Documente Academic
Documente Profesional
Documente Cultură
Un erou blestemat:
eLiteratura
2012
Un erou blestemat: Ceauşescu în toată măreţia şi sminteala sa de Nicolae Cristache Coperta: Leo
Orman. Imaginea folosită la ilustrarea cărţii – o fotografie oficială din timpul întâlnirii dintre Nicolae
Ceauşescu, preşedintele Republicii Socialiste România şi Jimmy Carter, preşedintele Statelor Unite ale
Americii.
Ediţie electronică protejată DRM de Universal Online Promotion SRL, şi difuzată de Universal Online
Promotion SRL prin elefant.ro.
Şi au trecut 22 de ani
şi totul era cu capul în jos, cei care până la revoluţie glorificaserăm eroii
comunişti de la Doftana glorificam acum pe cei care-i trimiseseră în
puşcării pe eroii comunişti de la Doftana şi-am scris un basm, „Ţara lui
Peste Tot“, în care personajul principal, câinele Pablo, zicea: „Adevărul
acceptat pe jumătate este minciună
şi câinele Pablo:
Am fost arestat de mai multe ori în acest timp, dar am fost imediat pus în
libertate…“
Nicolae Ceauşescu
Şi cum sucea el gâtul într-o parte şi-n alta ca să i se aşeze gulerul, aude o
voce în spatele său: — Eşti boboc?
— Ceauşescu!…
În timp ce-i vorbea, zâmbea poznaş, îşi muia buzele şi clipea des şi tot
mereu aşa; era prietenos şi vesel. Nicu nu-şi putea lua ochii de la el, încât, la
un moment dat, a-nceput el însuşi să clipească des.
— Nu ştiu!
— Gata, a zis Dadu, nu-ţi mai spun Firicel, eşti domnul Nu-ştiu.
Nu-nţelegea ce voia insul, şi totuşi se simţea bine în preajma lui, ocrotit. Şi
era cald; copiii, pe margine, alergau după o minge de cârpă. Vânzătorii de
bragă chemau clienţii, ia braga rece, dai un ban, te răcoreşte! Şi când pe
estradă s-au auzit tobele vestind un anunţ important, Dadu i-a luat mâna şi l-a
tras după el; şi tinerii strigau „Lumina!“, „Lumina!“… Au urcat împreună pe
scenă şi-au coborât împreună, cu certificatele de botez, şi Dadu mereu
înainte, cu el pe urme; avea umeri largi, rotunzi şi mijloc subţire insul, şi
picioare puternice; deasupra centurii, cămaşa în carouri mari se muiase de
transpiraţie şi căpătase o culoare închisă.
S-au oprit în partea cu lume puţină, departe de ringul de dans; Dadu s-a
descheiat la cămaşă şi l-a obligat şi pe el să facă la fel, i-a scos cravata, l-a
descheiat la gât, dar nu mai mult; când să-i dea jos şi haina, Nicu s-a opus
violent. Şi-un timp nu şi-au mai vorbit. Apoi, Dadu a zis: — Îţi propun un
joc, dar mai întâi, răspunde-mi la întrebarea: ai un poet al tău, şi el a zis:
Coşbuc. Tocmai se recitase, un elev recitase „Noi vrem pământ“ şi îi plăcuse.
— Iată jocul, a zis Dadu, m-aşteptam să spui că-ţi place Eminescu, dar
încercăm şi-aşa. Nu se poate să nu ştii măcar un vers din „Luceafărul“. Îl
spui, nu contează dacă-i de la început, de la mijloc sau de la sfârşit: îl spui şi
eu îţi continui poezia, fără să mă opresc o clipă, până la sfârşit. Dacă mă
poticnesc, câştigi tu, dacă nu mă poticnesc şi recit fără opintire, câştig eu.
Facem rămăşag?
— Nu ştiu.
— Sigur nu eşti ţigan, zise Dadu neîncrezător, dar fără nimic răuvoitor în
voce, trebuie să ştii măcar atât?!
— Sigur.
