acasă în timpul zilei nu va fi suficient
pentru a hrăni pe singurul ghicitor).

"Inclusiv să mori de sete", a continuat ghicitoarea. Și chiar dacă aud aici stropii de apă,
ca niște discursuri de înțelepciune, adică abundent și neobosit: eu - vreau vin!

Nu toată lumea este un băutor de apă înnăscut ca Zarathustra. Nici apa nu este potrivită
pentru cei obosiți și ofiliți: vinul ni se cuvine, - numai acela dă o însănătoșire bruscă și o
sănătate țeapănă!".

Cu această ocazie, când ghicitoarea a cerut vin, s-a întâmplat ca regele din stânga, cel
tăcut, să aibă și el ceva de spus. El a spus: "Ne-am ocupat de vin, eu și fratele meu,
regele din dreapta: avem destul vin - un măgar întreg plin. Așa că nu lipsește decât
pâinea."

Pâine?", a răspuns Zarathustra, râzând. Doar că pustnicii nu au pâine. Dar omul nu

trăiește numai cu pâine, ci și cu carne de miei buni, din care am doi:

- Ar trebui să fie sacrificate rapid și pregătite picante cu salvie: așa îmi place mie. Și nu
lipsesc rădăcinile și fructele, destul de bune chiar și pentru cei gustoși și delicioși; nici
nucile și alte ghicitori de descifrat.

Așa că vrem să facem o masă bună în scurt timp. Dar oricine vrea să mănânce trebuie să
dea și el o mână de ajutor, chiar și regii. În cazul lui Zarathustra, chiar și un rege are voie
să fie bucătar.

Această sugestie a fost pe placul tuturor, cu excepția faptului că cerșetorul voluntar se

împotrivea cărnii, vinului și mirodeniilor.

Ascultă-l acum pe acest gurmand Zarathustra, spuse el în glumă, te duci în peșteri și în

munți înalți ca să faci astfel de mese?

Acum, bineînțeles, înțeleg ce ne-a învățat cândva: "Slăvit să fie micul sărac!". Și de ce
vrea să desființeze cerșetorii."

"Fii vesel, i-a răspuns Zarathustra, așa cum sunt eu. Rămâi la obiceiul tău, tu cel
excelent, pictează-ți boabele, bea-ți apa, laudă-ți bucătăria: dacă asta te face fericit!

Eu sunt o lege doar pentru ai mei, nu sunt o lege pentru toți. Dar cel ce-mi aparține mie
trebuie să aibă oasele tari, picioarele ușoare, -

- vesel
în războaie și în sărbători, fără melancolie, fără Hans visător, pregătit pentru cele mai
grele ca și pentru ospățul său, sănătos și întreg.

Tot ce e mai bun ne aparține mie și mie; și dacă nu ni se dă, îl vom lua: - cea mai bună
mâncare, cel mai curat cer, cele mai puternice gânduri, cele mai frumoase femei!" -

Așa vorbea Zarathustra, dar regele din dreapta sa a răspuns: "Ciudat! Am auzit vreodată
lucruri atât de înțelepte din gura unui om înțelept?

Și, într-adevăr, acesta este cel mai ciudat lucru la un om înțelept, dacă este și înțelept și
nu este un măgar."

Atunci regele a vorbit în dreapta sa și s-a mirat, dar măgarul a spus I-A la vorbirea lui cu
rea voință. Acesta a fost începutul acelei mese lungi care în cărțile de istorie este numită
"cina". La această masă nu s-a vorbit decât despre omul cel mai înalt.

A omului superior.

1.

Când am venit prima dată la oameni, am făcut prostia pustnicului, marea prostie: am stat
în piață.

Și când am vorbit cu toți, nu am vorbit cu nimeni. Seara, însă, tovarășii mei erau
funambulici și cadavre, iar eu însumi eram aproape un cadavru.

Dar odată cu noua dimineață mi-a venit un nou adevăr: atunci am învățat să vorbesc:
"Ce treabă are piața și gloata și gălăgia și zgomotul de gloată și urechile lungi de
gloată!".

Voi, cei mai înalți, iată ce veți învăța de la mine: pe piață nimeni nu crede în cei mai
înalți. Și dacă vreți să vorbiți acolo, la revedere! Dar gloata clipește: "Toți suntem la fel".

"Oameni superiori, - așa clipește gloata - nu există oameni superiori, toți suntem egali,
omul este om, în fața lui Dumnezeu - toți suntem egali!".

În fața lui Dumnezeu! - Dar acum acest Dumnezeu a murit. Dar în fața gloatei nu vrem
să fim egali. Oameni superiori, plecați din piață!
2.

În fața lui Dumnezeu! - Dar acum acest zeu a murit! Voi, oameni mai înalți, acest
Dumnezeu a fost cel mai mare pericol pentru voi.

Din moment ce el zace în mormânt, tu doar ai înviat. Abia acum va veni amiaza mare,
abia acum va veni omul cel mai înalt - Doamne!

Înțelegeți acest cuvânt, frații mei? Sunteți speriați: vă amețesc inimile? Abisul vă
privește aici? Este câinele iadului care latră la tine?

Haideți! La revedere! Oameni mai sus! Abia acum se înconjoară muntele viitorului
omului. Dumnezeu a murit: acum vrem ca supraomul să trăiască.

3.

Cei mai neliniștiți se întreabă astăzi: "Cum se păstrează omul?". Zarathustra, însă, se
întreabă ca unic și prim: "cum este biruit omul?".

Supraomul îmi este drag, el este primul și singurul meu lucru, - și nu omul: nu vecinul,
nu cel mai sărac, nu cel mai suferind, nu cel mai bun -.

O, frații mei, ceea ce iubesc la om este că el este o tranziție și o cădere. Și, de asemenea,
în tine sunt multe lucruri care mă fac să iubesc și să sper.

Că voi disprețuiți, voi, oameni superiori, asta mă face să sper. Căci marii disprețuitori
sunt marii admiratori.

Faptul că ești disperat este o mare onoare. Pentru că nu ați învățat cum v-ați predat, nu
ați învățat micile înțelepciuni.

Pentru că astăzi oamenii mici au devenit stăpâni: ei predică toată supunerea și modestia
și prudența și sârguința și considerația și lungul și așa mai departe al micilor virtuți.

Ceea ce este de genul femeii, ceea ce este de genul servitorului, și mai ales mizeria de
gloată: care acum vrea să devină stăpânul întregii soarte umane - o, dezgust! Dezgust!
Dezgust!

Se întreabă și se întreabă și nu obosește niciodată: "cum se conservă omul cel mai bine,
cel mai mult timp, cel mai plăcut?". Cu asta - ei sunt stăpânii de astăzi.
Acești domni de azi mă biruiește, frații mei, - acești oameni mici: ei sunt cel mai mare
pericol al supraomului!

Învingeți-mă, oameni superiori, micile virtuți, micile deșteptăciuni, socotelile cu grăunțe

de nisip, furnicarul, mizerabilele mângâieri, "fericirea celor mai mulți" -!

Și mai degrabă disperați decât să vă predați. Și, cu adevărat, vă iubesc pentru că nu știți
să trăiți astăzi, voi, oameni superiori! Căci așa se trăiește - cel mai bine!

4.

Aveți curaj, frații mei? Ești corpolent? Nu curajul în fața martorilor, ci curajul
pustnicului și al vulturului, pe care nici măcar Dumnezeu nu-l mai privește?

Sufletele reci, cu botniță, oarbe, bete, nu mi se spun inimoase. Inimă are cel care
cunoaște frica, dar frica obligă, care vede abisul, dar cu mândrie.

Cel care vede abisul, dar cu ochi de vultur, cel care apucă abisul cu gheare de vultur: El
are curaj. - -

5.

"Omul este rău" - așa mi-au spus toți cei mai înțelepți pentru a mă liniști. Oh, dacă ar fi
adevărat astăzi! Căci răul este cea mai bună putere a omului.

"Omul trebuie să devină mai bun și mai rău" - așa învăț eu. Cel mai mare rău este
necesar pentru cel mai bun dintre supraoameni.

Poate că ar fi fost bine pentru acel predicator al micilor oameni că a suferit și a purtat
păcatul omului. Dar mă bucur de marele păcat ca de marea mea mângâiere. -

Dar astfel de lucruri nu se spun pentru urechi lungi. Și nici fiecare cuvânt nu trebuie să
fie în fiecare gură. Acestea sunt lucruri frumoase și îndepărtate: nu lăsați ghearele oilor
să pună mâna pe ele!

6.

Voi, oameni superiori, credeți că sunt aici ca să fac bine ceea ce voi ați făcut rău?

Sau v-aș face pe voi, cei care suferiți, mai confortabili? Sau îți arată necredincioșii,
rătăciții, alpiniștii noi poteci mai ușoare?
Nu! Nu! De trei ori nu! Din ce în ce mai mulți, din ce în ce mai buni din neamul vostru
vor pieri, - căci vouă vă va fi din ce în ce mai rău și mai greu. Astfel, singur...

- așa de singur omul crește până la înălțimea la care fulgerul îl lovește și îl frânge: destul
de înalt pentru fulger!

La lucruri mici, lungi, îndepărtate, mintea și dorul meu se duc: ce-mi pasă de mizeriile
voastre mici, multe, scurte!

Încă nu suferi destul pentru mine! Căci voi suferiți de la voi înșivă, nu suferiți încă de la
om. Ați minți dacă ați spune altceva! Voi toți nu suferiți ceea ce sufăr eu. - -

7.

Pentru mine nu este suficient ca fulgerul să nu mai facă rău. Nu o voi deriva: va învăța
pentru mine - munca. -

Înțelepciunea mea se adună de mult timp ca un nor; devine tot mai tăcută și mai
întunecată. La fel și orice înțelepciune care într-o zi va naște fulgere. -

Pentru acești oameni de astăzi nu voi fi lumină, nu voi fi numit lumină. Acestea - voi
uimi: Trăsnetul înțelepciunii mele! Scoate-le ochii!