— Păcat!, oftă lung celălalt şi după ce dădu afară tot aerul din plămâni
zise: Am crezut că eşti ţigan. Păcat, fiindcă eşti pe gustul meu… Ia ascultă,
chiar nu-ţi sună familiar?
Copila să se culce,
În jurul lor se făcu cerc, fetele aplaudau, băieţii se-ntrebau, ce vrea ăsta, ce
pariu? Hai, mă, să-i luăm banii! Dar, auzind condiţiile pariului, băteau în
retragere, ăsta-i unul din nebunii care ştiu „Luceafărul“ pe dinafară, ziceau.
Iar fetele: mai vrem. Dadu propuse un alt joc: el recită câteva versuri şi ele să
recunoască autorul. Dacă îl nimeresc, el recită tot „Luceafărul“, dacă nu, ele
se lasă sărutate de toţi băieţii haz mare! Dar nu ceva greu, se prefăceau ele
speriate. Încep, fiţi atenţi, anunţă Dadu.
Cântări întunecate,
Ca sufletele lor.
— Coşbuc?
— El!…
Uşor el trece ca pe prag
Pe marginea ferestrei
Încununat cu trestii…
Îi puse-n mână paharul de bragă nebăut şi se repezi spre estradă. Îşi făcea
loc printre dansatori, părul în vânt, toţi ochii pe el, urca treptele cu greutate,
tras de cămaşă şi turul pantalonilor, urca totuşi, şi direct la şeful cu vioara. Îi
puse pe frunte o bancnotă şi coborî; în urma lui, echipa de lăutari cânta: Pe
când cu zgomot cad
Izvoarele-ntruna,
Alunece luna
Ieşiră din parc şi o luară pe uliţele cu lumini rare. Era o noapte cu lună
plină. Vântul adia aducând cu el răcoarea pământului. Luna se ascundea după
nori şi reapărea printre coroanele copacilor, urmându-le paşii. Ştaifurile de la
pantofii lui Nicu, reparaţi în grabă de Rusescu, lucrau în pielea de deasupra
călcâielor până la sânge. Fulgere începeau să licărească uşor în depărtare.
Furtuna venea în goană, ca o cavalcadă. Nicu se descălţă, nu mai putea
merge. Ploua cu fulgere. Cu gâturile întinse, adulmecau mirosurile din
grădinile răscolite. Mergeau de o parte şi de alta a drumului, sub ploaia caldă.
Dadu juca fotbal cu băltoacele, Nicu îl imita…
— Să te joci cu cocoşelul.
— De ce să mă masturbez?
— Nu… Trebuia?
— Mai facem o fugă, propuse Dadu. Până la primul colţ. Cine ajunge
primul are dreptul să dea o pedeapsă celuilalt.
Izvoarele-ntruna…
Se opri ca să spună:
— Ţiganii… cei din şatră, domnu’ Nu ştiu. Am stat la ţigani aproape doi
ani.
— Râzi de mine?
Îşi scutură capul, cum fac uneori căţeii, pentru a împrăştia picăturile de
ploaie din păr. Din străzile laterale se auzeau zgomote de tramvaie, şinele
scrâşneau sub roţi înfrânate. Zorii aprindeau culorile străzii eliberate din
noapte; oraşul prindea să zumzăie leneş, viaţa se revărsa în uliţe, trotuarele îşi
reluau forfota ca la comanda unei baghete. Iată, credeau că se cunosc, şi
totuşi parcă se vedeau întâia oară. Mergeau spre o staţie de tramvai. Părul lui
Dadu se despletea în şuviţe ude peste chipu-i alb-pământiu, de-o parte şi de
alta a urechilor deschise ca două scoici. Erau momente când Dadu nu părea a
păstra nicio trăsătură a vârstei pe care o avea. Era fără vârstă, ca statuile. Care
o fi Dadu cel adevărat, se-ntreba Nicu, cel din urmă cu 12 ore sau cel plouat
şi pământiu, ciudatul de-acum?