8.

Să nu vrei nimic mai presus de averea ta: există o falsitate teribilă la cei care vor mai
presus de averea lor.

Mai ales când își doresc lucruri mari! Pentru că trezesc neîncredere în lucrurile mari,
acești buni falsificatori și actori: -

- până când, în cele din urmă, sunt mincinoși față de ei înșiși, încrucișați, mâncând
viermi albi, deghizați prin cuvinte puternice, prin virtuți afișate, prin fapte false
strălucitoare.

Aveți mare grijă, oameni superiori! Pentru că nimic nu este mai prețios și mai rar pentru
mine astăzi decât onestitatea.

Nu este aceasta ziua de astăzi a gloatei? Dar gloata nu știe ce este mare, ce este mic, ce
este drept și cinstit: ei sunt nevinovați și strâmbă, mint mereu.

9.
Să aveți o bună neîncredere astăzi, oameni superiori, curajoși! Voi, cei cu inima
deschisă! Și păstrați-vă motivele secrete! Căci această zi este ziua mulțimii.

Ceea ce mulțimea a învățat odată să creadă fără motive, cine ar putea - să o răstoarne
prin motive?

Iar pe piață se convinge prin gesturi. Dar motivele îi fac pe mafioți să fie suspicioși.

Și dacă odată adevărul a ajuns la victorie, întrebați-vă cu bună neîncredere: "Ce eroare
puternică a luptat pentru el?".

Ferește-te și de cei învățați! Ei te urăsc, căci sunt sterpe! Au ochii reci și ofiliți; orice
pasăre zace cu pene în fața lor.

Astfel de oameni se laudă că nu mint, dar neputința de a minți este departe de a fi iubire
de adevăr. Atenție!

Eliberarea de febră este departe de cunoaștere! Eu nu cred în spiritele reci. Cel care nu
poate minți nu știe ce este adevărul.

10.

Dacă vrei să ajungi sus, folosește-ți propriile picioare! Nu vă lăsați purtați în sus, nu vă
așezați pe spatele și pe capul altora!

Dar ai urcat călare? Acum te îndrepți rapid spre țelul tău? Ei bine, prietene! Dar piciorul
tău șchiop este și pe cal!

Când ești la țintă, când sari de pe cal: la înălțimea ta dreaptă, om mai înalt - te vei
poticni!

11.

Voi, creatori, oameni superiori! O persoană este însărcinată doar pentru propriul copil.

Să nu ți se spună nimic, convins! Cine este deci aproapele tău? Și tu acționezi și "pentru
aproapele tău", - nu creezi pentru el!

Uitați acest "pentru", voi, creatorilor: virtutea voastră vrea să nu faceți nimic cu "pentru"
și "de dragul" și "pentru că". Împotriva acestor vorbe mici și false ar trebui să vă lipiți
urechea.
"Pentru aproapele" este virtutea doar a micilor oameni: acolo se spune "la fel și la fel" și
"mâna spală mâna": - nu au nici dreptul, nici puterea de a te interesa pe tine însuți!

În interesul tău, creiere, este prudența și providența femeii însărcinate! Ceea ce nimeni
nu a văzut încă cu ochii, fructul: ocrotește, protejează și hrănește toată iubirea ta.

Acolo unde este toată dragostea ta, alături de copilul tău, acolo este și toată virtutea ta!
Munca voastră, voința voastră este "aproapele" vostru: nu vă lăsați convinși de false
valori!

12.

Voi, creatori, oameni superiori! Cel care trebuie să nască este bolnav, dar cel care a
născut este necurat.

Întrebați-le pe femei: nu se naște pentru că face plăcere. Durerea face ca găinile și poeții
să cotcodăcească.

Sunt multe lucruri necurate în voi, cei care creați. De aceea a trebuit să fiți mame.

Un nou copil: o, câtă mizerie nouă s-a născut și ea! Dă-te la o parte! Și cel care a născut
își va spăla sufletul curat!

13.

Nu fiți virtuoși peste puterile voastre! Și nu vor nimic de la tine, împotriva sorții!

Mergeți pe urmele pe unde a mers virtutea părinților voștri! Cum ai putea urca sus dacă
voința tatălui tău nu ar urca împreună cu tine?

Dar cine vrea să fie cel dintâi, să aibă grijă să nu devină

și cel din urmă! Și unde sunt viciile părinților voștri, acolo nu veți fi sfinți!

Ai cărui părinți au fost cu femei, cu plângăcioși puternici și cu mistreți, ce ar fi dacă ar

dori castitatea lui însuși?

Ar fi o prostie! Mult, într-adevăr, cred că este pentru unul ca acesta, dacă este soțul unei
singure soții, sau a două, sau a trei.

Și dacă ar întemeia mănăstiri și ar scrie pe ușă: "calea sfântului", - aș spune: pentru ce!
este o nouă prostie!
S-a înzestrat cu un penitenciar și o închisoare: bună scăpare! Dar eu nu cred în asta.

În singurătate crește ceea ce se aduce în ea, chiar și vitele interioare. În acest fel,
singurătatea rezistă multora.

A existat ceva mai murdar pe pământ decât sfinții deșertului? În jurul lor nu numai
diavolul era liber, - ci și porcul.

14.

Timizi, rușinați, neîndemânatici, ca un tigru care nu reușește să sară: așa, voi, oameni
mai presus de fire, v-am văzut adesea târându-vă la o parte. O aruncare a eșuat.

Dar, voi, cei care jucați zaruri, care este problema cu asta! Nu ați învățat să jucați și să
batjocoriți așa cum trebuie să joace și să batjocorească cineva! Nu stăm oare mereu la o
mare masă de batjocură și de joc?

Și când lucrurile mari nu merg bine cu voi, de aceea voi înșivă mergeți prost? Și voi
înșivă eșuați, eșuați deci - omule? Dar dacă un om se comportă prost, ei bine, să fie bine!

15.

Cu cât un lucru este mai înalt, cu atât este mai rar. Voi, oamenii de sus de aici, nu sunteți
toți - rătăciți?

Să fii de bună credință, ce-i cu asta! Cât de mult este încă posibil! Învățați să râdeți de
voi înșivă, așa cum trebuie să râdeți!

Ce mirare, de asemenea, că ați eșuat și ați eșuat pe jumătate, voi, cei pe jumătate frânți!
Nu cumva viitorul omului se împinge și se împinge în tine?

Cele mai îndepărtate, cele mai adânci, cele mai înalte stele ale omului, imensa lui putere:
nu fac toate spumă una împotriva celeilalte în oala ta?

Ce minune că multe oale se sparg! Învățați să râdeți de voi înșivă, așa cum trebuie să
râdeți! Oameni mai înalți, o, cât de multe sunt încă posibile!

Și, într-adevăr, cât de multe s-au realizat deja! Cât de bogat este acest pământ în lucruri
mici, bune și perfecte, în ceea ce este bine făcut!

Așezați în jurul vostru lucruri mici, bune și perfecte, oameni superiori! Maturitatea lor
aurie vindecă inima. Perfecțiunea ne învață speranța.

16.

Care a fost până acum cel mai mare păcat aici pe pământ? Nu a fost cuvântul Celui care
a spus: "Vai de cei care râd aici!".

Oare nu a găsit el însuși niciun motiv să râdă pe pământ? Așa că a căutat prost. Un copil
găsește încă motive aici.

El - nu a iubit destul: altfel ne-ar fi iubit și pe noi, cei care râdem! Dar el ne-a urât și și-a
bătut joc de noi, ne-a promis plâns și scrâșnire de dinți.

Trebuie să blestemăm acolo unde nu iubim? Acest lucru - cred - este de prost gust. Dar
așa a făcut, acest lucru necondiționat. A venit din rândul mafiei.

Și el însuși doar nu a iubit suficient: altfel ar fi fost mai puțin supărat că nu a fost iubit.
Toată marea iubire nu vrea iubire, ci vrea mai mult.

Dă-te la o parte din calea tuturor acestor necondiționări! Sunt un fel de oameni săraci,
bolnavi, un fel de ratați: privesc prost această viață, au un ochi rău pentru acest pământ.

Dă-te la o parte din calea tuturor acestor necondiționări! Au picioarele grele și inimile
sufocate: - nu știu să danseze. Cum ar fi pământul ușor pentru așa ceva!

17.

Toate lucrurile bune se apropie strâmb de scopul lor. Ca și pisicile, ele fac cocoașe,
toarce în sinea lor în fața fericirii lor apropiate, - toate lucrurile bune râd.

Pasul trădează dacă cineva își urmează deja cursul: așa că, vezi că plec! Dar cel care se
apropie de țelul său dansează.

Și, cu adevărat, nu am fost făcut statuie, nici nu stau acolo, țeapăn, plictisitor, împietrit,
ca un stâlp; îmi place să merg repede.

Și chiar dacă este noroi și necazuri dese pe pământ, cel ce are picioarele ușoare umblă
peste noroi și dansează ca pe gheață măturată.

Ridicați-vă inimile, frații mei, sus! mai sus! Și nu uitați de picioarele mele! Ridicați și
voi picioarele, buni dansatori, și mai bine, ridicați-vă și voi în cap!
18.

Această coroană a râsului, această coroană a rozariului: eu însumi am pus această

coroană, eu însumi mi-am rostit râsul cu sfințenie. Nu am găsit pe nimeni altcineva
suficient de puternic pentru asta astăzi.

Zarathustra dansatorul, Zarathustra cel ușor, care-și flutură aripile, unul gata de zbor,
fluturând către toate păsările, gata și pregătit, unul binecuvântat de lumină: -

Zarathustra ghicitorul, Zarathustra ghicitorul, nu unul nerăbdător, nu unul necondiționat,

unul care iubește salturile și salturile în lateral; eu însumi mi-am pus această coroană!

19.

Ridicați-vă inimile, frații mei, sus! mai sus! Și nu uitați de picioarele mele! Ridicați și
voi picioarele, buni dansatori, și mai bine, ridicați-vă și voi în cap!

Chiar și în fericire există creaturi grele, există picioare de club de la început. Se

străduiesc minunat, ca un elefant care se străduiește să stea pe cap.

Dar mai bine să fii nebun de fericire decât nebun de nenorocire, mai bine să dansezi
stângaci decât să mergi șchiop. Deci, învață de la mine înțelepciunea mea: chiar și cel
mai rău lucru are două părți bune, -

- chiar și cel mai rău lucru are picioare bune de dansator; așa că învățați-mă voi înșivă,
oameni superiori, să stați pe picioarele voastre drepte!

Așa că dezleagă-mă de mofturi și de toată tristețea gloatei! O, ce trist mă gândesc și azi

la cârnații hămesiți de gloată! Dar astăzi este ziua mulțimii.

20.

Vântul face ca mine atunci când se grăbește să iasă din peșterile sale de munte: vrea să
danseze pe melodia sa, mările tremură și sar sub picioarele sale.

Cel care dă aripi măgarilor, care mulge leoaicele, laudă acestui bun duh neastâmpărat,
care vine la toți astăzi și la toată gloata ca un vânt de furtună, -

- care este ostilă ciulinii și ciulinii, și tuturor frunzelor și buruienilor ofilite, laudă acestui
sălbatic și bun spirit liber de furtună, care dansează pe mlaștini și necazuri ca pe pajiști!

Care îi urăște pe escrocii care se învârt în jurul gloabelor și pe toți cei de proastă creștere
sumbră și prost sfătoasă: laudă acestui spirit al tuturor spiritelor libere, furtuna râzătoare,
care aruncă praf în ochii tuturor celor cu inima neagră și cu vedere neagră!

Voi, oameni mai înalți, cel mai rău este: nu ați învățat cu toții să dansați așa cum trebuie
să dansați - să dansați peste voi înșivă! Ce-i cu tine de te porți urât!

Cât de mult este încă posibil! Așa că învățați să râdeți de voi înșivă! Ridicați-vă inimile,
buni dansatori, sus! mai sus! Și nu uitați de râsul bun!

Această coroană a râsului, această coroană a rozariului: vouă, frații mei, vă arunc această
coroană! Eu am făcut râsul sacru; voi, oameni mai înalți, învățați să râdeți!

Cântecul melancoliei.

1.

Când Zarathustra a rostit aceste discursuri, el se afla lângă intrarea în peștera sa; dar,
odată cu ultimele cuvinte, s-a îndepărtat de oaspeții săi și a fugit pentru o scurtă perioadă
de timp în aer liber.

"O, mirosuri pure în jurul meu, exclamă el, o, liniște fericită în jurul meu! Dar unde sunt
animalele mele? Veniți, veniți, vulturul meu și șarpele meu!

Spuneți-mi, animalele mele: acești oameni mai înalți cu totul - nu cumva nu miros bine?
O, mirosuri pure în jurul meu! Abia acum știu și simt cât de mult vă iubesc, animalele
mele."

- Și Zarathustra a vorbit din nou: "Vă iubesc, animalele mele!". Dar vulturul și șarpele s-
au lipit de el în timp ce rostea aceste cuvinte și s-au uitat la el. În acest fel, cei trei au stat
împreună în tăcere, adulmecând și sorbind aerul bun unul cu celălalt. Căci aerul era mai
bun aici decât la oamenii de sus.

2.

Dar de îndată ce Zarathustra a ieșit din peștera sa, bătrânul magician s-a ridicat, a privit
viclean în jur și a spus: "A ieșit!

Și deja, oameni mai înalți - că vă gâdil cu acest nume de laudă și lingușire, ca și el - deja
mă atacă spiritul meu rău de înșelăciune și magie, diavolul meu melancolic,

- care este un adversar al acestui Zarathustra pentru motivul: iartă-l! Acum vrea să
invoce în fața voastră, are tocmai ceasul lui; în zadar mă lupt cu acest duh rău.

Pentru voi toți, indiferent de onoarea pe care v-o acordați prin cuvinte, fie că vă numiți
"spiritele libere" sau "cei adevărați" sau "frații spiritului" sau "cei dezlănțuiți" sau "cei
cu marele dor" -

- voi toți cei care suferiți de mare dezgust ca și mine, pentru care vechiul dumnezeu a
murit și nici un dumnezeu nou nu este încă în leagăn și în scutece, - voi toți sunteți
spiritul meu rău și diavolul meu magic.

Vă cunosc pe voi, oameni superiori, îl cunosc pe el, - îl cunosc și pe acest diavol pe care
îl iubesc împotriva voinței mele, acest Zarathustra: el însuși îmi pare adesea ca o
frumoasă larvă de sfânt,

- ca un nou Mummenschanze capricios, în care spiritul meu rău, diavolul melancolic, se

complace: - Îl iubesc pe Zarathustra, mi se pare adesea, de dragul spiritului meu rău. -

Dar deja mă asaltează și mă constrânge, acest duh al melancoliei, acest diavol al

amurgului de seară; și, într-adevăr, oameni mai presus de fire, el poftește...

- Deschide ochii! - poftește să vină goală, fie bărbat, fie femeie, nu știu încă; dar vine,
mă obligă, vai! deschideți-vă simțurile!

Ziua se stinge, vine seara pentru toate lucrurile, chiar și pentru cele mai bune lucruri;
ascultați acum și vedeți, oameni superiori, ce diavol, fie el bărbat sau femeie, este acest
duh al întunericului de seară!"

Așa a spus bătrânul magician, uitându-se cu viclenie în jur și apoi luându-și harpa.

3.

Când aerul este curat,

Când roua de consolare
La pământ jos-jos,
Invizibil, chiar neauzit: -
Pentru încălțăminte delicată se poartă
Roua de confort, ca și toate mângâierile blânde -:
Îți amintești, îți amintești, inimă fierbinte,
Cum odată ți-a fost sete
Pentru lacrimile cerești și pentru stropii de rouă
Arșiță și sete obosită,
În
timp ce pe cărări cu iarbă galbenă
Lumina vicioasă a soarelui de seară se întrezărește
Prin copaci negri în jurul tău alerga,
Priviri orbitoare de floarea soarelui, răutăcioase.
"Pretendentul lui Truth? Tu? - au rânjit -
Nu! Doar un poet!
O fiară, un șiret, un șiretlic, un hoț, un șiretlic,
Asta trebuie să mintă,
Care cu bună știință, de bună voie trebuie să mintă:
Dornic de pradă,
O larvă multicoloră,
Însuși larva,
Ea însăși o pradă -
Asta - pretendentul adevărului?
Nu! Numai prost! Doar un poet!
Doar că vorbește colorat,
Strigăte colorate din larve de bufon,
Călătorind pe poduri de cuvinte mincinoase,
Pe curcubee de culoare,
Între ceruri false
Și pământuri false,
Hovering, hovering, hovering, hovering, hovering, hovering, hovering, hovering,
hovering, hovering -
Numai proști! Doar un poet!
Asta - pretendentul adevărului?
Nu nemișcată, rigidă, netedă, rece,
Deveniți imaginea,
Un stâlp al lui Dumnezeu,
Nu se instalează înainte de temple,
Portarul unui zeu:
Nu! Ostilă unor astfel de imagini ale adevărului,
Se simte mai mult acasă în orice sălbăticie decât în temple,
Plin de voința pisicilor,
Sărind prin toate ferestrele
Shoo! În orice ocazie,
Adulmecând fiecare pădure virgină,
Adulmecând cu dor și poftă,
Că în pădurile primare
Printre fiarele multicolore de pradă
Păcătos de sănătoasă, colorată și frumoasă,
Cu buze lascive,
Binecuvântat de batjocoritor, binecuvântat de infernal, binecuvântat de sângeros,
Lăutar, șmecher, mincinos și mincinos: -
Sau, ca și vulturul, atât de lungă,
Privirea lungă în abis,
În abisurile sale: - - -
Oh, cum coboară aici,
Jos, jos, jos, jos
În adâncuri tot mai adânci! -
Apoi,
Dintr-o dată, drept,
Într-un zbor în picaj,
Pentru miei,
Coboară, flămânzi de miel,
Flămânzi de miei,
Crâncen pentru toate sufletele mieilor,
Grim-gramate toate că se uită
Cu ochi de oaie, cu ochi de miel, cu părul creț,
Cenușăreasa, cu miei-ovine-voi!
Deci
Ca un vultur, ca o panteră
Sunt dorințele poetului,
Sunt dorurile tale printre mii de larve,
Prostule! Poetule!
Tu care ai văzut omul
Deci, Dumnezeu ca o oaie -:
Tear the god in man
Ca și oaia din om,
Și râzând ca și cum ar fi rupt în bucăți -
Asta, asta e fericirea ta!
Fericirea unei pantere și a unui vultur!
Fericirea unui poet și a unui nebun!" - -
Când aerul este curat,
Când semiluna e semilună
Verde printre nuanțe purpurii
Și se strecoară invidios:
- dușmanul zilei,
Cu fiecare pas făcut în secret
Pe hamace de trandafiri
Se clatină până se scufundă,
Noapte în jos chiuveta palidă în jos: -
Așa că odată ce eu însumi m-am scufundat
Din iluziile mele de adevăr,
Din dorurile mele de zi,
Obosit de zi, sătul de lumină,
- S-a scufundat în jos, spre seară, spre umbră:
De un singur adevăr
Arsă și însetată:
- Îți amintești, îți amintești, inimă fierbinte,
Cum ți-a fost sete? -
Că sunt alungat
Din tot adevărul,
Numai prost!
Numai poet!

Din știință.