Şi-a doua zi, după ce a ascultat toată întâmplarea, ea a zis geloasă, nu-mi
place prietenul ăsta, e ciudat, nu cumva are sifilis? Ce sunt părinţii lui? Te-ai
interesat? Să nu mi-l aduci în casă, puiu! Precis are sifilis netratat, altfel cum?
Sigur, a fost alungat din şatră, scapă de el, las-o dracului de bibliotică, de-asta
ai tu nevoie acum? Şi nu mai clipi din ochi, că mă enervezi, ce te-a apucat?
Dadu n-a apărut a doua zi, n-a apărut nici a treia, nici a patra, nici a suta zi.
Bănuiala Niculinei se confirma. Când întreba la club cine l-a văzut pe Dadu,
nimeni nu şi-l aducea aminte după nume, dacă-i ăla cu părul mare, ziceau,
poetu’, de ăla nu mai ştim chiar nimic, a dispărut aşa cum a apărut.
— N-ai răcit, sper zise Nicu, eu n-am avut nimic. Făcea aluzie la ploaia
sub care, într-o noapte, hoinăriseră liberi, naivi şi fericiţi.
Nicu rămase fără răspuns; n-ar fi zis că Dadu n-a avut, cum se lăuda, nici
pe dracu’. Arăta ca dracu’. Desigur, boala, de care se temea Niculina, sau
poate că dracu’ chiar avea legătură cu lunga lui dispariţie. Ca şi cum i-ar fi
înţeles gândul, Dadu a continuat: — N-am dispărut, am fost la şatră… o
vreme; pe urmă… pe urmă… Nu te-am uitat, bâlbâitule, scurtează el (un
„bâlbâitule“ spus ca o intimitate având girul unei poveşti frumoase trăite doar
de ei doi). Acum am revenit cu treabă. Am o treabă pentru tine…
— Nu-s lepros, ce ai?… Iar dacă aş fi, nu te-aş pune în pericol. Nu-ţi mai
spun bâlbâitule, dacă nu-ţi place, deşi mie-mi sună tandru…
— Cred că vrea să-ţi spună ceva!, observă Nicu, atent la lordul cărţilor
rare; îţi face semn să te duci la el.
— Nicio grijă, îl linişti Dadu. Aici putem vorbi în voie, fără forfota de pe
stradă… Ziceam că am o treabă cu tine, una despre care să ştim doar noi doi.
Se lasă însă cu arestare…
— Foarte bine, deşi ar trebui să-ţi fie. Frica păzeşte pepenii. Îţi propun să
pleci la Craiova.
— La Craiova?
— Fără întrebări. Deocamdată… Ascultă ce-ţi spun eu. Duci nişte liste. Nu
ştii ce conţin.
— Duci nişte liste deci, insistă Dadu. Nu ştii ce conţin. În mod sigur vei fi
urmărit. Vezi un cunoscut, nu-l cunoşti. Trei sferturi dintre cei care mişună
pe-acolo sunt agenţi secreţi. Nu te fereşti, ţii mapa cu listele la vedere. Adică
nu în sân, nu în fundul unui sac. Dacă vei fi arestat, spui adevărul cu cap şi
coadă; cine eşti, unde locuieşti, părinţii, sora, fraţii, ai fost angajat să aduci la
Craiova listele acelea, contra bani… şi spui şi câţi bani, patru sute. Spui tot ce
crezi că te face credibil. Minţi într-un singur punct; îl descrii pe cel de la care
ai primit pachetul, adică pe mine, invers decât sunt, cât mai plastic însă şi cât
mai aproape de ţinuta unui spion. Dacă sunt slab, tu declari că sunt obez şi
invers…
— Nici să n-o faci, îl avertiză Dadu. Poate Marx n-a apucat s-o spună chiar
aşa, dar dacă i-ar fi cunoscut pe ţiganii mei, ar fi spus-o… Astăzi, doar Stalin
merge pe ideea asta, eu, recunosc, nu i-am citit pe niciunul, i-a citit domnul
Pollack; ca eu să-mi dau seama cine e Stalin ăsta, domnul Pollack mi-a
povestit despre un puşti, Pavel Morozov, care, pus s-aleagă între Cauză şi
tatăl său, Pavka a ales cauza, fiindcă tatăl era doar al său, în vreme ce Cauza,
a tot poporului rus… A fost ucis de fratele tatălui…
Aşa se trăieşte eroic, aşa se moare, a-ncheiat el mândru de sine… Şi-a dat
un pumn în perete cu toată puterea lui. Şi-a scos hârtia din buzunarul
catalogului şi-o tot învârtea în mână, cum ai spune, iată dovada, iată
adevărul!
Iar Nicu a zis, aşa cred şi eu, tocmai îşi dăduse seama de asta, de ce trebuie
să aminteşti mereu de-de-de şatră?
— Adică nu crezi că am trăit doi ani, aproape doi ani, într-o şatră?, s-a
mirat Dadu, de parcă era un lucru atât de evident încât doar un ageamiu s-ar
mai putea îndoi de adevărul său. Dar poate ai dreptate, a zis. În afară de
familia mea, de mama, tata şi fratele meu, puţini sunt dispuşi să creadă.
Trăise doi ani, aproape doi ani, într-o şatră ca toate şatrele. Când l-au găsit
părinţii, cu ajutorul informatorilor Poliţiei, au încercat să-l reintegreze în
societate. Şi dacă n-ar fi arătat că e hotărât să se sinucidă, mama mai ales
mama a fost şi este în continuare profesoară de limba română la Sibiu, o
femeie sensibilă, cultă , a ştiut că nu mă prefac şi i-a îndemnat şi pe ceilalţi să
mă lase să decid singur.
Nehotărât şi confuz, făcu paşi spre ieşire; se-ntoarse, şi aşa de câteva ori,
ca şi cum s-a rătăcit şi nu mai recunoaşte locurile.
Şi-n cele din urmă, stabilizându-se într-un loc, a zis: nu-ţi poţi închipui ce
fel de vis am trăit. Viaţa nu mai avea pentru mine nicio noimă, citeam tot ce-
mi cădea în mână. Şi nu doar poeziile lui Eminescu le ştiu pe dinafară, ci şi
proza acestuia, mare parte din ea, „Geniul pustiu“, „Sărmanul Dionis“ în mod
deosebit „Sărmanul Dionis“, via domnul Pollack. Fiindc-odată, după ce i-am
povestit întâmplarea care m-a dus în şatră, iubirea pe care o împărtăşeam cu
ţigăncuşa Zamfira, domnul Pollack, după ce m-a ascultat fără nicio remarcă,
domnul Pollack nu pune niciodoată întrebări, dacă-l interesează ce-i
povesteşti îţi răspunde cu o carte care să te lumineze, ascultându-mi, deci,
fără o vorbă povestea de dragoste pe care o trăiam, domnul Pollack a dispărut
o clipă şi s-a întors cu „Sărmanul Dionis“, mi-a dăruit volumul fără nicio
obligaţie, îl mai am încă şi o să ţi-l dăruiesc; eu, după cum ai auzit, mai aştept
un exemplar asemănător…
Şi-o vară chiar am fost Dionis, omule. Dionis era un tânăr visător
incurabil; de la el am învăţat că omul este puternic, caută şi găseşte în sine
împlinirea visului său. Trăia într-o casă veche, dărăpănată, ascunsă în
mijlocul unei grădini pustii. Ocupa o cameră cu pereţii negri de şiroaiele de
ploaie ce curgeau prin pod. Mobilierul simplu şi stivele câtorva sute de cărţi,
vechi şi ele, completau peisajul.
— Eşti atent?
— Spune!
Dionis face un semn magic şi se trezeşte într-un alt veac; devine călugărul
Dan din Iaşi, pe vremea lui Alexandru cel Bun, discipol al dascălului Ruben.