Așa cânta magicianul; și toți cei care erau împreună, ca niște păsări, intrau nevăzuți în
plasa poftei lui viclene și melancolice. Numai că cel conștiincios al spiritului nu s-a lăsat
prins: a luat repede harpa de la magician și a strigat: "Aer! Lăsați aerul bun să intre!
Lăsați-l pe Zarathustra să intre! Ai făcut ca această peșteră să fie înăbușitoare și
otrăvitoare, vrăjitor bătrân și ticălos!

Seduci, falsule, vrăjmașule, la dorințe și sălbăticiuni necunoscute. Și vai, când unii ca

tine fac din adevăr vorbire și ființă!

Vai de toate spiritele libere care nu sunt în gardă împotriva unor astfel de vrăjitori! S-a
dus libertatea lor: tu înveți și ademenești înapoi în închisori, -

- diavol bătrân și melancolic, din lamentația ta sună o momeală, ești ca aceia care invită
în secret la pofte cu laudele lor de castitate!"

Așa a spus omul conștiincios, dar bătrânul vrăjitor s-a uitat în jurul său, s-a bucurat de
victoria sa și a înghițit supărarea pe care i-o făcea omul conștiincios. Taci, a spus el cu o
voce modestă, cântecele bune vor să aibă un ecou bun; după cântecele bune trebuie să
taci mult timp.

Asta fac cu toții, oamenii de sus. Dar ai înțeles puțin din cântecul meu? În tine este puțin
din spiritul magic."

"Mă lauzi, răspunse conștiinciosul, despărțindu-mă de tine, ei bine! Dar voi, ceilalți, ce
vedeți? Încă stați cu toții acolo cu ochii pofticioși -:
Voi, suflete libere, unde vă este libertatea! Aproape că semănați, cred, cu cei care au
privit mult timp fete goale dansând rău: sufletele voastre dansează singure!

În voi, oameni superiori, trebuie să fie mai mult din ceea ce magicianul numește spiritul
său malefic de magie și înșelăciune: - trebuie să fim diferiți.

Și, într-adevăr, am vorbit și am gândit împreună suficient de mult înainte ca Zarathustra

să se întoarcă acasă, în peștera lui, încât să nu știu: suntem diferiți.

Și noi doi căutăm diferențe aici sus. Pentru că eu caut mai multă siguranță, de aceea am
venit la Zarathustra. Pentru că el este încă cel mai ferm turn și va -

- astăzi, când totul se cutremură, când tot pământul tremură. Dar tu, când văd ochii pe
care îi faci, aproape că mi se pare că cauți mai multă nesiguranță,

- mai multă cutremur, mai mult pericol, mai mult cutremur. Vă poftesc, aproape că așa
cred, iertați-mi îngâmfarea, voi, oameni mai presus de orice -

- tânjești după cea mai rea, cea mai periculoasă viață, cea care mă înspăimântă cel mai
tare, după viața fiarelor sălbatice, după păduri, peșteri, munți abrupți și defileuri
labirintice.

Și nu ghizii care te scot din primejdie îți plac cel mai mult, ci cei care te rătăcesc de pe
toate căile, seducătorii. Dar dacă o astfel de dorință este reală în tine, mie mi se pare
totuși imposibilă.

Pentru că frica este sentimentul ereditar și fundamental al omului; frica explică totul,
păcatul originar și virtutea moștenită. Virtutea mea, care se numește știință, a crescut tot
din frică.

Frica de animalele sălbatice - care a fost de mult timp înrădăcinată în om, inclusiv de
animalul pe care îl adăpostește și de care se teme în interiorul său: - Zarathustra îl
numește "vitele interioare".

O astfel de frică veche și îndelungată, în sfârșit rafinată, spirituală, mentală - astăzi, cred,
se numește: Știință." -

Așa a vorbit omul conștiincios; dar Zarathustra, care tocmai se întorsese în peștera sa și
care auzise și ghicise ultimul discurs, i-a aruncat omului conștiincios un pumn de
trandafiri și a râs de "adevărurile" sale. Cum!", a strigat el, "ce-am auzit? Cu adevărat,
cred că ești un prost, sau eu însumi sunt: și îți răstorn "adevărul" într-o clipită.
Pentru că frica - este excepția noastră. Curajul, însă, și aventura, și plăcerea de a fi
nesigur, de a îndrăzni, - curajul mi se pare întreaga istorie a omului.

De la cele mai sălbatice și mai curajoase animale a respins și le-a furat toate virtuțile:
abia atunci a devenit - un om.

Acest curaj, în sfârșit rafinat, spiritual, mental, acest curaj uman cu aripi de vultur și
agilitate de șarpe: acesta, cred, se numește astăzi -"

"Zarathustra!" au strigat toți cei care stăteau împreună, ca dintr-o singură gură, și au
făcut un râs mare; dar acesta s-a ridicat de la ei ca un nor greu. Magicianul a râs și el și a
spus cu înțelepciune: "Ei bine! A plecat, duhul meu cel rău!

Și nu v-am avertizat eu însumi despre el când am spus că este un înșelător, un duh de

înșelăciune?

Mai ales când se arată dezbrăcat. Dar ce pot să fac pentru vicleniile lui! L-am creat eu pe
el și lumea?

Ei bine, atunci! Să fim din nou buni și cu bună dispoziție! Și chiar dacă Zarathustra pare
supărat - uitați-vă la el! e supărat pe mine -:

- înainte de venirea nopții, va învăța din nou să mă iubească și să mă laude; nu poate trăi
mult timp fără să facă astfel de nebunii.

El - își iubește dușmanii: această artă o înțelege cel mai bine dintre toți cei pe care i-am
văzut. Dar se răzbună pentru asta - pe prietenii săi!".

Așa vorbea bătrânul magician, iar oamenii mai înalți îl aplaudau, așa că Zarathustra
mergea dând mâna cu prietenii săi cu răutate și dragoste, - ca și cum ar fi fost ca unul
care are ceva de reparat și de luat de la toți. Dar când a ajuns la ușa peșterii sale, iată că i
s-a făcut din nou dor de aerul bun de afară și de animalele sale - și a vrut să se strecoare
afară.

Printre fiicele deșertului.

1.

Nu pleca, spuse rătăcitorul, care se numea umbra lui Zarathustra, rămâi cu noi, altfel
vechea tristețe ar putea să se abată din nou asupra noastră.
Deja bătrânul vrăjitor ne povestea cele mai rele lucruri ale sale, și totuși, iată, bunul și
piosul papă are lacrimi în ochi și s-a îmbarcat din nou pe marea întunericului.

Acești regi pot foarte bine să mai facă încă o figură bună în fața noastră, căci asta au
învățat cel mai bine de la noi toți astăzi! Dar dacă nu ar avea martori, pun pariu că jocul
malefic ar începe din nou și cu ei -

- jocul malefic al norilor în derivă, al întunericului umed, al cerului înnorat, al soarelui

furat, al vânturilor urlătoare de toamnă!

- jocul malefic al urletelor noastre și al strigătelor de necaz: rămâi cu noi, Zarathustra!

Aici e multă mizerie ascunsă care vrea să vorbească, multă seară, mult nor, mult aer
mohorât!

Ne hrăniți cu costume masculine puternice și ziceri puternice: nu permiteți ca spiritele

feminine moi să ne atace din nou la desert!

Doar tu faci ca aerul din jurul tău să fie puternic și limpede! Am găsit vreodată pe
pământ un aer atât de bun ca la tine în peștera ta?

Am văzut multe țări, nasul meu a învățat să testeze și să aprecieze multe feluri de aer;
dar cu tine nările mele gustă cea mai mare desfătare!

Dacă nu cumva - dacă nu cumva -, oh, iertați o veche amintire! Iertați-mi un vechi
cântec de desert, pe care l-am scris cândva printre fiicele deșertului: -

- pentru că la ei era același aer bun și luminos de dimineață; acolo eram cel mai departe
de bătrâna Europă umedă și tulbure, melancolică!

Pe atunci iubeam astfel de fete orientale și alte ceruri albastre, peste care nu atârnă nici
un nor și nici un gând.

Nici nu-ți vine să crezi cât de bine stăteau

acolo când nu dansau, profunde, dar fără gânduri, ca niște mici secrete, ca niște ghicitori
cu bandă, ca niște nuci de post -

colorate și ciudate, într-adevăr! dar fără nori: ghicitori care pot fi ghicite: pentru
dragostea unor astfel de fete am conceput atunci un psalm de desert."

Așa vorbea rătăcitorul și umbra; și înainte ca cineva să-i răspundă, el deja apucase harpa
bătrânului magician, își încrucișa picioarele și privea în jurul său cu calm și înțelepciune:
- dar cu nările trăgea aerul încet și întrebător, ca unul care gustă aerul străin în ținuturi
noi. Apoi a început să cânte cu un fel de răcnet.

2.

Deșertul crește: vai de cel care adăpostește deșerturi!

- Ha! Solemn!
Într-adevăr, solemn!
Un început demn!
African solemn!
Demn de un leu,
Sau a unei maimuțe urlătoare morale.
- dar nimic pentru tine,
Dragi prieteni,
La picioarele cărora
Pentru prima dată,
Un european, sub palmieri
A sta sub palme. Sela.
Minunat într-adevăr!
Stau acolo,
Atât de aproape de deșert și deja
Din nou atât de departe de deșert,
Nici în nimic încă devastat:
Și anume înghițit
Prin această mică oază -:
- ea doar a cascauit
Gura ei minunată deschisă,
Cea mai parfumată dintre toate gurile:
Apoi am căzut în apă,
Jos, jos, jos, jos, jos, jos, jos, jos, jos, jos, jos, jos, jos, jos, jos, jos, jos,
Voi, prieteni dragi! Sela.
Trăiască, trăiască această balenă,
Dacă și-a lăsat oaspetele
Să-i fie de bine oaspetelui său! - Înțelegi
Aluzia mea erudită?
Trăiască burta lui,
Deci, dacă el este
O oază atât de frumoasă a fost burta
Ca aceasta, de care mă îndoiesc..,
- Pentru asta vin din Europa,
Ceea ce este mai îndoielnic decât toate
Soțiile bătrâne.
Dumnezeu să o repare!
Amin!
Aici stau,
În această mică oază
Ca o întâlnire
Brună, îndulcită, cu parfum de aur, pofticioasă
Pentru o gură rotundă de fată,
Dar și mai mult pentru fete
Albă ca zăpada rece ca gheața
Dinți: pentru acestea
Inima tuturor întâlnirilor fierbinți tânjește după. Sela.
Fructele tropicale menționate mai sus
Similare, mult prea asemănătoare
Stau aici, înconjurat
gândaci înaripați
Dansează și se joacă cu el,
Și la fel și de către cei încă mai mici
Mai prost și mai ticălos
Dorințe și fantezii, -
Înconjurat de tine,
Tu mut, tu prevestitor
Pisicuțe,
Dudu și Suleika,
- "Voi înghesui într-un cuvânt
O mulțime de sentimente:
(Dumnezeu să mă ierte
Acest păcat lingvistic!)
- Stau aici, adulmecând cel mai bun aer,
Într-adevăr, aerul paradisului,
Aer ușor, ușor, cu dungi aurii,
La fel de bine ca întotdeauna
Din lună a căzut -
Fie din întâmplare,
Sau a fost din cauza desfrâului?
Așa cum spun vechii poeți.
Dar eu, care mă îndoiesc, mă îndoiesc.
Mă îndoiesc, dar pentru asta am venit.
Din Europa,
Mai îndoielnic decât toate
Soțiile bătrâne.
Să dea Dumnezeu să fie mai bine!
Amin!
Băutura acestui aer cel mai frumos,
Cu nările umflate ca niște cupe,
Fără viitor, fără amintiri,
Deci, iată-mă aici, dragii mei prieteni.
Dragi prieteni,
Și privește palmierul
Ca ea, ca o dansatoare,
În timp ce se apleacă și se balansează pe șolduri,
- Dacă te alături, te uiți mult timp!
Ca un dansator, care, mi se pare,
De prea mult timp, periculos de mult
Întotdeauna, întotdeauna în picioare pe un picior?
- a uitat, după cum mi se pare,
Celălalt picior?
În zadar, cel puțin
Am căutat pentru a găsi
Bijuterie dublă
- Adică, celălalt picior
În apropierea sacră
a celei mai frumoase, mai ornamentale
Fustă în evantai, cu fluturași și fustă din tinsel.
Da, dacă mă credeți, prieteni frumoși,
Credeți-mă pe cuvânt:
Și-a pierdut mințile!
A dispărut!
A dispărut pentru totdeauna!
Celălalt picior!
Oh, ce păcat de celălalt picior minunat!
Unde - poate să locuiască și să se jelească de dor?
Piciorul singuratic?
De teamă poate de o
De un galben sinistru cu părul blond
leu-fantomă? Sau chiar deja
Roase, ciugulite...
Jalnic, vai, vai, vai, ciugulit! Sela.
Oh, nu plângeți pentru mine,
Inimi moi!
Nu plângeți pentru mine, voi
Inimile de întâlnire! Sâni de lapte!
Inimi de lemn dulce!
Sac!
Nu mai plângeți,
Pale Dudu!
Fii bărbat, Suleika! Curaj! Curaj!
- Sau poate...
Ceva care să întărească, să întărească inima,
Să fie la locul lor aici?
O vorbă unită?
O încurajare solemnă? -
Ha! Sus, demnitate!
Virtute-demnitate! Demnitate europeană!
Suflă, suflă din nou,
Suflete de virtute!
Ha!
Mai răcnește încă o dată,
Moral roar!
Ca un leu moral
Râdeți în fața fiicelor deșertului!
- Pentru virtute urlă,
Dragi fete
Este mai mult decât toate
Fervoarea europeană, foamea vorace europeană!
Și acolo stau,
Ca european,
Nu mă pot abține, Doamne ajută!
Amin!
Deșertul crește: vai de cel care adăpostește deșerturi!

Renașterea.

1.

După cântecul Călătorului și al Umbrei, peștera s-a umplut deodată de zgomot și de

râsete; și cum oaspeții adunați vorbeau cu toții deodată, și chiar și măgarul, cu atâta
încurajare, nu mai tăcea, Zarathustra a fost cuprins de puțină resentimente și batjocură
față de vizita sa, deși se bucura de veselia lor. Căci ea i se părea un semn de însănătoșire.
Așa că s-a strecurat în aer liber și a vorbit cu animalele sale.

Unde le este necazul acum?", spuse el, și deja răsufla ușurat de mica lui suprasolicitare,
"cu mine au uitat, cred, altarul necazului!

- deși, din păcate, încă nu și altarul." Și Zarathustra și-a acoperit urechile, căci tocmai
atunci I-A măgarului se amesteca capricios cu zgomotul de aclamație al acestor oameni
superiori.

"Sunt amuzanți, a început el din nou, și cine știe? poate pe seama gazdei lor; și dacă au
învățat să râdă de la mine, nu râsul meu l-au învățat.

Dar ce-i cu asta! Sunt oameni bătrâni: își revin în felul lor, râd în felul lor; urechile mele
au îndurat și mai rău și nu au devenit răutăcioase.

Această zi este o victorie: deja se retrage, fuge, spiritul de greutate, vechiul meu dușman
de moarte! Ce bine vrea să se termine această zi, care a început atât de prost și cu atâta
dificultate!

Și vrea să se termine. Deja vine seara: peste mare călărește, cavalerul cel bun! Cum se
leagănă, cel binecuvântat, revenind, în șalele sale purpurii!

Cerul îi pare senin, lumea se lasă jos: o, voi toți cei minunați care ați venit la mine, deja
merită să trăiți cu mine!".

Așa a vorbit Zarathustra. Și din nou s-au auzit strigătele și râsetele oamenilor mai mari
din peșteră; atunci el a început din nou.

"Ei mușcă, momeala mea funcționează, dușmanul lor, duhul greutății, le cedează și el.
Deja învață să râdă de ei înșiși: aud bine?

Mâncarea mea bărbătească funcționează, sucul și tăria mea vrăjesc; și, într-adevăr, nu le
hrănesc cu legume flatulente! Dar cu hrană de războinic, cu hrană de cuceritor: noi
dorințe mi-am trezit.

Noi speranțe sunt în brațele și picioarele lor, inimile lor se întind. Ei găsesc cuvinte noi,
în curând spiritul lor va respira curaj.

O astfel de hrană, desigur, nu poate fi pentru copii, nici pentru bătrânele și tinerele
doritoare. Intestinele lor sunt convinse de altceva; eu nu sunt medicul și profesorul lor.

Dezgustul cedează în fața acestor oameni mai înalți: ei bine! asta e victoria mea. În
împărăția mea, ei devin siguri, toată rușinea stupidă fuge, se revarsă.

Își revarsă inimile, orele bune se întorc la ei, sărbătoresc și mestecă din nou, - devin
recunoscători.

Eu consider că acesta este cel mai bun semn: devin recunoscători. Nu mai e mult și se
gândesc la sărbători și pun pietre comemorative pentru vechile lor bucurii.
Sunt convalescenți!" Astfel, Zarathustra își vorbea vesel cu inima sa și privea afară; dar
animalele sale se strângeau împotriva lui și îi onorau fericirea și tăcerea.

2.

Dintr-o dată, însă, urechea lui Zarathustra s-a speriat, căci peștera, care până atunci
fusese plină de zgomot și râsete, a devenit dintr-o dată de o liniște mormântală; - dar
nasul său a simțit un fum parfumat și o tămâie, ca de conuri de pin arse.

"Ce se întâmplă? Ce fac?", s-a întrebat el însuși și s-a strecurat spre intrare, ca să-și
poată urmări oaspeții fără să fie observat. Dar, minune de minune, ce a văzut cu ochii
lui!

"Toți au redevenit pioși, se roagă, sunt nebuni! - a spus el, și a fost uimit de măsurile
luate. Și, într-adevăr, toți acești oameni superiori, cei doi regi, papa ieșit din funcție,
vrăjitorul cel rău, cerșetorul voluntar, vagabondul și umbra, bătrânul ghicitor, omul
conștiincios al spiritului și cel mai urât om: toți erau ca niște copii și bătrânele
credincioase în genunchi, închinându-se măgarului. Și tocmai atunci, cel mai urât om a
început să gâlgâie și să sforăie, ca și cum ceva inexprimabil ar fi vrut să iasă din el; dar
când a reușit cu adevărat să scoată cuvintele, iată că era o pioasă litanie ciudată în lauda
măgarului adorat și purtător de tămâie. Dar această litanie a sunat astfel:

Amin! Și laudă și cinste și înțelepciune și mulțumire și laudă și putere fie Dumnezeului

nostru, din veac în veac!

- Dar măgarul a strigat I-A.

El poartă povara noastră, a luat chip de rob, este răbdător în inimă și nu spune niciodată
nu, iar cel ce iubește pe Dumnezeul său îl pedepsește.

- Dar fundul a strigat I-A.

El nu vorbește, decât dacă spune mereu da lumii pe care a creat-o. Astfel își laudă
lumea. Șiretenia lui este cea care nu vorbește: așa că rareori greșește.

- Dar măgarul a strigat I-A la el.

Fără să se vadă, el merge prin lume. Griul este culoarea corpului său, în care își învelește
virtutea. Dacă are spirit, îl ascunde, dar toată lumea crede în urechile lui lungi.

- Dar fundul a strigat I-A.

Ce înțelepciune ascunsă este aceasta, că poartă urechi lungi și numai el spune da și
niciodată nu! Oare nu a creat el lumea după chipul său, cât se poate de prost?

- Dar măgarul a strigat I-A.