Dan iubeşte pe Maria, fiica spătarului Tudor Mesteacăn şi reuşind să-şi
înlocuiască umbra şi să intre în posesia eternităţii lui primordiale o ia cu sine
şi pe iubita lui şi călătoresc împreună spre Lună într-o voluptuoasă şi lungă
îmbrăţişare. Clipa devine veac, iar Pământul este prefăcut într-un mărgăritar
atârnat în salba iubitei. În această natură feerică Dan şi Maria trăiesc într-o
veşnică desfătare, într-o sărbătoare continuă. Când călugărul Dan, bucurându-
se de forţe nelimitate, are cutezanţa de a presupune că s-ar fi identificat cu
însuşi Dumnezeu „oare, fără să ştiu, nu sunt eu însumi Doamne?“ , se
produce o fantastică prăbuşire cosmică în abis. Dan şi Maria sunt proiectaţi în
haos şi Pământul îşi recapătă dimensiunile iniţiale. Ca dintr-un vis, personajul
se trezeşte sub forma reală, a lui Dionis. Trezit din visare, Dionis vede printre
perdelele albe de la fereastra casei vecine o fată cu chipul blond care cântase
înainte ca el să adoarmă şi se hotărăşte să-i scrie…
— Mie nu-mi place, a zis Nicu, ştiu că e frumos, dar nu-mi place; eu vreau
să t-t-trăiesc pe pământ, cu oameni, cu solidaritate… N-o să citesc cartea ta…
— N-o citi şi gata!, s-a supărat Dadu. Eu am trăit-o. Ceva-ceva i-am spus
doar mamei, departe însă de ceea ce a simţit Eminescu visând. I-am spus că
sunt bărbatul care va iubi o singură femeie în viaţă, că n-aş putea iubi de două
ori, şi de-aş putea, aş refuza iubirea desăvârşită este iubirea pentru o singură
femeie…
— Te-ai însurat?…
— Nu. Dacă Zamfira ar trăi, ar împlini doar 17 ani. Sunt însurat fără să fiu
cu acte, n-aş uita-o pe Zamfira pentru nicio altă femeie din lume. Nu vreau,
înţelegi? Nu vreau!…
Când apăru Nicu, dădu în clocot, se repezi şi, fără niciun avertisment, doar
cu „unde-ai fost derbedeule, până la ora asta?!“, îi trase două perechi de
palme, asta ca să ţii minte, i-a spus, ne bagi în bucluc şi pe mine şi pe sor’-ta,
catapeteasma mă-sii de viaţă!
— Cine ştie, mamă? El nu vorbeşte, jandarul nu ne-a spus; s-a dus Andruţă
la primărie, da’ nici acolo nu se ştie mai mult: dezordine, cică. S-o fi bătut cu
careva.
— Vorbeşte, omule, de-aia ţi-a dat Dumnezeu gură! Nu cumva te-ai dus
băut la primar?
Nicu îşi petrecea ziua pe malul înalt deasupra râului Plapcea, departe de
ochii oamenilor şi mai ales ai foştilor colegi de şcoală; ce faci, mă, Pa-pa-
sează, aşa era poreclit, Pa-pa-sează, în batjocură. Jucau fotbal în curtea şcolii,
cu o minge de cârpă şomoioage vârâte într-un ciorap legat cu sfoară pa-pa-
sează, mă, striga şi aşa i-a rămas numele.
Dimineţile, vântul adia lin. Apa râului secase mult, nicăieri adâncimea nu
depăşea talia unui om. Pe malul celălalt, sătenii arau în luncă şi din când în
când îşi adăpau boii. În sus, se vedea pădurea de mesteceni, cu cerbi, iepuri şi
porci mistreţi în hăţişurile din spate. Mai jos, femeile îşi spălau rufele,
încărcau ulcioarele cu apă.
Îl ajunse pe tata Andruţă din urmă, acesta nu dădea semne că i-ar fi simţit
lipsa. Mâna boii care mergeau fără nicio tragere de inimă. Ca şi cum ar simţi
că soarta lor de până atunci, monotonă, dar uşoară, se va schimba într-un fel
neştiut. Stăpânul lor nu stătu la tocmeală. Ceru preţul, îl primi, opri câteva
bancnote pentru el, pe celalalte i le întinse lui Nicu.