Tu mergi pe căi drepte și pe căi strâmbe; puțin îți pasă de ceea ce pare drept sau strâmb
pentru noi, oamenii. Dincolo de bine și de rău este împărăția ta. Este nevinovăția ta să nu
știi ce este nevinovăția.

- Dar măgarul a strigat către ea I-A.

Iată, nu alungi pe nimeni de la tine, nici pe cerșetori, nici pe împărați. Tu lași să vină la
Tine pruncii și, când cei răi Te ademenesc, Tu vorbești
deschis I-A.

- Dar fundul a strigat I-A.

Îți plac măgarii și smochinele proaspete, nu ești un iubitor de mâncare. Un ciolan îți
gâdilă inima când ți-e foame. În aceasta constă înțelepciunea lui Dumnezeu.

- Dar măgarul a strigat I-A către el.

Sărbătoarea măgarului.

1.

În acest punct al litaniei, Zarathustra nu s-a mai putut stăpâni, a strigat el însuși I-A,
chiar mai tare decât măgarul, și a sărit în mijlocul oaspeților săi nebuni. Dar ce faceți,
copii ai oamenilor?", a strigat el, ridicându-i de la pământ pe cei care se rugau. Vai de
tine dacă te-ar privi altcineva în afară de Zarathustra:

Toată lumea te-ar judeca drept cea mai rea blasfemiatoare cu noua ta credință, sau cea
mai proastă dintre toate babele!

Și tu însuți, bătrânul papă, cum se potrivește cu tine însuți faptul că te închini în așa fel
la un măgar aici ca la Dumnezeu?". -

O, Zarathustra, a răspuns Papa, iartă-mă, dar în materie de Dumnezeu sunt chiar mai
luminat decât tine. Și așa este corect.
Mai bine, deci, să te închini lui Dumnezeu în această formă decât în nici o formă!
Reflectează asupra acestei zicale, dragul meu prieten: vei vedea curând că există
înțelepciune într-o astfel de zicală.

Cel care a spus "Dumnezeu este un duh" - a făcut cel mai mare pas și salt spre
necredință de până acum pe pământ: un astfel de cuvânt nu este ușor de pus în valoare
pe pământ!

Inima mea bătrână sare și tresare la gândul că mai există încă ceva de adorat pe pământ.
Iartă asta, Zarathustra, la o inimă de papă bătrân și pios! -"

- "Iar tu, îi spuse Zarathustra vagabondului și umbrei, tu te numești și te închipui un

spirit liber? Și faci tu aici o astfel de idolatrie și slujbă preoțească?

Mai rău, cu adevărat, o faci aici, chiar mai rău decât cu fetele tale brune și rele, nou
credincios rău!".

"Destul de rău, răspunse rătăcitorul și umbra, ai dreptate: dar ce pot să fac în privința
asta! Vechiul zeu trăiește din nou, o, Zarathustra, poți să vorbești ce vrei.

Omul cel mai urât este de vină pentru tot: l-a ridicat din nou. Și când spune că l-a ucis
odată: Moartea cu zeii nu este decât o presimțire."

- Iar tu, zise Zarathustra, vrăjitor bătrân și rău, ce-ai făcut! Cine, în acest timp liber, va
mai crede în tine de acum înainte, dacă tu crezi în astfel de zeități?

A fost o prostie ceea ce ai făcut; cum ai putut tu, înțeleptule, să faci o asemenea prostie!

"O, Zarathustra, răspunse istețul magician, ai dreptate, a fost o prostie, - a devenit destul
de dificil și pentru mine".

- "Iar tu, îi spuse Zarathustra conștiinciosului din spirit, gândește-te și pune-ți degetul la
nas! Nu este nimic aici care să fie împotriva conștiinței tale? Nu este oare duhul tău prea
curat pentru această rugăciune și pentru aburul acestor frați rugători?".

"E ceva", a răspuns omul conștiincios, ducându-și degetul la nas, "e ceva în acest
spectacol care chiar îmi face bine la conștiință.

Poate că nu am voie să cred în Dumnezeu, dar cert este că Dumnezeu îmi pare în
continuare cel mai credibil sub această formă.

Se spune că Dumnezeu este veșnic, după mărturia celor mai pioși: cel care are atât de
mult timp, își ia timp. Cât mai încet și cât mai prost posibil: un astfel de om poate merge
foarte departe cu asta.

Iar cel care are prea mult duh ar vrea să se îndrăgostească el însuși de prostie și prostie.
Gândește-te la tine însuți, o, Zarathustra!

Tu însuți - cu adevărat! și tu ai putea deveni un măgar din abundență și înțelepciune.

Nu cumva un înțelept desăvârșit merge cu plăcere pe cele mai strâmbe cărări? Ochiul o
învață, o, Zarathustra, - ochiul tău!"

- "Și tu însuți, ultimul dintre toți", a spus Zarathustra, întorcându-se spre cel mai urât
om, care încă zăcea la pământ, ridicând brațul spre măgar (căci îi dăduse de băut vin).
Vorbește, nepocăitule, ce-ai făcut!

Pari schimbat, ochiul tău strălucește, mantia sublimului îți învăluie urâtul: ce ai făcut?

Este adevărat, deci, ceea ce spun ei, că L-ai înviat? Și cu ce scop? Oare nu era mort și
mort cu un motiv?

Tu însuți mă crezi treaz: ce ai făcut, de ce te-ai pocăit? Ce ai convertit? Vorbește,

inefabilule!"

"O, Zarathustra, răspunse cel mai urât dintre oameni, tu ești un ticălos!

Fie că este încă în viață, fie că trăiește din nou, fie că este mort, care dintre noi știe cel
mai bine? Vă întreb.

Dar un lucru știu - l-am învățat cândva de la tine, o, Zarathustra: cel care vrea să ucidă
cel mai mult râde.

"Nu prin furie, ci prin râs se ucide" - așa ați spus odată. O, Zarathustra, tu, cel ascuns, tu,
distrugător fără mânie, tu, sfânt periculos, - tu ești un ticălos!".

2.

Dar atunci s-a întâmplat că Zarathustra, uimit de astfel de răspunsuri obraznice, a sărit
înapoi la ușa peșterii sale și, întorcându-se spre toți oaspeții săi, a strigat cu voce
puternică:

"Oh, voi toți, ticăloșilor, bufonilor! De ce vă prefaceți și vă ascundeți de mine!

Cum se zvârcolea inima fiecăruia dintre voi cu pofte și răutăți, pentru că în sfârșit ați
redevenit ca niște copii, adică pioși, -

- că în cele din urmă ați făcut din nou ceea ce fac copiii, și anume v-ați rugat, v-ați
încrucișat mâinile și ați spus "Doamne"!

Dar acum lasă-mi această pepinieră, propria mea peșteră, unde toate copilăriile sunt
astăzi la ele acasă. Răcorește-ți exuberanța fierbinte de copil și zgomotul inimii aici!

Desigur, dacă nu deveniți ca pruncii, nu veți intra în împărăția cerurilor. (Și Zarathustra a
arătat cu mâinile în sus.)

Dar noi nu vrem împărăția cerurilor: am devenit oameni, - deci vrem împărăția
pământului."

3.

Și din nou Zarathustra a început să vorbească. "O, noii mei prieteni", a spus el, "voi,
oameni minunați și superiori, cât de bine îmi faceți plăcere acum, -

- de când ai redevenit veselă! Ați înflorit cu adevărat cu toții: cred că astfel de flori ca
voi au nevoie de noi festivități,

- un pic de prostie curajoasă, ceva slujbă și ospăț de măgar, un Zarathustra-fool bătrân și

vesel, un vânt efervescent care să vă sufle în suflete.

Nu uitați această noapte și această sărbătoare a măgarilor, oameni superiori! Ai inventat

asta cu mine, o iau ca pe un semn de bun augur, - numai convalescenții inventează astfel
de lucruri!

Și dacă mai sărbătoriți și această sărbătoare a măgarilor, faceți-o pentru dragostea

voastră, faceți-o și pentru dragostea mea! Și în memoria mea!"

Așa a vorbit Zarathustra.

The Nightwalker Song.

1.

Între timp, însă, unul după altul au ieșit în aer liber și în noaptea răcoroasă și gânditoare;
Zarathustra însuși, însă, l-a dus de mână pe cel mai urât om, ca să-i arate lumea lui
nocturnă, marea lună rotundă și cascadele de argint din apropierea peșterii sale. În cele
din urmă au stat liniștiți împreună, cu toții bătrâni, dar cu inima curajoasă, mângâiați și
surprinși că se simțeau atât de bine pe pământ; dar taina nopții se apropia tot mai mult de
inimile lor. Și din nou Zarathustra se gândea în sinea lui: "O, cât de bine îmi plac acum
acești oameni superiori! - dar nu a spus-o, pentru că le onora fericirea și tăcerea. -

Dar atunci s-a întâmplat ceea ce a fost cel mai uimitor lucru din acea zi lungă și
uimitoare: cel mai urât om a început să gâlgâie și să sforăie încă o dată și pentru ultima
oară, și când a adus-o la cuvinte, iată că din gura lui a izvorât o întrebare rotundă și pură,
o întrebare bună, adâncă și clară, care a mișcat inima în trup a tuturor celor care îl
ascultau.

"Prietenii mei în general, a spus cel mai urât om, ce părere ai? De dragul acestei zile -
sunt mulțumit pentru prima dată că am trăit toată viața mea.

Și faptul că sunt martoră la atâtea lucruri nu este încă suficient pentru mine. Merită să
trăiești pe pământ: O zi, un festival cu Zarathustra m-a învățat să iubesc pământul.

"Asta a fost - viața?", vreau să-i spun morții. "Ei bine! Încă o dată!"

Prietenii mei, ce părere aveți? Nu vrei să vorbești cu moartea ca mine: A fost asta -
viața? De dragul lui Zarathustra, adio! Încă o dată!" - -

Așa a vorbit cel mai urât om; dar nu mai era mult până la miezul nopții. Și ce credeți că
s-a întâmplat atunci? De îndată ce oamenii de sus au auzit întrebarea lui, au conștientizat
deodată transformarea și recuperarea lor și cine le-o dăduse: atunci au sărit spre
Zarathustra, mulțumind, adorând, mângâind, sărutându-i mâinile, așa cum era în firea
fiecăruia: așa că unii râdeau, alții plângeau. Bătrânul ghicitor, însă, dansa cu încântare; și
deși, așa cum cred unii povestitori, era atunci plin de vin dulce, cu siguranță era încă plin
de viața dulce și renunțase la orice oboseală. Sunt chiar unii care spun că măgarul a
dansat în acel moment, căci nu degeaba cel mai urât om i-a dat de băut vin înainte. Poate
fi așa sau poate fi altfel; și dacă într-adevăr măgarul nu a dansat în acea seară, totuși s-au
întâmplat atunci minuni mai mari și mai ciudate decât dansul unui măgar. Pe scurt, așa
cum spune proverbul lui Zarathustra, "ce se află în asta!".

2.

Dar Zarathustra, când i s-a întâmplat asta celui mai urât om, a stat acolo ca un bețiv:
ochii i s-au închis, limba i-a fost încețoșată, picioarele i s-au clătinat. Și cine ar putea
ghici ce gânduri îi treceau prin suflet lui Zarathustra? Evident, însă, duhul său s-a retras
și a fugit înainte și a rămas în depărtare și, ca să zic așa, "pe un jug înalt, cum este scris,
între două mări,
- între trecut și viitor ca un nor greu." Dar, în cele din urmă, în timp ce oamenii mai
înalți îl țineau în brațe, el s-a întors puțin în sine și a îndepărtat cu mâinile mulțimea de
închinători și de neliniștiți; dar nu a vorbit. Dar deodată a întors capul, căci i s-a părut că
aude ceva, și-a dus degetul la gură și a spus: "Vino!

Și imediat s-a făcut liniște și taină în jur; dar din adâncuri a venit încet-încet sunetul unui
clopot. Zarathustra a ascultat-o, ca și oamenii de sus, dar apoi și-a pus din nou degetul la
gură și a spus: "Vino! Vino! Se îndreaptă spre miezul nopții! - și vocea i s-a schimbat.
Dar el tot nu s-a mișcat din loc: atunci a devenit și mai liniștit și mai tainic,
și toți au ascultat, chiar și măgarul, și animalele de onoare ale lui Zarathustra, vulturul și
șarpele, la fel ca și peștera lui Zarathustra și luna mare și rece și noaptea însăși.
Zarathustra, însă, și-a pus mâna la gură a treia oară și a spus:

Vino! Vino! Vino! Să mergem acum! Este ora: să mergem în noapte!

3.

Oameni mai înalți, se apropie miezul nopții; acolo vă voi spune ceva în urechile voastre,
așa cum clopotul acela bătrân o spune în urechea mea, -

- la fel de tainic, la fel de teribil, la fel de sincer, cum îmi vorbește clopotul acela de la
miezul nopții, care a experimentat mai mult de un om:

- care a numărat deja bătăile de durere ale inimii părinților voștri - ah! ah! cum suspină!
cum râde în vise! vechiul miez de noapte adânc adânc!

Taci din gură! Taci din gură! Acolo se aud multe lucruri care nu trebuie auzite în timpul
zilei; dar acum, în aerul răcoros, când tot zgomotul inimilor voastre a fost înăbușit, -

- acum vorbește, acum se aude pe sine, acum se strecoară în sufletele vegheate de

noapte: ah! ah! cum suspină! cum râde în vise!

- nu-l auziți cum vă vorbește, cum vă vorbește pe ascuns, teribil, cald, vechiul miez de
noapte adânc?

O, omule, ia aminte!

4.

Vai de mine! Unde a dispărut timpul? Nu m-am scufundat eu în puțuri adânci? Lumea
doarme -
Vai! Vai! Câinele urlă, luna strălucește. Aș prefera să mor, să mor, decât să vă spun ce
gândește inima mea la miezul nopții.

Acum am murit deja. A dispărut. Păianjen, ce-mi învârți tu mie? Vrei sânge? Vai! Vai!
roua cade, vine ceasul -

- ceasul în care tremur și îngheț, care întreabă și întreabă și întreabă: "cine are destulă
inimă pentru asta?

- cine va fi stăpânul pământului? Cine va spune: așa să alergați, voi, pârâiașe mari și
mici!".

- se apropie ceasul: o, omule, om mai înalt, ia aminte! acest discurs este pentru urechi
fine, pentru urechile tale - ce vorbește miezul nopții adânci?

5.

Mă poartă departe, sufletul meu dansează. O zi de muncă! O zi de muncă! Cine va fi

stăpânul pământului?

Luna e rece, vântul e tăcut. Vai! Vai! Ai zburat destul de sus? Ai dansat, dar un picior nu
este o aripă.

Bune dansatoare, acum orice plăcere s-a dus, vinul era drojdie, fiecare pahar era melos,
mormintele se bâlbâie.

Nu ai zburat destul de sus: acum mormintele bâiguie: "Eliberați morții! De ce este

noaptea atât de lungă? Nu cumva luna ne îmbată?"

Voi, oameni superiori, răscumpărați mormintele, treziți cadavrele! Ah, ce mai sapă
viermele? Se apropie ora, se apropie ora

- clopotul zumzăie, inima încă bâzâie, viermele de lemn, viermele inimii, încă sapă. Vai!
Vai! Lumea este adâncă!

6.

Dulce liră! Dulce liră! Îmi place tonul tău, tonul tău de bețiv Unken! - Cât de demult, cât
de departe îmi vine sunetul tău, departe, din iazurile iubirii!

Clopot bătrân, liră dulce! Fiecare durere ți-a sfâșiat inima, durerea tatălui, durerea
tatălui, durerea strămoșului, vorbirea ta s-a copt, -

- coaptă ca toamna aurie și după-amiaza, ca inima mea pustnică - acum vorbești: lumea
însăși s-a copt, strugurele se rumenește,

- acum vrea să moară, să moară de fericire. Voi, oameni superiori, nu simțiți mirosul? Un
parfum se simte în secret,

- un parfum și un miros de veșnicie, un miros de trandafir cu miros de vin brun auriu, de

fericire veche,

- de beție de beție de miezul nopții cu stele, care cântă: lumea e adâncă și mai adâncă
decât gândul zilei!

7.

Lasă-mă să plec! Lasă-mă! Sunt prea pură pentru tine. Nu mă atingeți! Nu era lumea
mea perfectă acum?

Pielea mea este prea pură pentru mâinile tale. Lasă-mă în pace, prostule plictisitorule!
Nu este miezul nopții mai strălucitor?

Cei mai puri vor fi stăpânii pământului, cei mai neștiuți, cei mai puternici, sufletele de la
miezul nopții, mai luminoase și mai profunde decât orice zi.

O, zi, mă pipăi? Mă pipăi pentru fericirea mea? Sunt bogat pentru tine, singuratic, o
comoară, o cameră de aur?

Oh, lume, mă vrei? Sunt eu lumească pentru tine? Sunt eu spiritual pentru tine? Sunt eu
divin pentru tine? Dar zi și lume, ești prea neîndemânatic, -

- să ai mâini mai înțelepte, caută o fericire mai profundă, o nenorocire mai profundă,
caută un zeu oarecare, nu mă căuta pe mine:

- nenorocirea mea, fericirea mea e adâncă, minunată zi, dar totuși nu sunt un zeu, nu sunt
un zeu-om: adâncă e nenorocirea lor.

8.

Vai de Dumnezeu e mai adânc, lume capricioasă! Ajungeți pentru nenorocirea lui
Dumnezeu, nu pentru mine! Ce sunt eu! O liră dulce și beată, -
- o liră la miezul nopții, un clopot-unchi pe care nimeni nu-l înțelege, dar care trebuie să
vorbească, în fața surzilor, voi, oameni superiori! Pentru că nu mă înțelegi!

Acolo! Acolo! O, tinerețe! Oh, amiază! Oh, bună ziua! Acum a venit seara și noaptea și
miezul nopții, - urletele câinilor, vântul:

- Nu este vântul un câine? Se plânge, țipă, urlă. Vai! Ah, cum suspină, cum râde, cum
gâfâie și gâfâie, miezul nopții!

Cum vorbește sobră acum, această poetă beată! Probabil că a exagerat cu beția? A fost
depășită? Își mestecă boarea?

- vai de ea își mestecă, în vise, vechiul miez de noapte adânc, și mai mult pofta ei. Căci
pofta, când deja necazul este adânc: pofta este chiar mai adâncă decât durerea inimii.

9.

O, viță de vie! De ce mă lauzi? Te-am tăiat! Sunt crud, tu sângerezi -: ce va fi lauda ta la

cruzimea mea beată?

"Ceea ce este desăvârșit, tot ceea ce este copt - va muri!", așa spui tu. Binecuvântat,
binecuvântat să fie cuțitul cu cleștele! Dar tot ceea ce este imatur vrea să trăiască: vai!

Vai de mine, spune: "Abandonați! Departe, vai de tine!" Dar tot ce suferă vrea să
trăiască, ca să se coacă, să se veselească și să se tânguiască,

- tânjind după ceva mai departe, mai înalt, mai luminos. "Vreau moștenitori", spune tot
ce suferă, "vreau copii, nu mă vreau pe mine" - -.

Dar pofta nu vrea moștenitori, nu vrea copii - pofta se vrea pe ea însăși, vrea eternitate,
vrea întoarcere, vrea totul-eternal-și același lucru.

Vai de mine: "Rupe, sângerează, inimă! Schimbare, picior! Wing, zboară! Sus! Sus!
Durere!" Haideți! La revedere! O, inima mea bătrână: vai de mine, "treceți!".

10.

Voi, oameni de sus, ce credeți? Sunt un ghicitor? Un visător? Un bețiv? Un interpret de

vise? Un clopot de la miezul nopții?

O picătură de rouă? O ceață și un parfum de eternitate? Nu o auziți? Nu-l simțiți? Acum

o clipă lumea mea era perfectă, miezul nopții e amiază, -
Durerea este și o plăcere, blestemul este și o binecuvântare, noaptea este și un soare, -
pleacă sau vei învăța: un om înțelept este și un prost.

Ați spus vreodată da unei plăceri? O, prieteni, și voi ați spus da la toate nenorocirile.
Toate lucrurile sunt înlănțuite, înșirate, îndrăgite, -

- ai vrut vreodată o dată de două ori, ai spus vreodată "îmi faci pe plac, fericire!"? Shoo!
Stai puțin!", ai vrut totul înapoi!

- Toate din nou, toate veșnice, Toate înlănțuite, înșirate, în iubire, oh, așa ai iubit lumea,
-

- voi, cei veșnici, iubiți-o veșnic și mereu; și chiar și pe vai ce spuneți: treceți, dar
întoarceți-vă! Pentru toate dorințele vrea - veșnicia!

11.

Toată pofta vrea veșnicia tuturor lucrurilor, vrea miere, vrea drojdie, vrea miezul nopții
beat, vrea morminte, vrea morminte-trone-confort, vrea apus de soare placat cu aur...

- ce nu vrea pofta! e mai însetată, mai inimoasă, mai flămândă, mai teribilă, mai tainică
decât toate nenorocirile, se vrea pe sine, se mușcă pe sine, voința ringului se luptă în ea,
-

- vrea iubire, vrea ură, e abundentă, dăruiește, aruncă, imploră să fie luată, mulțumește
celui care ia, vrea să fie urâtă, -

- atât de bogată este pofta încât însetează după nenorocire, după iad, după ură, după
rușine, după schilod, după lume, - după această lume, o, tu o știi!

Voi, oameni superiori, pentru voi tânjește, pofta, cea irepresibilă, fericită, - pentru vai de
voi, neavizați! Toate poftele veșnice tânjesc după mizerie.

Pentru că tot pofta se vrea pe sine, deci vrea și suferință! O, fericire, o, durere! Oh,
frângere, inimă! Oameni mai înalți, învățați-o, pofta vrea eternitate,

- Pofta vrea totul veșnicie, vrea veșnicia adâncă, adâncă!

12.

Ai învățat cântecul meu? Știi ce vrea? Haideți! Haideți! Voi, oameni mai înalți, cântați-
mi acum cântecul meu rotund!

Acum cântați-mi voi înșivă cântecul al cărui nume este "Încă o dată", al cărui sens este
"pentru eternitate!", cântați, oameni superiori, cântecul rotund al lui Zarathustra!

O, omule! Fiți atenți!

Ce vorbește miezul nopții adânci?

"Am dormit, am dormit -,

"Dintr-un vis adânc m-am trezit: -

"Lumea este adâncă,

"Și mai adânc decât se credea ziua.

"Adâncă este suferința sa -,

"Pofta - mai profundă chiar și decât durerea de inimă:

"Vai de mine: "Pierdeți!

"Dar toată pofta vrea eternitate..,

"- vrea o eternitate adâncă, adâncă!"

Semnul.

Dar în dimineața de după acea noapte, Zarathustra s-a ridicat din pat, și-a încins coapsele
și a ieșit din peștera sa, strălucitor și puternic, ca un soare de dimineață care iese din
munții întunecați.

"Tu, stea mare, spuse el, așa cum vorbise odinioară, ochi adânc de fericire, ce ar fi toată
fericirea ta dacă nu i-ai avea pe cei cărora le strălucești!

Și dacă ar fi rămas în camerele lor în timp ce tu erai deja treaz și veneai și dădeai și
împărțeai: cum s-ar fi mâniat mândra ta rușine pentru asta!

Ei bine! încă dorm, acești oameni superiori, în timp ce eu sunt treaz: aceștia nu sunt
adevărații mei tovarăși! Eu nu le aștept aici, în munții mei.
La munca mea vreau, la ziua mea: dar ei nu înțeleg care sunt semnele dimineții mele,
pasul meu - nu este un semnal de alarmă pentru ei.

Ei încă dorm în peștera mea, visul lor încă îmi mestecă miezul nopții. Urechea care mă
ascultă, - urechea care ascultă lipsește din membrele lor."

- Zarathustra își spuse asta în inima lui când soarele răsărea; apoi își ridică privirea
întrebător, căci auzise deasupra lui chemarea ascuțită a vulturului său. "Ei bine", a strigat
el, "îmi face plăcere și mi se cuvine. Animalele mele sunt treze, pentru că eu sunt treaz.

Vulturul
meu e treaz și ca mine cinstește soarele. Cu gheare de vultur, el se îndreaptă spre noua
lumină. Sunteți animalele mele drepte; vă iubesc.

Dar încă îmi lipsesc oamenii de dreapta!" -

Așa vorbea Zarathustra; dar atunci s-a întâmplat că, deodată, s-a auzit înconjurat și
zbătut ca de nenumărate păsări, - dar vâjâitul atâtor aripi și înghesuiala în jurul capului
său era atât de mare încât a închis ochii. Și cu adevărat a căzut peste el ca un nor, ca un
nor de săgeți care se revarsă asupra unui nou dușman. Dar iată că aici era un nor de
iubire, și peste un nou prieten.

"Ce se întâmplă cu mine?", se gândi Zarathustra în inima sa uimită și se așeză încet pe

piatra mare care se afla lângă ieșirea din peștera sa. Dar pe măsură ce întindea mâinile în
jurul lui, deasupra și dedesubt, și se împotrivea păsărilor gingașe, iată că i s-a întâmplat
ceva și mai ciudat: a ajuns nevăzut la un smoc de păr gros și cald, dar în același timp un
răget a răsunat în fața lui - un răget de leu moale și lung.

"Vine semnul", a spus Zarathustra și inima lui s-a schimbat. Și într-adevăr, când s-a făcut
lumină în fața lui, o creatură galbenă și puternică s-a întins la picioarele lui și și-a
cuibărit capul pe genunchii lui și nu l-a părăsit din dragoste, fiind ca un câine care își
regăsește vechiul stăpân. Porumbeii, însă, nu erau mai puțin zeloși în dragostea lor decât
leul; și de fiecare dată când un porumbel zbura pe lângă nasul leului, leul dădea din cap,
se mira și râdea de el.

La toate acestea, Zarathustra a rostit un singur cuvânt: "copiii mei sunt aproape, copiii
mei" - apoi a tăcut complet. Dar inima i s-a dezlegat, iar lacrimile îi curgeau din ochi și
îi cădeau pe mâini. Și nu mai dădea atenție la nimic și stătea acolo, nemișcat și fără să
riposteze împotriva animalelor. Atunci porumbeii zburau din când în când și se așezau
pe umărul lui și îi mângâiau părul alb și nu oboseau de tandrețe și de bucurie. Leul cel
puternic, însă, lingea mereu lacrimile care cădeau pe mâinile lui Zarathustra și răcnea și
mârâia timid. Deci aceste animale au făcut-o. -

Toate acestea au durat mult timp sau puțin timp, căci, pe bună dreptate, nu există timp
pentru astfel de lucruri pe pământ -. Între timp, însă, oamenii mai înalți din peștera lui
Zarathustra se treziseră și se înțeleseseră între ei pentru a merge în întâmpinarea lui
Zarathustra și a-i oferi salutul de dimineață, căci, atunci când se treziseră, constataseră
că acesta nu mai era printre ei. Dar când au ajuns la ușa peșterii, iar zgomotul pașilor lor
i-a precedat, leul s-a împiedicat violent, s-a îndepărtat imediat de Zarathustra și, răcnind
sălbatic, a sărit spre peșteră; dar oamenii superiori, când l-au auzit răcnind, au strigat cu
toții ca dintr-o gură, au fugit înapoi și au dispărut într-o clipă.

Dar Zarathustra însuși, uimit și ciudat, s-a ridicat de pe scaun, a privit în jurul său, a
rămas uimit, și-a întrebat inima, a reflectat și a rămas singur. "Ce am auzit?", a spus el
încet, în cele din urmă, "Ce s-a întâmplat cu mine adineauri?".

Și deja amintirile îi reveneau în minte și înțelegea dintr-o privire tot ce se întâmplase

între ieri și azi. Aici este piatra, spuse el, mângâindu-și barba, pe care am stat ieri
dimineață; aici a venit la mine ghicitoarea și aici am auzit pentru prima dată strigătul pe
care tocmai l-am auzit, marele strigăt de necaz.

O, oameni superiori, din pricina necazului vostru, ieri dimineață, bătrânul ghicitor mi-a
spus norocul, -

- spre necazul tău a vrut să mă seducă și să mă ispitească: O, Zarathustra, mi-a spus: Am

venit să te seduc până la ultimul tău păcat.

Până la ultimul meu păcat? a strigat Zarathustra și a râs cu furie de propriul cuvânt: "Ce
mi-a mai rămas decât ultimul meu păcat?".

- Și încă o dată Zarathustra s-a scufundat în sine însuși, s-a așezat din nou pe piatra cea
mare și a meditat. Dintr-o dată a sărit în sus, -

"Compasiune! Compasiune pentru omul cel mai înalt! a strigat el, iar chipul i s-a
transformat în mineral. Ei bine! Asta - a avut timpul său!

Suferința mea și compasiunea mea - ce rost are! Caut fericirea? Eu îmi caut munca!

Haideți! A venit leul, copiii mei sunt aproape, Zarathustra s-a copt, a venit ceasul meu: -

Aceasta este dimineața mea, ziua mea începe: sus acum, sus, marele amiază!" - -
Așa a spus Zarathustra și a ieșit din peștera sa, strălucitor și puternic, ca un soare de
dimineață care iese din munții întunecați.